CAPÍTULO 13 #4

Maeve gritó y abrió los ojos de golpe mientras el tamaño descomunal de él la llenaba, la dilataba, la clavaba a la colchoneta con un hecho físico que no dejaba espacio a la abstracción.

La sensación rozaba el exceso y se quedaba ahí, en el límite, sin cruzarlo.

Percibió la masa de Orson como un armazón, la voz de Garrick como un armazón, las manos de Jude en sus muñecas como un armazón.

Cada uno de ellos le había dado un tipo distinto de ancla, y ahora los tres estaban presentes a la vez.

—Respira, Maeve —murmuró Garrick, sereno como un punto fijo en la tormenta de sensaciones—. Concéntrate en mi mano. Siente a Orson. Acógelo.

Ella asintió y apretó el agarre en torno a los hombros de Jude.

Empezó a moverse con Orson; las caderas se le alzaban para encontrar las embestidas lentas y poderosas de él.

El ritmo era constante y deliberado, y le permitía absorber cada detalle de la conexión.

Orson se movía con cuidado, concentrado por entero en ella: el pecho de él apretado contra el de ella, el corazón latiéndole en un redoble acelerado contra las costillas.

Ella percibía el esfuerzo que él hacía por contenerse; el coste de ese control se veía en la tensión de su mandíbula, en cómo sus ojos no se apartaban del rostro de ella. Él la estaba leyendo, como siempre la leía. Sabría en el instante en que algo cambiara.

Jude se inclinó y su boca encontró la de ella de nuevo; la besó y le atrapó los suaves gemidos mientras Orson se hundía más profundo en ella.

El contacto compartido, la sincronización física de los tres hombres, creó algo para lo que ella carecía de vocabulario táctico.

No había celos, ninguna vacilación. Funcionaban como un solo organismo, con su fuerza colectiva concentrada en ella con la misma coordinación que aplicaban a cualquier objetivo de alto riesgo, y este lo era.

A medida que la intensidad aumentaba, las últimas murallas defensivas en la mente de Maeve cedieron.

Sintió cómo se desvanecían en la liberación lenta de un músculo anudado bajo las manos de Orson: no un derrumbe dramático, sino una relajación constante, capa a capa, hasta que aquello que se había tensado contra sí mismo simplemente se detuvo.

El trauma de su cautiverio, la amenaza constante de la oscuridad exterior, la culpa que había cargado desde Praga: todo ardió en la fricción que nacía de su conexión compartida.

No era una víctima que sobrevivía en la oscuridad. Era una mujer reclamada, protegida y sostenida por tres hombres que la habían elegido con la misma deliberación con que ella los había elegido a ellos.

Garrick se movió; su mano descendió para tocarla y los dedos encontraron el punto sensible justo encima de donde Orson se movía dentro de ella.

El contacto fue eléctrico. Maeve gritó en la boca de Jude; el cuerpo se le tensó y los músculos se le contrajeron en torno a Orson mientras las primeras olas de un clímax inmenso y devastador la recorrían: no la urgencia frenética de la liberación, sino algo más lento y más vasto, una corriente que se expandía desde su centro hacia fuera hasta que los límites de su cuerpo parecieron encenderse.

Orson se movía con un enfoque feroz y protector, el ritmo aún controlado pese al filo ronco de su respiración.

Maeve le salió al encuentro embestida por embestida; las manos de ella le recorrían la espalda y registraban la tensión de sus músculos, el cuidado que ponía en mantener cada movimiento dentro de los términos que ella había elegido. Él seguía leyéndola. Incluso ahora.

Garrick los observaba con los dedos apoyados en la cadera de ella, el pulgar trazando círculos lentos sobre su piel.

Esperó hasta que Orson alcanzó su propia liberación: la percibió en la tensión del cuerpo de Orson, en el sonido grave que se le escapó del pecho, en el momento en que hundió el rostro en el pelo de ella mientras se corría dentro, con la respiración entrando y saliendo a tirones profundos y entrecortados contra el hombro de Maeve.

Cuando Orson se retiró y rodó a un lado, Garrick se movió. Se arrodilló entre los muslos de ella, con los ojos azules clavados en los de Maeve. No habló. No necesitaba hacerlo. La orden en su mirada era clara.

Maeve alzó los ojos hacia él, con el cuerpo agotado y la mente en calma. Extendió la mano y le aferró la camisa mientras él entraba en ella con una embestida lenta y deliberada que la reclamó hasta lo más hondo.

El dominio de Garrick era distinto al de Orson: donde la masa de Orson envolvía, la de Garrick dirigía; cada movimiento exigía la atención completa de ella, la obligaba a concentrarse en la sensación de él llenándola, en la realidad inmediata de su posesión.

Orson yacía a su lado, con el brazo bajo la cabeza de ella, los dedos grandes recorriéndole el pelo en caricias lentas y constantes: los cuidados posteriores empezaban incluso antes de que la escena hubiera terminado.

Jude yacía al otro lado, con la palma apoyada sobre el pecho de ella, midiéndole el latido acelerado del corazón igual que Orson medía los puntos de pulso durante las sesiones de la Sala Silenciosa. Le tomaba las constantes vitales con la mano desnuda.

Recorrió a los tres con la mirada, la visión empañada por lágrimas de liberación.

La sostenían desde todos los flancos. La tensión del escuadrón que había habitado en la habitación desde el rescate ya no ocupaba ninguno de sus rincones: en su lugar había algo que tampoco tenía nombre en el vocabulario táctico.

Ya no eran tres protectores separados que luchaban por mantenerla a salvo.

Eran una sola entidad unificada, unidos por una devoción compartida que ella no había sabido nombrar hasta ese momento.

—Siempre —susurró ella.

Garrick dejó escapar un gemido grave; su cuerpo se tensó mientras se corría dentro de ella, con el pecho apretado contra el de ella, y su peso se convirtió en una barrera pesada y reconfortante entre ella y el mundo exterior.