CAPÍTULO 13 #3

—Uno —jadeó, y el cuerpo se le contrajo contra el agarre de Orson.

La restricción de las cuerdas a la espalda amplificó la sensación, obligándola a absorber el escozor sin poder frotarse la piel ni apartarse.

La mente se le agudizó al instante, se le redujo al punto de contacto, al escozor que se expandía desde allí, al sonido concreto de la respiración de Garrick.

—Bien —dijo Garrick.

El segundo golpe cayó en el muslo opuesto, más firme.

—Dos —dijo Maeve con un temblor en la voz.

Los dedos de Jude se le apretaron en las rodillas, los pulgares trazando círculos lentos en la piel a solo centímetros de donde había caído la fusta. La combinación de dolor y consuelo inmediato le ancló la mente en el presente físico: no el almacén, no la parálisis, no la oscuridad. Aquí.

—Tres —susurró cuando el cuero le golpeó la cadera derecha.

—Voz clara, Maeve —ordenó Garrick—. Déjame oírte.

—Cuatro —gritó cuando la fusta le cayó en la parte posterior del muslo, el escozor más agudo ahora, dejándole un rastro cálido y enrojecido en la piel.

La quemazón se hizo presente y luego se transformó: no desapareció, sino que se convirtió en algo que abría en lugar de cerrar.

El miedo a que la lastimaran sin consentimiento —el pavor frío que le había habitado los huesos desde el Almacén 14— no estaba presente aquí. Este dolor tenía una forma. Un límite.

Hombres que lo dirigían y hombres que la sostenían contra él a la vez, y la distinción precisa entre esas dos funciones era la arquitectura que la mantenía a salvo.

Orson se inclinó más, con la boca cálida junto al pabellón de la oreja.

—Respira, pajarito. Solo respira. Te tengo.

Inspiró hondo, entrecortadamente. La exhalación le tembló.

Se concentró en la mole sólida de Orson a su espalda, en la presión estabilizadora de las manos de Jude en las rodillas, en la mirada firme e inquebrantable de Garrick frente a ella.

La observaba como quien observa un horizonte: no en busca de amenazas, sino de información.

Quería conocerla. No solo su obediencia, sino la forma que adoptaba su coraje bajo esa obediencia.

—Cinco —dijo, más fuerte ahora, con una nota de pura rendición en la voz.

—Seis.

—Siete.

Garrick se detuvo y bajó la fusta. Le estudió la piel enrojecida, luego los ojos.

Lo que vio allí le hizo apretar la mandíbula: algo involuntario, algo que le cruzó el rostro antes de que la máscara del comandante pudiera reclamarlo.

Arrojó la fusta sobre la mesa y se arrodilló frente a ella, el rostro a centímetros del suyo.

Maeve podía ver el coste de la contención en la posición de los hombros de él, en el ritmo deliberado de su respiración.

La había observado encajar siete golpes sin apartarse.

Había sido el arquitecto de aquello. Y lo que fuera que eso le estuviera haciendo, no era poca cosa.

—Lo hiciste bien —murmuró, y le llevó la mano a la mejilla, ahuecándola allí. Con el pulgar le limpió una lágrima solitaria que se le había escapado del rabillo del ojo, no de dolor, sino de liberación—. Muy bien.

Entonces la besó.

La boca de él era dominante, le separó los labios con un trazo lento y pesado que no dejaba espacio para la vacilación.

Maeve gimió en el beso, las manos atadas contrayéndosele a la espalda mientras intentaba alcanzarlo, frustrada por la restricción pero rindiéndose al placer.

Saboreó la disciplina férrea que le había costado a él mantenerse atrás y dirigir mientras Orson la sostenía y Jude la estabilizaba; saboreó el momento preciso en que dejó de mantenerse a distancia y reclamó aquello hacia lo que los tres habían estado avanzando.

Jude no esperó. Se inclinó y su boca encontró la piel sensible donde el hombro de ella se encontraba con el cuello; mordió suavemente, lo justo para dejar una marca junto al rastro aceitado que los pulgares de Orson habían dejado antes.

Maeve gritó: la sensación dual del beso profundo de Garrick y el mordisco agudo de Jude le envió una descarga de deseo directo al centro del cuerpo.

Las manos de Orson se le desplazaron a las caderas, los dedos grandes abriéndose sobre la piel suave, recorriendo el ancho de la pelvis con un agarre que era tanto posesivo como cuidadoso: el agarre de un hombre que evalúa el cuerpo que piensa manejar, que le toma las medidas antes de un procedimiento.

Ella percibió el cambio cuando la lectura clínica dio paso a algo más: una larga exhalación contra el omóplato, los pulgares de él presionándole los puntos de la cadera con una presión que no tenía nada que ver con la medicina.

Le desplazó el cuerpo hasta dejarla presionada contra Jude, la sincronización entre los tres impecable y silenciosa: años de operar en entornos de alta amenaza donde la supervivencia dependía de saber exactamente qué hacía el otro sin necesidad de palabras.

Ahora aplicaban esa misma coordinación letal al placer de ella, pasándosela entre ellos con el relevo cuidadoso de un peso que se distribuye a lo largo de una estructura portante.

Garrick se apartó del beso, con la respiración pesada, los ojos ardientes. Miró a Jude.

—Desátale las muñecas.

Jude le pasó las manos por detrás, los dedos ágiles trabajando los nudos con rapidez y precisión.

En segundos la cuerda cayó y le dejó las muñecas libres.

Maeve se llevó los brazos hacia delante, con los músculos doloridos por la restricción.

Buscó a Jude de inmediato, hundiéndole los dedos en el pelo oscuro, tirando de él hacia abajo en un beso desesperado y hambriento.

Jude gimió, la boca cerrándosele sobre la de ella con una intensidad que mostraba cuánto le había costado la contención.

Sabía a menta y al café oscuro y amargo que bebía para mantenerse despierto, un sabor familiar y reconfortante que hizo que Maeve le rodeara la cintura con las piernas y tirara de él para acercarlo más.

Orson se movió. Sus manos se deslizaron bajo el camisón de ella y se lo quitó por la cabeza.

Apretó el pecho contra su espalda desnuda, la piel de él cálida contra la columna de ella.

Empezó a besarle los hombros, con la boca recorriendo las líneas de aceite que había trazado antes, mientras sus manos grandes descendían para abarcarle los pechos.

Su tacto era firme y deliberado, con la misma precisión que empleaba al aplicar vendajes de presión, salvo que su respiración había cambiado: el control se había vuelto precario, y mantenerlo le costaba.

Recogió los leves gemidos de ella en el hueco de su garganta y los retuvo allí, catalogándolos junto con todo lo demás que observaba y guardaba.

Garrick los observaba con una mano apoyada en la anilla del collar de entrenamiento, guiando los movimientos de ella con una leve presión que marcaba la dirección: un ancla, un norte, un comandante que no necesitaba alzar la voz porque la habitación ya se había organizado en torno a él.

—Mírame —le ordenó Garrick, con la voz atravesando nítida el zumbido grave del generador.

Ella interrumpió el beso con Jude; las costillas le subían y bajaban en respiraciones rápidas y superficiales bajo la banda de cuero que le ceñía la garganta. Miró a Garrick con los dedos aún enredados en el pelo de Jude.

—Soy vuestra —susurró Maeve, y las palabras brotaron con certeza—. De todos vosotros.

—Orson —dijo Garrick sin apartar la mirada del rostro de Maeve—. Tómala.

Orson se movió; su corpulencia se desplazó con una delicadeza que aun así resultaba decidida, y la tendió sobre la colchoneta de cuero.

El cuerpo de él se apartó del de ella, y Maeve sintió la ausencia de inmediato: una corriente de aire fresco del sótano que le bañaba la columna donde él había estado.

Alzó la vista hacia los tres, y la imagen la golpeó igual que las runas en los antebrazos de Orson la habían golpeado en la Sala Silenciosa: algo antiguo que se representaba en una habitación moderna, algo que siempre había sido verdad y que se nombraba en voz alta por primera vez.

Garrick, el comandante que dirigía su rendición.

Jude, el brillante protector de nervios a flor de piel que solo encontraba paz cuando el ruido en su cabeza se acallaba.

Orson, que le había tomado el pulso y había esperado a que su sistema nervioso se ralentizara, y que sabía exactamente cuándo ocurría; cuyas manos ahora le separaban los muslos con la misma intención medida que aportaba a cada acto de cuidado.

La estudió con una expresión de posesividad feroz teñida de calidez protectora: un hombre que entendía que ambos impulsos podían habitar el mismo cuerpo sin contradecirse.

Su mano descendió y los dedos encontraron la humedad cálida entre los muslos de ella, tanteando si estaba lista.

Maeve jadeó y las caderas se le alzaron de la colchoneta cuando los dedos de él se deslizaron en su interior y la hallaron húmeda y dispuesta; el cuerpo de ella había respondido a la pregunta antes de que las manos de él la formularan.

—Estás tan lista, pajarito —murmuró Orson con voz ronca.

Se colocó sobre ella, con su corpulencia cerniéndose encima.

Aún no había dejado caer todo su peso y ya la respiración de ella había cambiado: no era miedo, sino todo lo contrario.

Extendió los brazos y encontró los hombros de Jude a un lado y los de Garrick al otro, anclándose a ellos mientras Orson avanzaba y entraba en ella con una embestida lenta y profunda.