CAPÍTULO 8 #3

Maeve quedó sentada en sujetador y braguitas de encaje; el aire frío de la habitación le golpeó la piel y le provocó un escalofrío que la recorrió entera.

Las marcas rojas, tenues y ya desvaídas, de las manos de Garrick eran visibles en su piel: una señal física de su lugar en aquella casa, de las reglas que había aceptado seguir.

Jude las asimiló sin comentario, la expresión firme e intensa.

Eran parte de ella. No apartó la mirada.

No las trató como algo que hubiera que ignorar o justificar. Simplemente la miró, toda ella, y esperó hasta que Maeve se sintió firme bajo su mirada.

—Eres preciosa, Maeve —dijo él, la voz ronca de un deseo repentino e intenso.

Se inclinó y su boca encontró la de ella en un beso profundo y posesivo.

No fue delicado como su caricia inicial; fue hambriento, exigente, y su lengua se deslizó en la boca de Maeve para reclamarla.

Ella arqueó la espalda; las manos volaron a los hombros de él y los dedos se le clavaron en los músculos mientras correspondía a aquella intensidad con la suya propia.

Se aferró a él, con el roble frío del escritorio debajo y el calor radiante del pecho de Jude presionándola.

El borde frío del escritorio contra la parte trasera de los muslos era una sensación precisa y concreta: la madera lisa e inflexible, su frialdad un contraste marcado con el calor creciente de la piel de ella allí donde las manos de él le recorrían los costados.

Los pulgares de Jude rozaron la curva inferior de los pechos de ella antes de desabrocharle el sujetador y dejar que la tela cayera. Le acunó los pechos desnudos y los pulgares le pasaron sobre los pezones, arrancándole un jadeo contra su boca.

Se echó hacia atrás, la boca a un centímetro de la de ella.

—Mírame, cariño.

Ella abrió los ojos y su mirada se fijó en la de él. Tenía las pupilas dilatadas y la respiración le salía en jadeos cortos e irregulares.

—Perteneces aquí —dijo Jude; la voz le bajó una octava y cargaba con la autoridad del escuadrón—. Con nosotros. Conmigo.

—Sí —susurró ella, firme a pesar del temblor de su cuerpo—. Quiero estar aquí.

Jude se desabrochó el cinturón; el metal tintineó contra el zumbido constante de los bastidores de servidores.

Se quitó los pantalones sin apartar los ojos del rostro de ella.

Estaba duro, completamente excitado, la manifestación física de la necesidad que había ido creciendo en él desde el momento en que la trajeron del almacén: no solo deseo, sino algo con más capas.

La necesidad de tenerla en un espacio que pudiera controlar.

La necesidad de ser la señal hacia la que ella se orientara.

Bajó la mano, deslizó los dedos bajo la cintura de la ropa interior de ella, se la bajó por las piernas y la arrojó a un lado.

Le guió las caderas hasta el borde mismo del escritorio; la madera oscura soportaba el peso de Maeve mientras él presionaba su cuerpo completamente contra el de ella.

El contraste era marcado: la superficie fría en la espalda y los muslos, el calor radiante de él en la parte delantera, las manos de Jude en sus caderas como ancla e instrucción a la vez.

Deslizó la mano entre los dos y sus dedos la encontraron húmeda y lista. La acarició una vez, dos veces, y las caderas de ella se arquearon sobre el escritorio mientras un gemido bajo le escapaba de la garganta.

—Jude, por favor —suplicó ella, echando la cabeza hacia atrás y dejando el cuello expuesto.

Se colocó en su entrada, la punta presionando contra ella. Hizo una pausa, la expresión feroz, la mandíbula apretada mientras mantenía a raya su propio control.

—Dime que necesitas esto —ordenó, la voz áspera y precisa—. Dime que quieres que silencie el ruido.

—Te necesito —jadeó ella, agarrándole el pelo y tirando de él para acercarlo—. Hazlo callar, Jude. Por favor.

Se hundió en ella en una embestida profunda y lenta.

Maeve gritó, el sonido agudo y claro en el aire denso, y su cuerpo se apretó alrededor de él mientras la llenaba por completo. Jude soltó un gemido largo y grave, enterró el rostro en el hueco del cuello de ella y le sujetó las caderas con firmeza, anclándola a la madera.

La sensación era abrumadora: una ola densa y aplastante de calor que amenazaba con romper su control. Se quedó quieto un momento, dejando que el cuerpo de ella se ajustara a su tamaño; las costillas de él se movían con fuerza contra las de ella con cada respiración trabajosa.

—¿Estás bien? —murmuró contra su piel.

—Sí —jadeó ella mientras le rodeaba la cintura con las piernas y lo atraía más adentro—. No pares.

Jude comenzó a moverse con embestidas lentas y deliberadas al principio, cada movimiento calculado y sin prisa.

La madera del escritorio crujía rítmicamente bajo el peso cambiante de ambos, y el crujido se fundía con el zumbido bajo de los racks de servidores y el ritmo rápido y superficial de la respiración de ella.

—Mírame a los ojos —ordenó. Su mirada medía el rubor de calor que subía desde el pecho de ella hasta las mejillas, la abertura de sus labios.

Ella le sostuvo la mirada. Él observó el momento exacto en que la timidez se disolvió en rendición: cómo se suavizaba la expresión alrededor de sus ojos, cómo sus manos pasaban de agarrar a sostener.

Aceleró, y la fricción entre ellos generó un calor que cortaba el frío de la habitación.

Le agarró los muslos y se los levantó más alto mientras se hundía más profundo con cada embestida.

Maeve se aferró a él y alzó las caderas para encontrarlo, igualando su ritmo con una energía desesperada y hambrienta.

—Déjame oírte —dijo con la boca en la sien de ella, cada palabra contra su piel—. No te quedes callada.

Ella emitió un sonido —no un gemido, sino algo más desgarrado, más honesto— y él registró que se lo confiaba igual que le había confiado la clave fonética: porque creía que sabría qué hacer con ello.

El ruido en la cabeza de Jude había desaparecido. No había cámaras de seguridad, ni cálculos de amenazas, ni recuerdos del desierto o de los hombres que habían perdido. Solo existía la sensación de su piel, el sonido de su respiración y el calor apretado y húmedo del cuerpo de ella ciñéndose a él.

Se estaba perdiendo en ella; la hipervigilancia se desvanecía en una necesidad cruda y primitiva de reclamarla, de marcarla como suya. Las embestidas se volvieron más duras, más rápidas, y el control se le escapaba mientras la presión en el bajo vientre se tensaba cada vez más.

—Estás tan apretada, Maeve —gimió con voz áspera y tensa—. Mírame. Abre los ojos.

Ella los abrió: los ojos oscuros nublados de placer, fijos en los de él con una intensidad desesperada.

—Te tengo —murmuró con un ritmo implacable ahora—. Te tengo. Estás a salvo.

Esas palabras eran una promesa, una verdad escrita en las embestidas duras de su cuerpo y el peso protector de su figura que la mantenía sujeta.

La cabeza de Maeve se inclinó hacia atrás contra el escritorio y su respiración se convirtió en sonidos cortos y agudos mientras la tensión dentro de ella alcanzaba su punto máximo.

Comenzó a temblar; los músculos internos se le contraían alrededor de él en un agarre apretado y pulsante que amenazaba con destrozar por completo el control de Jude.

—Jude —gritó. Su cuerpo se arqueó sobre la madera, los ojos muy abiertos mientras el clímax la arrasaba.

La sensación del orgasmo de ella desencadenó el suyo.

Jude exhaló un sonido bajo y gutural mientras se hundía profundo en ella una última vez y su propia liberación lo desgarraba.

Se corrió dentro de ella; el cuerpo se le puso rígido, los músculos se le agarrotaron mientras le sujetaba las caderas con fuerza contra el escritorio y cabalgaba las oleadas del clímax, con la cabeza caída sobre el hombro de ella.

Se quedaron unidos durante mucho tiempo, con solo la respiración irregular y pesada de dos cuerpos que volvían lentamente a la quietud. Afuera, la lluvia seguía cayendo, un golpeteo constante y distante contra el cristal.

Jude mantuvo el peso sobre los antebrazos; se negaba a aplastarla, pero permanecía cerca, con el cuerpo aún unido al de ella. Le besó el hombro y dejó los labios demorándose en la piel cálida.

—La estática se ha ido —susurró.

Una risa suave y temblorosa escapó de ella mientras le acariciaba suavemente la nuca.

—Bien.

Lentamente, con reticencia, Jude se retiró y su cuerpo dejó el de ella. Se agachó, tomó un paño limpio de un estante debajo de la estación de trabajo y la limpió con delicadeza, con gestos cuidadosos y deliberados.

—¿Tienes frío? —preguntó.

—Un poco —admitió ella.

Tomó el jersey de la silla y lo extendió sobre los muslos de ella antes de ocuparse de sí mismo.

Cuando se volvió hacia ella, Maeve lo observaba con una expresión para la que él no tenía una clasificación inmediata: algo atento, tranquilo y abierto, similar a su concentración en la clave de cifrado cuando por fin se resolvió.

—Deberías saber —dijo con voz más baja ahora, sin ese filo de procesamiento— que lo que hiciste con la máscara fonética, la clave de intervalo de estrés, la anotación a mano, encontrarlo a la primera.

.. eso no es una habilidad que tenga la mayoría de la gente.

No es algo que yo pueda replicar ejecutando más diagnósticos.

Maeve dejó que las palabras se asentaran entre ellos antes de responder, con la mirada en el archivo de léxico aún abierto en la pantalla.

—Lo habrías encontrado.

—Te lo dije. Tres días —la ayudó a deslizarse del escritorio, con las manos en la cintura de ella hasta que los pies encontraron el suelo y se estabilizaron.

Ella se apoyó contra él un momento, la frente contra su pecho, y él le cerró los brazos sobre la espalda y la dejó quedarse allí hasta que estuvo lista para moverse.

Apoyó la barbilla en la coronilla de ella.

Miró por encima del hombro de ella hacia el monitor principal.

La barra de confirmación de la base de datos primaria se mantenía en el setenta y ocho por ciento.

No se había movido mientras estaban ocupados.

El servidor simplemente había mantenido su propio tiempo, indiferente.

Jude consideró lo que eso significaba: que el código continuaba su avance paciente mientras ellos transitaban por este otro tipo de trabajo, el que no tenía barra de progreso ni rama de validación, pero que tenía sus propios porcentajes de todos modos.

No registraría esta conversación. No registraba las cosas que importaban.

Las llevaba consigo como llevaba los escenarios de amenaza: en la arquitectura de cómo se movía durante las horas siguientes.

Maeve emitió un sonido quedo y seco que era casi una risa.

—¿Qué? —preguntó Jude.

Él señaló la pantalla.

La mirada de ella encontró el número y una sonrisa suave y genuina le iluminó el rostro; la tensión de los últimos días por fin se disipaba de su expresión. No era la estabilidad cuidadosa y fingida que había mantenido desde el almacén. Era algo real.

—Eso lo hicimos nosotros —dijo ella.

—Así es —asintió él.

Se agachó, le entregó primero la ropa interior de encaje y esperó mientras ella se vestía.

Luego recogió el sujetador de al lado del teclado, la ayudó a ajustarse los tirantes y finalmente le pasó el jersey holgado por la cabeza, alisando la lana sobre sus caderas.

Era una secuencia lenta y deliberada: cada paso definido por el gesto de hacerlo, nada apresurado.

—Volvamos a la cocina —dijo mientras le tomaba la mano—. Necesitas comer, y tengo que decirle a Garrick que encontramos la clave.

Maeve asintió y le apretó la mano con más fuerza. Echó un vistazo al escritorio, a la tableta todavía conectada al bastidor de servidores mediante el puente físico, el archivo de anotaciones aún abierto en la pantalla.

Al salir de la sala de comunicaciones y dejar atrás el zumbido de los servidores, una extraña paz silenciosa se apoderó de Jude.

El bosque más allá de los muros no se había vuelto más seguro.

Briggs seguía ahí fuera, calculando amenazas igual que Jude calculaba las suyas.

La marca del cuarenta y cuatro por ciento en la rama de validación aún tenía que atravesar la siguiente capa de directorio, y el panorama de inteligencia seguía teniendo lagunas que podían costarles la vida.

Pero por primera vez en días, el ruido en su cabeza había enmudecido por completo.

No examinó el porqué. Ya lo sabía. Era el peso concreto de la mano de ella en la suya, la presión constante de su agarre, saber que había entrado en aquella habitación por iniciativa propia y resuelto un problema al que él llevaba veinticuatro horas dándole vueltas, y después se había sentado a su lado mientras la lluvia seguía cayendo y los servidores avanzaban en su recuento paciente e incremental.

Era el hecho de que ella estaba a salvo, él lo sabía, y por ahora eso bastaba.

Pensaría en la barra de progreso más tarde —en lo que significaba haber descifrado la segunda capa de directorio, en lo que revelaría la rama de validación cuando por fin superara el límite de subdirectorio que Maeve había identificado, en las implicaciones para inteligencia de una herramienta de cifrado tan sofisticada que podía modelar la varianza del habla conectada.

Pensaría en todo ello en las horas previas al amanecer, cuando el resto de la casa estuviera en silencio y su cerebro siguiera funcionando de todas formas.

Ejecutaría el siguiente filtrado, y el siguiente, y sería minucioso porque la minuciosidad era lo que los mantenía con vida.

No registraría lo que había sucedido en la sala de comunicaciones.

Nunca registraba las cosas que importaban.

Tenía un registro operacional preciso y exhaustivo de cada contacto de vigilancia, cada intercepción de señal, cada punto porcentual en el arco de descifrado.

No tenía, y no crearía, un registro de cómo ella lo había mirado cuando le dijo que el ruido había cesado, ni del sonido concreto que había hecho cuando dejó de contenerse y permitió que él la sostuviera.

Esas cosas vivían en una arquitectura diferente —no un sistema de datos, sino el registro corporal que los soldados conservaban sin proponérselo, el que se escribía en el músculo y el reflejo y en el peso particular que se asentaba en el pecho cuando alguien te confiaba algo que no podía permitirse perder.

No había esperado ser alguien a quien le importara ese tipo de registro.

No tenía forma de analizar lo que eso significaba. Lo llevaba consigo como llevaba los escenarios de amenaza —presente, activo, archivado bajo algo a lo que volvería cuando hubiera tiempo.

Escribiría una nota en los márgenes de su registro mental —no una señal, no una clasificación de amenaza. Solo una entrada: ella es firme. Está aquí. La habitación está segura.

No le soltó la mano en todo el pasillo.