CAPÍTULO 4 #3

En el suelo, Maeve se movió. Tiró de los bordes del liner con más fuerza alrededor de los hombros, con los nudillos apretados contra la tela acolchada.

El movimiento fue instintivo, una búsqueda inconsciente de calor, pero no abrió los ojos.

Su respiración siguió siendo profunda; el borde áspero que había caracterizado su habla antes quedaba ahora suavizado por el sueño pesado y reparador del agotamiento absoluto.

Jude la observó. Bajo el resplandor verde de las pantallas, los moretones en la muñeca —donde las ataduras le habían rozado durante el cautiverio— parecían manchas oscuras contra su piel pálida.

El viejo anillo de sello brillaba tenuemente en el dedo anular izquierdo.

Ver esas marcas en su piel no despertaba la ira ardiente y caótica que le habría nublado el juicio; en cambio, reforzaba la vigilancia fría y sistemática que lo había mantenido vivo durante tres misiones.

Ahora estaba bajo su protección, una responsabilidad que exigía absoluta claridad mental.

Se inclinó hacia delante y ajustó la inclinación del monitor secundario para que la luz no cayera directamente sobre el rostro de ella.

La pantalla proyectaba ahora su iluminación verde pálida hacia la puerta de acero y dejaba el espacio bajo el escritorio en una sombra suave y protectora.

Un pequeño gesto. Lo había hecho sin pensar, con la misma precisión que dedicaría al ángulo del cañón de un arma o a una antena parabólica orientada lejos de una ventana: manejo instintivo y cuidadoso de algo frágil en las proximidades de una amenaza.

Las horas avanzaban con esa lentitud propia de las horas previas al amanecer.

El reloj en la consola del rack marcó las 04:12, luego las 04:48.

La lluvia de fuera pasó de un repiqueteo constante a una llovizna casi neblinosa, y el sonido contra el tejado se suavizó hasta convertirse en un zumbido de ruido blanco que parecía aislar el Reducto del resto del mundo.

A las 05:15, un clic suave vibró a través de las tablas del suelo.

Jude no tuvo que comprobar la cámara del pasillo para saber quién era. El paso pesado y deliberado era inconfundible. Mantuvo la mano plana sobre el escritorio, lejos de la funda, mientras la puerta de la sala de monitoreo se abría sobre sus bisagras engrasadas.

Orson estaba en el umbral; su enorme figura casi llenaba la entrada.

Vestía una camiseta térmica oscura y limpia, con el pelo húmedo de un lavado rápido.

Llevaba una jarra de café recién hecho y una taza limpia.

Se detuvo, y su atención bajó de inmediato al suelo junto a la silla de Jude, donde el poncho liner acolchado cubría una forma silenciosa y dormida.

Orson no habló. Cruzó el umbral con movimientos notablemente ligeros para un hombre de su tamaño y dejó la jarra en la esquina de la mesa de la consola. Acercó un taburete de madera que había junto a la pared, lo colocó sin hacer ruido y se sentó.

Estudió a Maeve por un momento: la posición de los hombros bajo el liner, la ligera separación de los labios, el gesto relajado de la mano derecha cerca de la mejilla.

Fuera lo que fuera lo que estuviera leyendo en los detalles de su sueño, su rostro reflejó algo tranquilo y deliberado, como un médico que toma nota de los valores de referencia.

—¿Se durmió? —susurró Orson con una voz que era apenas una vibración baja y grave que apenas cruzaba el escritorio.

Jude asintió una vez mientras su atención volvía a los monitores.

—Justo después de las tres. Andaba vagando por los pasillos. Insomnio.

—¿La medicaste?

—No —dijo Jude—. Rechazó los medicamentos. Dijo que no podía cerrar los ojos en el dormitorio. Demasiado oscuro, demasiado silencio.

—El silencio es ensordecedor cuando estás esperando a que echen la puerta abajo —murmuró Orson.

Vertió un chorro fino de café caliente en la taza vacía de Jude y luego en la suya.

El vapor se elevó en una espiral perezosa y desapareció en la entrada del rack del servidor—.

¿Cómo tiene los pies? Se los limpié después de que se rompiera el cristal, pero no me dejó examinarle bien los arcos.

—Camina bien. No cojeaba cuando entró —respondió Jude mientras cogía la taza caliente. El calor se le filtró en las palmas—. Se sentó junto a la puerta un rato antes de tumbarse. Solo quería el ruido de las pantallas.

Orson apoyó los codos en las rodillas, con los ojos en las imágenes térmicas.

—Es el bucle de retroalimentación. Saber que alguien vigila la entrada permite que el cerebro desactive la evaluación de amenazas. Yo hacía lo mismo en los barracones después del primer despliegue. No podía dormir a menos que oyera el zumbido del generador y a los guardias hablando por la radio.

—Todos lo hacíamos —dijo Jude. Fue pasando por las distintas vistas de las cámaras hasta cambiar al sensor infrarrojo de largo alcance en la cresta sur.

La pantalla mostraba el camino de acceso vacío que descendía hacia la autopista, a unos cinco kilómetros de distancia.

Nada se movía—. La unidad se está descifrando.

Tengo extraído el cuarenta y ocho por ciento de la base de datos local.

Hay un conjunto de registros de transporte de una naviera de Seattle.

Nombres de embarcaciones, números de contenedores.

Todos marcados con las mismas claves de enrutamiento que Briggs usaba en su antiguo mando.

La mandíbula de Orson se tensó y el músculo saltó bajo la barba incipiente.

—Briggs no deja cabos sueltos. Si está usando transporte local, ya tiene presencia en el noroeste del Pacífico. No solo la está cazando por lo que sabe sobre las rutas de Europa del Este. Está montando algo aquí.

—Está montando un centro de distribución —respondió Jude con frialdad—.

Los manifiestos muestran equipos de comunicaciones de alta gama, componentes ópticos personalizados y contenedores de almacenamiento en seco con controles climáticos especializados.

Eso no es material bélico. Es infraestructura de inteligencia.

Está montando un puesto de escucha o un nodo de mando.

Orson bajó la mirada hacia Maeve.

—Era ella quien traducía los registros para la oficina de enlace antes de que Briggs desertara. Conoce la nomenclatura. Sabe leer las abreviaturas que usan para camuflar la carga.

—Es la clave de toda la red —coincidió Jude—. Sin ella para traducir la jerga y los dialectos regionales que usan en los memorandos cifrados, nos quedamos con millones de líneas de datos inservibles. Briggs lo sabe. Si la recupera, sella la filtración y vuelve a tener a su analista operativa.

—No la recuperará —dijo Orson.

No era una promesa vacía; era un hecho consumado, pronunciado con la certeza rotunda de un hombre que había pasado su vida haciendo respetar los límites.

Echó un vistazo a la barra de extracción de la base de datos primaria.

—Garrick quiere un informe completo a las siete. Ya está despierto.

—Lo oí en la cocina —dijo Jude.

—Está revisando el almacén de armas. Comprobando que los precintos de los bastidores del sótano estén intactos —dijo Orson, dando un sorbo lento a su café—.

Está cabreado por la taza que ella rompió ayer.

No por la cerámica, sino porque no informó de la herida.

Si oculta cortes pequeños, ocultará cosas más graves cuando aumente la presión.

—Estaba aterrada —dijo Jude en voz baja—. Pensó que la iban a devolver a las instalaciones.

—Tiene que aprender que las reglas aquí no están pensadas para quebrarla —dijo Orson, con un tono que se volvió reflexivo—. Están pensadas para mantenerla entera. Cuando todo lo demás es caos, la estructura es lo único que no cede.

No apartó la mirada de Maeve mientras lo decía.

Había algo clínico en su forma de observarla —catalogaba, no inspeccionaba—, más propio de un médico anotando el color de un paciente o la regularidad de su respiración que de un hombre mirando sin más a una mujer dormida.

Los moretones en la muñeca de ella eran parcialmente visibles donde el forro se había desplazado.

Jude captó que Orson también los había visto; su expresión atravesó varias fases antes de asentarse en la calma.

En el suelo, Maeve volvió a moverse. Extendió la mano desde debajo del forro del poncho y sus dedos rozaron la pernera del pantalón táctico de Jude.

No se despertó. Jude no apartó la pierna.

Se quedó perfectamente quieto, dejando que la mano de ella descansara contra la lona gruesa de su equipo.

La presión de aquella palma a través de la tela le llegó como un peso pequeño y concreto: el peso particular de la confianza ofrecida sin conciencia de ofrecerla.

Orson observó el intercambio y su expresión se suavizó.

—Confía en ti. Fuiste tú quien la sacó del transporte cuando se quedó paralizada.

—Yo era el que conducía el vehículo —corrigió Jude, aunque sabía que era más que eso—. Ella sabe que yo tampoco duermo. Es un lenguaje compartido.

—Es un comienzo —dijo Orson.

Se puso de pie y sus articulaciones crujieron en la habitación silenciosa.

—Voy a hacer el diagnóstico matutino del generador de respaldo. Lleva días fallando con la humedad. Si perdemos la línea principal, quiero que la transición sea limpia. No quiero que las pantallas se le apaguen.

—Gracias, Orson —dijo Jude.

El corpulento médico asintió. Su atención se demoró en Maeve un segundo más antes de girarse y salir por la puerta; el pestillo encajó con un clic apenas audible.

Jude captó que Orson había tomado nota de su frecuencia respiratoria antes de marcharse.

Había archivado algún número en ese registro interno que llevaba, no el de su terminal, sino el otro, el que vivía detrás de sus ojos y nunca necesitaba contraseña.