CAPÍTULO 3 #5

Los dedos de Maeve se apretaron alrededor del lápiz, y la presión del momento amenazó con desencadenar el pánico de nuevo.

Pero miró el anillo que llevaba, luego la presencia firme e inquebrantable de los tres hombres a su alrededor.

Respiró hondo, dejó que el aire le llenara los pulmones, y comenzó a escribir.

—Es un informe de estado —dijo con voz más firme mientras traducía los caracteres—. El remitente informa de que el activo —es decir, yo— ha sido asegurado por el Escuadrón Apex. Piden instrucciones sobre cómo proceder.

—¿Quién es el remitente? —exigió Garrick.

Los caracteres finales del bloque le hicieron abrir los ojos de par en par al reconocer el código de firma. —Es Ian Frost.

La habitación quedó en silencio durante un largo momento, con la implicación de sus palabras flotando en el aire.

—Frost —murmuró Jude mientras la mano le caía al costado, donde descansaba el arma—. El bastardo nos vendió.

—No —dijo Garrick, con calma, pero con un filo aterrador en la voz—. Está jugando a dos bandas. Quiere ver quién gana. Pero cometió un error. Olvidó quiénes somos.

Se acercó al mostrador junto a Maeve, con las botas resonando contra las tablas del suelo.

Se detuvo detrás de ella y le posó la palma en el hombro —cálida, firme, un peso que no había sabido que necesitaba hasta que estuvo allí—.

—Vamos a encontrar a Ian Frost. Y vamos a enseñarle el coste de la traición.

Maeve le sostuvo la mirada, con los ojos muy abiertos y claros.

El escalofrío que le había recorrido la columna en el momento en que reconoció el código de firma de Frost en el bloque de cifrado había desaparecido, reemplazado por una extraña y emocionante sensación de propósito.

Estaba bajo su mando, y la palabra no se sentía como cautiverio. Se sentía como formación.

—¿Qué hacemos? —preguntó.

—Esperamos a que pase la tormenta. —Garrick le apretó el hombro con más fuerza, un ancla, no una correa—. Y luego cazamos.

Miró a Orson. —Llévala a la cama. Ya ha hecho bastante por esta noche.

Orson asintió, dio un paso adelante y le ofreció la mano a Maeve. —Vamos, Maeve. Es hora de descansar.

Maeve miró a Garrick, a la espera de su aprobación final.

—Ve —dijo Garrick—. Es una orden.

—Sí, comandante —dijo Maeve. Tomó la mano de Orson y se levantó de la mesa. Sintió la lana del suéter a su alrededor, el anillo de plata fría en el dedo y el agarre firme del médico mientras la conducía hacia las escaleras.

Orson la condujo por las estrechas escaleras de madera, con un agarre firme y reconfortante en la mano.

La madera crujió bajo su peso, un sonido sólido y predecible que la mantuvo anclada al presente.

El pasillo de arriba estaba oscuro, iluminado solo por el tenue resplandor verde de las luces de emergencia que corrían a lo largo de los zócalos.

—Mi habitación está al final del pasillo —dijo Orson en voz baja y tranquila en el espacio estrecho—. Dormirás allí esta noche. Es la habitación más segura de la casa, justo encima del cuarto de seguridad reforzado.

Maeve asintió, con el cuerpo pesado por el agotamiento ahora que la adrenalina se desvanecía. —¿Y tú dónde dormirás?

—En la silla junto a la puerta —respondió Orson, como si fuera lo más natural del mundo—. De todas formas, no duermo mucho. Mi trabajo es mantenerte a salvo, Maeve. Eso significa montar guardia.

Abrió la puerta de madera de su habitación. El interior era austero: una cama grande con un edredón verde oliva oscuro, una cómoda de madera sencilla y una pesada silla de madera en la esquina. Una única ventana estaba cerrada con las mismas placas de acero que las de abajo.

—Siéntate —dijo Orson, y la guio hacia el banco a los pies de la cama.

Se sentó, el colchón firme bajo ella. Dejó la taza de cerámica sobre la pequeña mesita de noche; las manos aún conservaban algo del calor de la arcilla.

Orson se arrodilló frente a ella y le posó las grandes manos sobre las rodillas.

La miró, y sus ojos oscuros tenían una intensidad protectora y tranquila que no tenía nada de clínico.

—Tu pulso todavía está elevado —dijo—, pero está bajando.

Lo hiciste bien esta noche, Maeve. —El pulgar le presionó una vez la rodilla —sin inquietud, solo un reconocimiento lento y deliberado— antes de que las manos se quedaran quietas.

Era la misma precisión que había usado en el talón. Sin prisa. Completamente intencional.

—Entré en pánico —susurró, mirándose las manos—. Se me cayó una taza y me quedé completamente rígida. No podía respirar, Orson. Si los hombres de Cassian hubieran estado allí...

—Pero no estaban —dijo Orson con voz firme—.

Y no estarán. Entraste en pánico porque tu cuerpo está agotado.

Has funcionado a base de adrenalina durante catorce días de cautiverio y cada hora desde la extracción, y en el momento en que te sentiste lo bastante segura como para relajarte, tu sistema nervioso se derrumbó.

Es una respuesta normal al trauma prolongado.

Le apretó las rodillas con suavidad. —Pero por eso estamos aquí. Somos tu escudo. Cuando no puedas respirar, Garrick te ordenará que lo hagas. Cuando no puedas caminar, yo te llevaré en brazos. El trabajo de ser fuerte es nuestro esta noche, Maeve. Solo tienes que dejarnos protegerte.

Las palabras la atravesaron, una oleada de alivio que le hizo escocer los ojos. Asintió, con un nudo en la garganta que le impedía hablar.

—Métete bajo las mantas —dijo Orson, poniéndose de pie y apartando el edredón—. Déjate el jersey puesto. Aún tienes frío.

Se subió a la cama y se deslizó bajo las gruesas mantas.

El olor a pino y aceite de armas impregnaba la tela, un aroma que empezaba a asociar con la seguridad.

Se subió el edredón hasta la barbilla mientras observaba a Orson caminar hasta la esquina de la habitación y acomodarse en la robusta silla de madera.

Cogió una pequeña tableta negra de la cómoda, comprobó los sensores del perímetro una última vez y se la colocó en el regazo.

Apoyó la cabeza contra la pared, con la atención fija en la puerta, la postura alerta y preparada.

No dormía. Se sentaba como se sienta un hombre que ha decidido quedarse, no porque el protocolo lo exija, sino porque marcharse ni siquiera entra en sus planes.

Maeve dejó caer los párpados mientras la lluvia sobre las contraventanas se convertía en un ritmo distante.

El anillo de plata en su mano izquierda estaba caliente, templado por su propia piel, un recordatorio constante de los hombres que se interponían entre ella y la oscuridad. Estaba bajo su mando. Y se durmió.

Abajo, el Reducto no durmió con ella.

Garrick esperó a que el piso de arriba quedara en silencio antes de volver a la mesa de la cocina. El mapa seguía extendido sobre la madera oscura, sujeto en las esquinas por un cargador, las tijeras médicas de Orson, la taza de café vacía de Jude y el cuaderno de Maeve.

El cuaderno le inquietaba más que el mapa.

La caligrafía de Maeve era precisa incluso cuando el agotamiento le pesaba en la muñeca, cada columna de traducción alineada, cada frase dudosa marcada con un pequeño corchete en lugar de una conjetura.

Les había proporcionado inteligencia limpia mientras su cuerpo aún reaprendía lo que era sentirse a salvo.

No la desperdiciaría.

Jude estaba junto al mostrador con el portátil abierto, la pantalla atenuada hasta un tenue resplandor verde.

—Frost está en el eje central de la ruta —dijo—. Pero no lo tenemos. Tenemos su sintaxis, sus hábitos de enrutamiento y un salto en Seattle que huele a su oficina.

—Entonces no actuamos contra Frost todavía —dijo Garrick.

Orson bajó de las escaleras y cerró la puerta tras él. Tenía las manos firmes, pero la mandíbula apretada. Llevaba queriendo estampar a alguien contra una pared desde el momento en que Maeve pronunció el nombre de Frost.

—Si está metido en esto, esperar le da tiempo para vender nuestra posición —dijo Orson.

—Si lo pillamos solo por una coincidencia de sintaxis, quemamos el único canal de intermediario que tenemos —respondió Jude—. Frost es arrogante, no estúpido. Si sabe que lo tenemos vigilado, corta el canal y Briggs lo rodea.

Garrick estudió el mapa topográfico. El nodo del almacén cerca del puerto era diferente. No era un hombre. Era hardware: servidores, manifiestos y claves de enrutamiento. El hardware podía infiltrarse, copiarse y destruirse sin revelarle a Frost cuál de sus hábitos lo había delatado.

—Primero el almacén —dijo Garrick—. Nos llevamos el servidor, no al intermediario.

—Maeve puede traducir las etiquetas de comando in situ —dijo Jude—. La capa dialectal es demasiado específica como para fiarme de un analizador automatizado.

—Solo viene si el sitio está despejado —dijo Garrick—. Se queda detrás de mí y no toca ningún terminal hasta que hayas limpiado el puerto.

Orson cerró el botiquín con un chasquido seco. El sonido fue breve, pero en la cocina silenciosa resonó con el peso de una objeción contenida.

—Lo que necesita es dormir, no otra operación —dijo.

—Ya lo está haciendo —respondió Garrick—. Y mañana tendrá un puesto en la formación porque el objetivo requiere su mente. No vamos a fingir que es un bulto cuando el enemigo la persigue precisamente por lo que sabe.

La discusión terminó ahí, no porque a Orson le gustara, sino porque la lógica era impecable. La seguridad de Maeve y su utilidad ya no eran problemas separados. Mantenerla al margen solo conseguiría que volviera a sentirse como un paquete, y los paquetes eran más fáciles de robar que los soldados.

Jude giró el portátil hacia ellos. Una imagen de satélite del almacén portuario llenaba la pantalla: paneles de techo oxidados, dos muelles de carga, un estrecho callejón de servicio y una puerta trasera conectada a un viejo sistema de teclado numérico.