CAPÍTULO 19

Sin Más Reglas

Olivia llega a la biblioteca el jueves con una hoja doblada dentro de la mochila.

La misma hoja de las reglas.

No necesitaba traerla.

Ni siquiera recuerda por qué la metió.

Tal vez porque pasó la mañana mirándola sobre el escritorio.

No es noviazgo. Sin expectativas. Sin celos. Discreción. Si se pone raro, parar.

Olivia lee eso ahora y casi se ríe.

No porque las reglas fueran absurdas cuando las escribió.

En esa época, tenían sentido.

El problema es que ninguna de ellas logró hacer lo que debía.

Impedir el sentimiento.

Noah entra dos minutos después.

Dos cafés en la mano.

Olivia lo mira.

Y piensa, con una tranquilidad que no existía semanas atrás:

Amo a este hombre.

Sigue siendo aterrador.

Pero ya no parece una amenaza.

Noah se acerca.

— Llegaste antes otra vez.

— Estás perdiendo tu título.

— Estoy preocupado.

Él deja el café en la mesa.

Olivia lo toma.

— Gracias.

Noah abre la boca.

Ella señala.

— Si dices número, me voy.

Él se ríe.

— Ni lo iba a hacer.

— Mentira.

— Un poco.

Olivia sonríe.

Noah se sienta a su lado.

No al otro lado.

Ya ni discuten sobre eso.

Es simplemente donde él se sienta ahora.

— ¿Estudiamos? — pregunta.

Olivia mira el libro.

Luego a él.

— Hoy no.

Noah frunce el ceño.

— ¿Me estás despidiendo académicamente?

— Temporalmente.

— Eso suena grave.

— Un poco.

Él se queda atento.

— ¿Pasó algo?

— Sí.

La expresión de él cambia de inmediato.

— ¿Malo?

Olivia siente una ternura extraña.

Noah siempre se prepara para lo peor cuando ella empieza conversaciones emocionales.

Tal vez eso sea culpa de ella.

— No.

Él se relaja.

— ¿Entonces?

Olivia abre la mochila.

Saca la hoja doblada.

La pone sobre la mesa.

Noah mira.

— ¿Qué es eso?

— Las reglas.

Los ojos de él se abren de par en par.

— ¿La trajiste?

— Sí que la había escrito.

— Lo sabía.

— No te pongas satisfecho.

— Lo estoy intentando mucho.

Olivia abre la hoja.

Noah se inclina.

Ella la cubre rápidamente.

— No leas.

— ¿Por qué?

— Porque es vergonzoso.

— ¿Creaste un contrato sexual y ahora te da vergüenza?

Olivia cierra los ojos.

— No lo llames así.

— ¿Cómo debería llamarlo?

— Mecanismo de autopreservación emocional.

Noah empieza a reírse.

— Eso es peor.

Ella también se ríe.

Cuando la risa pasa, Olivia se pone seria.

— Ya no quiero.

Noah se detiene.

Ella percibe que la tensión vuelve de inmediato.

— ¿Qué exactamente?

Olivia lo mira.

— Las reglas.

Silencio.

Noah tarda unos segundos en procesarlo.

— ¿Quieres... acabar con ellas?

— Quiero.

— ¿Todas?

— Todas.

Él observa el rostro de ella como si buscara una trampa.

— Olivia.

— ¿Qué?

— Necesito que me expliques.

Claro que lo necesita.

Y, por primera vez, ella no quiere huir de explicar.

— Creé esto porque pensé que, si establecía suficiente límite, lograría impedir que lo que estaba pasando entre nosotros se convirtiera en algo más grande.

Noah se queda callado.

— Y no funcionó.

La expresión de él cambia.

Olivia continúa antes de perder el valor.

— Todavía creo que la gente necesita hablar sobre límites. Eso no cambia.

— Claro.

— Pero usé estas reglas para fingir que el sentimiento también podía administrarse.

Ella mira el papel.

— Como si pudiera escribir “sin celos” y simplemente nunca sentir.

Noah sonríe levemente.

— Esa salió mal.

— Mucho.

— De los dos lados.

— No te emociones.

Él levanta las manos.

Olivia respira.

— Y “sin expectativas” tampoco funciona más.

Noah se queda inmóvil.

— ¿Por qué?

La pregunta es cuidadosa.

Ella lo mira directamente.

— Porque yo te espero.

Noah no habla.

— Espero mensaje.

— Espero café.

— Espero martes y jueves.

Ella siente que se le aprieta la garganta.

— Espero que me acompañes.

— Espero que me tomes la mano.

Los ojos de él cambian.

Olivia continúa:

— Y cuando no apareces, te extraño.

Noah traga saliva.

— Olivia...

— No. Déjame terminar.

Él asiente.

— Ya no quiero fingir que estas cosas son accidentes.

La hoja queda entre los dos.

Olivia la empuja hacia él.

— Puedes tirarla.

Noah no la toca.

— ¿Estás segura?

Ella sonríe.

— Mucho.

— ¿Sabes lo que eso significa para mí?

— Creo que estoy empezando a saberlo.

Él permanece inmóvil.

— Pero no quiero interpretar mal.

Olivia se ríe bajo.

— Sigues siendo tú.

— Desgraciadamente.

— No. Afortunadamente.

La palabra sale.

Noah se detiene.

Olivia también.

— Eso fue un elogio limpio — murmura él.

— No lo arruines.

Él sonríe.

— Entonces habla claro.

Ella siente que el corazón se le acelera.

— Ya no quiero un acuerdo casual.

Noah contiene la respiración.

— De acuerdo.

Olivia cierra los ojos.

— Elegiste esa palabra ahora a propósito.

— Perdón.

— Y pediste perdón.

— Estoy nervioso.

Ella mira.

Y se da cuenta.

La oreja de él está roja.

Incluso ahora.

Incluso después de todo.

Olivia sonríe.

— Todavía te pones rojo.

— Creo que va a ser permanente.

— Eso espero.

Noah se queda callado.

La palabra golpea otra vez.

Espero.

Olivia no retrocede.

— ¿Y qué quieres tú? — pregunta él.

Esa es la pregunta que ella evitó desde el principio.

Ahora parece simple.

— A ti.

Noah cierra los ojos por un segundo.

Como si necesitara absorberlo.

Olivia siente unas ganas absurdas de tocar.

Entonces toca.

Le toma la mano.

— Sin condición escondida.

Él abre los ojos.

— Sin clase.

— Sin prueba.

— Sin nota.

Noah sonríe.

— Esa parte es triste.

Olivia se ríe.

— Sin fingir que no me importa.

La sonrisa desaparece despacio.

— Te quiero, Noah.

La voz de ella se vuelve más baja.

— De la manera complicada.

Él no responde de inmediato.

Solo mira.

Entonces pregunta:

— ¿Esa es tu forma de decir que aceptas la complicación?

Olivia hace una mueca.

— No exageres.

— Olivia.

Ella se ríe.

— Sí.

Noah sonríe.

Una sonrisa enorme.

Casi infantil.

Olivia siente que el corazón se le aprieta.

— No te pongas tan feliz.

— Imposible.

— Me estás avergonzando.

— Acabas de tirar el manual.

— Todavía no lo tiré.

Noah toma la hoja.

La arruga.

Olivia abre los ojos de par en par.

— ¡Noah!

Él se levanta.

— Mandaste tirarla.

— Iba a guardarla de recuerdo.

— Demasiado tarde.

Olivia empieza a reírse.

— Idiota.

Noah tira la bola de papel a la basura.

Falla.

Ella mira.

— Quarterback.

Él cierra los ojos.

— No digas nada.

— Fallaste la basura a dos metros.

— Eso nunca pasó.

— Se acabó tu carrera.

Noah se ríe.

Y tal vez sea justamente eso lo que Olivia ama.

Incluso después de una conversación capaz de cambiarlo todo, siguen siendo ellos.

No estudian.

Otra vez.

Noah cierra el libro.

— ¿Quieres salir de aquí?

Olivia mira.

— ¿A dónde?

— ¿A mi cuarto?

La oreja se pone roja.

Ella sonríe.

— Acabas de preguntar como si fuera la primera vez.

— No parece lo mismo hoy.

Olivia lo siente.

— No.

Realmente no parece.

La primera vez, había decisión.

Cuidado.

Nerviosismo.

Una frontera siendo cruzada.

Hoy hay otra cosa.

Elección también.

Pero sin el intento de convertir el momento en experiencia.

— Quiero ir — dice ella.

Noah asiente.

— De acuerdo.

Olivia señala.

— Algún día voy a prohibir esa palabra otra vez.

Él se ríe.

En el cuarto de Noah, todo parece familiar.

La cama.

El escritorio.

La camiseta tirada sobre la silla.

Olivia se da cuenta de que ya sabe dónde guarda agua.

Dónde deja el cargador.

Qué lado de la cama prefiere.

Pequeñas cosas.

Eso habría aterrorizado a la Olivia de semanas atrás.

Ahora parece hogar.

La palabra surge.

Ella inmediatamente intenta expulsarla.

No puede.

Noah cierra la puerta.

Se queda mirando.

— ¿Qué? — pregunta Olivia.

— Estoy intentando entender si estás nerviosa.

— Un poco.

— La línea no apareció.

Ella se toca entre las cejas.

— Deja de analizar.

— No puedo.

Olivia se acerca.

— Entonces analiza esto.

Le sostiene el rostro.

Besa.

Noah responde de inmediato.

Las manos van a la cintura de ella.

El beso es familiar.

Pero no igual.

Nada parece una prueba.

No hay pregunta escondida sobre desempeño.

Ninguno de los dos está intentando aprender nada.

Solo estar.

Olivia pasa los brazos por el cuello de él.

Noah la atrae hacia cerca.

Ella siente que el cuerpo de él se relaja.

No completamente.

Nunca completamente cerca de ella.

Le gusta eso.

Cuando se separan, él apoya la frente en la de ella.

— ¿Todo bien?

Olivia sonríe.

— Todavía preguntas.

— Siempre.

— Todo.

Noah besa de nuevo.

Más despacio.

Olivia percibe la diferencia.

La primera vez de ellos fue sobre confianza.

Esta es sobre entrega.

No en el sentido físico.

Emocional.

Ella no está pensando en después.

No está calculando riesgo.

No está intentando prever reacción.

Cuando Noah le toma la mano y la conduce hasta la cama, Olivia va.

Sin necesidad de convertirlo en paso.

Sin “clase”.

Sin “primera vez”.

Solo deseo con sentimiento junto.

Exactamente aquello que ella creía imposible mantener simple.

Tal vez porque nunca tuvo que ser simple.

Los besos se vuelven más lentos en algunos momentos.

Más intensos en otros.

Hay risas bajas.

Pausas.

Miradas.

Noah todavía pregunta.

Olivia todavía provoca.

Él todavía se pone rojo cuando ella dice algo demasiado directo.

Pero hay una seguridad nueva.

No porque Noah haya ganado experiencia.

Porque los dos ganaron intimidad.

Y eso es diferente.

Mucho.

Cuando el momento avanza, no hay urgencia por probar nada.

Ellos solo siguen mientras ambos quieren.

Con cuidado.

Con deseo.

Con confianza.

Olivia se da cuenta de que la mayor diferencia está en ella.

La primera vez, pasó buena parte de la noche observando a Noah.

Si estaba bien.

Si estaba cómodo.

Si no estaba atribuyendo demasiado peso.

Ahora ella siente.

Sin intentar escapar del significado.

Cuando Noah le toca el rostro y murmura su nombre, Olivia cierra los ojos y deja que la palabra amor exista entera dentro.

Todavía no sale.

Pero está casi.

Muy cerca.

Después, se quedan acostados.

Noah está boca arriba en el colchón.

Olivia de lado, con la cabeza sobre el pecho de él.

El silencio es cómodo.

Ninguno tiene prisa.

Noah pasa los dedos por el brazo de ella.

— Esto fue diferente.

Olivia sonríe.

— Te diste cuenta.

— Un poco difícil no darse cuenta.

— ¿Diferente bueno?

— Mucho.

Ella levanta el rostro.

— ¿Por qué?

Noah la mira.

— Porque esta vez no parecías lista para irte incluso antes de terminar.

La frase duele.

No porque sea cruel.

Porque es verdad.

— ¿Yo hacía eso?