CAPÍTULO 17

Tal vez yo también esté enamorada

Olivia descubre que oír “te amo” cambia cosas que no deberían cambiar.

El café sigue teniendo el mismo sabor.

La biblioteca sigue en el mismo lugar.

Noah sigue llegando antes.

Sigue robando bolígrafos.

Sigue sonriendo de esa manera irritante.

Pero ahora existe una frase entre ellos.

Una frase que Olivia no consigue dejar de oír.

El martes, cuando Noah pone el café delante de ella, ella lo mira durante demasiado tiempo.

— ¿Qué? — pregunta él.

— Nada.

— Esa respuesta se está volviendo sospechosa.

— Hablas demasiado.

— Me estás mirando fijamente.

— Estoy pensando.

Noah sonríe.

— Peligroso.

— Culpa tuya.

— Lo acepto.

Ella odia cómo eso ya se convirtió en una broma entre ellos.

Peor.

Le gusta.

Olivia arrastra la silla.

Al lado de él.

Sin teatro.

Sin distancia estratégica.

Noah se da cuenta.

Claro.

Pero no comenta.

Ese respeto está empezando a ser profundamente inconveniente.

— Vamos a estudiar — dice ella.

— De acuerdo.

Los dos abren los cuadernos.

Durante unos minutos, funciona.

Hasta que Noah le toca la rodilla por debajo de la mesa.

Accidente.

O tal vez no.

Olivia mira.

— ¿Lo hiciste a propósito?

— ¿Hice qué?

— Tocaste.

— Tal vez.

Ella entrecierra los ojos.

— Prohibido.

Noah se ríe.

— Dejaste que esa palabra se jubilara.

— Volvió.

— ¿Por qué?

Olivia lo mira.

Porque ahora cualquier contacto parece cargado.

Porque él ama.

Porque ella lo sabe.

Porque cuando Noah le pasa la mano por la cintura, Olivia ya no puede fingir que es solo deseo.

— Nada — responde.

Noah observa.

— Estás diferente.

— Dices eso demasiado.

— Porque lo estás.

— Y tú analizas demasiado.

— Te gusta cuando te presto atención.

Olivia lo siente.

— A veces.

— Mejorando.

— No te pongas engreído.

— Demasiado tarde.

Ella intenta sonreír.

Lo consigue.

Pero el pensamiento continúa.

Te amo.

Pésima frase.

Hermosa frase.

Mucho peor.

Noah termina tres ejercicios seguidos sin error.

Olivia comprueba.

— Correctos.

— ¿Todos?

— Sí.

— ¿Sin trampa?

— Ninguna.

— Me estoy volviendo bueno.

Ella lo mira.

— Lo estás.

Noah se detiene.

— ¿Eso fue un elogio limpio?

Olivia frunce el ceño.

— No te acostumbres.

— Lo voy a registrar.

— Psicópata.

Él sonríe.

Olivia vuelve al cuaderno.

Solo que el pecho se le oprime.

Porque ahora se da cuenta de algo simple.

Está orgullosa de él.

No solo porque la tutoría funciona.

Porque es Noah.

Porque vio el esfuerzo.

Porque sabe cuánto odia equivocarse y cuánto le gusta acertar sin atajos.

Pequeñas cosas.

El tipo de cosa que las personas enamoradas tal vez noten.

No.

Olivia traza una línea con demasiada fuerza.

Noah mira.

— Casi rompiste el papel.

— Bolígrafo malo.

— Mentira.

Ella suelta:

— De verdad necesitas dejar de saber cuándo miento.

— No puedo.

— ¿Por qué?

Noah responde sin pensar:

— Porque te conozco.

Listo.

Otra.

Olivia siente que el corazón se le acelera.

Noah se da cuenta.

— ¿Qué fue?

— Nada.

— Fue algo.

— Dices esas cosas como si fueran normales.

— ¿Cuáles?

— “Te conozco”.

— Pero te conozco.

— No ayuda.

Noah se pone serio.

— ¿Te pesa?

Olivia cierra los ojos por un segundo.

Él siempre se da cuenta.

— Un poco.

— ¿Quieres que pare?

Ella mira de inmediato.

— ¿De qué?

— De hablar así.

— No.

Rápido.

Noah se queda callado.

Olivia respira.

— No quiero que te conviertas en otra persona porque me contaste lo que sientes.

La expresión de él se suaviza.

— De acuerdo.

— Y no quiero que empieces a censurarte otra vez.

— De acuerdo.

— Y deja de decir “de acuerdo” de esa manera.

Él se ríe.

— Esa regla es imposible.

Olivia sonríe.

Mejor.

Más tarde, Noah pregunta:

— ¿Quieres comer algo después?

Olivia lo mira.

Antes, la pregunta dispararía alarma.

Noviazgo.

Rutina.

Peligro.

Ahora dispara otra cosa.

Ganas.

— Quiero.

Noah se sorprende.

— ¿Sin crisis?

— No fuerces.

— Perdón.

— Deja de pedir perdón.

— Otra regla imposible.

Ella se ríe.

— Vamos a comer.

— De acuerdo.

— Noah.

— ¿Qué?

— Lo hiciste a propósito.

Él sonríe.

— Mucho.

Terminan en el mismo café de antes.

Hamburguesa.

Papas.

Demasiada salsa en la mano de Noah.

Olivia se ríe.

— Tienes veintidós años.

— ¿Y?

— Todavía no aprendiste a comer sin ensuciarte.

— Estoy distraído.

— ¿Con qué?

Él la mira.

Silencio.

Olivia entiende de inmediato.

— No.

— Tú preguntaste.

— No vale.

— Vale.

— Ibas a decir conmigo.

— Iba.

Ella pone los ojos en blanco.

— Horrible.

Noah sonríe.

— Te ves bonita cuando estás irritada.

Olivia se detiene.

— Y ahora esto.

— ¿Qué?

— Empezaste a decir esas cosas sin ponerte rojo.

— Progreso.

— Pésimo.

— Pensé que te gustaba enseñarme.

— Me gustaba cuando tenía ventaja.

— ¿Entonces extrañas al alumno tímido?

— Un poco.

Noah se inclina.

— Todavía me pongo tímido con algunas cosas.

Olivia mira.

— ¿Qué cosas?

La oreja se le pone roja.

Ella abre una sonrisa enorme.

— Ah.

— No empieces.

— Todavía existe.

— Por desgracia.

— Amo eso.

La frase se le escapa.

Los dos se quedan inmóviles.

Olivia siente que el propio cuerpo se le hiela.

Noah no respira.

Ella tampoco.

— Tú... — empieza él.

— No.

— Olivia.

— Quise decir que amo eso. Eso.

Ella señala su oreja.

— Tu cara.

— Claro.

El tono de él no es acusador.

Eso lo empeora.

— Usé la palabra en el sentido común.

— Lo sé.

— No pongas esa cara.

— ¿Qué cara?

— Esperanza.

Noah se queda callado.

Mierda.

Olivia siente culpa de inmediato.

— Perdón.

Él niega con la cabeza.

— No necesitas.

— No quería jugar con eso.

— No jugaste.

— Parece.

Noah respira hondo.

— Olivia, sé que no dijiste que me amas.

La frase duele.

— Lo sé.

— Entonces está todo bien.

Ella odia la madurez de él en ese momento.

— Podrías facilitarlo siendo más idiota.

Noah sonríe.

— He intentado decepcionarte desde el principio.

Ella se ríe.

Y la opresión disminuye.

Pero no desaparece.

Porque durante medio segundo la palabra amor salió naturalmente.

Demasiado naturalmente.

Al salir, Noah le toma la mano.

Olivia lo permite.

Esta vez no piensa en etiqueta.

Eso es novedad.

Caminan.

— Estás muy callada — dice Noah.

— Estoy pensando.

— Peligroso.

— Repetitivo.

— Funciona.

Ella mira las manos.

— Noah.

— ¿Qué?

— ¿Y si yo nunca lo digo?

Él tarda.

— ¿Qué?

Ella sabe que él sabe.

Aun así:

— Que te amo.

Noah se queda en silencio unos segundos.

— ¿Quieres una respuesta honesta?

— Siempre.

— Va a doler.

Olivia lo siente.

— ¿Pero?

— Pero no quiero que lo digas por pena, miedo de perderme o porque crees que ya es hora.

Ella lo mira.

— ¿Y si me tardo?

— Yo espero mientras tenga sentido para mí.

— Eso no suena saludable.

Noah sonríe levemente.

— No dije para siempre.

Ella lo siente.

— Justo.

— Yo también voy a necesitar ser honesto conmigo.

— Lo sé.

— ¿Pero hoy?

Él le aprieta la mano.

— Hoy todavía quiero estar aquí.

Olivia siente un alivio demasiado fuerte.

— Bien.

— ¿Bien?

— Muy.

Noah sonríe.

— Eso fue casi una declaración.

— No exageres.

— Jamás.

Ella se ríe.

En el dormitorio, Maya está sentada en la cama.

Olivia entra.

— No preguntes.

Maya levanta las manos.

— No dije nada.

Olivia deja la mochila.

— Eso es peor.

— Estás pensando en él.

— Pienso en muchas cosas.

— Y estás hablando de él sin que yo mencione el nombre.

Olivia se detiene.

— Te odio.

Maya sonríe.

— Progreso.

Olivia se sienta.

Se queda callada.

Maya espera.

— ¿Cómo sabes cuándo estás enamorada? — pregunta Olivia.

La pregunta sale tan baja que casi se arrepiente.

Maya no hace broma.

Gracias a Dios.

— Creo que no existe una sola cosa.

Olivia mira.

— Pésimo.

— ¿Querías una lista de verificación?

— Mucho.

— Claro.

Maya piensa.

— Tal vez sea cuando la persona empieza a entrar en las pequeñas partes de tu vida. No solo en las grandes.

Olivia lo siente.

Café.

Mensajes.

Biblioteca.

Papas robadas.

Manos tomadas.

Noah sabiendo cuándo ella está nerviosa.

Ella cierra los ojos.

— Pésimo.

— Eso parece respuesta.

— No parece nada.

— Parece bastante.

Olivia se acuesta en la cama.

— No quiero hablar de eso.

— De acuerdo.

Olivia señala.

— Tú y Noah necesitan dejar esa palabra.

Maya empieza a reír.

Esa noche, Noah manda un mensaje.

Noah: Buenas noches.

Solo eso.

Sin presión.

Olivia se queda mirando.

Escribe:

Olivia: ¿Solo buenas noches?

La respuesta tarda segundos.

Noah: Te quejaste de que hablo demasiado.

Ella sonríe.

Olivia: Hoy no.

Tres puntos.

Noah: Te extrañé después de que entraste.

El pecho se le oprime.

Ella escribe.

Borra.

Escribe otra cosa.

Borra también.

Por fin:

Olivia: Yo también.

Silencio.

Tres puntos.

Desaparecen.

Vuelven.

Noah: Eso fue muy peligroso.

Olivia se ríe.

Olivia: No te acostumbres.

Noah: Demasiado tarde.

Ella cierra los ojos.

Y se da cuenta.

No porque Maya habló.

No porque Noah ama.

No porque están casi siempre juntos.

Se da cuenta porque su propia respuesta salió antes que el miedo.

Yo también.

Ella extraña.

Espera mensaje.

Quiere cenar.

Quiere manos tomadas.

Quiere beso en el pelo.

Quiere despertarse con café.

Quiere a Noah.

No solo el cuerpo.

No solo la compañía.

Él.

Olivia siente que el corazón se le dispara.

No.

Sí.

Tal vez.

Prohibido.

Casi se ríe sola.

Hasta eso parece cosa de los dos.

El jueves, Olivia llega a la biblioteca antes.

Noah entra dos minutos después.

Se detiene al verla.

— Llegaste primero.

— Aprovecha. Es histórico.

— Lo voy a registrar.

— Claro.

Él se sienta.

Entrega el café.

Olivia lo toma.

— Gracias.

— Trece.

— Te lo inventaste.

— No me lo inventé.

Ella sonríe.

Noah abre el cuaderno.

Olivia no.

Él se da cuenta.

— ¿Qué pasa?

— Nada.

— Olivia.

Ella lo mira.

El corazón se acelera.

Ahora.

Tal vez sea ahora.

Pero el valor falla.

— ¿Estás feliz?

Noah frunce el ceño.

— ¿Con qué?

— Con nosotros.

Él se queda callado.

Luego:

— Estoy.

— ¿Incluso con todo complicado?

— Mucho.

Ella asiente.

— Yo también.

Noah no se mueve.

— ¿Tú también qué?

— Estoy feliz.

La expresión de él cambia.

Casi imperceptible.

Pero Olivia conoce.

Esperanza.

Ella no huye.

— Bien — dice Noah.

Solo eso.

Olivia casi se ríe de nervios.

— ¿No vas a analizar?

— Estoy intentando no asustarte.

— Eso es muy condescendiente.

— No fue la intención.

— Entonces habla.

Noah sonríe.

— Me gustó oírlo.

Ella lo siente.

— ¿Solo eso?

— Por ahora.

Olivia respira.

— De acuerdo.

Noah abre los ojos de par en par.

Ella los cierra.

— Mierda.

Él empieza a reír.

Olivia también.

Y la tensión se rompe.

Después de la tutoría, Noah la acompaña hasta el dormitorio.

Como siempre.

Olivia le toma la mano.

Como siempre.

Solo que todo parece diferente porque ahora dejó de fingir que no sabe.

Cerca de la entrada, Noah pregunta:

— ¿Puedo besarte?

Olivia sonríe.

— ¿Todavía vas a preguntar cuando tengas ochenta?

— Si llegamos, sí.

El corazón de ella tropieza.

Llegamos.

Futuro.

Debería asustar.

No asusta.

— Puedes.

Noah besa.

Despacio.

Olivia le sostiene la nuca.

Cuando se separan, ella no suelta.

— Noah.

— ¿Qué?

— Necesito contarte una cosa.

Él se queda completamente inmóvil.

Olivia siente pánico.

La frase está cerca.

Muy cerca.

Pero todavía no puede.

— Todavía no sé decirlo.

La esperanza en el rostro de él se suaviza.

— Entonces no lo digas.

— ¿No estás frustrado?

— Un poco.

Ella se ríe.

— Honesto.

— Siempre.

Olivia le toca el pecho.

— Pero creo que estoy entendiendo.

Noah mira.

— ¿Qué?

Ella siente el corazón latir.

— Por qué esto dejó de ser casual para mí también.

Silencio.

Noah no sonríe de inmediato.

Tal vez porque sabe el peso.

— Olivia...

— No.

Ella niega con la cabeza.

— Todavía no estoy lista para decirlo todo.

— Está bien.

— Pero no quiero que pienses que estás solo en esto.

La expresión de él cambia por completo.

Noah le toca la cara.

— No lo pienso.

— ¿Cómo lo sabes?

— Porque estás aquí.

Simple.

Otra vez.

Olivia cierra los ojos por un segundo.

Cuando los abre, besa a Noah.

Sin pedir.

Sin evaluación.

Sin regla.

Sin miedo suficiente para huir.

Y, esta vez, cuando siente el brazo de él alrededor de la cintura, la palabra no asusta tanto.

Amor.

Tal vez todavía sea temprano para decirlo.

Pero ya no es temprano para reconocerlo.

Olivia está enamorada de Noah Sullivan.

La conclusión aparece silenciosa.

Entera.

Sin dramatización.

Ella simplemente lo sabe.

Y lo más aterrador no es haberse enamorado.

Es darse cuenta de que una parte de ella está feliz.

Muy feliz.

Más tarde, sola, Olivia piensa en todas las certezas que tenía sobre los hombres.

Mienten.

Complican todo.

Son más divertidos sin promesa.

Noah no miente.

Nunca le mintió cuando importaba.

Él complica todo.

Eso sigue siendo verdad.

Y tal vez ese sea justamente el problema.

Porque Olivia siempre creyó que complicación significaba error.

Noah está mostrando otra posibilidad.

Algunas cosas son complicadas porque importan.

Ella toma el celular.

Abre la conversación.

Olivia: ¿Llegaste?

Noah: Sí.

Ella escribe.

Olivia: Genial.

Se detiene.

Después:

Olivia: ¿Noah?

Noah: Hola.

Olivia mira la pantalla durante varios segundos.

No escribe “te amo”.

Todavía no.

Pero escribe lo más cercano que puede hoy.

Olivia: Estoy feliz de que hayas sido tú.

La respuesta tarda.

Mucho más de lo normal.

Entonces:

Noah: No tienes idea de lo que eso significa para mí.

Olivia sonríe.

Tal vez sí.

Porque ahora empieza a entender exactamente lo que él significa para ella.