CAPÍTULO 6

Una Propuesta Peligrosa

Olivia descubre algo peligroso la semana siguiente.

Saber que Noah Sullivan es virgen hace mucho más difícil no pensar en él.

Antes, solo había curiosidad.

Ahora hay detalles.

Información.

Posibilidades.

Ella sabe que él ya besó a alguien.

Sabe que nunca ha tenido sexo.

Sabe que decidió esperar porque quería que significara algo.

Y, por encima de todo, sabe exactamente lo que pasa cuando lo provoca.

Noah se pone rojo.

Mira hacia otro lado.

Se pasa la mano por la nuca.

Intenta cambiar de tema.

Es casi injusto.

Casi.

— Estás haciéndolo otra vez.

Olivia aparta los ojos de su boca.

— ¿Qué?

Noah está sentado al otro lado de la mesa de la biblioteca con el bolígrafo quieto sobre el cuaderno.

— Mirándome.

— Te estás poniendo paranoico.

— Literalmente estabas mirándome.

— Estoy encargada de supervisar tu rendimiento.

— Mi rendimiento académico no ocurre en mi boca.

Olivia sonríe despacio.

Él se da cuenta de su propio error.

Las orejas empiezan a ponerse rojas.

Ella lo señala de inmediato.

— Ahí.

— No.

— Sí.

— No empieces.

— Lo pusiste demasiado fácil.

Noah cierra los ojos por un instante.

— Debería pedir otra tutora.

— ¿Y perder todo ese crecimiento personal?

— Académico.

— También.

Ella toma el café que él trajo.

Noah vuelve al ejercicio.

Olivia intenta hacer lo mismo.

Durante aproximadamente veinte segundos.

— ¿Cuántas veces?

Su bolígrafo se detiene.

— No.

— Ni siquiera terminé.

— No hace falta.

— ¿Cuántas veces ya besaste a alguien?

Noah suelta un suspiro largo.

— ¿Por qué eso te importa?

— Curiosidad.

— Tu curiosidad es invasiva.

— Ya lo sabes.

— Y sigues usándolo como justificación.

— Porque sigue funcionando.

Noah cierra el cuaderno.

— Si respondo, ¿paras?

Olivia piensa.

— ¿Hoy?

— Olivia.

— Está bien. Por diez minutos.

— Negociación horrible.

— Es lo máximo que ofrezco.

Él la mira fijamente.

— Más de una vez.

— Eso no es un número.

— Es una respuesta.

— Floja.

— Acéptala.

Ella apoya la barbilla en la mano.

— Entonces ya besaste a algunas chicas.

— Sí.

— Y nunca pasó de eso.

Noah levanta una ceja.

— Yo no dije eso.

Olivia se queda inmóvil.

Interesante.

— Ah.

— No pongas esa cara.

— ¿Qué cara?

— Esa.

— Solo estoy actualizando mis datos.

— No tienes datos sobre mi vida sexual.

— Tengo más de los que tenía la semana pasada.

— Información de la que me arrepiento profundamente de haber proporcionado.

Olivia sonríe.

— No te arrepientes.

— ¿Cómo lo sabes?

— Porque sigues apareciendo aquí.

— Necesito las notas.

— Podrías pedir otra tutora.

— Tal vez me guste sufrir.

— Lo sabía.

Noah vuelve al cuaderno.

Olivia sigue mirando.

Ahora a propósito.

Él intenta ignorarla.

Dura poco.

— ¿Qué?

— Nada.

— Estás con esa cara.

— ¿Cuál?

— La de que vas a preguntar algo que no quiero responder.

Olivia se inclina.

— ¿Ya estuviste sin camisa con una chica?

Noah cierra el libro con fuerza.

Ella empieza a reír.

— Dios mío.

— Los diez minutos no se acabaron.

— Se acabaron en mi cabeza.

— Ese acuerdo no funciona así.

— Funcionó para mí.

Noah mira alrededor de la biblioteca.

No hay nadie lo bastante cerca como para oír.

Aun así, baja la voz.

— ¿De verdad no sientes vergüenza de nada?

— Siento vergüenza de presentaciones malas, errores de portugués en tatuajes y gente que aplaude cuando el avión aterriza.

— Estoy hablando de sexo.

— Ah. No.

— ¿Nunca?

— ¿Por qué debería?

Noah niega con la cabeza.

— No sé cómo lo consigues.

Olivia observa.

— ¿Querías conseguirlo?

La pregunta cambia algo.

Él deja de sonreír.

Ella se da cuenta.

— Tal vez.

La respuesta sale baja.

Olivia siente esa pequeña corriente en el estómago otra vez.

— ¿Tal vez?

Noah hace girar el bolígrafo entre los dedos.

— Debe de ser más fácil hablar cuando ya viviste las cosas.

— No necesariamente.

— Para ti lo es.

— Porque decidí no tratarlo como un tabú.

Él la mira.

— ¿Siempre fuiste así?

Olivia piensa un poco.

— No. Pero aprendí que la gente hace el sexo mucho más complicado de lo que tiene que ser.

Noah mantiene los ojos en ella.

— De verdad crees eso.

— Mucho.

— Que puede ser solo físico.

— Claro.

La expresión de él cambia.

No para juzgar.

Para curiosidad.

— ¿Y nunca se pone raro después?

Olivia se encoge de hombros.

— Solo si alguien quiere convertirlo en otra cosa.

— ¿Y si lo convierte?

— Ahí se complica.

Noah baja los ojos al cuaderno.

— Entiendo.

Ella nota algo.

— No estás de acuerdo.

— No mucho.

— Porque para ti el sexo significa sentimiento.

— Yo no dije exactamente eso.

— Dijiste casi.

— Dije que no me gustaría que mi primera vez fuera sin significado.

— Lo que significa sentimiento.

— Significa que necesito importarme por la persona.

— ¿Y después?

Noah levanta la mirada.

— ¿Después qué?

— Imagina que tienes sexo con alguien que te gusta. ¿Después puedes simplemente volver a lo normal?

Él tarda.

Olivia ya sabe la respuesta.

— Probablemente no.

— Exactamente.

— ¿Y eso es malo?

Ella suelta una risa corta.

— ¿Para mí? Aterrador.

— ¿Por qué?

— Porque entonces le estás entregando a otra persona el poder de desordenarte la cabeza.

Noah sonríe levemente.

— Tienes miedo de que te guste alguien.

Olivia endereza la espalda.

— No tengo.

— Tienes.

— No.

— Acabas de describir que te guste alguien como darle un arma a la persona.

— Dije poder.

— Casi lo mismo.

— Estás huyendo de tu materia.

— Y tú estás huyendo de la pregunta.

Ella señala el cuaderno.

— Página doscientos ocho.

Noah sonríe.

— Cobarde.

Olivia entrecierra los ojos.

— Resuelve el ejercicio.

— Sí, profesora.

— Todavía odio eso.

— Lo sé.

— Y sigues.

— Porque reaccionas.

Ella se queda en silencio.

Noah sonríe aún más.

De verdad está aprendiendo.

Y Olivia no sabe si eso es bueno.

La tutoría termina casi media hora después de lo previsto.

Ninguno de los dos se da cuenta hasta que Noah mira el reloj.

— Nos pasamos de la hora.

Olivia comprueba.

— Veintisiete minutos.

— Te emocionaste.

— Te demoraste en esa pregunta.

— Fueron diez minutos.

— Los otros diecisiete fueron responsabilidad tuya.

— ¿Yo?

— Tú hiciste preguntas.

Noah cierra el portátil.

— Sobre ti.

— Exactamente.

— Tú haces unas cincuenta por sesión sobre mí.

— Nunca dije que fuera coherente.

Él se ríe.

Olivia empieza a guardar las cosas.

Noah no.

Ella se da cuenta.

— ¿Vas a dormir aquí?

— ¿Puedo hacer una pregunta antes?

Olivia lo mira.

— Te está gustando este juego.

— Estoy aprendiendo de ti.

— Peligroso.

— Bastante.

Él apoya los brazos en la mesa.

— ¿Ya estuviste con alguien sin que te gustara nada la persona?

Olivia no lo esperaba.

— Sí.

Noah frunce el ceño.

— ¿Nada?

— Me parecía atractivo.

— No es eso.

— ¿Gustar emocionalmente? No.

Él parece genuinamente confundido.

A Olivia le hace gracia.

— ¿Qué?

— No sé cómo funciona.

— ¿Qué?

— Que tú quieras a alguien sin querer a la persona.

Ella se detiene.

La frase es extrañamente buena.

— El deseo no necesita romance.

— Para ti.

— Para mucha gente.

— Lo sé.

— Pero no para ti.

Noah niega con la cabeza.

— Creo que no.

Olivia observa.

— Eso es muy tierno.

Él hace una mueca.

— No.

— Sí.

— No uses “tierno”.

— El quarterback romántico y tierno.

— Me voy.

Noah agarra la mochila.

Olivia se ríe y le sujeta la muñeca antes de que se levante por completo.

El gesto es instintivo.

Solo quiere impedir que él escape de la provocación.

Pero, en el instante en que los dedos se cierran alrededor de su muñeca, los dos se detienen.

La piel de Noah está caliente.

Él mira la mano de ella.

Luego a Olivia.

Ella no suelta de inmediato.

No sabe por qué.

Tal vez porque tenga curiosidad por saber qué hará él.

Noah tampoco se mueve.

— ¿De verdad te vas a ir por “tierno”? — pregunta ella.

La voz le sale más baja.

— Tal vez.

— Sensible.

— Me estás sujetando el brazo.

— Para impedir tu fuga.

— Está funcionando.

Los ojos de él bajan a la boca de ella.

Olivia se da cuenta.

Y, por primera vez, no bromea.

El silencio dura unos segundos.

Ella suelta.

Noah sigue cerca.

— Haces eso mucho — dice él.

— ¿Qué?

— Me tocas y luego actúas como si no te hubieras dado cuenta.

Olivia parpadea.

— Yo no hago eso.

— Sí lo haces.

— ¿Cuándo?

— La semana pasada con el bolígrafo.

— Nuestros dedos se tocaron.

— En la otra sesión te sentaste tan cerca que tu rodilla quedó en la mía.

— Accidente.

— Ahora me sujetaste el brazo.

— Para que no huyas.

Noah inclina la cabeza.

— Y yo soy el inexperto.

La provocación la toma desprevenida.

Olivia abre una sonrisa lenta.

— Mira nada más a ti.

— ¿Qué?

— Te estás volviendo valiente.

— Dijiste que aprendo rápido.

— Eso empieza a preocuparme.

Noah se inclina un poco.

— ¿Por qué?

Olivia sostiene la mirada.

— Porque me gustaba más cuando solo yo podía dejarte sin respuesta.

Él acerca el rostro unos centímetros más.

— Tal vez esté cansado de perder.

El corazón de ella late más fuerte.

Olivia se niega a retroceder.

— Sigues perdiendo.

— ¿Estás segura?

— Absolutamente.

Noah mira la boca de ella.

Otra vez.

Esta vez, Olivia también mira la de él.

Un segundo.

Tal vez dos.

Entonces ella agarra la mochila.

— Vamos.

Noah suelta una risa baja.

— Cobarde.

Olivia pasa junto a él.

— Estás abusando de esa palabra.

— Porque funciona.

Ella no responde.

Su sonrisa delata lo suficiente.

Fuera, el aire está más frío.

Caminan despacio.

No tienen motivo para caminar despacio.

Aun así, ninguno acelera.

— ¿Puedo preguntar una más? — dice Olivia.

Noah suelta un gemido.

— Nunca paras.

— Es pequeña.

— Eso nunca significa nada bueno.

— ¿Ya quisiste tener sexo con alguien?

Él tropieza levemente con su propio paso.

Olivia empieza a reír.

— ¡Todavía haces eso!

— Fue inesperado.

— Sigues poniéndote rojo.

— Porque preguntas esas cosas en medio de una acera.

— No hay nadie cerca.

— Ese no es el punto.

Ella lo mira.

— ¿Entonces?

— Esa es una pregunta extremadamente personal.

— Me contaste que eres virgen.

— Bajo interrogatorio.

— ¿Y?

Noah se queda callado.

Olivia espera.

— Claro que ya quise.

La respuesta es seria.

Ella reduce la sonrisa.

— Y no lo hiciste.

— No.

— ¿Por qué?

— Porque querer no era suficiente.

Olivia siente esa respuesta más de lo que debería.

— Tienes mucho autocontrol.

Noah la mira.

— No siempre.

Su voz está diferente.

Baja.

Olivia siente que se le erizan los vellos de los brazos.

— ¿Qué significa eso?

Noah deja de caminar.

Ella también.

Están cerca de la bifurcación de los caminos.

Él la mira durante unos segundos.

— Significa que querer a alguien y hacer algo son decisiones diferentes.

— Lo sé.

— Actúas como si fueran lo mismo.

— Normalmente lo son para mí.

— ¿Y si no lo fueran?

Olivia frunce levemente el ceño.

— ¿Cómo así?

Noah da un paso más cerca.

— ¿Y si quisieras a alguien y supieras que hacer algo complicaría todo?

Ella siente inmediatamente hacia dónde va la conversación.

O cree que lo siente.

— Entonces tendría que decidir si vale la pena.

— Exactamente.

Olivia lo mira.

— ¿Eso ya te pasó a ti?

Silencio.

Noah sonríe de lado.

— Tal vez.

Ella siente un apretón inesperado en el estómago.

— ¿Con quién?

— Dijiste una pregunta.

— Retiro el límite.

— No funciona así.

— Funciona cuando yo creo las reglas.

— Convenientemente.

Él empieza a caminar de nuevo.

Olivia lo acompaña.

— Noah.

— No.

— ¿Es alguien de la universidad?

— No.

— Sí.

— Tú sacaste esa conclusión sola.

— Conozco esa cara.

— No me conoces tanto como crees.

Ella entrecierra los ojos.

— Estás escondiendo algo otra vez.

Noah la mira.

— Tal vez solo esté aprendiendo a no entregar todas las respuestas.

— Eso es pésimo.

— Para ti.

— Exactamente.

Él sonríe.

Llegan a la bifurcación.

Olivia debería ir a la izquierda.

Noah, a la derecha.

Ninguno va.

— Jueves — dice él.

— Siete.

— Yo llevo café.

— Y respuestas.

— Café.

— Respuestas también.

— No lo prometí.

Olivia da un paso hacia atrás.

— Lo voy a conseguir.

— Estás muy confiada.

— Logré descubrir tu mayor información en dos semanas.

Noah alza una ceja.

— ¿Mi mayor?

— Hasta ahora.

Él se ríe.

— Buenas noches, Olivia.

Ella se detiene.

Otra vez el nombre de pila.

Noah lo ha estado usando con más frecuencia.

Ella lo nota cada vez.

— Buenas noches, Noah.

Él se da la vuelta.

Olivia observa durante unos segundos.

Luego sigue hacia la residencia.

Maya está sentada en el suelo cuando Olivia entra.

— ¿Cómo fue la clase particular del quarterback?

Olivia se quita la mochila.

— Productiva.

— ¿Académicamente?

— Sí.

— ¿Solo?

Olivia la mira.

Maya sonríe.

— Te pones rara cada vez que vuelves.

— No me pongo rara.

— Sí te pones.

— Él está mejorando.

— ¿Noah?

— En la materia.

— No pregunté eso.

Olivia agarra un cojín y se lo lanza.

Maya se ríe.

— Te está gustando.

— No.

La respuesta sale rápida.

Tal vez demasiado rápida.

— Me gusta provocar a Noah.

— ¿Es diferente?

— Mucho.

Maya espera.

Olivia sabe exactamente lo que su amiga está haciendo.

— No me mires así.

— ¿Así cómo?

— Como si supieras algo.

— Sé que hablas de él bastante.

— Porque paso cuatro horas por semana con él.

— ¿Y piensas en él cuántas?

Olivia abre la boca.

La cierra.

— Te odio.

— Eso no fue una respuesta.

— Buenas noches, Maya.

— Todavía son las diez.

Olivia agarra el móvil.

Vibra inmediatamente.

Ella mira.

Noah: Te olvidaste una cosa.

Olivia frunce el ceño.

Olivia: ¿Qué?

La respuesta tarda.

Noah: Tu pregunta.

Ella sonríe.

Olivia: ¿Cuál de ellas?

Noah: Con quién ya quise hacer algo aun sabiendo que complicaría todo.

Olivia se queda inmóvil.

Los tres puntos aparecen.

Desaparecen.

Aparecen otra vez.

Noah: No voy a responder.

Ella pone los ojos en blanco.

Olivia: Entonces ¿por qué mandaste mensaje?

La respuesta llega rápido.

Noah: Porque quería ver si todavía tenías curiosidad.

Olivia muerde la comisura de la boca.

Olivia: Mucha.

Pausa.

Noah: Bien.

Ella lo lee una vez.

Luego otra.

Olivia: ¿Bien por qué?

Noah tarda más ahora.

Noah: Buenas noches, Reyes.

Olivia se queda mirando la pantalla.

— Hijo de...

Maya levanta la vista.

— ¿Qué?

— Nada.

— ¿Noah?

Olivia bloquea el móvil.

— Buenas noches, Maya.

La amiga empieza a reír.

Olivia se tumba en la cama.

Pero no duerme.

Porque ahora existe una nueva pregunta.

Noah ya quiso a alguien aun sabiendo que eso complicaría todo.

Tal vez todavía quiera.

Y, por primera vez desde que empezó a interrogarlo, Olivia no siente solo curiosidad por la respuesta.

Siente celos ante la posibilidad de que exista otra mujer en ella.

El reconocimiento es tan absurdo que Olivia lo rechaza de inmediato.

No.

No son celos.

Es curiosidad.

Competitividad.

Tal vez ego.

Cualquier cosa menos celos.

Ella agarra el móvil otra vez.

Ningún mensaje nuevo.

Olivia lo pone boca abajo.

Diez segundos después, lo vuelve a girar.

Nada.

Ridículo.

Noah era el inexperto.

Ella debería ser la que estuviera conduciendo todas las provocaciones.

Solo que, en algún punto entre el café sin azúcar, las preguntas invasivas y ese maldito mensaje, Noah empezó a aprender exactamente cómo devolverla.

Y Olivia empieza a sospechar que enseñarle puede haber sido una pésima idea.

Porque Noah Sullivan aprende demasiado rápido.

Y a ella le gusta eso mucho más de lo que debería.