CAPÍTULO 2

Mi peor tutoría

A las seis y cincuenta y ocho de la tarde del martes, Olivia Reyes ya está sentada en la biblioteca con el portátil abierto, dos libros sobre la mesa y la firme intención de demostrar que Noah Sullivan es incapaz de llegar a tiempo.

A las seis y cincuenta y nueve, él aparece.

Olivia mira el reloj.

Luego a él.

Noah se acerca cargando una mochila negra y dos cafés.

— Pareces decepcionada.

— Lo estoy.

Él coloca uno de los vasos delante de ella.

— ¿Conmigo llegando a tiempo?

— Contigo destruyendo una predicción en la que tenía mucha confianza.

Noah arrastra la silla frente a ella.

— ¿Cuánto apostaste?

— Mi paz mental.

— Entonces perdiste bastante.

Olivia mira el café.

— ¿Qué es esto?

— Café.

— Sé identificar café.

— Impresionante. La carrera de Ingeniería realmente los prepara para todo.

Ella alza la mirada.

— ¿Por qué trajiste uno para mí?

Noah se encoge de hombros.

— Porque vas a pasar una hora intentando impedir que fracase académicamente.

— Dos horas.

Él se detiene a mitad del movimiento de sacar el portátil de la mochila.

— ¿Dos?

— Hart recomendó sesiones de dos horas.

— Eso debería ser ilegal.

— Puedes quejarte con él.

— Prefiero quejarme contigo.

— Me lo imaginé.

Olivia toma el vaso.

— ¿Qué tiene esto?

— Café con leche. Sin azúcar.

Ella frunce el ceño.

— ¿Cómo lo sabes?

Noah abre el portátil.

— Tomas eso casi todas las mañanas antes de clase.

Olivia se queda mirándolo.

Noah se da cuenta.

— ¿Qué?

— ¿Te fijas en mi café?

— Llevas un vaso transparente con una etiqueta enorme.

— Eso no responde.

— Responde lo suficiente.

Ella se lleva el vaso a la boca.

Está exactamente como le gusta.

Eso la molesta más de lo que debería.

— No te acostumbres a comprarme cosas.

— Te lo estás tomando.

— Porque desperdiciar comida es pecado.

— Claro.

Olivia empuja uno de los libros hacia él.

— Empecemos.

Noah mira la portada.

Luego a ella.

— Esto parece amenazante.

— Es un libro.

— En tus manos, parece un arma.

— Ábrelo en la página ciento cuarenta y dos.

— Te gusta mucho mandar.

— Y a ti te gusta mucho hablar.

— Puede ser una buena combinación.

Olivia alza una ceja.

Noah sonríe.

Ella abre su propio cuaderno.

— Primero quiero entender en qué estás fallando.

— ¿En la vida o en la materia?

— En la materia. La vida exigiría seguimiento profesional.

Él se ríe bajo.

— ¿Ensayaste esa?

— No lo necesito.

Noah apoya los antebrazos sobre la mesa.

— Entonces ilumíname, profesora.

Olivia hace una mueca.

— No me llames así.

— Eres mi tutora.

— Tutora.

— Profesora es más divertido.

— ¿Para quién?

— Para mí.

— Entonces definitivamente no.

Ella gira el portátil hacia él.

— Resuelve esto.

Noah mira la ecuación.

— ¿Ahora?

— No. La semana que viene.

— Eres muy agradable cuando estás trabajando.

— Gracias.

— No fue un cumplido.

— Yo lo acepté como si lo fuera.

Él toma el bolígrafo.

Olivia observa.

Noah empieza a resolver el problema.

Ella espera el error.

No ocurre.

Primera etapa correcta.

La segunda también.

En la tercera, él duda.

Borra una línea.

La rehace.

Olivia se inclina un poco.

— ¿Por qué cambiaste?

— Porque la condición de contorno altera aquí.

Ella mira.

Él tiene razón.

— Sigue.

Noah sigue.

Tarda más de lo que debería, pero llega muy cerca de la respuesta correcta antes de cometer un error simple en la sustitución.

Olivia le quita el bolígrafo de la mano.

— Aquí.

— Me robaste el bolígrafo.

— Sobrevive.

Ella rodea el número.

— Hiciste todo el razonamiento bien y fallaste una sustitución básica.

— Entonces estaba casi bien.

— En Ingeniería, “casi bien” es una forma elegante de decir mal.

— Cruel.

— Realista.

Noah se recuesta en la silla.

Olivia lo observa.

— Haz otro.

— ¿No voy a recibir felicitaciones por el primero?

— Cuando aciertes.

— Exigente.

— Competente.

Él toma otro bolígrafo.

— Eso es discutible.

— Literalmente me necesitas.

Noah alza la mirada.

— Te gusta mucho esa frase.

— Porque es verdad.

— Aprovecha mientras puedas.

— ¿Estás amenazando con aprender?

— Pretendo hacerlo.

Olivia sonríe.

— Quiero verlo.

Durante los veinte minutos siguientes, Noah resuelve cuatro problemas.

Falla dos.

Acierta dos.

Y cada error parece nacer de lo mismo.

Prisa.

No falta de comprensión.

Olivia se da cuenta antes de comentarlo.

— Sabes la materia.

Noah levanta la cabeza.

— Eso suena a sorpresa.

— Es porque lo es.

— Gracias por la confianza.

— Hablo en serio.

Ella tira de su cuaderno.

— No tienes dificultad para entender. Tienes dificultad para desacelerar.

— Es prácticamente lo mismo.

— No lo es.

Olivia señala una línea.

— Aquí sabías exactamente qué fórmula usar. Aquí también. Y aquí. El error fue porque te saltaste un paso.

— Entonces mi gran fallo académico es la impaciencia.

— Uno de tus grandes fallos.

— ¿Cuáles son los otros?

— ¿Cuánto tiempo tienes?

Noah sonríe.

— Dos horas, aparentemente.

Olivia intenta no sonreír de vuelta.

Falla.

— Hazlo de nuevo.

— Te pones feliz viéndome sufrir.

— Bastante.

Él vuelve al ejercicio.

Esta vez, Olivia presta menos atención a la ecuación y más a él.

Noah frunce el ceño cuando está concentrado.

Muerde la parte interna de la mejilla.

Hace girar el bolígrafo entre los dedos siempre que necesita pensar.

No tiene nada de la postura relajada y exhibida que suele usar en el pasillo.

De hecho, a solas con ella, parece menos preocupado por parecer algo.

Eso es extraño.

Olivia está acostumbrada a la versión pública de él.

El quarterback.

El chico que todo el mundo conoce.

El tipo que consigue entrar en cualquier lugar e inmediatamente convertirse en el centro de alguna conversación.

Allí, Noah es solo Noah.

Y, irritantemente, parece más interesante así.

— Me estás mirando.

La voz de él interrumpe el pensamiento.

Olivia no se mueve.

— Estoy supervisando.

— ¿Supervisando mi cara?

— Intentando averiguar si hay alguna actividad cerebral ocurriendo.

— ¿Y el diagnóstico?

— Inconcluso.

Noah se inclina hacia delante.

— Te quedaste mirándome casi diez segundos.

— ¿Contaste?

— Me interesaba.

— ¿En el ejercicio?

— En que me miraras.

Olivia suelta una risa corta.

— Tu autoestima es impresionante.

— No lo negaste.

— Porque discutir con un narcisista alimenta el problema.

— Entonces admites que estabas mirando.

Ella sostiene su mirada.

— Admito que tus ojos se entrecierran cuando estás pensando.

Noah se detiene.

Olivia se da cuenta de inmediato.

Él no esperaba la respuesta.

Bien.

A ella le gusta pillarlo desprevenido.

— ¿Se entrecierran? — repite él.

— Un poco.

— Te fijas bastante en mí para alguien a quien no le gusto.

— Reservo una atención especial para las cosas irritantes.

— Entonces tengo un lugar privilegiado en tu mente.

— Por desgracia.

Noah baja la mirada al cuaderno, pero una sonrisa permanece en la comisura de la boca.

Olivia siente una satisfacción absurda.

Vuelve al portátil antes de permitir que aquello gane importancia.

Una hora después, Noah se pasa la mano por la cara.

— Necesito cinco minutos.

— Eres un atleta profesionalmente agotador.

— Universitario.

— La misma dramaticidad.

— Hablas mucho para alguien que va por el tercer café del día.

Olivia lo mira.

— ¿Tú también contaste mis cafés?

— Me fijo.

La frase sale simple.

Sin provocación.

Y justamente por eso Olivia tarda medio segundo más en responder.

— Eso puede considerarse acoso.

— Te gusta mucho esa acusación.

— Porque tú aportas pruebas.

Noah cierra el libro.

— Cinco minutos.

— Cuatro.

— Cinco.

— Cuatro y medio.

— Negociadora difícil.

— Es un talento.

Él extiende la mano.

— Trato hecho.

Olivia mira la mano de él.

— ¿Quieres estrecharme la mano por treinta segundos de descanso?

— Quiero formalizar el acuerdo.

Ella pone los ojos en blanco, pero extiende su propia mano.

Noah cierra los dedos alrededor de los de ella.

El contacto es simple.

Absolutamente normal.

Aun así, Olivia se da cuenta de dos cosas al mismo tiempo.

La mano de él está caliente.

Y grande.

Muy grande.

Noah tampoco la suelta de inmediato.

Los ojos de él bajan a las manos unidas.

Luego vuelven al rostro de ella.

Olivia retira la mano primero.

— Cuatro y medio.

— Claro.

Ella toma el café.

Noah observa.

— ¿Puedo preguntar una cosa?

— Ya estás preguntando.

— ¿Haces esto a propósito?

— ¿Qué?

— Respondes todo de una manera irritante.

— Contigo, sí.

— ¿Por qué?

Olivia piensa un segundo.

— Porque reaccionas.

— Entonces te gusta provocarme.

— Mucho.

— Interesante.

— No empieces.

— Ni siquiera dije nada.

— Tu cara lo dijo.

— ¿Qué dijo mi cara?

Olivia cruza los brazos.

— Que estás a punto de convertir esto en algún piropo idiota.

Noah alza las manos.

— No lo estaba.

— Mentiroso.

— De verdad que no lo estaba.

— ¿Noah Sullivan sin un piropo listo? Eso arruina tu reputación.

Él se ríe, pero hay una vacilación extraña.

Pequeña.

Olivia se da cuenta.

— ¿Qué?

— Nada.

— Pusiste una cara.

— Mi cara estaba normal.

— No lo estaba.

— ¿Ahora te volviste especialista en mi cara?

— Por desgracia, llevo más de una hora sentada mirándola.

— ¿Y estás sobreviviendo?

— Con dificultad.

Noah sonríe.

Pero la vacilación no desaparece del todo.

Olivia siente curiosidad.

Solo que decide no insistir.

Todavía.

— Tu turno — dice Noah.

— ¿Mi turno de qué?

— Pregunta.

— No estamos jugando a eso.

— Ahora sí.

Olivia se recuesta en la silla.

— Bien. ¿Por qué nunca corregiste a nadie?

Noah frunce el ceño.

— ¿Corregí qué?

— Tu fama.

El cambio en el rostro de él es inmediato.

Casi el mismo que ella notó en el pasillo días antes.

Olivia se anima.

— Ah.

— ¿Ah qué?

— Lo hiciste otra vez.

— ¿Hice qué?

— Esa cara.

— ¿Qué cara?

— La cara de quien tiene algo ahí.

Noah toma el café.

— Yo no tengo nada.

— Sí que tienes.

— Te lo estás inventando.

— Soy buenísima observando patrones.

— ¿Eso es Ingeniería o cotilleo?

— Talento multidisciplinar.

Noah da un sorbo.

Olivia inclina la cabeza.

— Todo el mundo dice que te lías con la mitad del campus.

— Todo el mundo exagera.

— ¿Entonces no es la mitad?

— No hice un censo.

— ¿Un cuarto?

— Olivia.

— ¿Diez por ciento?

— Esto se está poniendo raro.

— Te pusiste incómodo.

— No me puse.

— Sí te pusiste.

Noah la mira directamente.

— Pareces muy interesada en mi vida sexual.

Olivia no retrocede.

— Soy una mujer curiosa.

— Sobre mí.

— Sobre contradicciones.

— ¿Cuál es la contradicción?

— Tú.

Noah espera.

Olivia continúa:

— Tu fama es de conquistador profesional, pero te pones raro cada vez que alguien habla de eso.

— Tal vez solo no me guste hablar de mi vida personal.

— O tal vez tu fama esté exagerada.

— Probablemente lo esté.

— ¿Cuánto?

— Se acabó tu descanso.

Él abre el libro.

Olivia mira el reloj.

— Faltan quince segundos.

— Estoy siendo proactivo.

Ella sonríe.

— Huiste.

— Vuelvo al contenido académico.

— Huiste.

— Página ciento cincuenta.

— Cobarde.

Noah empieza a leer.

Olivia sigue observando.

Ahora no por atracción.

No solo.

Hay algo ahí.

Ella aún no sabe qué.

Y Olivia Reyes odia no entender algo.

Cuando salen de la biblioteca, ya pasan de las nueve.

El campus está más silencioso.

Noah se cuelga la mochila al hombro.

Olivia guarda el móvil en el bolsillo.

— Has mejorado.

Él la mira.

— ¿Eso fue un cumplido?

— No te emociones.

— Voy a registrar la fecha.

— Aún fallas por prisa.

— Pero mejoré.

— Un poco.

— ¿De “académicamente condenado” a qué?

— “Tal vez sobreviva”.

— Guau.

— Soy generosa.

Noah le sostiene la puerta de la biblioteca.

Olivia pasa.

— Gracias.

— Dos veces en una semana.

— ¿Qué?

— Tú dando las gracias.

— ¿Estás contando?

— Tal vez.

Bajan los escalones juntos.

Noah mete las manos en los bolsillos.

— ¿Jueves?

— Siete.

— ¿Aquí?

— Aquí.

— ¿Puedo traer café otra vez?

Olivia mira de reojo.

— ¿Estás intentando comprar mi aprobación?

— ¿Funcionó hoy?

— No.

— Entonces necesito mejorar la estrategia.

Ella sonríe.

— Puedes traerlo.

— Sin azúcar.

— Ya lo sabes.

— Lo sé.

Hay algo irritantemente íntimo en la respuesta.

Olivia mira al frente.

— Y no llegues tarde.

— Llegué antes.

— Por un minuto.

— Aun así cuenta.

— Técnicamente.

Noah se detiene cerca de la división entre los caminos que llevan a las residencias.

Olivia también.

— ¿Por qué lado vas?

— Izquierda.

— Yo, derecha.

— Entonces hoy no necesitas mentir diciendo que vas en la misma dirección.

Noah se ríe.

— ¿No olvidas nada?

— Solo cosas irrelevantes.

— ¿Y yo soy relevante?

Olivia alza la mirada hacia él.

Eso debería ser fácil.

Una provocación lista.

Un insulto simple.

Pero Noah la está mirando de una manera diferente.

Sin sonrisa.

Sin arrogancia.

Solo esperando.

Olivia decide elegir el camino seguro.

— Por desgracia, dos veces por semana.

La sonrisa de él vuelve.

— Buenas noches, Reyes.

— Buenas noches, Sullivan.

Ella empieza a caminar.

Da seis pasos.

— Olivia.

Ella se gira.

Es la primera vez que él la llama por su nombre de pila.

Noah parece darse cuenta de eso al mismo tiempo.

— ¿Qué?

Él señala la mochila de ella.

— Te olvidaste tu bolígrafo en la mesa.

Olivia mira.

— ¿Cómo lo sabes?

Noah levanta la mano.

El bolígrafo de ella está entre los dedos de él.

— Porque yo lo cogí.

— Ladrón.

Él se acerca.

Se lo entrega.

Los dedos de ambos se rozan.

Esta vez, el contacto dura menos de un segundo.

Aun así, Olivia se da cuenta.

Noah también.

— Gracias — dice ella.

— Tres veces.

— Cállate.

Él sonríe.

— Ahora pareces tú.

Olivia guarda el bolígrafo.

— Jueves.

— Jueves.

Ella se va.

Esta vez, no mira hacia atrás.

Porque está empezando a darse cuenta de algo que prefiere no analizar.

Noah Sullivan es más fácil de odiar cuando está lejos.

Sentado frente a ella, concentrado en ecuaciones, aceptando correcciones sin quejarse de verdad y recordando exactamente cómo toma ella el café, se convierte en un problema mucho más complicado.

Y a Olivia no le gustan los problemas complicados.

Sobre todo cuando tienen ojos azules, manos grandes y la pésima costumbre de fijarse en ella.