EPÍLOGO DEAN 5 AÑOS DESPUÉS

La campanilla suena a las 6:15, y Laurelle levanta la vista del banco de trabajo con tierra en las manos y un tallo de algo morado entre los dedos.

—Llegas temprano —dice.

—El turno terminó antes.

Cierro la puerta con llave y doy la vuelta al cartel.

El patio está vacío, las otras tiendas ya a oscuras.

A través de la ventana trasera, veo el invernadero que añadió la primavera pasada, el cristal empañado por la humedad, hileras de plántulas en los estantes que me pidió que construyera.

Los construí dos veces porque el primer juego no quedó lo bastante nivelado.

Nuestra hija está con mi madre esta noche. Karen vino esta mañana en coche y llevó a Leilani a la piscina del resort, y cuando llamé para ver cómo estaban, me dijo que dejara de llamar y fuera a buscar a mi esposa.

La tienda parece distinta a hace cinco años...

y exactamente igual. Más inventario, mejor iluminación, una segunda nevera que compró con el dinero del contrato del resort.

Una foto enmarcada de Leilani y la abuela de Laurelle descansa junto a la caja registradora, tomada las Navidades pasadas en Raleigh.

Pero la estructura es la misma. Las paredes de piedra, los cubos alineados en el suelo, el banco de trabajo donde ella estaba la primera vez que entré aquí con un formulario de pedido en la mano, intentando recordar cómo hablar con una mujer.

En el banco de trabajo, junto a su codo, hay un arreglo terminado en un jarrón de cristal.

Morado y blanco, con vegetación colgante.

Las flores para el parque de bomberos. Cinco años de entregas semanales, y el equipo todavía se hace el sorprendido cada lunes.

Como si nunca hubieran visto flores silvestres.

—Ese no está terminado —dice, señalando el jarrón con la cabeza—. El eucalipto está mal.

—A mí me parece bien.

—No está bien. Está desequilibrado.

Se limpia las manos en el delantal y va a coger el jarrón. Rodeo el mostrador y le agarro la muñeca.

—Déjalo.

Me mira. Tierra en los dedos, polen en la clavícula. Cinco años, y todavía tiene polen en la clavícula. Tiro del cordón del delantal en su espalda baja. El nudo se deshace y el delantal cae entre nosotros.

—Dean.

—El eucalipto puede esperar.

La acerco y la beso, lento y profundo, saboreando el dulzor tenue del té de hierbas que bebe mientras trabaja. Sus manos suben a mi pecho, los dedos se curvan en mi camiseta del parque, pero se aparta un instante después con la mirada hacia las ventanas delanteras.

—Dean... todavía podría pasar alguien —susurra, aunque sus labios vuelven a buscar los míos.

No respondo con palabras. En su lugar, deslizo un brazo alrededor de su cintura y la guío hacia atrás por la tienda, pasando las neveras y los cubos, hasta la trastienda, donde el aire es más cálido y denso con el aroma de tierra y plantas.

El banco de macetas espera bajo la única bombilla del techo: madera gastada cubierta de polvo.

Cojo un saco de arpillera de la pila ordenada contra la pared, lo sacudo y lo extiendo sobre el banco, alisando la tela áspera para darnos algo más suave que la madera desnuda y la tierra compactada. Laurelle me observa con las mejillas ya sonrojadas y los labios entreabiertos.

La levanto sin esfuerzo sobre el banco cubierto.

Sus manos van a sus vaqueros, pero soy más rápido.

Me arrodillo, le quito los zapatos uno por uno y luego le bajo los vaqueros y la ropa interior a la vez, besándole el interior de la rodilla y el muslo a mi paso.

Ella se quita la camiseta por la cabeza y se desabrocha el sujetador por detrás, dejando que sus pechos queden libres.

Están más llenos ahora, redondos y pesados por los seis meses de embarazo de nuestro segundo hijo. Sus pezones ya están tensos, y la imagen me roba el aliento por un segundo.

Me acomodo entre sus muslos abiertos, con las palmas deslizándose por su piel, y me inclino. La primera lamida lenta le arranca un jadeo agudo. Me tomo mi tiempo, saboreándola, la forma en que sus caderas se mueven contra mi boca, los pequeños sonidos que intenta ahogar.

Cuando deslizo dos dedos dentro de ella y los curvo en el punto exacto mientras mi lengua trabaja su clítoris, sus muslos empiezan a temblar. Se corre con fuerza, arquea la espalda, con una mano cerrada en mi pelo mientras lo cabalga con un gemido roto de mi nombre.

Me pongo de pie, respirando con dificultad, y abro de un tirón mis pantalones del uniforme.

Los bajo junto con los bóxers hasta los muslos.

Mi polla salta libre, gruesa y palpitante, enrojecida en la punta.

Los ojos de Laurelle bajan hacia ella, oscuros de deseo, y deja escapar un sonido suave y hambriento que me llega directo a los huevos.

Le agarro las caderas, con cuidado de sortear la curva de su vientre, y empujo dentro de ella en una embestida suave y profunda. Grita con fuerza, un roto «Oh, Dios, Dean...» mientras sus uñas se clavan en mis hombros y su coño se aprieta a mi alrededor como un puño caliente y aterciopelado.

Joder, se siente increíble: apretada y resbaladiza y tan jodidamente mojada por lo excitada que está, sus paredes ondulan y aprietan cada centímetro de mi polla dura mientras la abro.

Su calor es irreal, como si hubiera sido hecha para recibirme, me agarra tan perfectamente que tengo que apretar los dientes para no correrme en ese momento.

—Así es, nena —gruño contra su oído, con la voz ronca—. ¿Sientes lo profundo que estoy? Tu coño es tan jodidamente bueno... caliente, apretado, succionándome como si nunca quisieras que me fuera.

Empiezo a moverme, lento y poderoso al principio, saboreando cada arrastre y deslizamiento.

Laurelle gime en voz alta, un sonido crudo y necesitado, echa la cabeza hacia atrás mientras sus tetas pesadas rebotan con cada embestida.

El sonido húmedo y sucio de follarla llena la trastienda, se mezcla con sus gemidos jadeantes y el crujido constante del banco de macetas debajo de nosotros.

Su mano se desliza entre nosotros, los dedos trazan círculos en su clítoris, rápidos y desesperados, mientras mantengo una palma apoyada en el banco y con la otra le ahueco el pecho, el pulgar acaricia el pezón sensible.

No puedo dejar de mirarla: esas tetas hermosas e hinchadas que rebotan más pesadas de lo habitual por el embarazo, sus labios entreabiertos en esos pequeños gritos suaves y necesitados que me vuelven loco, sus ojos medio cerrados en puro placer.

La penetro más fuerte, más profundo, aumento el ritmo. —Mírate —digo con voz ronca y rota—. Tan hermosa, tomando mi polla. Me encanta cómo me aprietas, Laurelle... cada vez que embisto, tu coño aletea como si intentaras meterme aún más profundo. Joder, estás goteando por mis huevos, nena.

Sus gemidos se vuelven más fuertes, más entrecortados, se convierten en pequeños sollozos desesperados de placer mientras sus dedos se mueven más rápido en su clítoris. Sus paredes empiezan a aletear salvajemente alrededor de mi polla, agarran y sueltan en pulsos rítmicos que me nublan la visión.

—Córrete conmigo —gruño contra su boca, embistiendo con fuerza y hundiéndome hasta el fondo—. Déjame sentir cómo te corres en mi polla.

Lo hace: se aprieta imposiblemente fuerte alrededor de mí con un grito agudo y penetrante, todo su cuerpo tiembla mientras el orgasmo la atraviesa.

El apretón intenso de su coño, que me ordeña, es demasiado.

Me entierro tan profundo como puedo y me derramo dentro de ella con un gruñido gutural de su nombre, pulso tras pulso pesado, la lleno con mi semilla mientras sus paredes siguen aleteando y sacándome hasta la última gota.

Permanecemos abrazados, jadeantes, la cálida curva de su vientre apoyada contra mí, mis manos aún recorriendo su piel como si me fuera imposible dejar de tocarla.

La tienda está a oscuras. El patio, en silencio al otro lado de la ventana.

El eucalipto sigue mal. Ella lo arreglará por la mañana, y el lunes el equipo lo encontrará en la mesa de la cocina, en el mismo sitio donde lleva cinco años.

Nadie sabrá que el arreglo pasó la noche en una tienda cerrada mientras sostenía a la mujer que lo creó.

Hay cosas que cuido porque debo. A ella la cuido porque me desmoronaría si no lo hiciera.