Capítulo 26

La Novia

Las piernas me tiemblan mientras Jack me guía escalones abajo del edificio histórico, con el brazo rodeándome la cintura en un gesto que es a la vez protector y posesivo. Cada movimiento me tira de la carne sensible, y un dolor delicioso florece entre mis muslos, allí donde me hizo suya.

El viento atraviesa mi vestido rasgado, pero no siento frío; la piel aún me arde por sus caricias, el pulso aún se me acelera al recordar que estuve al borde de esa barandilla de piedra sin más que el agarre de Jack para evitar que cayera.

—¿Puedes caminar? —murmura con el aliento cálido contra mi oído.

—Estoy bien —respondo, aunque las palabras se me atascan cuando otra punzada de dolor, ¿o placer?, me recorre el cuerpo. Mis bragas destrozadas han desaparecido, abandonadas en algún lugar de ese balcón, y sin ellas me siento expuesta, vulnerable.

El semen de Jack se desliza lentamente por la cara interna de mi muslo, un recordatorio cálido y pegajoso de lo que acaba de pasar entre nosotros. Me echa el abrigo sobre los hombros mientras nos acercamos al ferry y cubre los desgarros de mi vestido.

El gesto resulta extrañamente tierno después de la violencia de nuestro encuentro. Agarro las solapas con fuerza e inhalo su aroma: cedro, humo y algo inconfundiblemente masculino que me tensa el estómago a pesar del agotamiento que se me instala en los huesos.

En el ferry de regreso a Manhattan, me apoyo en Jack, que está de pie detrás de mí. Ambos observamos las luces de Governors Island perderse en la niebla. Estamos lo bastante lejos de la barandilla como para que no nos alcance el rocío frío que se eleva del agua agitada.

Sus manos descansan a cada lado de mí, me enjaula sin tocarme, y me descubro recostándome contra su pecho a pesar de mí misma.

—Tengo hambre —digo de repente, y me sorprendo a mí misma con la simple confesión—. Apenas comí en la cena.

El pecho de Jack vibra con una risa queda.

—Difícil comer cuando estás tan ocupada ignorándome.

Me vuelvo para mirarlo de frente, nuestros cuerpos muy cerca en la oscuridad de la cubierta.

—Estaba enfadada contigo.

—¿Y ahora? —Sus ojos atrapan las luces distantes y las convierten en chispas esmeralda en la oscuridad.

—Ahora tengo hambre —repito, esquivando la pregunta—. ¿Podemos parar en algún sitio?

—Claro —acepta sin dudar—. Tenemos muchos hoteles. Uno de ellos podría prepararnos...

Niego con la cabeza.

—No me apetece comida elegante.

—¿De qué tienes hambre? —Su tono se vuelve grave y el doble sentido queda dolorosamente claro.

—De eso no —respondo enseguida—. Algo... grasiento.

—¿Grasiento?

El ferry atraca y Jack me lleva a su coche con la mano en la parte baja de mi espalda.

El cuero del asiento está frío contra mis muslos desnudos cuando me deslizo dentro, y siseo.

Él lo nota, y sus ojos se oscurecen mientras recorren el punto donde el vestido se me sube y deja al descubierto los moretones que ya empiezan a formarse en mi piel.

Mientras nos alejamos del muelle, sugiero un conocido local de comida rápida. Resulta absurdamente normal después de todo lo ocurrido, y tengo que contener una risa algo histérica ante la idea de Jack Knight con su esmoquin perfecto pidiendo Big Macs.

—Lo que quieras —dice, y hay algo en su tono que me hace pensar que no se refiere solo a la comida.

El autoservicio está casi vacío a estas horas, solo unos pocos coches delante de nosotros. El letrero de neón proyecta amarillos y rojos chillones sobre el rostro de Jack y resalta sus rasgos afilados. Parece un ángel caído bajo la luz artificial, hermoso y terrible.

—¿Qué quieres? —pregunta mientras nos acercamos al altavoz.

—Hamburguesa doble con queso, patatas fritas grandes y una Coca-Cola —respondo sin dudar—. Y quizá algunas de esas tartitas de manzana, si las tienen. Y un batido de vainilla.

Sus labios se curvan.

—Hambrienta de verdad.

El adolescente de la ventanilla se queda mirando boquiabierto cuando ve a Jack con su esmoquin, y los ojos se le abren aún más cuando repara en mí, con el vestido destrozado casi oculto bajo el abrigo de Jack.

Solo puedo imaginar qué aspecto tenemos: despeinados, elegantes, obviamente de vuelta de algún evento formal pero con pinta de haber hecho algo indecente.

—¿Noche de cita? —pregunta el chico, intentando parecer despreocupado mientras nos entrega la comida.

—Algo así —responde Jack con un tono que no admite más preguntas, y me pasa las bolsas calientes.

El olor a sal y grasa llena el coche mientras vamos a casa, y el estómago me ruge audiblemente. La mano de Jack cae sobre mi muslo y sus dedos trazan dibujos perezosos en mi piel desnuda.

—Paciencia —murmura, y de nuevo tengo la sensación de que no habla solo de la comida.

Mientras recorremos las dos últimas calles hasta la casa de Jack, no puedo evitar sonreír al ver todas las calabazas de Halloween.

No son tan impresionantes ni tienen un aspecto tan malvado como las que trajo Carolina.

Cuando salimos hacia la cena de la junta directiva, por fin pude ver sus rostros crueles.

—¿Has visto las decoraciones de Halloween? —pregunto mientras aparca frente a su casa y apaga el motor.

—Todavía no —responde mientras sale del coche con la comida y las bebidas—. Pero me han dicho que mi querida cuñada trajo algunas.

Tarareo suavemente mientras salgo, lista para mostrarle las maravillas malvadas. Pero lo que me encuentro no son calabazas perfectamente talladas con expresiones crueles. Todas han sido destrozadas, y sus tripas pisoteadas y esparcidas por todas partes.

—Oh, no.

Jack se ríe entre dientes y abre la puerta.

—Parece que a los niños del barrio no les han gustado.

Con un mohín, lo sigo adentro.

—Pues a mí me gustaban —declaro mientras me quito los tacones y voy descalza hasta la cocina, donde dejo la comida en la encimera.

Jack observa desde la puerta mientras me quito su abrigo y empiezo a quitarme el vestido.

Se le entrecorta la respiración cuando la tela cae a mis pies formando un charco, y me quedo de pie solo con el sujetador sin tirantes.

En lugar de acercarse, retrocede y me da un espacio que no estoy segura de querer.

—Deberías ducharte —sugiere con voz ronca.

Niego con la cabeza.

—Luego.

Por alguna razón, todavía no quiero quitármelo de encima. Al pasar junto a él, siento su mirada como una caricia física en la espalda.

Al entrar en el dormitorio, ignoro las camisas limpias y cojo una arrugada de encima del cesto de la ropa sucia. Es negra, suavizada por incontables lavados, y cuando me la acerco a la cara, huele intensamente a él: no a colonia, sino a piel, sal y hombre.

Me la pongo por la cabeza sin dudarlo; la tela me llega hasta la mitad del muslo. Resulta ilícito de alguna manera, robarle su olor así, envolverme en él como si fuera una armadura. O una rendición.

Cuando Jack entra en el dormitorio, lleva la corbata aflojada, pero todavía viste el esmoquin completo. Se lleva las manos al cuello, claramente con intención de cambiarse, pero lo detengo.

—No —digo, y la palabra me sale más ronca de lo que pretendía.

Se detiene con las manos paralizadas en el cuello, los ojos entornándose ligeramente.

—¿No qué?

—No te cambies.

Trago saliva mientras siento el calor subirme por el cuello.

—Quédate con el esmoquin puesto. Estás...

Me callo, sin querer darle la satisfacción de oírme decirlo.

Una sonrisa lenta se dibuja en su rostro, conocedora y depredadora.

—¿Estoy qué, esposa?

—Demasiado bien para quitártelo todavía —admito finalmente, y la confesión me hace sentir desnuda a pesar de la camiseta que me cubre.

Jack Knight en esmoquin es todo un espectáculo. Y como me pasé horas ignorándolo, todavía no me he saciado de mirarlo. Los vaqueros y la cazadora de cuero le quedan jodidamente bien, pero es diferente al esmoquin.

Son dos caras de la misma moneda: una moneda extremadamente atractiva. Son iguales y, sin embargo, no tienen nada que ver.

Su sonrisa se acentúa mientras baja las manos del cuello.

—¿Ah, sí?

Se acerca a mí y me coge la barbilla con los dedos, alzándome el rostro hacia el suyo.

—¿Y esa camiseta que llevas es mía?

—Sí —no lo niego—. Huele a ti.

Algo destella en sus ojos, posesivo y complacido.

—Vamos —dice, soltándome la barbilla—. Comamos antes de que se enfríe.

Se dirige hacia el salón y lo sigo, sintiéndome extrañamente más ligera de lo que me he sentido en días. Como si admitir que lo quiero con el esmoquin puesto hubiera roto una presa dentro de mí, dejando que otros deseos fluyan libremente.

Mientras Jack se arrodilla para encender fuego en la chimenea de piedra, recojo nuestra comida y las bebidas de la cocina.

Nada de vino esta noche, aunque a mis nervios les vendría bien algo que los adormeciera.

Si Jack no bebe, yo tampoco. Parece un gesto de solidaridad, aunque no sé muy bien con qué.

El fuego crepita y sisea mientras me acomodo en el sofá y estiro las piernas desnudas sobre el regazo de Jack.

El refresco está frío contra la palma de mi mano, la condensación gotea sobre mi muslo mientras doy un sorbo.

Los dedos de Jack descansan suavemente sobre mi tobillo, su pulgar traza círculos distraídos sobre mi piel.

Parece surrealista con el esmoquin, la tela negra impecable en marcado contraste con las bolsas de papel grasiento y los envases de cartón desperdigados por la mesa de centro. Un hombre de su estatus no come comida rápida vestido de etiqueta, y sin embargo aquí está, robándome una patata frita.

Le doy un manotazo y le tiro otra patata frita como venganza de mentira.

—¡Eh! —exclama.

—Están buenísimas —sonrío con suficiencia—. No sé si quiero compartir.

Los dos le damos un mordisco a nuestras hamburguesas y las terminamos sin decir palabra. Aunque el silencio entre nosotros es cómodo, me muero por saber más de él. Así que decido romperlo con una pregunta.

—¿Cuál es tu color favorito?

Jack levanta la vista y frunce ligeramente el ceño.

—¿Esto es terapia, Dra. Muerte?

—No.

Niego con la cabeza mientras le doy un mordisco a la hamburguesa.