Capítulo 35 #2

Mi despacho está exactamente como lo dejé: una docena de demandas apiladas en el escritorio, a la espera de que las revise y archive, cuatro tazas de café sucias esparcidas en la estantería junto a una colección de libros sobre las Constituciones desde 1950.

En defensa de Liz, intentó organizar mi escritorio varias veces esta mañana, pero se echó atrás cada vez que me puse a gritar por teléfono. O a murmurar frente al ordenador tras otro correo.

Ahora está al otro lado de la sala, de pie frente a su escritorio con una caja enorme encima, mientras sostiene lo que parece ser… ¿un puñado de pajitas rosas con forma de pene?

Me quedo clavado donde estoy, mirando sin procesar, intentando decidir si merece la pena meterme en esto o no.

Luego me arrastro hasta mi escritorio, dejo caer la carpeta sobre la pila de papeles que ya hay y me froto los ojos de cansancio.

—¿Debería preguntar? —murmuro al fin.

—Es el paquete de México —dice como si yo ya supiera lo que eso significa.

Paquete. De México. Fuerzo a mi cerebro a recordar.

Lo único que me viene es Liz diciéndome que los dueños de la casa llamaron para preguntar qué hacer con todas las cosas que encontró el equipo de limpieza después de que nos fuéramos.

Y, como fui yo quien pagó la reserva, era el responsable de ellas, supongo.

—Te dije que querían la dirección para enviarlo todo —aclara Liz, leyéndome el pensamiento—. La colección de objetos fálicos me la quedo para la despedida de soltera de Gina, la de contabilidad.

¿Hay más pajitas?

Deja el ramo de penes junto a la caja y saca un reloj cromado del interior. Por cómo le pesa al levantarlo, sé que es caro.

—El reloj es obviamente de Andrew; siempre tuvo buen gusto —comenta, con las mejillas sonrojadas al mencionarlo. Está claro que Liz está coladísima por Andrew, y se pasan quince minutos charlando cada vez que él me llama, así que al menos esta caja sirve de algo—. Lo he apartado para un mensajero.

Pasa al siguiente artículo, pero lo levanta con la punta de un bolígrafo, como si fuera una prueba de la escena del crimen. En la otra mano sostiene una prenda blanca retorcida.

—También... —empieza Liz, haciendo una mueca, y lo único que me sale es un gemido. Unos jodidos calzoncillos. Personalizados. Pone: Propiedad de Connor.

—¿Los devuelvo, o...?

—A la basura —digo de inmediato, sin pestañear siquiera.

Camina hacia la papelera con los calzoncillos colgando del bolígrafo. Puede que Liz también merezca un aumento.

—Hay unos tacones rotos, pero son Manolo Blahnik, así que no sé si debería...

Los examino. Encaje, blancos, pedrería, mucho barro. Fácil reconocerlos como los zapatos de la novia.

—No los devuelvas. Pensará que es un insulto y que no la crees lo bastante rica para comprarse zapatos nuevos. Y eso es un problema para las dos. Quédatelos, si quieres.

Una vez más: me alegro de que al menos alguien saque algo bueno de esto.

—Un tubito lleno de conchas con la etiqueta «Cancún y Suzi». Se lo enviaré —enumera Liz mientras coloca los artículos sobre el escritorio—. Un iPad para la prima de la novia, que está en Texas. Un bañador de leopardo que pertenece a...

—La tía del novio —decimos a la vez.

—Tres cargadores diferentes, uno parece que lo ha mordisqueado un perro.

Liz frunce el ceño mientras me enseña los cables blancos enredados.

—No había perros en la casa.

—¡Vaya!

Lo que nos hace preguntarnos a las dos qué demonios pasó esa semana.

—También una pulsera de perlas que todavía no he conseguido identificar... y... —saca el siguiente artículo de la caja—. Un llavero de algún jugador, el número 9.

El tiempo se detiene de golpe.

El corazón me da un vuelco, como si me hubieran dado un puñetazo en el pecho.

¡Joder, cómo duele!

—Lo busqué. Fútbol americano, Bengals, quarterback, Joe Brow...

—Burrow —la corrijo, pero la verdad es que nada de lo que diga me importa ya.

Me llevo los dedos a la cara, presionando ambos lados de la nariz, en un intento inútil de recomponerme y evitar que la cabeza, no sé, me explote.

Parpadeo. Lentamente. Una eternidad. Ni siquiera abro los ojos para preguntar:

—¿Hay alguna llave en ese llavero, Liz?

Las oigo tintinear en el aire de inmediato.

—Dos.

Abro los ojos y miro el llavero que cuelga entre sus dedos, intentando descifrar qué demonios está pasando.

Goma blanca. El número 9 en negro y naranja. Las llaves metálicas brillan bajo la luz de la oficina.

Respiro hondo, porque por un momento había olvidado hacerlo, y suelto el aire bruscamente por la nariz.

Entonces todo vuelve.

Su risa.

El viaje en coche.

Los jodidos Backstreet Boys en la radio.

El trato.

Mierda.

Le arrebato el llavero a Liz con un movimiento rápido y frenético, plenamente consciente de que no entiende nada de esto, incluso antes de que pregunte:

—¿Pasa algo?

Sí, un millón de cosas. Pero ninguna que pueda explicar ahora, así que voy al grano:

—Liz, tengo que irme.

—Lo sé. Ya he pedido tu almuerzo.

—¡No, Liz! —la corto antes de que pueda mencionar ninguna cita estúpida de mi agenda de hoy—. Tengo que irme. Ya.

—Pero tienes la vista de fianza del señor Romano dentro de una hora. Era el único hueco que aceptó el juez...

Y aquí está, la estúpida cita.

Me meto el llavero en el bolsillo, cojo el móvil, localizo la cartera.

—¡Recuérdame quién es el señor Romano!

—El caso de malversación.

—¿Malversación? —pregunto con fingido asombro—. ¿Uno de mis clientes?

Liz pilla el sarcasmo.

—El de la cuenta en las Caimán —intenta aclarar, pero me quedo ahí plantado, esperando. Podría ser cualquiera, lo juro—. Al que detuvieron porque su mujer descubrió lo de la niñera y lo denunció al FBI.

Ah.

—Aplázalo para mañana —digo a toda prisa, ya listo para salir—. Total, se merece más tiempo en la cárcel.

—¿Y qué hago con todo esto? —pregunta señalando la caja.

—Haz lo que quieras. Me da igual.

—¿Y qué le digo al señor Price si...?

—Lo que quieras. ¡Me da igual! —repito sin más.

—¡Señor Hassmann! —exclama Liz con la voz más aguda de lo normal—. ¿Quiere que al menos le pida un coche?

Me detengo con la mano en el pomo, una pierna dentro y la otra ya fuera, en el pasillo.

—No, tomaré el metro.

—¿El... metro? —balbucea.

Ni yo misma me lo creo.

—Me las arreglaré, Liz. Gracias —respondo, y salgo disparada hacia la calle.

Está claro que no voy a ir andando. Son cuarenta y cinco minutos desde el Distrito Financiero hasta Greenwich Village, y no tengo tanto tiempo.

Mientras bajo las escaleras del metro con pasos pesados, el corazón desbocado y el cuerpo cargado de adrenalina como si fuera a correr un maratón, no puedo evitar reírme.

Si hay alguien en el mundo que se alegraría de ver esto, sin duda es ella.