10. ZARA #2

—Más —digo, y me lo da, un tercer dedo, hondo, el pulgar que encuentra mi clítoris y traza círculos bruscos y exactos, y cabalgo su mano como cabalgué su muslo, sin elegancia ninguna, la frente caída sobre su hombro, su bíceps tensándose bajo mis dedos con cada embate.

Gira la cabeza, me pone la boca en la sien y empieza a hablar, bajo, destrozada, diciéndome que me tiene, que tome lo que necesite, que está aquí mismo, que soy increíble, y los elogios me deshacen más rápido que los dedos.

Once años de arquitectura y lo que la derrumba es la voz de una bombera diciendo ahí, justo ahí, así, justo así, eres perfecta, contra mi pelo a las ocho de la mañana.

Me corro en su mano con la luz del puerto encima de las dos, fuerte, en contracciones largas y palpitantes que ella me ayuda a atravesar con los dedos hundidos hasta el fondo y el brazo cerrado alrededor de mi espalda, y el sonido que hago es su nombre sin huesos dentro,

y el apartamento que nunca oye nada lo oye todo.

Durante unas cuantas respiraciones me quedo ahí colgada sobre su regazo, la cara en su cuello, olor a leña quemada y el golpe de su pulso bajo mi boca, sus dedos todavía dentro de mí, las dos temblando.

Empieza a sacarlos y le agarro la muñeca para que se queden ahí, y se queda quieta, y noto su sonrisa contra mi oreja.

—Vale —murmura—. Vale.

A mí nadie me abraza. Ha sido un hecho de mi vida adulta, un muro de carga, y aquí estoy, sentada en el regazo de una bombera, en mi cocina en ruinas, abrazada, y el hecho no pasa la inspección sin hacer ruido, y lo dejo estar.

Luego levanto la cabeza, y lo que ve en mi cara le cambia la respiración, porque lo que hay en mi cara es que no he terminado ni de lejos.

—Arriba —digo, mientras me deslizo de su regazo, con los muslos todavía temblorosos y la voz no—. A la encimera.

—Zara.

—Has venido a mi casa con tu sospecha. —Ya le estoy desabrochando el cinturón, y el estómago le salta bajo mis nudillos, y no me está parando, con las manos apoyadas atrás sobre la piedra, mirándome con el pecho agitado—. Te irás con una confesión. Solo que no la que querías. Arriba.

Se sube al mármol, y le quito las botas una a una, las dejo caer, luego le saco los pantalones, y entonces está sentada en mi encimera sin nada más que unas bragas de algodón sencillas y sus tatuajes, toda esa fuerza vuelta obediente bajo mis manos,

y me coloco entre sus rodillas y la miro hasta que el rubor le sube hasta los pómulos, la señal que llevo recopilando desde la gala.

—¿Y ahora quién es la que mira? —dice, mirándome desde arriba, con las orejas rojas, y no es una queja.

—He pagado por las vistas —le digo, y le pongo la boca en el esternón, sobre los latidos, y empiezo a bajar.

Le voy besando el cuerpo hacia abajo, el esternón, la curva blanda de debajo de un pecho, la escalera de las costillas, la cicatriz de la cadera de la que todavía no me ha hablado, y el abdomen se le crispa y se le tensa bajo mis labios,

y cuando llego a la cinturilla de las bragas tiene los puños cerrados en el borde de la encimera y la respiración hecha jirones.

Engancho los dientes en la cinturilla del algodón y se las arrastro muslos abajo, despacio, dejando que note el raspar, y ella levanta las caderas para mí y le suelta un juramento al techo, y las bragas acaban donde acabó el cristal, en algún punto de las ruinas de mi vida ordenada.

Sus rodillas intentan cerrarse un centímetro, por reflejo, el último instinto pudoroso que le queda, y yo le pongo las palmas en la cara interna de cada muslo y la abro, y la mantengo abierta, y miro, porque está enrojecida y brillante y temblorosa y mía por ahora,

y entonces me inclino y la saboreo, una pasada larga y plana, ancha y lenta, y el gemido que le sale hace vibrar la encimera.

Me tomo mi tiempo con ella, con la misma lentitud con la que me tomé el beso.

Le doy pasadas largas y pesadas con la lengua plana hasta que sus caderas empiezan a buscarme, y luego voy más suave, más estrecha, hasta encontrar el ritmo que le hace temblar los muslos contra mis palmas, y me la aprendo como un plano.

Cuando se mece contra mi boca y su mano ha encontrado mi pelo y sus juramentos se han vuelto devotos, nombres de santos, el mío entre ellos, cierro los labios alrededor de su clítoris y succiono, círculos apretados y palpitantes,

y todo su cuerpo da una sacudida como si hubiera tocado una línea de alta tensión.

—Zara, Dios, por favor.

Aparto la boca y ella sollozа ante la pérdida; sollozа de verdad.

—Suplica —le digo contra la piel, muy bajo, con la voz hecha grava—. Suplícame que te destroce.

—Por favor. —No hay ni un titubeo, ninguno, solo esta mujer enormemente capaz deshaciéndose sobre mi encimera con la mano enredada con fuerza en mi pelo—. Por favor, por favor, destrózame, lo quiero. Lo quiero desde el almacén, por favor, Zara.

El desde el almacén me atraviesa como una corriente, y le doy la boca y los dedos a la vez, dos bien hundidos en todo ese calor estrecho y mojado y curvados hacia delante mientras la succiono en esos círculos lentos y cerrados, y estalla a gritos,

con los talones tamborileando sobre las puertas del armario y los muslos atenazándome la cabeza.

La trabajo durante el orgasmo y más allá de él, y vuelvo a empezar antes de que se acaben las réplicas, porque destrozar era el término pactado.

Le meto más dedos y su coño está caliente y empapado para ellos.

—Joder —jadea cuando mis cuatro dedos empiezan a follarla de verdad. Abre mucho los ojos.

—Suplícame que te folle con el puño —digo, y abre aún más los ojos, con las pupilas dilatadísimas, y sé que ya la tengo, exactamente donde la quiero.

Repliego el pulgar contra la palma y empiezo a presionar la parte más ancha de la mano contra su entrada. Su cuerpo se resiste.

«No por mucho tiempo», me digo.

—Suplícalo —repito.

La miro a los ojos y, cuando le sale la voz, es tan sumisa como la de una gatita, y me encanta.

—Por favor… —gimotea, con los ojos muy abiertos—. Fóllame con el puño.

Sus palabras me ponen muchísimo.

Sonrío mientras sigo trabajando con la mano. Le escupo encima y la giro en su humedad y en mi saliva para facilitar la entrada.

—¿Quieres que te deje el coño abierto de par en par y destrozado, cariño?

Asiente y echa la cabeza hacia atrás, y así le veo la garganta.

—Dilo… —Mi voz suena dura.

—Quiero que me dejes el coño estirado y destrozado —dice, obediente, y me encanta, joder.

Vuelvo a presionar con la mano en su entrada. Sé que no está del todo preparada, pero un poco de dolor al entrar forma parte de la satisfacción. Presiono más fuerte y la mano entera se me cuela dentro de ella, hasta la muñeca.

Suelta un grito de dolor cuando la mano entra y se abre paso a la fuerza.

Sus ojos encuentran los míos otra vez, llenos de lujuria con un tinte de miedo. Empiezo a follarla con la mano y su coño comienza a abrirse de verdad para mí, aceptando la intrusión.

—Ay, Dios —jadea.