17 Axel

Me despierto sobresaltado en mi celda estrecha, con el sudor cayéndome por la cara. Su aroma aún persiste en mi mente, me atormenta como un fantasma del que no puedo librarme. Han pasado casi doce horas desde que salí de su despacho, pero mi cuerpo todavía palpita con el recuerdo de haberla tenido.

—Maldita sea. —Golpeo el delgado colchón, frustrado. Esto no tenía que pasar, no el sexo, sino esto... las secuelas. Esta repetición constante de su rostro, sus gemidos, cómo se entregó a mí por completo.

—Sal de mi cabeza —gruño a la celda vacía.

El fin de semana se extiende ante mí como un vacío interminable. Dos días enteros sin ver esos grandes ojos azules, sin verla retorcerse bajo mi mirada. ¿Qué coño me está pasando? No soy un adolescente enamorado que escribe su nombre rodeado de corazones.

Camino de un lado a otro de mi celda, intentando concentrarme en cualquier otra cosa: la política de la prisión, la banda de Marcus, mi próximo movimiento.

Pero su rostro vuelve una y otra vez a mis pensamientos.

Cómo se muerde el labio cuando está nerviosa.

Cómo le tiemblan las manos cuando escribe en su pequeña libreta.

—Esto es patético —murmuro mientras apoyo la frente contra la fría pared de hormigón. Los demonios interiores se ríen de mi debilidad. Tienen razón: estoy perdiendo mi ventaja por culpa de una psiquiatra de prisión.

Pero ella es diferente. Ve cada arista oscura en mí y no se inmuta. Joder, lo recibió encantada mientras se corría en mi polla cuatro veces ayer. Pensar en ella luchando contra sus deseos, resistiéndose a lo que quiere... debería satisfacerme. En cambio, solo empeora el dolor.

Me dejo caer de nuevo en la litera y me quedo mirando el techo. Dos días. Cuarenta y ocho horas hasta que pueda verla de nuevo. Hasta que pueda ver cómo esa máscara suya se agrieta un poco más.

El recuento matutino resuena por el bloque de celdas, pero apenas lo oigo. Estoy demasiado ocupado preguntándome qué estará haciendo ella ahora mismo, si también pensará en mí. Y ese pensamiento solo me cabrea más conmigo mismo.

Nunca antes había dejado que nadie se me metiera bajo la piel de esta manera. Nunca había dejado que nadie ocupara mis pensamientos así. Es peligroso. Me hace vulnerable. Pero no puedo evitarlo.

Me incorporo en la litera mientras un plan toma forma en mi cabeza. Todos los guardias tienen acceso a los archivos del personal. Su número tiene que estar en alguna parte. Thompson trabaja hoy en el bloque B, perfecto. Ese bastardo codicioso haría cualquier cosa por el precio adecuado.

Saco el teléfono desechable de la funda de la almohada y compruebo la batería. Aún tiene carga.

La puerta de la celda se abre con un estruendo para el desayuno. Me guardo unos cuantos cigarrillos en el bolsillo —moneda universal aquí dentro— y me dirijo a la cafetería. Thompson está apostado junto a la entrada, con cara de aburrido como siempre.

—Morrison —asiente al verme pasar.

Me quedo atrás hasta que la fila se reduce. —Tengo una propuesta de negocio para ti.

Echa un vistazo alrededor antes de acercarse. —¿Qué tipo de propuesta?

—Necesito un número de los archivos del personal. La doctora Matthews.

A Thompson se le tensa el rostro. —Eso es arriesgado, Morrison. Podría perder mi trabajo.

Saco los cigarrillos, más un billete de cien dólares doblado que tenía guardado. —Considéralo pago por riesgo. Hay mucho más de donde ha salido esto.

Duda, pero luego se embolsa las ofrendas. —Dame hasta el recuento de la tarde.

—Más te vale que sea el número real —advierto—. Lo sabré si no lo es.

—¿Crees que soy tan gilipollas como para traicionarte? —se burla Thompson.

De vuelta en mi celda, espero. El coro de susurros sugiere que Thompson podría delatarme, pero yo sé que no lo hará. Ya está demasiado metido en mi bolsillo.

Efectivamente, durante el recuento de la tarde, Thompson me desliza un trozo de papel con diez dígitos que me conectan directamente con ella.

Memorizo el número y me como el papel. No puedo dejar pruebas. Me muero por escribirle, pero me obligo a esperar. El momento lo es todo. Que se cueza un poco más pensando en nuestro último y glorioso polvo.

¿Mañana por la mañana? Ahí es cuando le recordaré que no puede escapar de mí, ni siquiera los fines de semana.