Blair

Me despierto en mi propia cama —la de la habitación de invitados— una mañana más desde que volvimos de las montañas, y sigo confundida por todo lo que ha pasado entre Jerome y yo.

Han pasado semanas desde aquella noche en que llamé a la puerta de su dormitorio llevando solo su vieja camiseta, esperando que por fin me tocara como había soñado.

Semanas desde que sentí sus manos en mi cuerpo, lo oí llamarme baby girl, descubrí lo que significaba de verdad deshacerme en los brazos de un hombre.

Y no he podido dejar de pensar en ello.

Me estiro bajo la luz del sol matutino; mi cuerpo aún vibra con el recuerdo de la boca de Jerome en mi piel.

Aquella noche fui a su habitación sabiendo exactamente lo que quería, aunque no pudiera admitírmelo en ese momento.

Aquellos días en la casa de la montaña, viéndolo moverse con ropa cómoda, cocinando para mí, protegiéndome...

habían despertado algo en mi interior que ya no podía ignorar.

Quería que me tocara. Quería que me enseñara todo lo que me había perdido con Bobby. Y Dios, vaya si lo hizo.

¿Y ahora qué?

Desde que volvimos a Charlotte, Jerome ha sido el caballero perfecto.

Me trae café por las mañanas, cocina la cena casi todas las noches, se asegura de que tenga todo lo que necesito.

Pero no ha vuelto a tocarme así. No me ha llamado baby girl ni me ha mirado con esa intensidad voraz que vi en sus ojos aquella noche.

La diferencia de edad se nota más aquí en Charlotte. Cuando estamos solos en su casa, Jerome es el hombre que me hizo deshacerme en sus brazos. Pero cuando salimos —al supermercado, a cenar— veo las miradas de la gente. Cómo calculan los años que nos separan.

Veintisiete años. Él tiene cincuenta y yo veintitrés.

Debería importarme más de lo que me importa.

El teléfono vibra en la mesita de noche: un mensaje de Selena, mi compañera de cuarto en la universidad, que estaba destrozada por no haber podido ir a la boda porque estaba «muy muy embarazada» y no podía volar: Vi que tu boda se canceló. ¿Estás bien? ¿Quieres hablar?

Me quedo mirando el mensaje, intentando encontrar la manera de explicar que vivo con el padre de mi exprometido y que me enamoro de él un poco más cada día.

En su lugar, escribo: Estoy bien. Solo estoy aclarándome. Te llamo pronto.

La respuesta llega de inmediato: Blair, todo el mundo está hablando. Hay quien dice que te estás quedando en casa del padre de Bobby. Por favor, dime que no es verdad.

Se me encoge el estómago. Si Selena ha oído rumores en Nueva York, la alta sociedad de Charlotte sin duda está hablando. Solo puedo imaginar lo que estarán diciendo.

Otro mensaje: Llámame. Estoy preocupada por ti.

Apago el teléfono y hundo la cabeza bajo la almohada. Esto es exactamente lo que temía: la gente hablando, juzgando, haciendo suposiciones sobre Jerome y yo. Aunque no haya pasado nada más desde aquella noche, el simple hecho de que viva aquí basta para alimentar los cotilleos.

Un golpe suave en la puerta interrumpe mi espiral de pensamientos.

—¿Blair? Te traigo café.

El ritual matutino de Jerome. Me trae café todos los días, preparado justo como me gusta, y nos sentamos en su cocina a hablar de temas neutros: el tiempo, mi búsqueda de empleo, sus reuniones de trabajo. Nunca de lo que pasó en la casa de la montaña.

—Pasa —digo mientras me pongo una bata sobre el pijama.

Jerome entra con la familiar bandeja de plata y se me corta la respiración, como cada mañana.

A los cincuenta años, es devastadoramente guapo de un modo en que Bobby nunca lo fue.

Cabello plateado y distinguido, mandíbula fuerte, esos ojos oscuros que parecen atravesarme.

Hoy lleva un traje gris marengo, ya vestido para el trabajo, y tiene todo el aspecto del exitoso empresario que es dueño de media Charlotte.

—¿Qué tal has dormido? —pregunta mientras deja la bandeja en la cómoda.

—Bien —miento. La verdad es que apenas dormí, pensando en él a unos metros de mi habitación, preguntándome si él también pensaba en mí—. Selena me ha escrito esta mañana.

La expresión de Jerome cambia.

—¿Tu compañera de cuarto de la universidad?

—Ha oído rumores sobre nosotros. Sobre que me estoy quedando aquí —cojo el café agradecida; necesito la cafeína—. Si ella está oyendo cosas en Nueva York, aquí la gente seguro que está hablando.

Jerome se sienta en la silla junto a la ventana y mantiene una distancia prudente, como lleva haciendo semanas.

—¿Qué clase de rumores?

—Del tipo que te imaginas. Que me estoy acostando con el padre de mi exprometido —lo miro a los ojos—. ¿Te preocupa tu reputación?

—Me preocupa la tuya —la voz de Jerome es seria—. No mereces ser objeto de cotilleos.

—Pero sabías que esto pasaría cuando me ofreciste quedarme aquí.

—Sabía que era una posibilidad. También sabía que necesitabas un lugar seguro adonde ir —Jerome me escudriña el rostro—. ¿Quieres irte? ¿Buscar tu propio sitio?

La pregunta me afecta más de lo que debería.

—¿Quieres que me vaya?

—No —la respuesta sale de inmediato, ronca de desesperación—. Pero quiero que te quedes porque quieres estar aquí, no porque te sientas atrapada.

Dejo la taza de café y lo miro de verdad. Jerome St. John, cincuenta años, exitoso, sofisticado, poderoso... ¿y le preocupa atraparme? ¿Cuando fui yo quien fue a su habitación aquella noche prácticamente suplicándole que me tocara?

—No me siento atrapada —digo en voz baja—. Me siento confundida.

—¿Por qué?

—Por qué no me has tocado desde aquella noche. Si te arrepientes de lo que pasó. Qué es esto entre nosotros —me ciño más la bata—. Si me estoy imaginando cómo me miras a veces.

Jerome se queda muy quieto.

—¿Cómo te miro?

—Como si quisieras devorarme. Como si estuvieras luchando por no tocarme ahora mismo.

Sus manos se aferran a los brazos de la silla.

—Estoy luchando por no tocarte.

—Entonces, ¿por qué no lo haces?

—Porque tienes veintitrés años y acabas de salir de una relación larga. Porque debería ser más sensato.

La voz de Jerome se vuelve más grave.

—Porque una vez que empiece a tocarte otra vez, no voy a querer parar.

—¿Y si no quiero que pares?

—Blair…

Se levanta de golpe y se dirige hacia la ventana.

—No entiendes lo que me estás pidiendo.

—Entonces explícamelo.

Me levanto de la cama y lo sigo.

—Deja de tratarme como a una niña que no puede soportar la verdad.

Jerome se gira para mirarme, y el fuego en sus ojos casi me tumba.

—La verdad es que estoy enamorado de ti. La verdad es que tenerte en mi casa, verte cada mañana, verte moverte por mi espacio… me está volviendo loco. La verdad es que pienso en esa noche constantemente, en cómo se sentía tenerte entre mis brazos, en cómo me llamaste Papi.

Se me corta la respiración.

—Jerome…

—La verdad es que te deseo tanto que no puedo concentrarme en nada más. Quiero hacerte mía por completo, en todos los sentidos que importan, darte todo lo que siempre has soñado.

Su voz suena ronca, en carne viva.

—Y eso me aterra, porque mereces algo mejor que un hombre obsesionado contigo.

—No estás obsesionado. Estás enamorado.

Me acerco un paso.

—Y yo también.

Jerome me agarra la muñeca cuando intento tocarlo.

—No sabes lo que dices.

—Sé perfectamente lo que digo.

Me acerco más, hasta que apenas queda un centímetro entre nosotros.

—Quería que me tocaras esa noche. Por eso fui a tu habitación.

—Blair…

—Llevaba tiempo pensando en ello, imaginándome cómo sería, qué me harías. Cuando me tocaste así, cuando me hiciste correrme…

Noto que me arden las mejillas, pero me obligo a seguir.

—Nunca había sentido nada igual. Bobby jamás me hizo sentir ni la décima parte de lo que sentí contigo.

La respiración de Jerome se vuelve entrecortada.

—Eso no significa…

—Significa que quiero más. Significa que no puedo dejar de pensar en ti, en nosotros.

Alzo la vista hacia sus ojos oscuros.

—Significa que me estoy enamorando de ti y no sé qué hacer.

—Podrías irte. Buscar tu propio sitio, empezar de cero en otro lugar.

—¿Eso es lo que quieres?

—Lo que yo quiero y lo que te conviene son dos cosas distintas.

—¿Y si son lo mismo? —lo desafío—. ¿Y si lo mejor para mí es estar con un hombre que ve lo que valgo, que me protege, que me hace sentir valiosa?

Jerome me toma el rostro entre las manos.

—Blair…

—Te quiero.

Las palabras me salen antes de poder contenerlas.

—Creo que llevo enamorándome de ti desde aquella primera noche en que me protegiste de Bobby. Quizá incluso desde antes.

Jerome se queda completamente quieto.

—¿Qué has dicho?

—Te quiero.

Las palabras suenan bien, auténticas.

—Sé que es una locura, que es complicado y que probablemente está mal, pero es la verdad. Te quiero, Jerome.

Durante un momento, Jerome se limita a mirarme mientras me acaricia los pómulos con los pulgares. Cuando por fin habla, tiene la voz cargada de emoción.

—Yo también te quiero. He luchado contra esto, repitiéndome que estaba mal, que eras de mi hijo. Pero te quiero, Blair. Más de lo que debería, más de lo que sería sensato.

El alivio me invade.

—¿De verdad?

—De verdad.

Jerome se inclina hasta apoyar su frente en la mía.

—Te quiero, nena. Y precisamente por eso esto es tan complicado.

—No tiene por qué ser complicado. Los dos queremos esto, los dos lo sentimos.

Levanto la mano y le rozo los labios con la yema del dedo.

—¿Qué tiene eso de complicado?

—Que tengo cincuenta años y tú veintitrés. Que la gente ya habla de nosotros. Que quererme significa elegir una vida que no se parecerá en nada a lo que habías planeado.

—De todos modos, no tenía nada planeado. Bobby destruyó todos mis planes.

Le estudio el rostro.

—¿De qué clase de vida hablas?

—Una vida en la que la gente te juzgará por estar con un hombre mayor. En la que tendrás que aguantar susurros, miradas y suposiciones sobre por qué estás conmigo.

La voz de Jerome es seria.

—Una vida en la que estarás protegida y cuidada, pero en la que siempre cuestionarán tus motivos.

—¿Y cuáles crees que son mis motivos?

—Creo que eres una joven preciosa a la que han hecho daño y que busca seguridad.

La honestidad de Jerome es brutal.

—Creo que represento seguridad y estabilidad de un modo que ahora mismo te resulta atractivo.

Sus palabras duelen, pero me obligo a considerarlas de verdad. ¿Es eso lo que pasa aquí? ¿Me estoy acercando a Jerome simplemente porque me hace sentir segura después de la traición de Bobby?

—¿Crees que te estoy utilizando?

—Creo que podrías estar confundiendo la gratitud con el amor.

—No.

La palabra me sale firme, segura.

—Jerome, mírame.

Me mira a los ojos a regañadientes.

—No te estoy agradecida por lo de aquella noche en la casa de la montaña. Te agradezco que me dieras un lugar donde quedarme, sí. Pero ¿lo que pasó entre nosotros? Eso fue deseo, puro y duro. Fui yo admitiendo por fin algo que llevaba tiempo sintiendo.

Le tomo las manos entre las mías.

—¿Quieres saber cuáles son mis motivos? Quiero despertar a tu lado cada mañana.

Quiero preparar la cena contigo cada noche.

Quiero que me toques como me tocaste aquella noche, y quiero tocarte yo también.

Quiero construir algo real contigo, algo que no tenga nada que ver con Bobby ni con la seguridad ni con huir de mis problemas.

Jerome me escudriña el rostro. —¿Y si la gente nunca nos acepta? ¿Y si siempre te ven como la joven que sedujo al padre de su exprometido?

—Entonces no nos conocen. No saben que eres el hombre más amable y protector que he conocido en mi vida. No saben que me haces reír, que me desafías y que me haces sentir que valgo algo —le aprieto las manos—. No me importa lo que piensen, Jerome. Me importa lo que pienses tú.

—Pienso —dice Jerome lentamente— que eres increíble. Que eres fuerte, hermosa y demasiado buena para mí.

—¿Pero?

—Pero también pienso que mereces la oportunidad de descubrir quién eres sin que un hombre te defina. Has pasado de tus padres a Bobby y de Bobby a mí... ¿cuándo vas a poder ser simplemente Blair?

La pregunta me deja helada. ¿Cuándo voy a poder ser simplemente Blair? He estado tan centrada en pertenecer a algún lugar, en formar parte de la vida de otra persona, que nunca me he parado a pensar en lo que quiero para mí misma.

—Quizás ser Blair incluya estar contigo —digo al fin—. Quizás descubrir quién soy no implique tener que hacerlo sola.

—O quizás sí. Quizás necesites tiempo para descubrir lo que quieres cuando no estés reaccionando ante un desamor o una crisis.

Lo miro fijamente mientras el dolor me florece en el pecho. —¿Estás intentando deshacerte de mí?

—Estoy intentando hacer lo mejor para ti, aunque me mate.

—¿Y si lo mejor para mí es quedarme aquí contigo?

Jerome guarda silencio un largo momento, estudiándome el rostro. —Entonces nos lo tomamos con calma. Lo descubrimos juntos, pero sin precipitarnos.

—Define «con calma».

—Pasamos tiempo juntos. Nos conocemos fuera de situaciones de crisis. Dejamos que esto se desarrolle de forma natural en lugar de meternos en la cama porque los dos estamos alterados y confundidos.

—Ya nos amamos. ¿Cuánto más despacio podemos ir?

La sonrisa de Jerome es leve pero genuina. —Mucho más despacio. Confía en mí, cariño. Cuando por fin estemos juntos del todo, quiero que estés absolutamente segura de que es lo que quieres.

—Estoy segura ahora.

—Crees que estás segura ahora. Pero quiero que lo estés dentro de unos meses, dentro de un año. Quiero que me elijas no porque sea lo seguro ni porque te haga sentir deseada, sino porque no puedas imaginar tu vida sin mí.

La intensidad de su voz hace que se me acelere el pulso. —¿Y si puedo imaginar mi vida sin ti?

—Entonces te dejaré ir. Y pasaré el resto de mi vida agradecido por el tiempo que hayamos tenido.

Le tomo el rostro entre las manos. —Eso no va a pasar.

—Estás muy segura de ti misma para alguien que se supone que está confundida.

—No estoy confundida respecto a amarte. Solo estoy confundida con lo que viene después.

Jerome gira la cabeza para besarme la palma. —Lo que viene después es que te llevo de compras. Te mimo como es debido. Te muestro lo que significa que te corteje un hombre que entiende tu valor.

—¿Cortejada? —alzo una ceja—. Qué anticuado por tu parte.

—Soy un hombre de cincuenta años, cariño. Lo anticuado es lo mío —la sonrisa de Jerome es pícara—. Pero creo que mi particular estilo anticuado te resultará muy... educativo.

La promesa que encierra su voz hace que el calor se me acumule en el vientre. —¿Educativo en qué sentido?

—Ya lo verás —Jerome retrocede y vuelve a poner distancia entre nosotros—. Vístete. Ponte algo bonito. Voy a sacar a mi mujer como es debido.

La forma posesiva en que dice «mi mujer» me corta la respiración. —¿Tu mujer?

—Mi mujer —confirma Jerome—. A partir de hoy, eso es exactamente lo que eres.

Mientras me deja para que me vista, me miro en el espejo. Tengo el pelo revuelto, las mejillas sonrojadas y los ojos brillantes de felicidad.

Por primera vez desde que empezó todo este lío, sé exactamente lo que quiero. Quiero a Jerome St. John, entero, durante todo el tiempo que me quiera.

La confusión ha desaparecido. Ahora viene la parte divertida.