Jerome

Estoy en mi cocina, preparando la cena para Blair, y trato de ignorar cómo me tiemblan las manos mientras saZONO el salmón. Lleva apenas un día en mi casa y ya estoy perdiendo la cabeza.

El sonido de la ducha en el piso de arriba hace que se me ponga dura la polla. Saber que está desnuda justo encima de mí, el agua deslizándose por su joven cuerpo, usando mi jabón, mi champú... es una tortura.

Tiene veintitrés años. Es inocente. Vulnerable. Recién salida de la traición de mi hijo.

Y la deseo con una intensidad que debería enviarme directo al infierno.

A los cincuenta, pensaba que había superado este tipo de anhelo desesperado. Estaba equivocado.

Pasé la tarde en mi despacho gestionando negocios inmobiliarios, pero en realidad solo escuchaba cómo se movía por mi casa.

El suave roce de sus pies sobre la madera mientras deshacía las maletas.

Los sonidos discretos mientras se instalaba en la habitación de invitados que quiero que sea nuestra habitación.

Nuestra habitación. Joder, ya estoy pensando en ella como mía.

Tenerla aquí está bien. Ocuparme de sus necesidades, mantenerla, protegerla de los destrozos de Bobby... todo tiene sentido. Gestioné las cancelaciones de su boda con eficiencia; cada llamada telefónica reforzaba que ahora es libre. Disponible.

Mía para tomarla, si juego bien mis cartas.

Suena el temporizador y me arranca de mis pensamientos sobre Blair desnuda en mi cama. Emplazo el salmón con espárragos y arroz salvaje, luego abro una botella de vino que cuesta más de lo que la mayoría de la gente gana en una semana. Solo lo mejor para Blair.

Mi teléfono vibra: David Chen, uno de mis socios comerciales, necesita aprobación para una adquisición de propiedad en el centro. Lo gestiono rápidamente, manteniendo la voz baja.

—El edificio Harrison es nuestro —le digo—. Asegúrate de que los inquilinos actuales entiendan que se respetarán sus contratos de arrendamiento.

—¿Qué pasa con la oferta competidora de Morrison?

—La financiación de Morrison se vino abajo esta mañana. Los bancos cambian de opinión cuando descubren irregularidades en las solicitudes de préstamo.

No es criminal, solo el tipo de influencia que se obtiene al construir relaciones. Presidentes de bancos que respetan mi olfato para los negocios. Funcionarios municipales que aprecian mis contribuciones a campañas. El poder legítimo que conlleva ser Jerome St. John.

—Algo huele increíble —dice Blair a mi espalda, y me giro para encontrarla en el umbral de la cocina con un sencillo vestido de verano que me deja la boca seca.

El vestido no es nada especial: algodón amarillo pálido que llega justo por encima de las rodillas, pero en Blair es pura tentación. Cómo abraza sus curvas, cómo muestra el escote justo para dejarme con ganas de más.

A los cincuenta, reconozco la perfección cuando la veo. Blair es la perfección.

—Espero que tengas hambre —digo, orgulloso de que mi voz salga firme.

—Mucha —se acerca más, y capto vainilla y algo floral que me dan ganas de hundir la cara en su cuello—. Esto es precioso, Jerome. No tenías que tomarte tantas molestias.

—No fue ninguna molestia —le retiro la silla, dejando que mis dedos rocen sus hombros desnudos mientras la ayudo a sentarse. El contacto me manda una oleada de calor directo a la polla—. Me gusta cuidar de ti.

Las palabras quedan suspendidas entre nosotros, cargadas de un significado que no estoy listo para expresar. Blair me mira con esos ojos marrones, y veo un destello de conciencia en ellos, quizás incluso deseo.

—Se te da muy bien —dice suavemente.

Sirvo vino para los dos, aprovechando para poner distancia entre nosotros antes de hacer algo estúpido como besarla hasta perder la razón aquí mismo en mi cocina.

El vino es de mi colección privada, una cosecha que guardaba para algo especial.

Tener a Blair en mi casa, a salvo y mía para proteger, es motivo más que suficiente.

—¿Cómo te sientes con todo lo que ha pasado? —pregunto, sentándome frente a ella.

Blair da un sorbo de vino, pensativa.

—Aliviada, principalmente. Lo que probablemente me convierte en una persona terrible.

—¿Por qué te convertiría eso en alguien terrible?

—Porque se suponía que debía casarme con Bobby ayer. Debería estar devastada, con el corazón roto —me mira a los ojos—. En cambio, es como si hubiera esquivado una bala.

—Esquivaste una bala —me inclino hacia adelante, estudiando su rostro—. Un hombre que te engañaría, dejaría embarazada a otra mujer y luego la mudaría a vuestro apartamento compartido mientras planeaba casarse contigo... Eso no es solo una bala, cariño. Es un misil.

El término cariñoso se me escapa antes de poder detenerlo, pero a Blair no parece importarle. Si acaso, se inclina más cerca.

—Sigo pensando en lo que dijiste ayer. Sobre merecer algo mejor —traza el borde de su copa de vino con un dedo, un gesto inocente que me provoca pensamientos nada inocentes—. ¿Qué significa algo mejor?

La pregunta me golpea con fuerza. ¿Qué significa algo mejor? Un hombre que adore su cuerpo cada noche. Que la llene de hijos y la vea redondearse con cada embarazo. Que se asegure de que nunca le falte nada, nunca dude de su valor.

Un hombre como yo.

—Mejor —digo con cuidado— es alguien que anteponga tus necesidades. Que te proteja, te mantenga, se asegure de que te sientas querida cada día.

—Eso suena a fantasía.

—No tiene por qué serlo —extiendo la mano sobre la mesa, cubriendo la suya con la mía. El contacto me llena de una satisfacción posesiva: así es como debería ser tocada, con reverencia y sentido de pertenencia—. Mereces ser adorada, Blair. Por un hombre que entienda lo preciosa que eres.

Su respiración se entrecorta, y veo su pulso acelerarse en su garganta.

—Jerome...

—Háblame de tus sueños —digo, desesperado por cambiar de tema antes de decir algo que la haga huir—. ¿Cómo quieres que sea tu vida?

Blair guarda silencio por un momento, pensando.

—Solía querer tenerlo todo, ¿sabes? Matrimonio, casa con jardín, niños corriendo por el césped —se ríe, pero suena hueco—. Bobby siempre decía que lo conseguiríamos con el tiempo, pero quería centrarse en su carrera primero. Viajar, construir su portafolio...

—¿Qué querías tú?

—Una familia —lo dice con voz suave, casi tímida—. Sé que es anticuado, pero siempre he querido hijos. Muchos. Una casa llena de risas y caos y amor.

La imagen me golpea con fuerza: Blair embarazada de mi hijo, su cuerpo suave y redondeado, radiante. Blair en mi cocina, preparando la cena mientras nuestro pequeño juega a sus pies. Blair en mi cama, con el vientre hinchado por mi bebé, permitiéndome adorar cada centímetro de su cuerpo cambiante.

Mi polla se endurece tan rápido que duele.

—Eso no es anticuado —logro decir—. Es hermoso.

—Bobby pensaba que era ingenuo. Decía que teníamos que ser prácticos, centrarnos en amasar fortuna antes de pensar en hijos.

La expresión de Blair se vuelve amarga.

—Resulta que sí estaba formando una familia. Solo que no conmigo.

—Él se lo pierde.

Las palabras me salen más bruscas de lo que pretendía.

—Cualquier hombre sería afortunado de tener hijos contigo.

Blair me mira y su expresión cambia.

—¿Y tú? ¿Querrías más hijos, quiero decir?

La pregunta queda suspendida entre nosotros, cargada de electricidad. ¿Si querría hijos con Blair? Lo quiero todo con Blair. Quiero llenarla de mis hijos, ver cómo cambia su cuerpo mientras gesta a mi bebé, sostenerla mientras trae a nuestros hijos al mundo.

Quiero darle la familia que siempre ha soñado, protegida por todo lo que he construido en cincuenta años.

—Sí —respondo sin más—. Con la mujer adecuada.

—¿Incluso a tu edad?

Sonrío ante su franqueza.

—Cincuenta años no es precisamente ser un anciano, cariño. Todavía me quedan muchos buenos años.

Muchos años para mantenerla satisfecha, para darle todo lo que desea. Mi imperio empresarial me garantiza los recursos para sustentar a una familia numerosa, las conexiones para mantenerla a salvo.

—Bobby siempre decía que no estaba preparado para tener hijos. Que deberíamos esperar hasta los treinta.

Blair da otro sorbo de vino.

—Pero Tiffany tiene diecinueve años y está embarazada. Supongo que lo de estar preparado es relativo.

El dolor en su voz me da ganas de buscar a mi hijo y darle una paliza.

—Bobby es un idiota que no sabe lo que quiere. Estás mejor sin él.

—Empiezo a darme cuenta.

Los ojos de Blair se cruzan con los míos desde el otro lado de la mesa.

—Tú lo habrías hecho de otra manera.

No es una pregunta, pero respondo de todos modos.

—Si hubiera tenido la suerte de tenerte, me habría casado contigo de inmediato. Te habría dejado embarazada en nuestra noche de bodas y habría pasado el resto de mi vida haciéndote saber lo valiosa que eres.

Las palabras se me escapan antes de poder detenerlas, crudas, honestas y completamente inapropiadas. Los ojos de Blair se abren de par en par y sus labios se entreabren de sorpresa.

—Jerome...

—Lo siento.

Me levanto de golpe. Necesito poner distancia antes de decir algo aún más dañino.

—Eso ha sido inapropiado. No tienes por qué escuchar mis...

—¿Tus qué?

Blair también se levanta y rodea la mesa para acercarse a mí.

—¿Tus fantasías?

La palabra queda suspendida entre nosotros, cargada de posibilidades peligrosas. Podría mentir, desviar la atención, fingir que no acabo de revelar exactamente lo que pienso de ella. O puedo decir la verdad y afrontar las consecuencias.

—Sí —digo en voz baja—. Mis fantasías.

Blair se detiene frente a mí, tan cerca que puedo ver las motas doradas en sus ojos marrones.

—Cuéntamelo.

—Blair...

—Dime en qué piensas.

Su voz es suave pero decidida.

—Por favor.

La miro fijamente, a esta joven hermosa que me pide que exprese pensamientos que nos condenarán a ambos.

—¿Quieres saber en qué pienso cuando te miro?

Asiente.

—Pienso en cuidarte. En cuidarte de verdad.

Mi voz es ronca, apenas controlada.

—Pienso en hacerte mía en todos los sentidos que importan.

—¿Cómo?

La pregunta le sale como un susurro.

—Pienso en tu cuerpo transformándose. Redondeándose con mi hijo.