Enamorándome del papi de mi hermanastro (Padres prohibidos nº 5)

Keira

Voy a perder la virginidad con ese hombre de pelo plateado del fondo de la barra.

El pensamiento me golpea cuando entro en el salón en penumbra del resort; mis sandalias repiquetean contra el mármol pulido.

El hombre está sentado solo, con los anchos hombros llenando una camiseta negra ajustada que resalta unos brazos musculosos decorados con intrincados tatuajes.

El cabello entrecano capta la luz ámbar de las lámparas colgantes, y aun desde el otro lado de la sala, distingo la línea afilada de su mandíbula mientras se lleva un vaso de lo que parece whisky a los labios.

Es mayor. Mucho mayor que los chicos en los que suelo fijarme. Rondará los cincuenta, con esa presencia que exige atención sin proponérselo. El tipo de hombre que sabe exactamente lo que quiere y cómo conseguirlo.

Y ahora mismo, lo que yo quiero es olvidarme de todo lo que me espera mañana.

Me llevo la mano al estómago, intentando calmar el aleteo nervioso que se ha instalado ahí desde que aterricé en Cabo. La boda de papá es en dieciocho horas, y siento que me ahogo entre tul, expectativas familiares y la desesperada necesidad de alegrarme por algo que no estoy segura de entender.

El cóctel previo a la boda terminó hace más de una hora con brindis sobre «nuevos comienzos» y «familias mixtas».

Sonreí hasta que me dolieron las mejillas, asentí en todos los momentos oportunos y fingí que no me moría por dentro cada vez que alguien mencionaba lo maravilloso que sería tener una «familia completa» de nuevo.

La prometida de papá es genial. Es encantadora.

Y lo digo en serio. Cálida, divertida y claramente adora a mi padre.

Pero no es mi madre, y tengo veintitrés años y me endosan un hermanastro como si fuera una especie de premio de consolación por el divorcio de mis padres hace siete años.

—Vais a ser unos hermanos estupendos —había dicho antes con efusividad, la mano cálida sobre mi brazo—. Está tan ilusionado con tener por fin una hermana.

Mi futuro hermanastro, que es un año mayor que yo, trabaja en el sector tecnológico y parece genuinamente encantado con todo este arreglo.

Que no paraba de hablar de cenas familiares y vacaciones y de lo «genial» que va a ser formar parte de la familia del otro.

Como si fuéramos niños jugando a las casitas en lugar de adultos cuyos padres decidieron fusionar sus vidas sin consultarnos.

Tiene lo que en TikTok llamarían energía de «golden retriever».

El bar está casi vacío salvo por unas pocas parejas dispersas en mesas pequeñas, perdidas en romances vacacionales que me oprimen el pecho con algo que no sé nombrar. Anhelo, quizás. O celos. Todos parecen tan seguros de lo que quieren, tan convencidos de sus decisiones.

Yo nunca he estado segura de nada, especialmente en lo que respecta a los hombres.

No es que no haya tenido oportunidades.

Estaba Scott, en la universidad, que me llevó a seis citas y parecía genuinamente interesado hasta que empecé a buscar excusas para no acostarme con él.

Y James, de mis prácticas, que era dulce, de mi edad, y todo lo que debería haber querido.

Pero cada vez que las cosas se ponían físicas, me bloqueaba, paralizada por el miedo a no dar la talla y el peso de las expectativas.

—Es normal estar nerviosa —había insistido mi compañera de piso Sarah después de que me rajara de otro posible lío—. Pero tienes veintitrés años, Keira. ¿No quieres saber lo que te estás perdiendo?

Sí quiero saber. Dios, cómo quiero saberlo. Pero cada chico de mi edad parece tan ansioso, tan torpe, tan obsesionado con llegar a la meta que olvidan que se supone que hay un camino. Nunca me he sentido deseada, verdaderamente deseada con desesperación, y empiezo a pensar que quizás nunca lo esté.

Lo cual probablemente explica por qué miro al hombre de pelo plateado como si fuera el único vaso de agua en el desierto.

Este hombre tiene peso, gravedad. El tipo de presencia que sugiere que ha vivido lo suficiente como para saber lo que importa y lo que no. Lleva el anular desnudo. Divorciado, probablemente. Experimentado de maneras que me aceleran el pulso y me humedecen las palmas.

Me deslizo en el taburete a dos asientos de él.

Lo bastante cerca para ver el arte detallado que le cubre los antebrazos: patrones geométricos de aspecto arquitectónico que fluyen hacia lo que podría ser una rosa de los vientos cerca de la muñeca.

Los tatuajes son inesperados y añaden un toque de rudeza a su apariencia por lo demás pulida.

El camarero, un hombre alegre de ojos amables, aparece de inmediato.

—¿Qué le pongo, señorita?

—Vodka con tónica —digo, y luego lo reconsidero. Si voy a tomar decisiones terribles esta noche, más vale ir a por todas—. En realidad, que sea doble.

El hombre de pelo plateado se vuelve hacia mí, y por primera vez le veo bien la cara. Pómulos afilados, líneas de expresión alrededor de unos ojos gris acero y una boca que parece saber cómo besar. El calor me inunda las mejillas cuando proceso el pensamiento, y aparto la mirada rápidamente.

—¿Fiesta de boda? —Su voz es profunda, con un punto de aspereza que me encoge el estómago.

Me vuelvo hacia él, sorprendida por la atención directa. De cerca, es aún más devastador. Ese tipo de atractivo que nace de la confianza y la experiencia, no solo de la buena genética.

—Mañana.

—¿Y te estás escondiendo de la cena de ensayo?

—Terminó hace una hora —acepto la bebida del camarero y doy un sorbo con cuidado, agradeciendo el ardor.

El alcohol extiende el calor por las extremidades y me quita el filo de los nervios sin aturdirme.

Comí bastante en el cóctel a pesar de la ansiedad, así que el licor solo me da un agradable chute de confianza—.

Necesitaba aire que no oliera a unión familiar forzada.

En serio, mi nueva madrastra es genial y todo eso, pero es muy perfeccionista.

Tiene toda la semana planeada al minuto.

Clases de cocina, buceo, de todo. Yo pensaba que las vacaciones eran para relajarse.

—Ah —da otro sorbo de whisky. Se levanta y se sienta justo a mi lado. De cerca, puedo ver más tatuajes: le suben por los brazos y desaparecen bajo las mangas—. Soy Cole.

—Keira —le tiendo la mano, y cuando la toma, noto la palma cálida y callosa, de una manera que sugiere que hace algo más que sentarse detrás de un escritorio. Tiene las manos grandes, de esas que parecen capaces de todo. Me pregunto cómo se sentirían sobre mi piel.

—Entonces, ¿qué estamos olvidando, Keira? —No me suelta la mano de inmediato; el pulgar me roza los nudillos de una manera que probablemente es inocente, pero que no lo parece en absoluto. El simple contacto me está mareando.

—Divorcio. Hace casi siete años. Papá esperó a que terminara el instituto para decírmelo, lo cual fue todo un detalle —la amargura en mi voz me sorprende—. Ahora se vuelve a casar. Su nueva mujer tiene un hijo de mi edad. Se supone que tenemos que convertirnos en hermanos de la noche a la mañana.

—Eso es muy optimista por su parte.

—Eso mismo pensé yo —algo en su tono seco me hace sonreír por primera vez en todo el día—. ¿Y tú? Tienes pinta de haber pasado por el proceso de reestructuración familiar.

—Divorciado hace diez años. Mi hijo tenía catorce.

No añade nada más, pero sus palabras llevan un peso implícito.

—¿Tienes un hijo?

Por alguna razón, eso lo hace aún más atractivo. La idea de que es padre, de que tiene a alguien que depende de él, de que hay algo más que su físico.

—Sí. Él también está aquí para una boda mañana.

—¿En serio? Qué casualidad.

Le hago señas al camarero para pedir otra ronda.

—¿Es como tú?

—Dios, espero que no.

La sonrisa de Cole le transforma el rostro por completo.

—Es mejor persona. Más optimista. Todavía cree que la gente es buena por naturaleza.

—¿Y tú no?

—Creo que la gente es complicada por naturaleza.

Le estudio el rostro, cómo la luz del bar proyecta sombras que acentúan los ángulos marcados de sus facciones. Tiene algo magnético, algo que me hace querer acercarme más, ver qué pasaría si lo hiciera.

—¿Cuántos años tienes?

La pregunta debería resultar grosera, pero él se limita a reírse: una risa grave y cálida que me provoca un escalofrío de placer.

—Cuarenta y cinco. ¿Y tú cuántos tienes?

—Veintitrés.

—Veintitrés.

Lo repite como si estuviera sopesando la palabra, y hay algo en su voz que me eriza la piel.

—Eso es muy joven.

—¿Lo es?

Me inclino ligeramente hacia delante, envalentonada por el alcohol y por su atención. El movimiento me acerca a él, lo suficiente para distinguir las motas de gris más oscuro en sus ojos.

—No me siento joven. Siento que llevo toda la vida viendo a los demás vivir mientras yo intento averiguar qué hacer con la mía.

—¿Y cómo crees que debería ser?

Le estudio el rostro, cómo la luz del bar proyecta sombras que acentúan los ángulos marcados de sus facciones. Tiene algo magnético, algo que me hace querer acercarme más, ver qué pasaría si lo hiciera.

—No lo sé. Pero sé cómo no quiero que sea. Segura. Predecible. Esa clase de prudencia que hace que nunca experimentes nada de verdad.

—¿Qué tipo de experiencia buscas?

La pregunta queda flotando entre nosotros, cargada de posibilidades.

Termino mi segunda copa despacio, saboreando la confianza que me da sin dejar que me nuble el juicio.

El alcohol me ha relajado, me ha dado valor para decir cosas que normalmente jamás diría, pero tengo la cabeza completamente despejada. Sé exactamente lo que estoy pidiendo.

—¿Quieres saber un secreto?

—pregunto, con la voz más baja de lo habitual.

—Dime.

—Nunca he…

Hago una pausa; me arde la cara. Esto es mortificante, pero algo en su atención sostenida me hace querer confesarlo todo.

—Tengo veintitrés años y nunca he estado con nadie. No de verdad.

Cole se queda inmóvil, con los ojos fijos en mí.

—¿Nunca?

—He salido con chicos. He besado. Pero algo más que eso, bueno…