Arturo

Veinte minutos después, entramos en el aparcamiento junto a la plaza central de la universidad.

La cafetería ocupa una ubicación privilegiada, con ventanales que permiten ver a cualquiera que pase.

Jeanne va sentada a mi lado, retorciéndose las manos en el regazo a pesar de la seguridad que mostraba antes.

—¿Te lo estás pensando mejor? —pregunto mientras apago el motor.

Niega con la cabeza.

—Solo son nervios. Pero sigo segura.

Salgo del coche y lo rodeo para abrirle la puerta con una cortesía deliberada que desafía cualquier caracterización de nuestra relación como meramente sexual o inapropiada. Cuando acepta la mano que le ofrezco, sus dedos tiemblan ligeramente, pero me aprieta con firmeza.

La cafetería bulle con la actividad típica de media tarde: estudiantes encorvados sobre sus portátiles, profesores corrigiendo trabajos, grupos de amigos apiñados en torno a las mesas comentando planes para el fin de semana.

Las cabezas se giran a nuestro paso, los susurros nos siguen mientras Jeanne me guía hacia el mostrador.

Le pongo la mano en la parte baja de la espalda, un gesto deliberadamente posesivo que no deja lugar a dudas sobre nuestra relación.

Los ojos de la joven barista se abren ligeramente al mirarnos, y un destello de reconocimiento cruza su rostro cuando asimila el rostro familiar de Jeanne junto a mi presencia, claramente mayor.

—Un americano grande y... —la miro enarcando una ceja.

—Un latte de vainilla —responde con voz firme a pesar del rubor que le tiñe las mejillas.

Mientras esperamos las bebidas, noto a un grupo de chicas en una mesa que nos observan con curiosidad descarada. Una se inclina hacia otra y le susurra algo que hace que todas se giren a mirarnos sin ningún disimulo.

—¿Amigas tuyas? —pregunto en voz baja, señalando su mesa con un gesto.

Jeanne sigue mi mirada y la tensión se hace visible de inmediato en su postura.

—Compañeras de mi curso de tipografía. Incluida Tara.

Reconozco el nombre por los mensajes que he visto en su teléfono.

—¿Quieres saludarlas?

Antes de que pueda responder, una de las chicas se levanta y se acerca con una expresión que mezcla curiosidad y preocupación.

—¿Jeanne? —Nos mira alternativamente, con evidente incertidumbre—. Oye, no te he visto en clase últimamente.

—Hola, Tara —Jeanne sonríe con admirable compostura—. He estado trabajando en el proyecto de Riverside sobre todo desde casa. Él es Arturo Soto.

Le tiendo la mano, omitiendo deliberadamente cualquier aclaración sobre nuestra relación.

—Un placer conocerte.

Tara acepta el apretón de manos de forma automática mientras su mirada evaluadora va de uno a otro.

—Eres el padre de George, ¿verdad?

La pregunta directa no deja espacio para evasivas. La mano de Jeanne busca la mía y nuestros dedos se entrelazan en solidaridad silenciosa.

—Sí —confirmo en tono neutro—. Lo soy.

Un silencio incómodo se prolonga varios segundos hasta que llegan nuestras bebidas, que nos ofrecen una distracción momentánea. Tara se queda ahí, vacilante, claramente esperando una explicación que no tenemos por qué dar.

—¿Vas a venir a las críticas del taller la semana que viene? —pregunta finalmente a Jeanne—. La profesora Pearson estaba preguntando por tu presentación.

—Allí estaré —le asegura Jeanne, y la confianza profesional sustituye a la incomodidad personal—. Mis conceptos para Riverside están casi terminados.

Tara asiente mientras su mirada baja a nuestras manos entrelazadas y vuelve a subir.

—Genial. Bueno, debería volver con mi grupo. Encantada de conocerle, señor Soto.

—Arturo, por favor —corrijo con suavidad—. Lo de señor Soto me hace sentir más viejo de lo que ya soy.

El reconocimiento deliberado de nuestra diferencia de edad disipa parte de la tensión. Tara esboza una pequeña sonrisa antes de volver a su mesa, donde estalla de inmediato un intenso cuchicheo.

—No ha estado tan mal —murmura Jeanne mientras ocupamos una mesa vacía junto a la ventana.

—El primero de muchos encuentros así —le advierto con suavidad—. Tarde o temprano, alguien preguntará directamente por la naturaleza de nuestra relación.

Da un sorbo a su latte mientras lo considera.

—¿Y cuando lo hagan?

—Responderemos con honestidad —digo sin más—. Sin disculpas ni explicaciones excesivas.

Su mirada se cruza con la mía por encima del borde de la taza.

—¿Y cuál es la naturaleza de nuestra relación, exactamente?

La pregunta merece una reflexión cuidadosa, no una respuesta superficial. Aunque somos físicamente íntimos, nunca hemos definido con precisión los parámetros emocionales entre nosotros.

—Eres mía —respondo finalmente; la declaración posesiva refleja mi verdad más fundamental—. Más allá de eso, las etiquetas convencionales parecen inadecuadas para lo que existe entre nosotros.

Sus mejillas se tiñen de un rubor que no tiene nada que ver con la vergüenza.

—Esa no es una definición que la mayoría de la gente entendería.

—La mayoría de la gente no somos nosotros —señalo mientras alargo la mano sobre la mesa para tomar la suya—. Pero si necesitas terminología convencional, te considero mi pareja. Mi compañera. La mujer con la que estoy construyendo un futuro.

La última frase sale sin premeditación, pero reconozco su verdad de inmediato. Desde que Jeanne llegó, he dejado de pensar en términos de arreglo temporal o pasión fugaz. Mi paisaje mental incluye su presencia proyectándose indefinidamente hacia el futuro.

—La mujer con la que estás construyendo un futuro —repite en voz baja, con asombro evidente—. Eso suena serio.

—Lo es —le aprieto los dedos con suavidad—. Lo que existe entre nosotros trasciende cualquier definición casual, Jeanne. He vivido lo suficiente para reconocer cuándo algo importa de verdad y no solo de momento.

Su sonrisa contiene a partes iguales vulnerabilidad y certeza.

—Yo siento lo mismo. Aunque desafíe toda explicación o análisis racional.

—Algunas conexiones existen más allá del entendimiento convencional —le digo, repitiendo palabras que pronuncié cuando reconocimos por primera vez nuestra atracción—. Lo que importa es que reconozcamos su significado, al margen del juicio externo.

Terminamos el café rodeados de miradas curiosas y susurros especulativos, pero la confrontación que anticipaba nunca llega a materializarse.

Al salir, Jeanne camina con la cabeza bien alta, su mano firmemente entrelazada con la mía.

La simple dignidad de su porte me llena de un orgullo feroz que eclipsa cualquier preocupación por los chismes o las complicaciones profesionales.

En el coche, exhala despacio y la tensión abandona visiblemente sus hombros.

—Eso ha sido... menos terrible de lo que imaginaba.

—Las confrontaciones directas llegarán —le advierto, sin querer darle un consuelo falso—. Pero has demostrado un valor notable al dar este primer paso.

Se gira hacia mí con una determinación inesperada que le endurece los rasgos.

—Llévame a casa.

—¿Estás bien? —La preocupación me pone alerta mientras la observo en busca de señales de angustia.

—Estoy perfecta —responde mientras su mano se desliza deliberadamente por mi muslo—. Solo te necesito. Ahora. Necesito sentir que lo que tenemos importa más que su juicio o la ira de George.

Lo comprendo de inmediato. Busca consuelo físico tras la vulnerabilidad emocional. La conexión entre deseo y consuelo, entre posesión física y seguridad emocional.

—Te llevaré a casa —prometo, y mi voz desciende al registro que nunca falla en hacerla estremecer—. Y te recordaré exactamente a quién perteneces.

Sus pupilas se dilatan visiblemente, la respiración se le acelera ante mi posesividad deliberada.

—Sí. Por favor.

El trayecto es una combustión lenta; cada kilómetro aviva el infierno que ruge en mi pecho.

El aire entre nosotros crepita con necesidad tácita, su aroma —jazmín y algo únicamente suyo— llena el coche y me lleva al límite del control.

Mis manos agarran el volante con demasiada fuerza, los nudillos blancos, mientras lucho contra el impulso de detenerme y tomarla allí mismo, al lado de la carretera.

Para cuando llegamos a la casa, mi paciencia pende de un hilo y ya no puedo esperar más.

La guío al interior con un agarre firme y posesivo en su muñeca, directo al dormitorio, donde el mundo se reduce a nosotros dos.

—Desnúdate —ordeno en cuanto la puerta se cierra de golpe.

Mi voz es un gruñido bajo, cargado de la autoridad que sé que ella anhela.

Sus ojos chispean con sumisión y obedece, quitándose la ropa con una lentitud tortuosa.

Cada prenda que cae revela más de su piel suave y pálida, que suplica ser marcada.

Mi polla palpita dolorosamente dentro de los vaqueros, tensa mientras la observo; mi hambre se vuelve voraz con cada centímetro que desnuda.

Cuando está completamente desnuda, de pie, vulnerable pero desafiante, la rodeo como un lobo.

Mi mirada devora la forma en que sus pezones se endurecen bajo mi escrutinio, el leve temblor en sus muslos que insinúa el calor húmedo que sé que me espera.

—A la cama —ordeno mientras me quito la ropa con tirones impacientes. Mi erección queda libre, pesada y anhelante—. Manos por encima de la cabeza.

Obedece al instante y se estira sobre las sábanas de seda con las muñecas cruzadas por encima de la cabeza en una pose que grita rendición.

Su cuerpo es una obra maestra: curvas suaves, piel tensa, el leve brillo de excitación que reluce entre sus muslos.

Me subo sobre ella e inmovilizo sus muñecas con una mano, el agarre férreo, mientras la otra recorre su cuerpo, traza el hueco de su clavícula, la curva de su pecho, el plano tembloroso de su estómago.

Su piel es terciopelo bajo mis dedos, cálida y viva, y la forma en que se arquea hacia mi tacto envía una descarga de fuego posesivo directo a mis entrañas.