Jeanne #2

El mensaje casual del hombre cuyo padre ahora me llama «nena» en la cama me revuelve el estómago. Me quedo mirando la pantalla, sin saber cómo responder a esta irrupción de la complicada realidad.

—¿Todo bien?

La voz de Arturo desde la puerta me sobresalta. Por instinto, giro el teléfono boca abajo, un gesto que él nota de inmediato.

—Bien —digo demasiado rápido—. Solo estaba mirando la hora.

Arquea una ceja con incredulidad, pero no insiste.

—La reserva es a la una. Estás deslumbrante.

La admiración en su mirada me distrae un momento de mi culpa. Sus ojos recorren mi cuerpo con un calor posesivo; el vestido azul realza mis curvas como mi ropa casual de siempre no consigue.

—El vestido me queda perfecto —digo, girando para que lo vea bien.

—Tengo muy buen ojo para las medidas —responde con evidente satisfacción mientras su mirada se demora en el escote, que revela más piel de la que suelo mostrar—. Aunque sigo prefiriéndote sin nada de nada.

El almuerzo transcurre agradablemente. Arturo habla de arquitectura con una pasión que le ilumina el rostro.

Me hace preguntas reflexivas sobre mis diseños y me trata con un respeto que va más allá de nuestra conexión física.

Cuando su mano cubre la mía sobre la mesa, el gesto resulta natural en lugar de escandaloso.

El camarero ni se inmuta ante nuestra diferencia de edad y nos trata como a cualquier otra pareja.

—¿Ves? —dice Arturo mientras salimos—. El mundo no se ha acabado por almorzar en público.

Le aprieto la mano, admitiendo que tiene razón.

—Es verdad. Aunque imagino que las reacciones serían distintas más cerca del campus.

—Sin duda.

Me abre la puerta del coche.

—Por eso actuamos con cabeza en lugar de con miedo.

Por fin formulo la pregunta que he evitado desde nuestra primera noche juntos.

—Arturo —comienzo, observando su perfil mientras conduce entre el tráfico—, ¿adónde crees que va esto?

Me lanza una mirada breve pero penetrante antes de volver la vista a la carretera.

—Te veo en mi vida, Jeanne. No como una distracción pasajera.

La certeza en su voz me tranquiliza e intimida a partes iguales. Mientras otros hombres dudarían en comprometerse tan rápido, Arturo habla con la seguridad de alguien que sabe exactamente lo que quiere.

—¿Y George? —pregunto. El nombre queda suspendido entre nosotros.

—Es una complicación que ya abordaremos —dice sin más. Su mano busca la mía sobre la consola, cálida y reconfortante—. Protejo lo que es mío, Jeanne. Recuérdalo mañana.

Después del almuerzo, cuando el día ha caído en una rutina tranquila, llega otro mensaje de George:

Por cierto, mañana pasaré por casa de mi padre a recoger unos papeles. ¿Estarás allí? He pensado que podríamos hablar.

Se me va todo el color de la cara. La cuidadosa separación entre nuestro mundo privado y la realidad se derrumba con un simple mensaje.

—¿Qué pasa? —pregunta Arturo desde el otro lado de la isla de la cocina, donde revisa unos planos. No se le escapa nada.

Le paso el teléfono sin decir nada y veo cómo su expresión se endurece al leer los dos mensajes de George.

—Nunca antes había mencionado que necesitara ningún papeleo —dice, con la voz controlada pero la tensión evidente en la rigidez de su mandíbula.

—¿Qué debería decir? —La ansiedad florece en mi pecho—. ¿Qué hacemos?

Arturo considera la situación, tamborileando con el dedo sobre la encimera en ese gesto que reconozco como señal de que está calculando.

—Dile que estarás aquí. Que te gustaría recuperar tus libros de texto.

La sorpresa sustituye a la ansiedad.

—¿Quieres que lo vea? ¿Mientras vivo en tu casa? ¿Mientras duermo en tu cama?

—Quiero controlar la narrativa —explica, clavando sus ojos oscuros en los míos—. Ahora mismo, él maneja información desactualizada. Cree que eres simplemente una invitada temporal sin ninguna conexión conmigo más allá de la caridad.

Entonces lo entiendo.

—Quieres contarle lo nuestro.

—No necesariamente mañana —aclara—. Pero no pienso permitir que te escondas ni que finjas cuando venga. Ya hablamos de esto antes. Que nos descubra es inevitable. Mejor que sea en nuestros términos.

Su enfoque práctico y estratégico me desconcierta. Mientras yo he estado consumida por la pasión y la confusión, Arturo ha estado calculando posibles escenarios.

—¿Y si reacciona mal? —pregunto, consciente de que el eufemismo es casi risible.

—Sin duda lo hará. —La franqueza de Arturo no admite disculpas—. Mi hijo ha heredado el talento de su madre para la indignación dramática. Pero su reacción no cambiará lo que siento.

La forma tan despreocupada en que descarta los sentimientos de George me provoca una sensación extraña en el estómago.

—Sigue siendo tu hijo.

Algo cruza fugaz por la expresión de Arturo.

—Un hecho del que soy muy consciente. Uno que ha complicado mis sentimientos desde el momento en que reconocí mi atracción por ti.

Rodea la isla para ponerse frente a mí y me toma el rostro entre las manos.

—Pero he vivido suficientes años para saber que la autenticidad emocional importa más que las convenciones. Lo que existe entre nosotros es real, Jeanne. Poderoso. Excepcional.

Sus pulgares me acarician los pómulos con sorprendente ternura.

—No pienso sacrificarlo por la comodidad de George, especialmente cuando él mostró tan poca preocupación por la tuya.

La convicción en su voz me tranquiliza. Su certeza me sirve de ancla en medio de mi confusión, aunque su disposición a dañar potencialmente la relación con su único hijo me pesa como una enorme responsabilidad.

—Déjame responder —digo mientras cojo el teléfono.

Escribo una respuesta simple a George:

Sí, estaré aquí. Me vendrían bien esos libros de texto.

Después de enviarlo, levanto la vista y me encuentro a Arturo observándome con esa mirada penetrante que parece ver más allá de mi aparente compostura.

—Ven aquí —ordena con suavidad, tendiéndome la mano.

Pongo mis dedos en los suyos y dejo que me atraiga contra su pecho firme. Sus brazos me rodean posesivamente, y su colonia me envuelve en una sensación de bienestar ya familiar.

—No lo enfrentarás sola —murmura contra mi pelo—. Pase lo que pase, lo afrontamos juntos.

Sus palabras apaciguan algo en mi interior. A diferencia de su hijo, que me abandonó al primer contratiempo, Arturo permanece firmemente a mi lado.

—Todavía estoy nerviosa —admito contra su pecho.

Su mano se desliza por mi espalda hasta agarrarme el trasero, recordatorio de su constante necesidad de contacto físico.

—Entonces quizás deberíamos encontrar una manera de aliviar esa tensión.

Antes de que pueda responder, su boca reclama la mía en un beso que empieza suave pero enseguida se vuelve exigente. Su lengua me separa los labios, saboreándome a fondo mientras sus manos me agarran las caderas y me suben a la encimera de la cocina.

—Arturo —jadeo cuando por fin libera mi boca para ir dejando besos por mi cuello—. ¿Y la cena?

—Después —gruñe contra mi piel mientras sus manos me suben el vestido hasta la cintura—. Ahora mismo, necesito saborear algo completamente diferente.

Un calor abrasador me inunda mientras se arrodilla ante mí. Sus manos me abren los muslos de par en par, exponiéndome por completo a su mirada hambrienta.

—Otra vez sin ropa interior —observa, mirándome con oscura aprobación—. Estás aprendiendo muy rápido lo que me complace.

Su aliento cae cálido sobre mi piel sensible.

—Qué buena chica para papi.

El apelativo me recorre como una descarga eléctrica.