Jeanne

Una semana inmersa en mi nueva realidad con Arturo, me debato entre la liberación y el miedo.

Frente a mi nueva mesa de dibujo, esbozo conceptos para el rediseño de marca de Riverside Bakery. La superficie de caoba antigua guarda sutiles evidencias de nuestra pasión: un pequeño arañazo cerca del borde donde el reloj de Arturo rozó la madera.

Cada marca convierte el regalo extravagante en algo más mío. Más nuestro.

Mi teléfono vibra con un mensaje de mi compañera de clase Tara: ¿Dónde te has metido? Te he echado de menos en la clase de Pearson otra vez

Dudo con los dedos sobre el teclado. ¿Qué puedo decir? ¿Que paso las noches envuelta en los brazos del padre de mi exnovio? ¿Que le entregué mi virginidad a un hombre veintisiete años mayor que yo, que ahora me toca con intención posesiva cada vez que estamos en la misma habitación?

Trabajando en el proyecto de Riverside. Pearson me dio una prórroga.

No es exactamente mentira. El profesor Pearson sí me concedió una prórroga, impresionado por la dirección profesional que ha tomado mi rediseño bajo la guía de Arturo.

El teléfono vuelve a vibrar de inmediato.

¿Sigues en casa del padre de George? Debe ser MUY incómodo

El calor me sube a la cara. Si supiera lo poco incómoda y lo absorbente que se ha vuelto mi relación con Arturo.

Está bien. Él se mantiene al margen la mayor parte del tiempo.

No me gusta mentir, pero ¿qué más puedo decir?

Arturo se mantiene tan poco al margen que esta misma mañana se metió conmigo en la ducha, me presionó contra la pared de mármol mientras el agua caliente caía sobre nosotros.

Sus manos exploraron cada centímetro de mi cuerpo mientras su boca susurraba elogios obscenos contra mi cuello, llamándome su buena chica mientras sus dedos me llevaban a un clímax estremecedor.

Tara responde con un simple ¡Qué suerte! y dejo el teléfono a un lado, mientras la culpa se mezcla con la emoción secreta de nuestra conexión prohibida.

Vuelvo a mis bocetos y me concentro en las elegantes formas de las letras que transformarán la imagen de Riverside Bakery de genérica a artesanal. Mi concentración se quiebra cuando oigo abrirse la puerta principal, seguida de los pasos seguros de Arturo por el pasillo.

Mi cuerpo responde antes de que mi mente pueda procesarlo: los pezones se endurecen bajo mi fino vestido de verano, el calor se acumula entre mis muslos. Una semana de placer intensivo me ha condicionado a reaccionar ante su mera presencia como el perro de Pavlov.

Aparece en el umbral, el cabello con vetas plateadas ligeramente despeinado por el viento, el traje impecablemente ajustado a su poderosa figura. Sus ojos oscuros me encuentran de inmediato, el hambre arde en sus profundidades mientras observa mi sencillo vestido de verano y mis pies descalzos.

—¿Trabajando duro? —pregunta. Solo su voz basta para que el calor me recorra el cuerpo.

—Intentándolo —admito mientras dejo el lápiz—. ¿Cómo fue tu reunión?

Sus brazos me rodean por detrás, una mano abierta posesivamente sobre mi vientre mientras la otra aparta mi cabello para dejar al descubierto mi cuello.

—Productiva, pero tediosa —murmura contra mi piel—. Pensé en ti todo el tiempo.

—¿Ah, sí? —me recuesto contra su pecho sólido, disfrutando de su fuerza—. ¿Y qué pensabas exactamente?

Sus dientes raspan suavemente mi cuello y me arrancan un suave jadeo.

—En lo perfectamente que tu cuerpo responde a mis caricias. En lo dulce que sabes cuando te hago correr con mi boca.

El calor me inunda las mejillas ante su franqueza; todavía no me acostumbro a un lenguaje tan explícito a pesar de nuestra intimidad. Su mano sube y me cubre el pecho a través del fino algodón de mi vestido, el pulgar traza círculos alrededor del pezón endurecido.

—Puedo sentir cuánto me has echado de menos —dice con satisfacción en la voz mientras mi pezón se endurece aún más bajo su tacto experto.

—Solo han sido cuatro horas —protesto débilmente, mientras me derrito contra él.

—Cuatro horas de más.

Su mano libre baja y me recoge el vestido hasta la cintura.

—¿Sin ropa interior? Qué chica tan traviesa.

—Pensé que apreciarías el fácil acceso —respondo, sorprendida de mi propia audacia.

Su gruñido de aprobación vibra contra mi piel.

—Qué iniciativa. Te he enseñado bien.

Sus dedos me encuentran ya húmeda de excitación y le arrancan un sonido triunfal de lo profundo del pecho.

—Tan mojada solo con mi voz, con mi tacto.

Desliza un dedo dentro de mí y mis rodillas flaquean.

—¿Quién te pone así de mojada, Jeanne?

—Tú —jadeo mientras su pulgar traza círculos alrededor de mi clítoris con precisión experta.

—Di mi nombre —exige mientras añade un segundo dedo y los curva dentro de mí.

—Arturo.

Sus dientes mordisquean mi lóbulo a modo de suave reprimenda.

—Ese nombre no. El que usaste ayer. El que hizo que empaparas mis dedos.

El calor me inunda la cara, pero las palabras salen fácilmente ahora, naturales y correctas.

—Tú, papi.

—Buena chica —me elogia mientras sus dedos me trabajan con habilidad despiadada—. Una chica tan perfecta y obediente para papi.

El elogio combinado con su tacto me empuja hacia el borde vergonzosamente rápido.

—Por favor —gimo mientras me froto contra su mano.

—¿Por favor qué? —su voz contiene diversión y excitación a partes iguales.

—Por favor, hazme correr.

Ya no me importa la vergüenza, solo el placer creciente.

—Ya que lo pides tan amablemente.

Sus dedos aumentan el ritmo mientras su pulgar presiona mi clítoris con precisión perfecta.

—Córrete para papi, nena. Déjame sentirlo.

El orgasmo me sacude con sorprendente intensidad, mis paredes internas se contraen alrededor de sus dedos mientras el placer se irradia hacia afuera. Me sostiene firmemente contra él mientras tiemblo con las réplicas, su boca en mi oído susurra elogios y promesas obscenas.

Me gira en sus brazos, se lleva los dedos a la boca y los lame deliberadamente sin apartar la mirada. El gesto obsceno me provoca otra oleada de deseo en mi cuerpo hipersensible.

—Pensé que podríamos salir a comer —dice con naturalidad, como si no acabara de deshacerme entre sus brazos—. Apenas has salido de casa en toda la semana.

—¿Salir? ¿Juntos?

El cambio abrupto de intimidad intensa a planes mundanos me deja momentáneamente desorientada.

Su expresión se agudiza al instante, sin perderse nada.

—¿Eso te preocupa?

Pienso en mentir, pero opto por la honestidad.

—Un poco. No hemos hablado de qué decirle a la gente sobre nosotros.

—¿Qué te gustaría decirles? —se apoya contra mi mesa de dibujo, con los brazos cruzados mientras me estudia con esa mirada intensa que lo capta todo.

—No lo sé —admito, jugueteando con el dobladillo de mi vestido—. ¿Y George? ¿Y si alguien que lo conoce nos ve?

Aprieta la mandíbula al oír mencionar a su hijo.

—George acabará enterándose de lo nuestro, por mucho que intentemos ocultarlo. La cuestión es si controlamos nosotros el relato o dejamos que las circunstancias lo dicten.

Mientras yo me he preocupado por que nos descubran, Arturo habla de ello como algo inevitable, un problema que hay que manejar en lugar de evitar.

—Supongo que di por hecho que mantendríamos esto en privado —digo con timidez.

—¿Durante cuánto tiempo? —pregunta, con un tono más suave que sus palabras—. ¿Un mes? ¿Seis meses? ¿Un año? ¿En qué momento reconocemos lo que hay entre nosotros?

Las preguntas revelan una diferencia fundamental en cómo vemos nuestra relación. Yo he estado viviendo el presente, centrada en la intensidad de nuestra conexión sin pensar en su lado público. Arturo, con sus décadas de experiencia, ya lo ve como algo definitivo.

—No había pensado tan lejos —admito—. Todo esto ha pasado muy rápido.

Su expresión se suaviza.

—No digo que anunciemos nuestra relación de inmediato. Solo que empecemos a vivirla en lugar de esconderla.

—¿Empezando por el almuerzo? —aclaro.

—Empezando por el almuerzo —confirma—. En un restaurante donde no sea fácil que nos crucemos con alguien que conozcas.

Su mano se desliza hasta mi nuca y sus dedos se enredan en mi cabello con ese agarre posesivo que he aprendido a desear.

—Entonces, ¿almorzamos?

—Sí —decido, acercándome a su caricia—. ¿Dónde?

—Un restaurante en el centro donde no nos crucemos con tus compañeros de clase.

Su pulgar me recorre el labio inferior.

—Ponte el vestido azul que te compré. Quiero lucirte como mereces.

—Sí, papi.

Pruebo la palabra en este nuevo contexto, fuera del dormitorio.

Sus ojos se oscurecen al instante y su mano se cierra con más fuerza en mi cabello.

—Ten cuidado con esa palabra en público, Jeanne. Podría traerte consecuencias que no esperabas.

La advertencia solo aviva el calor que vuelve a crecer entre nosotros.

—¿Y si eso es justo lo que quiero?

—Entonces descubrirás lo bien que sé recompensar el buen comportamiento.

Me suelta a regañadientes.

—Ve a cambiarte. Ponte bragas, nena. Tienes veinte minutos antes de que decida que el almuerzo puede esperar y te lleve otra vez a la cama.

Mientras me pongo el vestido azul, estudio mi reflejo en el espejo del baño.

La semana con Arturo me ha transformado de formas sutiles.

Mi postura irradia una confianza nueva. Mis ojos guardan secretos y satisfacción.

Mi cuello lleva marcas tenues de su boca, pequeños chupetones que escondo con el pelo.

¿Qué estoy haciendo exactamente? ¿Construir una vida con un hombre que me dobla la edad? ¿Volverme económicamente dependiente del padre de mi ex? ¿Sacrificar mi independencia por una pasión que podría desvanecerse?

Sin embargo, cuando Arturo me mira con esa hambre, cuando me toca con ese afán posesivo, cuando me llama su buena chica con ese tono autoritario, ninguna de esas preocupaciones parece importar. La conexión entre nosotros está por encima de cualquier juicio.

Estoy terminando de maquillarme ligeramente cuando mi teléfono vibra en la encimera. El nombre de George aparece en la pantalla y una punzada de culpa me atraviesa antes incluso de leer el mensaje.

Hola. Me he dado cuenta de que todavía tengo tus libros de arquitectura. Valen unos 300 dólares. ¿Los quieres?