Arturo #2

Lleva vaqueros y un sencillo jersey azul, el cabello recogido en una coleta que resalta los contornos juveniles de su rostro. Verla me deslumbra; el deseo se mezcla con la necesidad posesiva de protegerla de lo que viene a continuación.

—¿Lista? —pregunto, modulando la voz con cuidado para ocultar la intensidad de mi reacción hacia ella.

Asiente, aunque la tensión emana de su esbelta figura.

—Tanto como puedo estarlo.

El viaje al apartamento de George transcurre casi en silencio. Noto cómo retuerce las manos nerviosamente en el regazo a medida que nos acercamos, cómo su respiración se acelera con ansiedad.

—No tenemos que hacer esto hoy —ofrezco mientras aparco.

—No, está bien. Mejor acabar con esto. —Esboza una sonrisa que no le llega a los ojos—. Es que no lo he visto desde... ya sabes, desde todo aquello.

—Estaré contigo en todo momento —prometo; el instinto protector surge con fuerza e inmediatez.

Asiente.

—Gracias.

El apartamento de George ocupa la tercera planta de un complejo moderno orientado a jóvenes profesionales. El viaje en ascensor nos obliga a una estrecha proximidad, y su sutil perfume llena el reducido espacio.

—¿Tienes llave? —pregunto mientras nos acercamos a su puerta.

—Sí, pero... —Vacila, el conflicto evidente en su expresión—. ¿Quizá debería llamar primero?

Poso la mano en la parte baja de su espalda, un contacto posesivo y reconfortante.

—Tú decides.

Tras un momento de vacilación, levanta la mano y llama con firmeza. Se oyen pasos acercándose desde dentro; luego la puerta se abre y revela a mi hijo.

La expresión de George pasa de la irritación a la sorpresa al percatarse de mi presencia junto a Jeanne.

—¿Papá? ¿Qué haces aquí?

—Ayudando a Jeanne a recoger sus cosas —respondo, manteniendo un tono neutral a pesar de la repentina tensión que carga el ambiente.

Entrecierra los ojos mientras nos mira alternativamente.

—Pensé que vendría sola.

—Evidentemente. —Mi mano permanece en la parte baja de la espalda de Jeanne, una sutil declaración de posesión que dudo que George pase por alto.

Se aparta a regañadientes. —Lo que sea. Sus cosas están en el dormitorio. Ya las metí casi todas en cajas.

El apartamento refleja la personalidad de George: muebles caros con apenas toques personales. Con gusto, pero estéril. Jeanne cruza el espacio visiblemente incómoda, encaminándose al dormitorio con paso decidido.

La sigo, reacio a dejarla sola frente a los recuerdos que guarda este lugar. El dormitorio muestra señales de la impaciencia de George: cajas de cartón apiladas de cualquier manera, objetos tirados sin miramientos.

Jeanne se queda inmóvil, contemplando el desorden. La rigidez de sus hombros delata el dolor que intenta ocultar.

—Ni siquiera dobló nada —dice en voz baja, arrodillándose junto a la caja más cercana para revisar la ropa arrugada.

La ira me invade, ardiente e inmediata, ante la desconsideración de George. Me acerco a ella y le hablo en voz baja, solo para que me oiga. —En casa lo empacamos todo bien.

Casa. La palabra me sale con naturalidad, como si mi casa se hubiera convertido en nuestro territorio compartido. Y lo más importante: ella no me corrige ni lo cuestiona.

Trabajamos en silencio: Jeanne identifica sus pertenencias mientras yo llevo las cajas al ascensor y las bajo al todoterreno. George se queda en el salón, pegado al teléfono, ignorándonos deliberadamente.

Cuando terminamos de cargar la última caja, Jeanne se detiene en el umbral del salón. —Eso es todo, creo. Gracias por guardármelo.

George levanta la vista y se encoge de hombros con desdén. —Lo que sea. Me alegro de que se haya ido.

La crueldad de su respuesta me tensa la mandíbula. Antes de que pueda intervenir, Jeanne vuelve a hablar, con voz más firme.

—Espero que te vaya bien, George —la sincera buena voluntad de su tono resalta el contraste entre ambos—. De verdad.

Él parpadea, pillado desprevenido por su amabilidad. —Sí, claro. Tú también, supongo.

Le pongo la mano en el hombro. —Nos vamos.

La mirada de George baja a mi mano y luego sube a mi rostro con renovada suspicacia. —Claro. Nos vemos, papá.

***

El viaje a casa transcurre en silencio contemplativo, con la lluvia repiqueteando sin cesar contra el parabrisas. Jeanne mira por la ventanilla, su expresión indescifrable mientras las calles de la ciudad dan paso al camino sinuoso que sube a mi casa en la colina.

—¿Estás bien? —pregunto al fin, incapaz de adivinar lo que piensa.

Se vuelve hacia mí con un amago de sonrisa en los labios. —Mejor de lo que esperaba, la verdad. Volver a verlo, ver ese apartamento... Me confirmó que hice bien en dejarlo.

Sus palabras me llenan de satisfacción. —Nunca te mereció.

—Puede que no —me sostiene la mirada, con algo nuevo en su expresión—. Pero la experiencia me trajo hasta aquí, así que no puedo lamentarlo del todo.

La implicación queda flotando entre nosotros, cargada de posibilidades. Aprieto las manos en el volante mientras me obligo a concentrarme en la carretera resbaladiza y no en la invitación que percibo en su voz.

—¿Adónde exactamente te ha llevado, Jeanne? —pregunto con cautela, necesitando aclarar las cosas antes de dar un paso más.

No responde de inmediato; se toma un momento para ordenar sus ideas. —A entender lo que realmente quiero. Lo que me importa. Quién valora lo que yo valoro.

Llegamos a la casa y entro en el garaje. Apago el motor. Ninguno de los dos hace ademán de salir del coche; el espacio cerrado crea una burbuja íntima a nuestro alrededor.

—¿Y qué es lo que quieres? —Me vuelvo hacia ella sin ocultar ya el hambre en mi mirada.

Se le entrecorta la respiración visiblemente cuando nuestros ojos se encuentran. —Algo que no debería. Alguien que no debería.

—Dímelo —exijo con suavidad, necesitando oírselo decir.

Su valentía me impresiona mientras me sostiene la mirada. —A ti, Arturo. A pesar de todo lo que está mal en esto, te deseo a ti.

Su confesión rompe algo dentro de mí; un triunfo salvaje me recorre las venas. Extiendo el brazo por encima de la consola y le agarro la nuca con intención posesiva.

—Repítelo —gruño mientras la atraigo hacia mí.

Se le acelera la respiración mientras cede a mi agarre. —Te deseo a ti.

Con esas palabras, mi contención se hace añicos. La atraigo hacia mí y reclamo su boca en un beso que no tiene nada de delicado ni de vacilante. Ella responde de inmediato: su inexperiencia es evidente, pero también su entusiasmo, mientras se aferra a mis hombros.

El beso se profundiza; mi exploración es minuciosa, exigente. Sabe a lluvia, a inocencia, a deseo prohibido: una combinación que alimenta la obsesión que me consume.

Cuando por fin rompo el beso, ambos respiramos con dificultad. Sus labios lucen más carnosos, ligeramente hinchados por mis atenciones. Se le ha soltado la coleta y el cabello rubio miel le cae alrededor del rostro sonrojado.

—Entra —digo con voz ronca de deseo apenas contenido—. Tus cosas pueden esperar.

Un destello de comprensión le cruza los ojos; la implicación es clara en mi tono, en mi expresión, en el agarre posesivo que mantengo en su nuca. Pero no hay miedo en ella, solo deseo correspondido y la más leve vacilación.

—Arturo —susurra; mi nombre es a la vez pregunta y advertencia—. Si entramos ahora...

—Sé exactamente lo que pasará —completo la frase por ella mientras le rozo el labio inferior con el pulgar—. Lo que ambos queremos que pase. Lo que ha sido inevitable desde el momento en que entraste en mi casa.

Inspira entrecortadamente. —Nunca he...

—Lo sé —la interrumpo; saber de su inocencia me enciende la sangre—. Tu virginidad, tu pureza, tu cuidadosa protección de algo verdaderamente precioso. Es lo que más me atrae de ti.

El rubor le inunda las mejillas ante mi franqueza. —¿Y eso no te molesta? ¿Mi inexperiencia?

Un gruñido posesivo me brota del pecho mientras la acerco más y le hablo al oído. —Me consume, Jeanne. Saber que ningún hombre te ha tocado. Que te has guardado para alguien digno —me aparto lo justo para mirarla a los ojos—. La pregunta es si crees que yo soy ese hombre.

La vulnerabilidad y el deseo batallan en su expresión. —No he pensado en otra cosa en días.

—¿Y? —la insto; mi control pende del hilo más fino.

Su respuesta llega en forma de acción, no de palabras. Se inclina hacia delante y reclama mi boca con una audacia recién descubierta que hace rugir el triunfo en mi interior. Su beso contiene exploración tentativa y, a la vez, una determinación sorprendente.

Cuando se aparta, su mirada se cruza con la mía, llena de determinación. —Te elijo a ti. Muéstrame lo que he estado esperando.

El permiso, dado libremente y con pleno conocimiento, rompe el último hilo de mi autocontrol.

Salgo del coche con rapidez y me dirijo a su puerta con intención depredadora.

Me sigue mientras la guío hacia el interior de la casa, con su mano aferrada a la mía, su futuro alterado para siempre por la decisión que ha tomado.

Yo tomé mi decisión hace mucho tiempo, desde el momento en que reconocí lo que ella ofrecía. Lo que haría mío. Lo que atesoraría con la reverencia que merece.

La virgen que pronto será solo mía.