Enamorándome del papi de mi ex (Padres prohibidos nº 1)

Jeanne

—No puedes hablar en serio.

La voz de George corta el silencio de mi apartamento; tiene el rostro atractivo deformado en una expresión que nunca le había visto. La incredulidad se mezcla con algo más feo. Camina de un lado a otro por la pequeña sala de estar y las tablas del suelo crujen bajo sus zapatos caros.

—Hablo en serio —mantengo la voz firme aunque el corazón me late con fuerza contra las costillas—. Es importante para mí. Siempre lo ha sido.

Me abrazo la cintura con los brazos, de pronto helada a pesar de la cálida tarde de mayo. El algodón del vestido de verano me parece demasiado fino frente a la furia ardiente que se acumula en la expresión de George.

—He sido clara desde el principio. Quiero esperar hasta el matrimonio.

La risa que se le escapa es áspera y burlona. Nada que ver con la risa cálida que me atrajo de él el otoño pasado.

—¿Matrimonio? No estamos en los años cincuenta —deja de caminar y se acerca hasta que puedo olerle la colonia—. No puedo creer que sigas aferrada a esta gilipollez de la virginidad.

Cada palabra me golpea como granizo. Ya he oído esos argumentos de amigos de la universidad, de revistas, de prácticamente todos los rincones de la sociedad moderna. Pero nunca esperé oírlos de George. No así.

—No es ninguna gilipollez —ojalá mi voz no sonara tan débil en este momento—. Es mi decisión.

—Pues yo también tomo una decisión —sus ojos oscuros, tan parecidos a los de su padre en color pero carentes de la profundidad que he vislumbrado en esas incómodas cenas familiares, se entrecierran peligrosamente—. Se acabó la espera.

El tono definitivo de su voz debería dolerme más de lo que me duele. En cambio, lo que brota es algo inesperado: alivio.

—¿Así que eso es todo? —pregunto mientras me coloco detrás del sillón, clavando los dedos en la tela gastada, interponiendo su mole entre nosotros—. ¿Ocho meses juntos y lo tiras todo porque no me acuesto contigo?

—No me hagas quedar como el malo —George agarra la chaqueta de donde la tiró sobre mi sofá—. Sabías lo que hacías. Me estuviste dando largas.

—Yo nunca...

—Ahórratelo —me corta, ya camino de la puerta.

La puerta se cierra tras él con un clic definitivo y me hundo en el sofá, temblando ligeramente.

Se acabó.

Así, sin más.

Debería estar destrozada. Pero bajo el dolor y la humillación, vuelve a asomar ese susurro traicionero de alivio.

Quizá siempre supe que George y yo no encajábamos. Quizá...

El móvil vibra en la encimera e interrumpe mis pensamientos. Un mensaje de George, que aparece antes de que pueda siquiera procesar lo que acaba de pasar.

Tienes que irte a finales de mes. Ya he dejado la señal de un piso en la ciudad.

El mensaje me golpea como un jarro de agua fría. Irme a finales de mes. Tres semanas para encontrar otro sitio donde vivir en una ciudad universitaria donde los pisos decentes desaparecen en cuanto salen al mercado.

Otro mensaje llega de inmediato:

Si estás tan desesperada, quédate en casa de mi padre. Tiene esa habitación de invitados que nadie usa. Seguro que te deja quedarte unas semanas.

Se me encoge el estómago ante la sugerencia. Arturo Soto. El padre imponente y serio de George, que siempre parece estudiarme con esos intensos ojos oscuros. Ojos del mismo color que los de George, pero con una profundidad de la que su hijo carece por completo.

Solo he coincidido con Arturo un puñado de veces durante mi relación con George. La más memorable fue una cena en casa de Arturo hace cuatro meses, cuando George insistió en que teníamos que «hacer el numerito familiar».

El recuerdo aflora con nitidez. Arturo abrió la puerta de su moderna casa de cristal y acero, su alta figura ocupando casi toda la entrada.

Cabello oscuro con canas en las sienes, mandíbula fuerte y ojos que me evaluaron en segundos.

Llevaba colonia ese día, algo caro y amaderado que me oprimió el pecho por razones que no supe explicar.

—George —su voz era profunda, con el más leve rastro de acento. Luego esos ojos se desplazaron hacia mí, y me sentí vista—. Y esta debe de ser Jeanne.

Allí plantada, era muy consciente de lo joven que era, de lo poco que sabía del mundo.

—Encantada de conocerle, señor Soto —dije, y le tendí la mano.

Su mano envolvió la mía por completo.

—Arturo, por favor —me retuvo la mano un instante más de lo necesario antes de soltarla—. Pasen.

Durante la cena, sentí su mirada sobre mí cada vez que hablaba, como si intentara reconciliar a la mujer que tenía delante con lo que George le hubiera contado.

El peso de su atención me hacía consciente de cada movimiento, cada palabra.

Me hizo preguntas directas sobre mis estudios, mi familia, mis metas, cada una formulada con una intensidad que me hacía sentir que mis respuestas importaban de verdad, como nunca ocurría con George.

Cuando George hizo un comentario despectivo sobre mis valores «anticuados», capté un destello de desaprobación en la expresión de Arturo. Pero no iba dirigida a mí.

—Los valores no son anticuados, George —dijo Arturo en voz baja, con una autoridad que hizo que hasta su hijo adulto se removiera incómodo—. Son la base del carácter.

La forma en que me miró al decirlo me inundó el pecho de calidez, como si viera en mí algo valioso que otros desestimaban sin más.

Ahora, al mirar el mensaje de George sobre quedarme con su padre, esa misma calidez vuelve a prender en mí.

Tengo los pulgares suspendidos sobre el teclado.

¿Tu padre sabe siquiera que podría ir?

George: Claro. No le importa. Le diré que necesitas un sitio. Tiene espacio de sobra, y me debe una de todos modos.

La presunción en su tono es inconfundible. Dudo que Arturo Soto sienta que le «debe» nada a su hijo.

Tengo que irme antes de que George vuelva. No tengo adónde ir. No tengo familia cerca, y todas mis amigas viven en residencias universitarias o apiñadas en pisos compartidos.

Con dedos temblorosos, respondo a George: ¿A qué hora?

Te recojo a las 6. Prepara lo que necesites para unas semanas.

Así, sin más, un hombre que me descartó hace apenas unos minutos decide mi destino.

Miro a mi alrededor en mi pequeño apartamento, preguntándome cómo es posible que mi vida cambie tan radicalmente en una sola noche.

E intentando ignorar por qué la idea de quedarme en casa de Arturo Soto me pone tan nerviosa.

Tiene que ver con cómo lo observé durante aquella cena. Con cómo su voz grave resonó en mi pecho. Con cómo su presencia me hizo sentir frágil de un modo que George jamás consiguió.

Con cómo me pregunté, solo una vez, qué sentiría si esas manos callosas me tocaran la piel.

***

Para cuando el elegante BMW de George se detiene en la puerta, he reducido mi vida a dos maletas y una mochila. Lo esencial para sobrevivir a lo que promete ser la situación de alojamiento temporal más incómoda que quepa imaginar.

George apenas se baja del coche; abre el maletero y mira el reloj mientras cargo mis maletas.

—Suele llegar a casa sobre las siete. Pero no te acomodes demasiado.

Es temporal. No cuentes con su caridad para siempre —dice mientras conducimos, con un tono que deja claro que este recado le resulta un incordio.

Lleva la corbata aflojada y el pelo oscuro ligeramente despeinado, señales de un día de trabajo estresante.

Miro por la ventanilla y veo cómo los barrios se vuelven cada vez más exclusivos a medida que subimos hacia las colinas. —No pienso quedarme a vivir.

—Bien —George pone el intermitente—. Porque la casa de mi papá no es un albergue para indigentes.

Esa crueldad tan despreocupada duele. —Yo nunca pedí caridad.

—Da igual. Ya hemos llegado.

La casa de Arturo resulta aún más imponente de lo que recordaba.

Líneas limpias de cristal, acero y madera cálida se asientan en la ladera, con vistas a la ciudad a sus pies.

El tipo de lugar que sale en revistas de arquitectura, no donde una estudiante de diseño sin blanca se instala en el cuarto de invitados.

George aparca en la entrada circular, pero no apaga el motor. —Tengo planes esta noche, así que...

—¿No vas a entrar? —No debería sorprenderme, pero lo cierto es que me sorprende.

Se encoge de hombros, sin mirarme a los ojos. —No tiene sentido. Ya sabes dónde está la puerta.

Salgo en silencio y saco mis maletas del maletero. Antes de que pueda decir nada más —tampoco es que sepa qué decir—, George da marcha atrás y desaparece por el camino serpenteante.

Sola, con las maletas a mis pies, respiro hondo y me acerco a la puerta principal. Antes de que pueda llamar, se abre.

Arturo Soto llena el umbral, aún más imponente de lo que recordaba.

Lleva vaqueros oscuros y una camisa impecable con las mangas remangadas, que dejan ver unos antebrazos fuertes.

Tiene el pelo, veteado de plata, ligeramente revuelto, como si se hubiera pasado los dedos por él.

Me llega esa misma colonia de hace meses.

Cara, sofisticada, rotundamente masculina.

Su mirada me encuentra de inmediato, y vuelvo a sentir ese escrutinio familiar. Su imponente tamaño me hace sentir pequeña, pero no de un modo que me asuste. De un modo que me tensa el estómago con una anticipación que no logro entender.

—Jeanne.

Su voz es tan grave como la recordaba; mi nombre suena distinto en su boca. Más íntimo de lo que debería.

—Sr. Soto. No sabía si estaría en casa —me sale un hilo de voz mientras agarro la correa de la mochila, de pronto consciente de lo joven que debo de parecerle—. Siento mucho imponerme así. George dijo...

—Arturo —corrige, y se hace a un lado. El movimiento lo acerca a mí, y me envuelve otra oleada de su aroma: sofisticado, caro, intensamente masculino. Me marea—. Pasa. Y no te estás imponiendo.

Lucho con mis maletas, pero antes de que pueda levantarlas, él está a mi lado. Cuando se inclina hacia las maletas, su brazo roza el mío. El breve contacto me recorre el brazo como una descarga eléctrica y me arranca un leve jadeo.

—Permíteme. —Levanta las dos maletas sin esfuerzo, y percibo la fuerza de sus hombros, cómo su cuerpo se mueve con serena seguridad.

Lo sigo al interior, de nuevo impresionada por el lujo discreto.

—¿George no quiso entrar? —pregunta Arturo, aunque su tono sugiere que ya conoce la respuesta.

—Tenía planes —murmuro, y noto cómo el bochorno me sube a las mejillas ante el desaire de mi exnovio.

La ira destella en los ojos de Arturo, pero desaparece tan rápido que podría habérmelo imaginado. —Ya veo.

Esas dos palabras pesan. Se le tensa ligeramente la mandíbula, y me descubro observando su perfil anguloso, preguntándome qué sentiría si le rozara la barba incipiente con los dedos.

El pensamiento surge de la nada, tan inapropiado y repentino que casi tropiezo.

Me guía por la planta principal diáfana, y su voz grave me envuelve mientras señala las distintas zonas. —Cocina. Salón. Mi despacho está por ese pasillo. La habitación de invitados, por aquí.

Lo sigo un paso por detrás, observando sus anchos hombros y la seguridad con que se mueve por el espacio. Todo en él irradia control, desde sus movimientos precisos hasta el modo en que parece adueñarse de cada centímetro de su entorno. Me hace sentir segura e inquieta al mismo tiempo.

—Aquí es. —Se detiene ante una puerta cerca del final del pasillo y la abre.

La habitación de invitados es enorme, con ventanales de suelo a techo que enmarcan las luces titilantes de la ciudad a sus pies. Una cama enorme domina una pared, con una zona de estar junto a las ventanas y puertas que supongo dan a un vestidor y un baño.

—Esto es demasiado —digo sin aliento, abrumada por el generoso espacio y su amabilidad despreocupada—. No puedo...

—No es molestia. —Deja las maletas y se vuelve hacia mí. Tan cerca, puedo contar las arrugas que delatan su experiencia. El aroma de su colonia me envuelve como algo tangible—. La habitación no se usa a menudo. Bien podría servir para algo.

Se acerca a una puerta y la abre, dejando ver un baño más grande que mi antigua habitación. —El baño está completamente equipado, pero si necesitas algo más, solo avísame.

Asiento, intentando asimilar su generosidad mientras lucho contra el extraño aleteo en el pecho, que no tiene nada que ver con la gratitud y todo con su cercanía. —Gracias. Le prometo que no estaré mucho tiempo. Solo hasta que encuentre una solución.

Arturo me observa un momento, con expresión indescifrable. Cuando su mirada me recorre el rostro y se detiene en mis labios antes de volver a mis ojos, se me corta la respiración. —No hay prisa. Tómate el tiempo que necesites.

Mientras me muestra cómo ajustar la iluminación de la habitación, me acerco al panel de control. Nuestras manos se rozan al ir los dos a por el interruptor.

El contacto es breve pero ardiente. Lo siento recorrer mi brazo y alojarse en el pecho, y se me corta la respiración.

Me aparto bruscamente y clavo la mirada en su rostro. Por un instante, la expresión de Arturo cambia: sus ojos se oscurecen al encontrarse con los míos. El aire entre nosotros se carga de tensión.

—Lo siento —murmuro, notando cómo me arden las mejillas.

Arturo carraspea y se recompone. Pero sus ojos permanecen fijos en los míos, escrutando mi reacción con una intensidad que me acelera el corazón.

—No tienes que disculparte —dice, con la voz más grave, un tono que parece vibrar dentro de mí—. Te dejo que te instales. La cocina está a tu disposición, y suelo llegar a casa sobre las siete.

Asiento, sin fiarme de que la voz no me vaya a temblar.

Se dirige hacia la puerta, pero se detiene.

—Jeanne.

—¿Sí?

—Pase lo que pase entre tú y mi hijo... —duda, sopesando cada palabra, y yo me quedo pendiente de todas ellas—. Este acuerdo es entre tú y yo. Eres bienvenida aquí todo el tiempo que necesites.

Y sin más, se marcha y cierra la puerta con suavidad.

Me dejo caer en el borde de la enorme cama y me toco donde nuestras manos se rozaron. La piel aún me hormiguea.

Me digo que no significa nada. Sorpresa ante un contacto inesperado. Gratitud por su amabilidad. El estrés del día, que me hace imaginar cosas.

Pero sé que es más que eso.

Tiene que ver con cómo me mira Arturo Soto. No como el padre de George, no como un hombre que ofrece caridad, sino como un hombre que ve en mí algo digno de atención.

Como un hombre que me hace sentir más mujer de lo que jamás me he sentido con su hijo.

Mientras deshago las maletas en su lujosa suite de invitados, no puedo evitar preguntarme qué pasaría si dejara de luchar contra la atracción que siento por él desde el día en que nos conocimos.

¿Qué pasaría si me permitiera desear lo que no debería?

¿Qué pasaría si Arturo Soto también me deseara?