Enamorándome del padre de mi novio (Padres prohibidos nº 3)

Khloe

El camarero se acerca con esa sonrisa ensayada que perfeccionan para tratar con alguien patético. —¿Más agua, señorita?

—Por favor.

Me esfuerzo por sonar alegre, como si esto fuera completamente normal.

Como si no estuviera sentada sola en el restaurante más romántico de Seattle con un vestido cruzado azul marino que compré específicamente para nuestro primer aniversario.

Como si no llevara comprobando mi reflejo en la cámara del móvil cada pocos minutos, preguntándome si el rímel ha empezado a correrse.

La pareja de la mesa de al lado no deja de lanzarme miradas furtivas.

La mujer le susurra algo a su marido, y él me mira con lástima mal disimulada.

Se me encienden las mejillas. Cojo el móvil y lo inclino hacia mi cara, fingiendo que navego por las redes mientras el pulgar me queda suspendido sobre el contacto de Danny.

El móvil vibra. Por fin.

Danny: Voy tarde nena

Eso es todo. Ni una disculpa, ni una explicación. Solo un aviso casual de que nuestra cena de aniversario le parece un incordio.

Tecleo rápidamente: ¿Cuánto vas a tardar? La reserva era a las 7.

La respuesta llega de inmediato: Liado con los chicos. Ya sabes cómo es.

En realidad, no sé cómo es. No sé cómo alguien olvida su primer aniversario. No sé cómo alguien antepone a «los chicos» a una reserva que costó tres semanas conseguir. No sé cómo alguien puede ser tan desdeñoso con algo que me importa.

Aparece otro mensaje: ¿Lo dejamos para otro día? Pensaba que el aniversario era la semana que viene jaja

El móvil me tiembla en las manos. Pensaba que era la semana que viene. Nuestro aniversario. El día de nuestra primera cita oficial, el día que dijo que quería que fuéramos exclusivos, el día que estúpidamente pensé que significaba algo para él.

Me quedo mirando el mensaje hasta que las palabras se difuminan. La pareja de al lado ha dejado de fingir que no mira. El camarero merodea cerca, probablemente calculando cuánto tiempo puede dejarme ocupar esta mesa privilegiada antes de pedirme que me vaya.

Esto es tocar fondo. Sentada sola en un restaurante que cuesta más de lo que gasto al mes en comida, con un vestido que compré con la última tarjeta de crédito que me queda, esperando a alguien que ni siquiera recuerda por qué esta noche importa.

Los dedos me quedan suspendidos sobre el teclado. Debería responder algo comprensivo, algo que le ponga excusas como siempre hago. No pasa nada, cariño. Podemos dejarlo para otro día. No es para tanto.

Pero las palabras no salen. En cambio, me vienen a la cabeza todas las otras veces que he puesto excusas por Danny.

Cuando llegó dos horas tarde a mi cena de graduación porque perdió la noción del tiempo jugando a videojuegos.

Cuando olvidó mi cumpleaños e intentó convencerme de que podíamos celebrarlo «cualquier día».

Cuando canceló nuestro viaje de fin de semana porque su torneo de videojuegos era más importante.

Recuerdo lo pequeña que me he vuelto en esta relación. Cómo he aprendido a esperar menos, pedir menos, desear menos. Cómo me he convencido de que si esperas poco, te decepcionas poco.

—Disculpe, señorita.

Levanto la vista y me encuentro a un hombre de pie junto a mi mesa. No es el camarero. Es alguien completamente diferente. Alguien cuya presencia transforma el ambiente del restaurante.

Es devastadoramente guapo, de esa forma que te golpea como un tren.

Alto, de unos cincuenta años, con el pelo entrecano como si acabara de pasarse los dedos por él y ojos del color del acero.

El traje gris marengo le sienta perfecto en los anchos hombros.

Todo en él irradia poder, riqueza y una seguridad que me acelera el pulso.

La atracción es inmediata y abrumadora. Nunca he reaccionado así ante un hombre, de forma tan visceral, tan absoluta.

Siento un calor que se concentra en el bajo vientre mientras observo su mandíbula marcada, cómo la camisa se le tensa sobre lo que obviamente es un pecho bien trabajado, los dedos largos rodeando un reloj caro.

—Lamento interrumpir —dice, y su voz es puro pecado. Profunda, controlada, con la aspereza justa para sugerir que sabe exactamente cómo usar esa boca para otras cosas además de hablar—. Soy Lance Van Baars. Tú eres Khloe, ¿verdad?

Mi cerebro lucha por procesar esto. Lance Van Baars. El nombre me suena, pero no consigo ubicarlo con esta neblina de deseo inesperado que me nubla el pensamiento.

—Sí, soy Khloe. ¿Nos conocemos?

Algo cruza fugaz por su rostro. Reconocimiento, seguido de inmediato por algo que parece deseo antes de ocultarlo tras una máscara de cortesía profesional. —Estás saliendo con mi hijo. Danny.

Oh, mierda. Este es el padre de Danny. El empresario de éxito del que Danny siempre se queja. El que supuestamente tiene estándares imposibles y nunca entiende la «visión creativa» de Danny. El que Danny describe como rígido y controlador.

El hombre que tengo delante no se parece en nada a las descripciones de Danny. Nada en su forma de moverse sugiere rigidez. Nada en cómo sus ojos me recorren el rostro sugiere control. Si acaso, parece un hombre que apenas se contiene.

—Oh.

Me apresuro a levantarme, casi tirando el vaso de agua. El vestido se me sube ligeramente al moverme, y lo pillo mirando antes de que sus ojos vuelvan a mi cara. —Sr. Van Baars. No esperaba... Quiero decir, Danny no mencionó...

—Ya somos dos.

Su mirada repara en la silla vacía frente a mí, la cesta de pan intacta, las señales evidentes de que llevo aquí sentada sola un buen rato. Cuando sus ojos vuelven a los míos, hay furia contenida bajo la superficie. —No mencionó que tenía planes para cenar esta noche.

El calor me sube por el cuello. Claro que Danny no le mencionó nuestro aniversario a su padre. Claro que no pensó que mereciera la pena mencionarlo.

—Es nuestro aniversario —digo en voz baja, e inmediatamente me arrepiento. ¿Por qué le estoy contando mis problemas de pareja a este hombre devastador? ¿Por qué estoy admitiendo que su hijo me ha dejado plantada?

Lance Van Baars se queda completamente inmóvil. Hay algo peligroso en su expresión, algo que me corta la respiración. —Y él no está aquí.

No es una pregunta. Es una constatación pronunciada con el tipo de furia controlada que me hace pensar que Danny va a recibir una llamada muy desagradable más tarde.

—Se ha retrasado —digo automáticamente, volviendo al modo de poner excusas—. Se quedó liado con unos amigos.

—En vuestro aniversario.

La forma en que lo dice hace que la excusa suene tan patética como es. Bajo la vista hacia mis manos, retorcidas sobre el mantel blanco. —Se olvidó de que era esta noche.

El silencio se prolonga lo suficiente para que me atreva a levantar la vista. Lance Van Baars sigue observándome, pero ahora hay algo más en su expresión. Algo letal y protector a la vez, como si estuviera calculando la mejor manera de destruir a su hijo mientras planea cómo consolarme.

—¿Le importa si me siento? —pregunta—. Ninguna mujer debería quedarse sola así, especialmente en su aniversario.

Debería decir que no. Debería inventar otra excusa para Danny, pagar la cuenta por el pan que ni he tocado y marcharme con la poca dignidad que me quede. No debería quedarme aquí sentada con el padre de mi novio y admitir que mi relación se está desmoronando.

Pero cuando miro a Lance Van Baars, veo algo que no he visto en meses. Deseo puro, sin disimulo. Ese calor que me ruboriza la piel y me acelera el pulso. La sensación de que alguien me ve de verdad, me desea, en lugar de mirarme como si fuera transparente.

—Me gustaría —me oigo decir.

Se sienta en la silla frente a mí con una seguridad natural, y percibo un rastro de colonia cara que me da ganas de acercarme. El camarero aparece al instante, atento a esas señales invisibles que emiten los hombres poderosos en restaurantes de lujo.

—Tomaré el Macallan 18, solo —dice Lance sin mirar la carta—. Y por favor, tráigale a la señorita una copa de su mejor Chablis. Luego nos traerá las cartas.

El camarero asiente y desaparece. Observo esta interacción fascinada. Danny siempre se queja del servicio lento, siempre parece frustrado porque los restaurantes no le dan todo lo que quiere. Pero su padre acaba de hacerse obedecer sin alzar la voz ni exigir nada.

—No tiene que invitarme a cenar —digo cuando volvemos a quedarnos solos—. Probablemente debería irme a casa.

—¿Por qué?

La pregunta, tan simple, me pilla desprevenida. —Porque Danny no va a venir. Porque esto es incómodo. Porque seguro que tiene cosas mejores que hacer que hacerle de niñera a la novia de su hijo.

Sus ojos se oscurecen ante la palabra «novia», y un destello de deseo le cruza el rostro antes de que lo reprima. —No se me ocurre nada que prefiera hacer ahora mismo que cenar con una mujer hermosa que merece un trato mucho mejor del que está recibiendo.

¿Cuándo fue la última vez que alguien me llamó hermosa y me lo hizo creer? ¿Cuándo fue la última vez que alguien me dijo que merecía algo mejor en lugar de buscar maneras de convencerme de que debería conformarme con menos?

—Señor Van Baars...

—Lance, por favor.

—Lance. —Su nombre me sabe a peligro en la lengua. A prohibido—. No quiero ponerlo en una situación incómoda con Danny. ¿No lo arruinaría todo? En un año de relación nunca había conocido a su padre, y ahora me está invitando a cenar.

—Mi hijo se ha puesto en una situación comprometida al dejar plantada a una mujer extraordinaria en su aniversario. Solo intento salvar lo que debería haber sido una velada especial.

El camarero vuelve con nuestras bebidas. Lance alza su copa hacia mí. —Por mejor compañía de la que ninguno de los dos esperaba esta noche.

Hago chocar mi copa con la suya, y el cristal tintinea suavemente. El Chablis está fresco y perfecto. Todo en este momento rezuma lujo, madurez, está a años luz de mi mundo habitual de ir raspando para poder pagar restaurantes de cadena y ofertas de hora feliz.