AMIGOS

MARIA ROSA

Cuando era niña, mi madre siempre me decía que había nacido para brillar.

—Sé el doble de buena que la mejor persona de la sala, Maria Rosa. Sé mejor que quienes intentan hacerte sentir pequeña. Sé mejor incluso de lo que crees que puedes llegar a ser.

Seguí aquel consejo con una disciplina casi religiosa.

Saqué buenas notas, aprendí pronto a hablar mirando a la gente a los ojos, memoricé leyes, plazos y las caras de quienes creían que podían tratarme como un adorno.

Entré en la facultad de Derecho, llegué a cuarto curso, superé el proceso de selección de M&MD entre más de mil candidatos y aquella tarde debería haber estado pensando en mi carrera, en el litigio empresarial y en el futuro.

En lugar de eso, estaba mirando a Gustavo Marins DeLuca y pensando que quizá la verdadera prueba de mi carrera académica consistía en no subirme a su escritorio.

La vida es una cabrona con mucha imaginación.

—Adelante —dijo.

Renata me lanzó una última mirada cargada de ánimo, advertencia y una alarmante dosis de «ya te lo dije» por adelantado.

Después desapareció por el pasillo y me dejó a solas con el CEO buenorro, el hijo de los propietarios, un abogado, un problema jerárquico andante y, según mi útero, un posible proyecto de servicio público.

Respiré hondo y entré.

El despacho era espacioso sin resultar ostentoso, con una pared de cristal con vistas a la ciudad, estanterías repletas de libros, un escritorio demasiado grande y varias fotografías familiares que me obligué a no examinar.

Tenía prioridades: sentarme sin caerme, recordar que estaba allí porque era buena y no mirarle la boca.

Conseguí dos de tres.

Ocupé la silla frente a su escritorio, dejé el bolso a mi lado y crucé las piernas. Gustavo cerró la puerta, rodeó el escritorio y se sentó frente a mí. Por primera vez desde que lo había visto, se le borró de la expresión parte de la provocación.

Adoptó un tono profesional.

Lo cual, por desgracia, no lo hacía menos guapo.

Si acaso, lo empeoraba todo.

A los hombres guapos con pinta de competentes deberían cobrarles un impuesto adicional.

—Maria Rosa Monteiro —dijo, echando un vistazo al expediente que tenía delante—. Cuarto curso en la UEPB, interés declarado en litigios civiles y empresariales, y una puntuación tremendamente irritante en la parte escrita del proceso de selección.

Parpadeé.

—¿Irritante?

Levantó la vista.

—Para quien la corrigió.

—Ah. Entonces todo bien.

Sus labios amenazaron con sonreír.

—Modesta, además.

—Mucho. Es una de mis cualidades más conocidas.

—Tomaré nota.

—Hazlo, por favor. La Dra. Lígia se encarga de mi evaluación formal, pero acepto cumplidos de cualquier departamento.

Las palabras me salieron antes de que pudiera pensarlas y casi me entraron ganas de aplaudirme.

No por el chiste, sino por haberlo recordado.

Lígia Queiroz había explicado durante la reunión que coordinaba el programa y que las evaluaciones, las horas, las rotaciones y cualquier decisión futura pasarían formalmente por el comité de prácticas.

Gustavo podía supervisar tareas, repartir trabajo dentro del equipo y subirme la tensión por motivos absolutamente indecentes.

Mi futuro profesional no estaba en sus manos.

El alivio me duró exactamente dos segundos.

Porque el hombre sonrió.

—Bien. Así evitamos confusiones desde el primer día.

—Se me da de maravilla evitar confusiones.

Me miró el tiempo suficiente para convertir aquella frase en una mentira delictiva.

—Por supuesto que sí.

Hijo de puta.

Gustavo acercó un expediente grueso al centro del escritorio y lo giró hacia mí.

—Empecemos entonces con un caso real: Borborema Estruturas S.A. contra Arcosul Materiais Técnicos Ltda.

Enderecé la espalda antes siquiera de darme cuenta.

El cambio que se produjo en mi interior fue automático. La lujuria no desapareció —mi vagina no era una institución seria y se negaba a respetar el horario laboral—, pero mi cerebro recuperó el territorio que le pertenecía.

Abrí el expediente.

Contrato, adendas, notificaciones, informes técnicos, hojas de cálculo de las entregas y correspondencia entre las empresas.

Gustavo señaló el resumen ejecutivo.

—Arcosul suministró materiales técnicos para una de las líneas de producción de Borborema.

Hubo retrasos en las entregas, discrepancias en las especificaciones de parte del material y una serie de notificaciones que terminó con la retención de los pagos y la rescisión del contrato.

Arcosul sostiene que Borborema rescindió sin causa y retuvo dinero que le debía.

Reclama ocho millones setecientos mil reales.

—Ocho coma siete millones —repetí, pasando ya la página—. ¿Solo el principal o el principal más las penalizaciones y los recargos?

Apoyó un codo en el escritorio.

—El principal más las cuotas que consideran vencidas. El cálculo de los daños está más adelante.

Lo encontré.

—¿Y Borborema?

—Sostiene que los retrasos afectaron a las operaciones, que parte del material llegó fuera de especificaciones y que la documentación técnica es incoherente. Quiere defender la rescisión y recuperar los costes de reinspección y sustitución.

Leí la notificación más reciente y después retrocedí dos páginas.

—¿Quién se encargaba de la inspección de recepción?

Enarcó una ceja de un rubio rojizo.

—La propia Borborema, con validación documental del proveedor en determinadas fases.

—¿Y la aceptación era definitiva?

—Sigue leyendo.

Puse los ojos en blanco.

—Odio a los profesores que contestan las preguntas con deberes.

—No soy tu profesor.

—Gracias a Dios. Me costaría prestar atención al material.

Silencio.

En cuanto me di cuenta de lo que había dicho, alcé la vista.

Gustavo me estaba mirando.

No sonreía.

Me miraba fijamente.

El aire cambió lo más mínimo, esa cabrona fracción de centímetro que separa una conversación normal de dos personas que imaginan exactamente la misma guarrada.

Me aclaré la garganta y volví a bajar la mirada hacia los papeles.

—En fin. La aceptación.

—Cláusula ocho.

Encontré la cláusula ocho y la leí deprisa. Recepción física, inspección inicial, plazo de verificación y reserva por no conformidades detectadas después. Más abajo había una cláusula sobre correcciones y sustituciones.

—Así que el argumento de Arcosul de que Borborema lo aceptó todo sin reservas no es tan sencillo.

—No lo es.

—Porque la recepción física por sí sola no zanja una disputa posterior sobre las especificaciones técnicas, sobre todo si existe una obligación de sustitución y la notificación se hizo conforme al procedimiento contractual.

Esta vez no respondió de inmediato.

Pasé unas cuantas páginas más.

—Pero Borborema tampoco puede hacer magia. Si retuvo el pago antes de documentar formalmente la no conformidad como exige este contrato, Arcosul lo explotará hasta el fin de los tiempos.

Gustavo se recostó.

—¿Habías leído este expediente antes de entrar aquí?

Lo miré.

—No.

—Renata te lo entregó hace menos de una hora.

—Y solo he leído la parte que me has puesto delante.

—Has retrocedido dos páginas hasta una definición que aparecía una sola vez.

—Sí.

—Y has citado la lógica de la cláusula de sustitución sin volver a leerla.

—También.

Entrecerró los ojos.

—¿Buena memoria?

—Excelente. Mi madre dice que hasta me acuerdo de los pecados ajenos.

—Útil en los litigios.

—Terrible para las amistades.

Se rio.

Y mierda.

Mierda, mierda, mierda.

El Gustavo serio era un problema. El Gustavo que se ríe era una catástrofe pública.

Seguí pasando páginas para no quedarme allí mirándolo como si estuviera de rebajas.

—¿Qué quieres exactamente que haga?

—De momento, entender la estructura. Hoy leerás el contrato, las modificaciones y la secuencia de notificaciones. Mañana quiero una cronología sencilla: fecha, documento, hecho y quién lo emitió. Nada de teorías jurídicas espectaculares. Primero, los hechos.

—Quieres una línea temporal limpia antes de elegir la historia que prefieres contar.

Su expresión volvió a cambiar.

Esta vez no fue sexual.

Estaba concentrado.

—Exacto.

—Bien. Porque quien empieza por la teoría acaba viendo documentos donde solo hay ilusiones.

Se le curvó una comisura de la boca.

—¿Esa ha sido tu observación insolente del día?

—No. Esa era gratis. La insolente llegará cuando tengamos confianza.

—Estoy deseando que llegue.

—No deberías.

Pasé a la correspondencia inicial y di un golpecito en una página con la uña.

—Aquí. Arcosul responde a la primera notificación por retraso culpando al transporte y prometiendo normalizar las entregas. Luego, tres entregas después, lo califica de «acontecimiento excepcional». Si vuelve a ocurrir, quiero comprobar si ha mantenido la misma explicación o ha cambiado de versión.

—Bien.

Una palabra.

Eso fue todo.

Bien.

Y aun así, el pecho me dio ese brinco ridículo que me negué a analizar porque tenía veintitrés años, estaba a mitad de la formación jurídica y ya tenía bastantes problemas como para encima desarrollar el síndrome de la alumna superdotada por culpa del tío bueno.

—Lo sé —dije.

Volvió a reírse.

Pasé varios minutos más metida en el expediente, preguntando por el equipo, por el material que el cliente ya había entregado y por cómo se repartían las tareas entre los becarios.

Gustavo no me trató como a una niña, pero tampoco fingió que tuviera una experiencia que no tenía.

Si podía descubrir algo leyendo, me decía que leyera.

Si era un contexto que no había manera de que yo conociera, me lo explicaba.

Era irritante lo bien que se le daba. La competencia en un hombre guapo es completamente innecesaria.

Unos golpes en la puerta interrumpieron mi intento de decidir si detestaba más su cerebro o su cara.

Gustavo alzó la vista.

—Adelante.

La puerta se abrió y apareció Leonardo con un teléfono en una mano y una expresión tan resignada que parecía que acabaran de entregarle una citación judicial.

—No quiero interrumpir.

—Pues empiezas con mal pie —respondió Gustavo.

Le hice una mueca.

Leonardo la vio.