Capítulo 5

Doce semanas

Dante

D ante entró en la sala de reuniones sabiendo ya que Dos Lados continuaría.

No porque alguien se lo hubiera confirmado, sino porque Paula no convocaba a presentadores, dirección comercial, producción y departamento jurídico a una reunión a las nueve de la mañana solo para dar las gracias por un piloto exitoso.

Además, había una carpeta impresa en cada sitio de la mesa.

La de Dante tenía su nombre en la portada y el grosor suficiente para eliminar cualquier esperanza de que aquella conversación terminara en quince minutos.

Leo llegó menos de un minuto después, saludó a Paula, acercó la silla junto a Dante y miró la carpeta.

—¿Esto es un contrato o una amenaza?

—Si fuera una amenaza, probablemente tendría menos páginas —respondió Dante, abriendo la suya.

Leo hizo lo mismo.

—¿Ya has empezado a leer?

—Para eso está aquí.

—No todo papel que ponen delante de ti tiene que leerse inmediatamente.

Dante pasó la primera página.

—Esa frase explica muchas cosas sobre ti.

—Y esa respuesta explica muchas cosas sobre ti.

Paula, sentada al otro lado de la mesa, levantó la vista del portátil.

—¿Podéis guardar parte de esto para cuando haya una cámara encendida?

—Él empezó —dijo Leo.

—Tienes treinta y dos años —respondió Dante—. Esa justificación dejó de ser válida aproximadamente a los ocho.

Leo se volvió hacia Paula.

—Quiero dejar constancia de que trabajar con él sin remuneración adicional debería considerarse un riesgo laboral.

Marcos entró antes de que la discusión continuara, seguido de una representante del departamento jurídico a la que Dante conocía de vista. Dejó el móvil sobre la mesa, abrió el portátil y no perdió tiempo con introducciones.

—El piloto superó todas las proyecciones que teníamos.

En la pantalla aparecieron gráficos de audiencia.

Dante reconoció parte de las cifras que Bia ya había mostrado, pero la presentación ahora incluía radio, retransmisión digital, visualizaciones posteriores y crecimiento en las redes de la emisora.

La diferencia entre las proyecciones iniciales y el resultado real era lo bastante grande como para justificar el entusiasmo de Marcos sin que tuviera que exagerar.

—En radio tuvimos un rendimiento muy bueno para un programa nuevo —continuó Marcos—.

En digital tuvimos un rendimiento que nadie aquí va a fingir que esperaba.

Los clips siguen circulando, las cuentas de Vértice han crecido y la mayoría de las personas que llegaron después del piloto continúan consumiendo algún contenido relacionado con el programa.

Leo apoyó un brazo sobre la mesa.

—Has ensayado bastante para no decir «os peleasteis y dio dinero».

Marcos sonrió.

—Todavía no ha dado dinero.

—Ah. Entonces es una reunión triste.

—Es una reunión para intentar llegar a la parte del dinero.

Dante bajó la mirada hacia la carpeta. En la primera página estaba escrito:

DOS LADOS — TEMPORADA EXPERIMENTAL

Debajo:

12 semanas — 2 emisiones semanales.

No necesitó esperar a que Marcos lo anunciara.

—Doce semanas.

Leo miró la página.

—¿Veinticuatro programas?

—Si nadie muere por el camino —respondió Marcos.

—Me está mirando a mí mientras lo dice —observó Leo.

—Estoy mirando a los dos.

Paula cerró una ventana en el ordenador.

—La propuesta es esa. Temporada experimental de doce semanas, dos veces por semana.

El equipo se mantiene prácticamente igual que en el piloto, con algunos ajustes técnicos en la operación de vídeo.

Al final del periodo, la dirección evaluará audiencia, ingresos, rendimiento en radio y digital antes de decidir cualquier continuidad.

Dante volvió al documento. Después de casi diez años entrando en programas que pertenecían a otras personas, había algo diferente en ver su nombre asociado a una temporada completa desde el principio.

No era exactamente el programa que había imaginado para sí mismo, pero tampoco era solo una sustitución.

El problema estaba sentado a su izquierda, leyendo la página con el ceño fruncido.

Leo levantó la mano.

—Antes de cualquier cosa, ¿qué significa exactamente «identidad de la pareja de presentadores»?

Marcos se recostó en la silla.

—Significa que no vamos a fingir que el piloto no ocurrió. La reacción se construyó alrededor de la diferencia entre vosotros. Equipo Dante, Equipo Leo, los clips, las discusiones. Tiene sentido conservar eso.

—«Conservar» es una palabra muy amplia —respondió Leo.

Dante estaba de acuerdo, aunque todavía no lo dijera.

Marcos pasó una página.

—La campaña inicial se basará en los dos puntos de vista. No estamos hablando de que finjáis una pelea en el pasillo. Estamos hablando de reforzar lo que ya funciona en antena.

—Siempre que «reforzar» no signifique poner una opinión en mi boca porque alguien de marketing cree que dará un clip mejor —dijo Dante.

Marcos se volvió hacia él.

—¿Tienes algo específico en mente?

—Tengo un principio bastante específico.

Si digo que pienso algo, tengo que pensarlo de verdad.

Podemos discutir cualquier tema, defender posturas diferentes y tener secciones con sus propias reglas.

Lo que no voy a hacer es salir al aire diciendo que creo algo que otra persona ha decidido por mí solo para generar conflicto.

Leo lo miró por encima de la carpeta, pero no lo interrumpió.

—Eso limita ciertos formatos —dijo Marcos.

—Limita las mentiras presentadas como opinión.

La representante del departamento jurídico hizo una anotación, pero no intervino.

Marcos entrelazó las manos.

—Como directriz editorial, está bien. Si creamos una sección en la que las posturas se sortean y el público sabe que se sortean, eso es otra cosa.

—Claro —respondió Dante—. En ese caso, el juego forma parte de la información. Nadie está fingiendo que esa postura representa necesariamente la opinión personal de quien la ha recibido.

—Entonces estamos de acuerdo —dijo Marcos—. No fabricamos una opinión personal y la presentamos como verdadera. Los juegos, desafíos y posturas claramente sorteadas siguen siendo posibles.

Leo cerró la carpeta.

—Yo tengo una condición diferente.

Marcos se volvió hacia él.

—¿Cuál?

El cambio en el tono de Leo fue pequeño, pero Dante lo notó. El humor había desaparecido.

—Mi vida privada no entra.

—Define vida privada.

—Relaciones. Familia. Con quién salgo, dónde salgo, qué hago cuando no estoy trabajando, cualquier información personal que le dé a producción porque necesitéis saber algo por motivos operativos. Eso no se convierte en anuncio, meme, broma, encuesta o contenido sin que me preguntéis antes.

Marcos guardó silencio durante un instante.

—Nadie está planeando entrar en tu casa con una cámara.

—Eso no es lo que he dicho —respondió Leo, sin sonreír—. Si cuento algo en antena porque decido contarlo, se ha hecho público. Perfecto. Si le cuento algo a Paula porque producción necesita saberlo y después aparece en una campaña, no está bien.

Dante observó a Leo de reojo. El asunto claramente iba más allá de una preocupación genérica por la privacidad, pero no preguntó.

Paula asintió.

—Me parece razonable.

La representante del departamento jurídico finalmente habló:

—Podemos incluir una protección específica sobre la información privada proporcionada internamente. Relaciones, familia, sexualidad y otros datos personales no podrán utilizarse en campañas o contenido sin autorización expresa.

Leo la miró.

—¿Eso queda en el contrato?

—Puede quedar.

—Entonces quiero que quede.

Marcos pasó la lengua por los dientes, pensando.

—De acuerdo.

Dante volvió a mirar a Leo. Durante la reunión del piloto, el documento que lo llamaba «sin filtro» ya lo había irritado. Ahora empezaba a comprender que no era solo aversión a una palabra mal elegida.

—¿Y mi cuestión? —preguntó Dante.

La abogada se volvió hacia él.

—Es más difícil convertirla en una cláusula objetiva porque la opinión editorial depende del contexto. Si el programa tiene juegos, desafíos o formatos en los que asumís una postura que no es necesariamente personal, una prohibición amplia podría entrar en conflicto con el propio formato.

Dante asintió. Tenía sentido.

Marcos aprovechó:

—Estoy de acuerdo en que no vamos a fabricar una opinión personal y presentársela al público como verdadera. Pero no quiero atar un programa de debate hasta el punto de que no podamos jugar con posturas.

—Siempre que quede claro cuándo es un juego —respondió Dante.

—Quedará claro.

La diferencia estaba establecida. Leo tendría una protección contractual específica para la información privada proporcionada a la emisora.

Dante tendría un compromiso editorial: no presentar como opinión personal algo inventado por producción, sin convertirlo en una prohibición contractual que impidiera juegos, desafíos o posturas declaradamente sorteadas.

Leo inclinó la cabeza.

—Mira eso. Dos personas estableciendo límites sin gritar.

Dante cerró el bolígrafo.

—Acabas de empeorar la experiencia comentándola.

—Tengo ese talento.

Marcos ignoró a los dos y pasó al resto del contrato: remuneración, horarios de preparación, cesión de imagen relacionada con el programa, uso de los episodios completos, clips oficiales, compromisos promocionales y duración de la temporada.

Dante hizo suficientes preguntas como para que Leo empezara a dibujar pequeños cuadrados en el margen de su propia hoja.

Leo, por su parte, hizo preguntas específicas sobre el uso de los contenidos en las plataformas digitales y el derecho a reutilizar fragmentos, demostrando una atención que no encajaba con la imagen de alguien desinteresado por los contratos.

Cuando llegaron a la estructura del equipo, Paula abrió otra hoja de cálculo.

—Hay una cosa que tenéis que saber antes de firmar. No es una cláusula del contrato y no tiene relación directa con vosotros, pero prefiero que entendáis el contexto.

Dante levantó la vista.

—¿Cuál?