Capítulo 14

A terrizamos de nuevo en la mansión de dragones de Eryk unas horas más tarde. El vuelo de vuelta había sido bastante peor que el de ida.

Al parecer, volar con un ligero envenenamiento y fiebre no era algo que el cuerpo humano soportara especialmente bien.

Quién lo hubiera dicho.

Se me resbaló el agarre al menos diez veces durante el camino de vuelta. Quizá más. Dejé de contar en el momento en que mis manos empezaron a temblar tanto que apenas podía sentir los dedos.

Cada vez que mi agarre flaqueaba, las alas de Eryk se movían lo suficiente como para volver a estabilizarme. Sujetándome. Evitando que resbalara de su lomo y cayera en picado sobre cualquier bosque sobre el que estuviéramos volando.

Lo cual, tenía que admitir, era a la vez tranquilizador y humillante.

Mi fiebre empeoró mientras volábamos, el calor trepando bajo mi piel como si alguien hubiera llenado mis venas de agua hirviendo. Me resultaba difícil concentrarme en cualquier cosa. El simple hecho de respirar se había convertido en todo un reto.

Inhalar.

Exhalar.

Intenta no desmayarte sobre el dragón.

Repetir.

Para cuando por fin volvimos a descender hacia la finca de Eryk, sentía la cabeza como si estuviera llena de algodón y abejas enfurecidas.

Apenas me di cuenta de que habíamos aterrizado hasta que Eryk se bajó al suelo y se movió para facilitarme el descenso.

El mundo se inclinó de forma desagradable cuando mis botas tocaron el patio de piedra.

—Vamos a llevarte dentro —oí decir a Eryk en medio del zumbido de mis oídos. Su voz sonaba lejana. Como si estuviera hablando desde el otro lado de un túnel.

Entonces su mano cálida y áspera envolvió la mía, firme y segura, y me empujó suavemente hacia las puertas abiertas del patio.

Lo seguí porque, al parecer, mis piernas habían decidido que pensar por mí misma estaba sobrevalorado.

El aire fresco de la noche dio paso al cálido interior de la casa al entrar. La luz del fuego parpadeaba en las paredes de piedra del salón, proyectando largas sombras sobre los muebles de cuero y las viejas estanterías de madera.

Normalmente, el lugar resultaba reconfortante. En ese momento, lo que más sentía era como si la habitación estuviera girando. Mi cerebro, sin embargo, había decidido centrarse en una sola cosa.

El consejo de Vaerakthyr.

La única forma de destruir el vínculo… es la muerte.

Esa parte de la conversación parecía haberse instalado de forma permanente en mi cabeza. Se repetía una y otra vez mientras Eryk me guiaba hacia la zona de descanso. Un consejo muy útil por parte del dragón más viejo que existe.

Tenía que admitir que esa no era la respuesta que esperaba.

Joder, cuando volamos hasta allí, me había imaginado algo muy diferente, algo dramático y mágico.

Quizá un ritual secreto de dragones. Algún hechizo antiguo que solo los dragones conocían, en el que Eryk y Vaerakthyr recitarían cánticos en alguna lengua antigua mientras runas brillantes aparecían en el aire, y puf, la esencia divina de Kael saldría educadamente de mi torrente sanguíneo.

Problema resuelto. Sin necesidad de morir.

En cambio, la solución del antiguo dragón había sido increíblemente sencilla.

Extraer toda la sangre de mi cuerpo.

Lo cual, por lo que yo sabía, estaba mal visto desde el punto de vista médico.

—Siéntate —ordenó Eryk, con una voz que atravesó mis pensamientos.

Eché un vistazo a mi alrededor. Estábamos en el salón. Claro.

—Te prepararé un té.

Té. Claro. Porque el té era claramente la cura para el veneno, las maldiciones divinas y el terror existencial.

Me dejé caer en uno de los sillones de cuero. El sillón me tragó al instante, tan suave y profundo que casi me deslice hacia un lado al intentar ponerme cómoda. Sentía el cuerpo pesado, como si la gravedad hubiera decidido de repente aumentar para mí.

Eché la cabeza hacia atrás y me quedé mirando las vigas de madera que cruzaban el techo. La habitación daba vueltas lentamente. Fantástico.

—Una jugada brillante, Rhea— me susurré a mí misma. Beber veneno, volar por medio planeta, preguntarle a un dragón prehistórico cómo solucionar tus problemas y descubrir que la única solución es la muerte. Una decisión de diez sobre diez.

Sentí un desagradable retortijón en el estómago mientras cerraba los ojos y me presionaba las sienes con los dedos. Por favor, concéntrate.

¿Me arrepentía de haber bebido la poción de Marla? Sí. Muchísimo. En ese momento me había parecido una solución brillante. Detener la magia. Detener las muertes accidentales. Problema resuelto.

En cambio, acabé con fiebre, mareada, mágicamente inútil y muy maldita por tonterías divinas.

Mi cerebro, muy servicial, repitió la voz de Galadael.

Cada vez que tu resonancia supera los límites mortales, se produce una corrección.

Genial. Así que o bien usaba mi poder y la gente moría, o bien no lo usaba y, al parecer, mi mejor opción era morir yo en su lugar.

Un sistema excelente. Muy bien diseñado.

Me froté la cara con cansancio.

—¿Cómo se convirtió mi vida en un problema cósmico?

La fiebre volvió a dispararse, el calor recorrió mi cuerpo tan repentinamente que contuve el aliento bruscamente. Por un segundo, la habitación se volvió borrosa por los bordes. Apreté las manos contra los brazos de la silla hasta que pasó.

—Bueno— susurré—, al menos sigo viva.

A duras penas.

Volví a abrir los ojos y me quedé mirando el fuego que crepitaba en la chimenea al otro lado de la habitación.

¿Qué demonios se suponía que debía hacer ahora? La Junta de Merlín esperaba que resolviera el asesinato de Sean. Al parecer, los dioses esperaban que dejara de existir. Y el dragón más antiguo que queda vivo básicamente me había dicho que mi mejor opción estratégica se estaba desangrando.

Sin presión. Solo otra crisis sobrenatural perfectamente manejable.

Gemí en voz baja y me recosté más en el sillón. Por primera vez desde que empezó todo este lío, sinceramente no tenía ni idea de cuál era el siguiente paso.

Y eso era una situación aterradora.

Piensa, Rhea. Piensa.

Pero cada vez que intentaba alcanzar un pensamiento, se me escapaba antes de que pudiera agarrarlo, como si intentara atrapar el humo con las manos desnudas.

Mi cerebro se sentía pesado y lento, envuelto en una densa niebla que se negaba a disiparse por mucho que luchara contra ella.

Cada idea se desmoronaba a mitad de formarse, disolviéndose en la nada.

Al parecer, el veneno venía acompañado de un mal funcionamiento cerebral de cortesía.

Me presioné las sienes con los dedos y apreté los ojos con fuerza, intentando que surgiera algo, cualquier cosa, que me sirviera de ayuda: un plan, una teoría, una solución brillante al estilo de Merlín que desentrañara por arte de magia maldiciones divinas, dragones ancestrales y una muerte accidental.

Nada. Solo niebla. Y la inquietante sensación de que las cosas se me estaban escapando de las manos.

—Toma —dijo Eryk—. Bebe esto. Te ayudará.

Abrí los ojos.

Estaba de pie junto a mí, sosteniendo una taza humeante, con el calor elevándose en suaves volutas entre nosotros. El aroma me llegó primero: jengibre picante, un toque cítrico y algo más profundo que no lograba identificar. A hierbas y tierra.

Le quité la taza, rodeando con ambas manos la cerámica caliente. El calor se filtró en mis palmas y ahuyentó el frío que se había instalado en mis dedos a pesar de la fiebre que bullía bajo mi piel.

—¿Qué es?

—Té de jengibre —dijo—. Con hierbas de dragón.

Levanté la vista hacia él.

—¿Existen las hierbas del dragón?

Su expresión no cambió. Sus ojos dorados me seguían con la tranquila intensidad de alguien que espera a que un paciente obstinado coopere.

—Bebe.

—De verdad que te gusta darme órdenes. Aun así, levanté la taza y di un sorbo con cuidado.

El sabor me sorprendió. Jengibre, sin duda, fuerte y reconfortante, pero suavizado por el limón y algo dulce en el fondo. Miel, tal vez. Fuera lo que fuera, se deslizó por mi garganta con facilidad y se asentó en mi estómago sin intentar escapar de inmediato. Solo eso ya me pareció un milagro.

Di otro sorbo.

Eryk acercó la silla que había junto a la mía y se sentó con fuerza, inclinándose hacia delante con los codos apoyados en las rodillas.

La luz del fuego parpadeaba en su rostro, resaltando las líneas marcadas de su mandíbula y la tensión de su ceño.

Parecía un hombre que había pasado varias horas volando en la noche con una bruja medio envenenada a sus espaldas y que no estaba del todo convencido de que ella no fuera a desmayarse delante de él.

Su mirada se posó en mí de nuevo, rápida y evaluadora.

—¿Qué quieres hacer ahora? —preguntó.

Exhalé por la nariz, con la mirada fija en el té, como si la respuesta fuera a aparecer de alguna manera flotando en el vapor.

—No lo sé— admití—. Me cuesta pensar.

Eso era decirlo suavemente. Pensar en ese momento era como vadear por barro que me llegaba hasta la cintura mientras alguien me golpeaba repetidamente el cerebro con una sartén.

Eryk se frotó la nuca con una mano, con un movimiento brusco y frustrado.

—No debería haberte llevado allí esta noche.

Levanté la vista hacia él.

—¿A la cueva del dragón?

—Sí.

—¿Te refieres al museo prehistórico de huesos de la muerte?

Su boca se crispó a pesar suyo.

—Sí.

Me hundí más en la silla, tratando de ponerme cómoda mientras mi cuerpo continuaba con su lento intento de combustión.

—Sinceramente, eso ya me lo esperaba.

Eryk se echó ligeramente hacia atrás, pero la tensión nunca abandonó sus hombros. Observó el fuego durante un momento, con la mandíbula apretada.

—Estoy decepcionado— dijo—. Pensaba que Vaerakthyr sabría más. Que tendría alguna pista sobre cómo quitar el lazo sin que murieras.

Seguí su mirada hacia las llamas.

—Sí. Yo también esperaba un antiguo hechizo de dragón.

Y algo que no implicara drenar hasta la última gota de sangre de mi cuerpo.

Eryk se frotó las manos, con un gesto inquieto.

—Siento haberte hecho recorrer todo ese camino cuando no te encontrabas bien.