CAPÍTULO 16

ETHAN BLACK

La noche parecía interminable. La ciudad allá abajo bullía con luces y bocinas, pero aquí arriba… el silencio era absoluto. Y sofocante.

Llevaba horas frente a la pantalla de la computadora portátil. La presentación estaba abierta, los gráficos parpadeaban en azul y gris. Pero no veía nada. No leía nada. Cada línea, cada proyección de ganancias, cada porcentaje… era solo una distracción inútil.

El bolígrafo temblaba entre mis dedos. Lo giré una, dos, tres veces. Lo tiré con fuerza sobre la mesa. El sonido del impacto rebotó por la habitación como un disparo.

Me levanté. Atravesé la oficina del ático. ¡Maldita sea!

Regresé a la sala y me serví un vaso de whisky. Doble. Sin hielo. El líquido dorado me ardió en la garganta, pero no lo suficiente. Nada ardía lo suficiente. Me senté en el sofá. Encendí la tele. La apagué. La volví a encender. Solo había noticias tontas y parejas demasiado felices para esa hora.

Maldición.

Tomé el celular. Ningún mensaje. Ninguna notificación de ella. Ni siquiera una señal de que aún respirara. El número seguía guardado. El último registro de nuestra conversación era la propuesta. Y su respuesta… el silencio.

La ira subió como lava.

Ella era solo un acuerdo. Una variable. Una inversión de riesgo, pero, aun así, controlable. Entonces, ¿por qué, por qué su silencio gritaba tanto?

Marcus entró con su maletín negro de siempre. Ropa impecable. Corbata sobria. Pero había tensión en su mandíbula, como si ya supiera que hoy… no era un día cualquiera.

—Traigo los informes del cierre con los accionistas de Asia. Y también…

—¿Dónde está ella? —lo interrumpí.

Marcus se detuvo.

El silencio entre nosotros fue instantáneo. Y pesado.

—Ethan…

—No me hagas repetirlo —me levanté.

—Me pediste que no me involucrara.

—Y no te pedí tu opinión ahora. Te pedí su ubicación. ¿Dónde está?

Él dudó. Y ese segundo de vacilación me quitó el resto de la paciencia. Hacía quince días que ella se había ido y, cuando la busqué en ese apartamento decadente el día anterior, descubrí que su madre se había llevado todo y la había dejado en la calle. ¡En la calle, carajo!

Me acerqué. La mirada clavada en la suya. La voz baja, pero afilada como una navaja.

—Marcus. Sé que tú lo sabes. Sé que Larissa lo sabe. Te pago, y muy bien, para que sepas antes que yo lo que necesito saber. Así que te lo voy a preguntar por última vez: ¿dónde está ella?

Él desvió la mirada. Se pasó la mano por la barbilla, suspiró y luego dijo:

—Está trabajando en la lavandería y viviendo con Larissa.

Por un instante, el mundo se quedó en silencio.

La lavandería.

La palabra me golpeó como una acusación. Como un recuerdo sucio de que ella tenía un mundo… antes de mí. Y ahora había vuelto a él. Como si yo no hubiera hecho nada. Como si nada hubiera cambiado.

—¿Cuándo te enteraste?

—Larissa me lo contó hace dos días.

—¿Y me lo dices solo ahora?

—Porque me dijiste que lo dejara pasar.

Cerré los ojos por un segundo. El aliento salía en llamaradas de mi interior.

—Prepara el auto. Quiero la dirección.

—Ethan…

—Marcus, si dices una palabra más, te arruinaré la semana.

No dijo nada. Solo asintió y se fue. Me quedé allí, parado en medio de mi propia casa, rodeado de todo lo que había construido, todo lo que era mío. Y, aun así… faltaba algo.

Me faltaba ella.

Ella me dejó.

Pero yo… yo no terminé con ella.

*

El motor ronroneaba bajo, casi inaudible dentro de la cabina blindada del auto.

El aire acondicionado estaba encendido, pero no sentía nada de frescor.

Solo presión. Presión en la mandíbula, por mantenerla cerrada durante tanto tiempo.

Presión en las sienes, por todo un día de irritación sin motivo.

Presión en el pecho, por lo que vendría después.

Las calles del Bronx no tenían el más mínimo interés en parecer acogedoras.

Las paredes llenas de grafitis, las bocas de incendio oxidadas, la basura acumulada en las esquinas. La gente pasaba rápido, cargando bolsas, gritando nombres, ignorando las señales. Un perro ladró en algún lugar. La sirena de una ambulancia sonó lejana, pero constante.

Y yo allí.

Dentro del auto negro. Asientos de cuero genuino. Vidrios polarizados. Traje italiano a la medida. Zapatos de cuero lustrados. Reloj de oro cepillado en la muñeca.

Desubicado como un tiburón en un acuario de tilapias.

Pero no me importaba.

—¿Aún no ha salido? —le pregunté al chofer, Beckett, sin mirarlo.

—Faltan cinco minutos para que termine el turno, señor.

Asentí con un movimiento sutil.

Mis ojos estaban fijos en la fachada desgastada de la lavandería. Las letras del letrero, parcialmente quemadas. La pared de al lado estaba descascarada, con el yeso al descubierto.

Ese lugar… gritaba pobreza y eso… me enfurece. Porque ella salió de ahí. Fue mía. Lo tuvo todo. Durmió bajo sábanas de algodón egipcio, disfrutó de lo mejor y ahora…

Ha vuelto, por elección propia.

Eso me enfurecía más de lo que podía admitir.

Y entonces…

Se abrió la puerta de la lavandería.

Ella apareció.

Aún no me había visto. Estaba demasiado distraída tratando de equilibrar una mochila y una bolsa. La camiseta del uniforme estaba sudada en la espalda. Las zapatillas, gastadas. Los pantalones, holgados. El cabello recogido a la ligera, con mechones sueltos pegados a la frente.

Ojeras profundas. Pasos arrastrados. Hombros caídos.

Viviane.

Pero mi Viviane de ahora estaba despojada de vanidad.

Herida y resistente. Y, aun así, nunca la había deseado tanto.

Algo en mí se bloqueó. Las manos se apretaron contra el cuero del asiento.

El corazón se aceleró de manera tonta. Ella dobló la esquina del edificio, cruzando hacia la acera del lado opuesto.

—Detente aquí —ordené.

El auto redujo la velocidad.

Sin prisa, sin alarde, presioné el pestillo de la puerta. El sonido metálico del mecanismo resonó en la acera silenciosa.

Viviane lo escuchó.

Se detuvo.

Se dio la vuelta lentamente.

Y entonces, nuestras miradas se cruzaron.

Por un segundo, el mundo pareció detenerse.

Los autos, el tráfico, los gritos de fondo, todo se disolvió en la tensión de esa mirada. Ella se quedó paralizada. No retrocedió. No se acercó. Simplemente se quedó allí, con la bolsa colgando de un hombro, el ceño fruncido.

El sol poniente pintaba su piel con tonos dorados y de cansancio.

Di dos pasos. Lentamente. Medidos.

No sonreí. No hablé. Solo la miré fijamente como un hombre que reconoce a su presa.

Y, en ese instante, supe con brutal claridad:

Podía recuperarla. Si quisiera. Y quería.

Ella no se movió.

Se quedó allí, de pie, en la acera agrietada, con la mochila resbalándose por un hombro y la bolsa colgando del otro.

—¿Qué haces aquí, Ethan? —preguntó ella, sin pestañear.

La voz salió ronca, seca, pero sin temblar. Una navaja envuelta en cansancio. Los ojos, duros. Tan oscuros que parecían absorber la luz del atardecer. Debería haber preparado algo. Un discurso. Una justificación. Una forma de llevarla de vuelta sin que pareciera que me importaba.

Pero lo único que salió fue:

—Vine a verte.

Ella se rió. Una risa corta, hueca. Como si ya no hubiera espacio para la sorpresa.

—Felicidades —dijo—. Ya lo has visto. Puedes volver a tu mundo.

—No perteneces a este lugar —solté, seco.

Viviane me miró fijamente y, en ese instante, el tiempo pareció detenerse entre nosotros. Las bocinas de fondo, el viento sofocante del Bronx, todo quedó en silencio ante lo que ella dijo.

—No soy una prostituta a la que puedas pagar por sexo.

Las palabras impactaron con fuerza. No por lo que decían, sino por cómo sonaban.

Ella no gritaba. No lloraba. No suplicaba.

Solo me devolvía a la cara mi propia elección.

Se me tensó la mandíbula. Sus ojos recorrían mi cuerpo, no con deseo, sino con repulsión. El traje impecable. El reloj reluciente. La postura erguida y segura. Como si mi presencia allí fuera ofensiva por sí sola.

Sus ojeras. Profundas. La piel marcada. El cabello despeinado. El uniforme húmedo de sudor y jabón.

Ya no era la mujer del Grand Lenox.

Pero aún era mía.

—Sube al auto —dije, señalando con la barbilla.

—No —respondió ella al instante, sin dudar.

—Sube al maldito auto —afirmé, con voz baja, pero cortante—. No voy a dejar que te quedes en este lugar.

Ella dio un paso adelante. Un solo paso que pareció un golpe.

—¡Tú no mandas sobre mí!

La miré fijamente.

Ella también.

Dos mundos chocando en silencio.

Dos cuerpos que ya se habían fundido, pero que ahora llevaban la distancia de dos planetas en órbitas opuestas. Bajó la mirada por un segundo, solo lo suficiente para ajustarse la correa de la mochila.

Tuve ganas de tocar su mano. De arrancarle esa maldita mochila del hombro. De tirarla a la basura. De atraerla hacia mí. De decirle que estaba siendo estúpida al elegir la miseria cuando podía tenerlo todo.

Pero lo único que hice fue dar un paso adelante.

Ella dio un paso atrás.

—Viviane…

—No digas mi nombre como si todavía tuvieras ese derecho.

—Todavía lo tengo.

—No —dijo ella con firmeza—. Solo lo tenías mientras yo era de tu propiedad. Mientras yo me callaba. Mientras creía que seguridad era lo mismo que cuidado. Pero aprendí. Vi lo que hay detrás del lujo. Y no hay nada ahí. ¡Solo tú queriendo pagarme para que sea tu depósito de semen!

La furia me subió por la espina dorsal. Pero, junto con ella… llegó el deseo.

Ella me odiaba. Y, aun así, sus ojos brillaban como aquella noche.

Ella se alejó.

Di un paso más.

La tensión entre nosotros se tensaba como un hilo a punto de romperse. Ella lo sabía. Yo lo sabía.

—Puedes odiarme todo lo que quieras —dije, y mi voz salió más baja de lo que pretendía—. Pero no puedes negar lo que aún existe entre nosotros.

Ella soltó el aire. Lentamente. Como quien sostiene una bomba en el pecho.

—Lo que hay entre nosotros… es lo que quedó de mí después de que te fuiste. Nada.

Y entonces me dio la espalda.

Y empezó a caminar.

Y yo no la detuve.

Porque hasta los depredadores… saben cuándo la presa está demasiado herida para ser cazada.

Pero eso no terminaba ahí.

No con ella llevando mi nombre en sus cicatrices.

Y tampoco con todo mi cuerpo aún clamando por el suyo.

Viviane dudó un segundo más de lo que debería. Fue el tiempo suficiente para que yo abriera la puerta del auto con un gesto suave, pero firme.

—Entra. Solo para hablar.

Ella mantuvo la mirada fija en la mía por un instante, como si intentara descifrar si era una orden o una petición. En el fondo, sabía que eran ambas cosas. Pero, cansada, sucia, derrotada por un mundo que nunca le dio tregua, entró.

El interior del auto estaba oscuro y en silencio. El chofer ya sabía qué hacer: encendió el motor y se alejó lentamente de la acera de la lavandería, como si el destino se hubiera definido incluso antes de que ella dijera que sí.

Viviane se recostó en el asiento, con las manos en el regazo, las uñas sucias de jabón y el rostro marcado por el agotamiento. El uniforme de la lavandería se le pegaba a la piel. El olor de la ciudad, del sudor, todo en ella gritaba supervivencia. Aun así… nunca había estado tan hermosa.

Nos quedamos unos minutos en silencio. El tipo de silencio que amenaza con romperte las costillas. El tipo de silencio que carga con todo lo que no se ha dicho.

—Regresa al departamento.

Ella giró la cara lentamente, sin mirarme directamente. Los ojos hundidos de alguien que ha sangrado en silencio durante demasiado tiempo.

—Solo… regresa.

Nada.

—Allí es seguro. Aquí, no. Lo sabes.

La tensión en el aire ya no era solo ira. Era energía bruta. Magnetismo oculto tras cicatrices. Deseo oculto tras orgullo.

—Puedo darte todo, Viviane.

Ella respiró hondo. Pero seguía en silencio.

—Te vi salir de la lavandería —añadí, ahora en un tono más bajo, casi íntimo—. No deberías estar ahí. No perteneces a ese lugar, no cuando un hombre como yo puede cuidar de ti.

Ella miró por la ventana. Las calles pasaban borrosas a través del vidrio, como si el mundo afuera se moviera demasiado rápido para alguien que estaba quieta adentro.

—Me humillaste —murmuró, por fin. La voz ronca, baja, herida.

Me incliné lentamente. La distancia entre nosotros se disolvió en el asiento trasero. Mis manos encontraron las suyas en la oscuridad. Frías. Pequeñas. Heridas. Ella dudó, pero no las apartó.

—No me iré hasta que vengas conmigo.

Ella cerró los ojos por un momento. Lo que fuera que estuviera sintiendo… lo estaba conteniendo con todas sus fuerzas. Le toqué el pulso. La curva de la piel en la parte superior del brazo. Luego la barbilla. El cuello.

—Ethan…

Incliné la cabeza. No le besé la boca. Todavía no. Pero deslicé mis labios por su cuello, por la base de la mandíbula, hasta llegar a la garganta.

Ella suspiró.

Mi mano subió por dentro de la manga del uniforme. Su piel estaba caliente, temblorosa. Cada centímetro era un campo de batalla entre lo que ella quería y lo que se negaba a sentir.

La besé entre la mandíbula y la clavícula.

Ella arqueó el cuerpo hacia mí. Se le escapó un gemido.

Mis manos le apretaron la cintura y, una vez más, besé su garganta.

Ella me dejó.

Dejó que la tocara, la besara, invadiera partes de ella con la devoción de quien quiere demostrar que aún tiene algo de poder. Pero no respondió con palabras. Ni con entrega total. Solo el cuerpo temblando. Solo la mirada cerrada. Solo el silencio.

Cuando me aparté, ella seguía con los ojos cerrados. La respiración entrecortada.

Le dije, con voz firme, pero baja:

—No tienes que decidirte ahora. Pero el departamento está ahí. Abierto. Y tú… todavía eres mía.

—Llévame a la casa de Larissa.

Dijo, pero no negó que fuera mía.

Y eso fue suficiente.

Por ahora.