CAPÍTULO 10

ETHAN BLACK

La puerta del loft se cerró detrás de mí con un chasquido seco.

Cuatro días. Habían pasado cuatro días desde el Grand Lenox. Cuatro días desde que ella cruzó aquel salón con un vestido rojo e hizo que el mundo, mi mundo, girara de una manera que yo no permitía.

Me aflojé la corbata con un tirón impaciente. Me quité la chaqueta y la tiré sobre el sillón sin importarme la tela. Me desabroché los botones de la camisa hasta la altura del pecho. Dejé el reloj, de metal pesado, en la encimera de la cocina como si me estuviera quemando la muñeca.

Caminé hasta la barra, tomé un vaso y me serví dos dedos del whisky más caro. Pero no bebí.

Me quedé solo con el vaso entre los dedos, observando cómo el ámbar temblaba bajo la tenue luz de la sala. Manhattan se extendía más allá de las ventanas, brillando con la falsa calma de los amaneceres urbanos.

Dejé el vaso sobre el aparador, empujé la puerta del balcón y encendí un cigarro. El chasquido de la llama resonó en el silencio. Di una calada profunda, apoyando los hombros en la estructura metálica del balcón.

Y entonces llegó. El recuerdo.

Viviane.

El vestido le caía por las piernas con la elegancia de quien nunca ha conocido el lujo, pero su cuerpo sabía cómo lucirlo. El aroma dulce y discreto de su perfume. La forma en que me siguió en el baile, vacilante al principio, pero entregada al final.

Bailó conmigo esa noche como si perteneciera a ese mundo.

Exhalé el humo lentamente. La neblina se elevó, distorsionando las luces de Manhattan por un instante. Y, dentro de mí, algo osciló entre el orgullo y la ira. Porque la verdad era simple y brutal.

Esa mujer me estaba afectando.

Y eso era inaceptable.

Nunca se trató de ellas. Nunca tuve que recordar nombres. Nunca me permití fijarme en las pequeñas vacilaciones de una mirada, en las palabras tragadas antes de ser pronunciadas.

Pero con Viviane... con ella, era diferente.

Ella no sonríe como las demás.

No hace alarde de su encanto. No hace escenitas. No suplica por atención.

Y aun así, me hace querer volver. Volver y ver si lo que sentí en ese maldito salón era real... o solo el efecto de un escenario demasiado bonito para la basura que llevo dentro de mí.

Di otra calada.

Larga. Lenta. Como si cada centímetro del cigarro fuera una forma de silenciar lo que gritaba por dentro.

Pero no servía de nada.

El problema de acostumbrarse al silencio es que este termina amplificando los ruidos. Y ahora, el único ruido que importaba era su ausencia. No era solo el vestido. Ni el baile. Ni la forma en que le respondió a esa socialité con una calma que hizo que mi sangre hirviera de orgullo.

Era lo que vino después.

La forma en que se quedó parada en la puerta, esperando. La forma en que me miró cuando le toqué el rostro, como si ese fuera el primer contacto real que recibía en años.

¿Y lo peor de todo? Lo sentí. Sentí que algo nacía justo en el momento en que debería estar arrancándolo de raíz. Porque así era como yo hacía las cosas. Así era como funcionaba.

Pero ahora... ahora estaba recostado en el balcón de mi apartamento de millones, con toda la ciudad a mis pies y el maldito pecho oprimido por culpa de una chica del Bronx.

Puse los ojos en blanco, enojado conmigo mismo.

—Ridículo —murmuré. El sonido de mi propia voz me sonó extraño.

Tiré lo que quedaba del cigarro al cenicero de mármol. La brasa chisporroteó. Fui hacia el whisky y lo bebí de un trago. El líquido me quemó la garganta, pero no me tranquilizó en absoluto.

Tomé las llaves del auto.

Nada tenía sentido esa noche. El cansancio del día aún pesaba sobre mis hombros. La ciudad estaba en silencio. La lógica me gritaba que lo olvidara. Pero el cuerpo ya se movía sin pedir permiso a la razón.

Porque sabía dónde quería estar. Y no era aquí. No con ese maldito recuerdo ocupando todos los espacios. No con ese hambre que ninguna comida, ningún lujo, ninguna otra mujer podía ya satisfacer.

Viviane Holt. Me quitaste el control. Y ahora... tendrás que lidiar con las consecuencias.

Bajé los pisos en el ascensor privado con los hombros tensos y los puños cerrados. Cada número que aparecía en la pantalla era una cuenta regresiva hacia algo que sabía que no debía suceder.

Pero a la mierda.

El mundo estaba lleno de cosas que no debían suceder. Y, aun así, sucedían. El garaje estaba en silencio, envuelto en una penumbra metálica, cortada solo por el tímido resplandor de los sensores de movimiento.

Caminé hasta el Ferrari negro. El auto parecía un animal en reposo. Lujoso. Letal. Un reflejo perfecto de mi impaciencia.

Me senté. Arranqué el motor. El rugido respondió como un soplo de furia contenida.

Aceleré.

Las calles de Manhattan se abrieron ante mí como una mujer que sabía el valor de hacerse esperar, pero yo no estaba de humor para esperar una mierda.

No esa noche.

Las ruedas se deslizaron por la Quinta Avenida como cuchillas. Los faros cortaban el concreto y la noche. Pero, por dentro, todo iba aún más rápido.

Destellos. Fragmentos. Imágenes sueltas de ella.

Viviane girando en mis brazos en el Grand Lenox. Viviane mordiéndose el labio inferior cuando le respondió a esa socialité. Viviane diciendo «fue casi perfecto» con una sinceridad que ninguno de mis círculos más cercanos sabría traducir.

La forma en que me miró cuando le toqué la cara. El hecho de que no se echara atrás. El valor silencioso de quien ya ha sobrevivido a demasiadas mierdas como para dejarse intimidar por un hombre que lo tiene todo.

Ella no me temía.

Pero yo... estaba empezando a temer lo que sentía cerca de ella. Porque nunca había tenido que lidiar con eso. Con las ganas de volver. De ver. De saber si todavía estaba despierta.

Era tarde, pero a la mierda. Quería verla. Quería recordarle quién manda. O tal vez... recordármelo a mí mismo.

La ciudad volaba a mi alrededor. Los faros se convertían en rayas en mi campo de visión. El sonido del motor llenaba el silencio, pero no lo ahogaba. Su nombre seguía resonando en mi mente como un susurro atascado.

Viviane Holt.

La mujer que no pidió nada y, aun así, se está quedando con todo.

Cuando giré en Prince Street, bajé la velocidad. La fachada del edificio se acercó como una promesa. Estacioné enfrente, apagué el motor y me quedé allí, con las manos en el volante y el pecho en llamas.

El mundo podía estar durmiendo. Pero yo estaba demasiado despierto. Despierto en el peor sentido posible. En ese instante, no importaba el contrato. No importaba el plan. Ni el protocolo, ni los malditos límites que siempre supe imponer.

Solo necesitaba ver sus ojos una vez más. Solo necesitaba asegurarme de que ella era real. Porque el problema con los sueños... es que empiezan así. Con un roce. Con una mirada. Con un maldito vestido rojo y una mujer que no sabe que tiene el poder de destruir un imperio.

Salí del auto. Cerré la puerta con fuerza. Y entré al edificio.

Subí decidido. Sin mensaje. Sin aviso. Ella no necesitaba saber que yo venía.

Ella solo tenía que abrir la puerta. Y asumir las consecuencias.

Llamé a su puerta. Sí, tenía la tarjeta magnética. La misma que usé la última vez, cuando entré y salí como un rey dueño de un territorio recién conquistado. Pero hoy... quería ver si ella abriría.

Quería ver qué me dirían sus ojos antes de cualquier palabra.

Pasaron demasiados segundos; el pasillo del piso, silencioso como una iglesia profanada, amplificaba todo.

Entonces, el pomo giró.

La puerta se abrió con un ligero chirrido. Y ella apareció.

Viviane.

Despeinada. El cabello recogido en un moño suelto, algunos mechones cayendo alrededor del rostro. La bata gruesa marcando la silueta de una forma más provocativa que cualquier vestido de alta costura. La piel aún húmeda de un baño reciente, tal vez. El rostro sin maquillaje. Los pies descalzos.

¿Y los ojos?

Sorprendidos. Un toque de miedo, otro de... expectación.

Ella no dijo nada. Yo tampoco.

Solo di un paso adelante. Ella retrocedió, aún agarrada al picaporte.Empujé la puerta con una mano y entré.

Ella exhaló lentamente, como si necesitara aliento para soportar mi presencia.

Cerré la puerta detrás de mí con un chasquido seco.

El departamento estaba a oscuras, salvo por la luz amarillenta que provenía de la cocina.

La tele estaba encendida, sin sonido. Una copa de vino, aún a medio beber, descansaba sobre la encimera.

Me di la vuelta para mirarla.

Viviane seguía allí, inmóvil, como si no hubiera decidido si me dejaría quedarme o no. Pero no importaba. Ya estaba dentro.

—¿Estás bien? —preguntó ella, con voz baja, casi cautelosa.

—Ahora sí —respondí. Y entonces, sin rodeos, sin subterfugios, lancé la verdad como una navaja desnuda sobre la mesa—. No pude dejar de pensar en ti.

La frase cayó entre nosotros con el peso de una confesión que no solía hacer. Viviane arqueó una ceja. Cruzó los brazos sobre el pecho, en un gesto defensivo.

—¿Cuatro días después de habernos visto? Siempre desapareces. Y luego regresas como si yo fuera... tuya —dijo ella, firme, con un tono que cargaba un dolor disfrazado de ironía.

Tragué saliva. No porque me sintiera culpable, porque no era así. Sino porque, carajo, ella tenía razón. Y, aun así... La respuesta se me escapó antes de que pudiera suavizarla.

—Porque lo eres.

El silencio que siguió fue denso.

Viviane dio un paso atrás. Pero sus ojos... no se desviaron. Me miraba de frente. A pesar del miedo. A pesar de las dudas. Y tal vez por eso estaba yo allí. Porque, a diferencia de todas las demás, ella no suplicaba. No adulaba. No pedía.

Ella simplemente existía. De la manera más honesta, más irritante, más insoportablemente deseable que jamás había conocido.

Di un paso hacia ella.

—Sé lo que esto parece —murmuré—. Pero no vine a jugar. Ni a poner a prueba tus límites. No esta vez.

Se mordió la comisura del labio inferior, un gesto involuntario.

—Entonces, ¿para qué viniste, Ethan?