CAPÍTULO 8 #2

Esperé allí, tragando saliva, con las piernas juntas, las manos apretando el maletín como si pudieran romperlo. El agua llegó en una botella de vidrio y un vaso que parecía de cristal. Bebí un sorbo. Me sentí fuera de lugar. Pero… mantuve la compostura.

Poco después, se abrió una puerta de madera opaca y apareció un hombre con traje gris, corbata azul marino y cabello impecable.

—¿Señorita Holt? Soy Nathaniel Beckett. Por favor, pase.

Me levanté y entré.

Su oficina era amplia, iluminada, con estantes bajos, cuadros modernos y una mesa rectangular de vidrio.

Me senté en la silla que me indicó.

Él se colocó detrás del escritorio y abrió una carpeta negra con un contrato de varias páginas grapadas y numeradas.

—El señor Black me pidió que le explicara todos los términos. Seré directo y objetivo. Si tiene alguna duda, interrúmpame.

Asentí, tratando de parecer más preparada de lo que estaba.

Él comenzó a hablar con la voz precisa de quien está acostumbrado a plasmar el mundo en cláusulas.

—Se trata de un contrato de acompañamiento fijo.

Su función será estar presente en eventos sociales, almuerzos, cenas, viajes, reuniones y cualquier ocasión en la que el señor Black desee su compañía.

Se espera discreción, sobriedad y una apariencia acorde con el estatus del contratante.

Además de un salario generoso, todos sus gastos de manutención correrán a cargo del contratante.

—Asentí con la cabeza, tratando de asimilar todo aquello—.

Es necesario mantener la confidencialidad absoluta sobre cualquier información privada a la que tenga acceso, ya sea directa o indirectamente.

Escuchaba. Pero las palabras parecían resonar en la lejanía. Era como si una parte de mí se hubiera salido del cuerpo y me estuviera observando desde arriba, sentada allí, en medio de un escenario que no encajaba conmigo.

—Hay, sin embargo, una cláusula que merece especial atención —dijo Beckett, sin cambiar el tono—. Punto 12.4. Se trata de la naturaleza de la relación física entre las partes.

Abrí mucho los ojos. Mi cuerpo se tensó.

Él leyó: «La relación física entre el contratante y la contratada no es obligatoria.En caso de que ocurra, deberá ser consensual. Ambas partes tienen derecho a rechazar cualquier acercamiento íntimo sin justificación. Ninguna de las partes sufrirá penalizaciones contractuales por este motivo».

Beckett levantó la vista, pero su rostro era una máscara neutra.

—Esto es habitual en contratos de este tipo, señorita. ¿Está de acuerdo?

Tragué saliva. Me ardían las mejillas.

—Sí —respondí, en voz baja—. Claro.

Pasó la página y señaló dónde debía firmar; tomé el bolígrafo con dedos entumecidos. Firmé.

Pero, por dentro…

Mi corazón latía a otro ritmo. Porque las palabras estaban ahí: consensual, no obligatorio.

Pero mi mente no pensaba en términos. Pensaba en él.

En la forma en que me miraba. En la manera en que me callaba con un solo gesto.

En la presencia física que parecía empujar el aire de la habitación cuando él entraba.

Y entonces vino el pensamiento que me asustó más que cualquier cláusula:

«No soy tonta. Sé lo que va a pasar. Y... tal vez yo también lo quiera».

Guardé mi copia del contrato. Le di las gracias al abogado. Salí del despacho caminando con paso firme. ¿Pero por dentro?

Todo temblaba.

Regresé al departamento al final de la tarde, después de hacer algunas compras esenciales más, con el cuerpo cansado y la cabeza dando vueltas.

El contrato estaba firmado. La carpeta ahora descansaba sobre la encimera de la cocina, pero parecía pesar toneladas.

Cada línea, cada cláusula, cada firma… un paso sin vuelta atrás.

Me di un baño largo. El agua caliente que corría sobre mi piel pareció aliviar las ataduras invisibles del día.

Usé uno de los jabones nuevos; el aroma era una mezcla entre lavanda y jazmín.

Suave. Limpio. Un perfume que nunca había tenido antes y que ahora se impregnaba en mi piel como un recordatorio silencioso de que mi vida había cambiado.

Cuando salí del baño, me envolví en uno de los albornoces que venían doblados en el armario.

Pasé por la sala, con los pies descalzos hundiéndose en la alfombra gruesa. Fui a la cocina, me serví un vaso de jugo que había comprado en el mercado junto con artículos esenciales. Encendí la tele, pero no presté atención a nada.

El sol ya se había ocultado entre los edificios. La ciudad, ahora, era solo luces y sombras. Vista desde la pared de vidrio del piso, Manhattan parecía una galaxia entera. Intocable. Distante.

Di el segundo sorbo al jugo. Sonó el intercomunicador.

Me di un susto.

Me detuve. Por un momento, no me moví. La pantalla se encendió y una voz masculina educada y pausada sonó al otro lado.

—Buenas noches, señorita Holt. El señor Black está subiendo y pidió que le avisara.

Mi corazón dio un salto en el pecho. Casi me atraganté con el jugo.

—Gracias —murmuré, presionando el botón para abrir la puerta.

Apagué el intercomunicador con las manos temblorosas. Corrí hacia el espejo más cercano, en el pasillo. Mi reflejo mostraba a una mujer asustada tratando de parecer tranquila.

Me peiné el cabello con los dedos, me arreglé la bata. El cuello estaba torcido. Lo enderecé. Tenía los ojos demasiado abiertos. Forcé una expresión más neutra. Pero no servía de nada.

Nada ocultaba lo que sentía.

Él venía.

Y lo que me asustaba no era lo que él pudiera hacer.

Era lo que yo tal vez quisiera permitir.

Tres golpes secos en la puerta y enseguida se abrió, lo que dejaba claro que él tenía una tarjeta de acceso; había avisado y había llamado a la puerta solo por cortesía.

Y ahí estaba él.

Traje oscuro, impecable. Rostro serio, mirada firme. Y una energía que entró incluso antes de que su cuerpo cruzara el umbral. Me miró de arriba abajo —la bata, el cabello aún un poco húmedo, mis pies descalzos— y no dijo nada.

—Buenas noches —dije, como si fuera lo correcto.

—Viviane. —Su voz era baja. Casi íntima.

Entró y pasó a mi lado, observando el lugar como si quisiera asegurarse de que todo estaba en orden. Y lo estaba. Claro que lo estaba. Pero eso no era lo que él buscaba.

Era a mí.

Respiré hondo, tratando de parecer tranquila, tratando de parecer normal. Como si recibir a un multimillonario con quien había firmado un contrato de acompañante de lujo esa misma mañana fuera parte de mi rutina.

Se dio la vuelta y nos quedamos cara a cara. La tensión... se sentía en el aire.

Llevaba una bolsa negra, discreta, de una tienda exclusiva en la que yo nunca me atrevería a entrar. El nombre de la marca estaba grabado en dorado, en letras pequeñas y elegantes. Dejó la bolsa sobre la encimera de la cocina, sin ceremonias.

Su aroma llenó el departamento.

Se acercó a la ventana, observando la ciudad como si le perteneciera. Y tal vez le pertenecía. Por un instante, pensé que se quedaría en silencio, simplemente ocupando espacio, como había hecho en el restaurante. Pero entonces habló, sin mirarme:

—Pensé que esto combinaba más con el ambiente. —Señaló la bolsa con un gesto sutil—. O contigo. Todavía no lo tengo claro.

Me acerqué lentamente. Abrí la bolsa con cuidado, sin saber si lo esperaba y... era un libro.

«El valle del viento».

Edición de coleccionista.

Levanté la vista, sorprendida.

—¿Me has hecho un regalo?

Se dio la vuelta. Se apoyó en el borde de la ventana, con los brazos cruzados.

—Estoy poniendo a prueba nuestros límites.

Fruncí el ceño.

—¿Los míos o los tuyos?

Esbozó una media sonrisa. De esas que no llegan a los ojos, pero que hieren profundamente.

—Ambos.

Caminé hasta el sofá y me senté, cruzando las piernas bajo la bata. Coloqué el libro en mi regazo, como si fuera demasiado precioso para dejarlo sobre la mesa. Era hermoso.

—Te has adaptado rápido —dijo él, sin apartar los ojos de mí.

La frase parecía inofensiva, pero no lo era. No con ese tono.

—Cuando no hay opción, la adaptación es fácil —repliqué, con el mismo tono neutro.

Se acercó a la barra. Tomó una botella de whisky que aún no había sido abierta. Se sirvió un trago. Me ofreció uno con un arqueo de cejas.

—No bebo —respondí, mirando el vaso que sostenía—. Y… ni siquiera nos conocemos bien.

—¿Estás diciendo que todavía soy un extraño para ti? —preguntó, con esa mirada llena de ironía.

—Estoy diciendo que todavía no sé quién eres... más allá del hombre que decidió dónde debo vivir, qué debo ponerme y... todo lo demás.

Él dio un sorbo al whisky. El silencio que siguió fue más elocuente que cualquier respuesta.

—Control —dijo, por fin, en voz baja—. Necesito tener el control y no voy a discutir este tema contigo.

—¿Y dónde entra la libertad en todo esto? —pregunté.

—La libertad es una ilusión hermosa, pero ridículamente frágil —se acercó, con pasos lentos, pero firmes—. El mundo solo respeta a quien impone sus propias reglas. Tú, por ahora, estás aprendiendo las mías.

—No debería ser así.

—Pero así es como es, Viviane. —Sus ojos me atravesaron—.

Vivías en una falsa realidad de control; si eres inteligente, te darás cuenta del gran privilegio que estás recibiendo.

—Se detuvo frente a mí. No retrocedí. Pero tampoco respiré—.

¿Vas a seguir desafiándome, Viviane? —dijo, por fin.

La voz baja, pero llena de algo... casi feroz—. Y eso es... incómodo. Pero excitante.

Mis manos estaban heladas. El corazón me latía con fuerza.

—Y tú... —tragué saliva— das miedo.

Él bajó ligeramente la cabeza, con los ojos fijos en los míos.

—¿De verdad?

Asentí con un movimiento casi imperceptible.

—Pero también es... hipnotizante.

La frase se me escapó. Y tal vez fue un error. O una invitación. O ambas cosas.

Él no sonrió. No se movió. Pero los ojos… los ojos me devoraron.

Nos miramos fijamente durante largos segundos.

Hasta que él rompió el momento, retrocediendo un paso. Devolviéndome el aire a los pulmones.

—Buenas noches, Viviane —dijo, como si nada hubiera pasado.

Se dio la vuelta. Caminó hacia la puerta.

—Ethan. —El nombre se me escapó de la boca antes de que pudiera pensarlo. Se detuvo. No miró hacia atrás—. ¿Qué hago? —pregunté—. Yo...

Giró ligeramente el rostro, lo suficiente para que yo viera un atisbo de algo más humano en sus ojos. Pero fue solo por un segundo. Un relámpago. Y después, el trueno.

—Disfruta de tus momentos de descanso. Estaremos en contacto —dijo, y se fue.

Y yo me quedé allí. Con el libro en el regazo, el corazón acelerado y la certeza de que, a partir de ese momento, ya no había vuelta atrás.

Aún no había cerrado completamente la puerta.

Se quedó allí, con una mano apoyada en el picaporte, los hombros tensos bajo la tela de la chaqueta oscura. El silencio pesaba entre nosotros, como un manto de plomo a punto de romperse.

Entonces, regresó.

Un solo paso. Luego otro. Y otro.

Cuando me di cuenta, Ethan estaba parado a pocos centímetros de mi cuerpo. Lo suficientemente cerca como para que pudiera sentir el aroma de su perfume otra vez.

Lo suficientemente cerca como para que su calor invadiera mi espacio y lo desorganizara todo.

No me tocó. No lo necesitaba. Su presencia bastaba para provocarme.

Di medio paso atrás. Nada ostentoso. Solo lo suficiente para que pareciera que me estaba protegiendo. Pero tampoco huí. Porque una parte de mí... no quería huir.

Sus ojos se posaron en los míos con una intensidad que me hizo contener la respiración. No era lujuria. Era algo peor. Interés.

Y Ethan Black interesado era peligroso.

El silencio entre nosotros se volvió denso como el humo de un incendio. Y tal vez ya estuviéramos ardiendo.

—¿Me tienes miedo? —preguntó, en un susurro demasiado bajo para escapar de la intimidad.

Se me secó la garganta. Mis dedos se cerraron inconscientemente a los lados de la bata de seda. La respuesta llegó antes de que pudiera racionalizar.

—Tengo miedo de lo que pueda sentir por ti.

Esas palabras... no deberían haberse dicho.

Se escaparon por una grieta. Una rendija que ni siquiera sabía que existía dentro de mí. Y ahora estaban sueltas. En ese espacio. Entre nosotros dos.

Ethan no sonrió. Pero sus ojos... sus ojos brillaron. Como si hubiera dicho exactamente lo que él esperaba. O temía. O deseaba.

Por un momento, pensé que se acercaría aún más.

Que su mano tocaría mi rostro, mi cintura, mi cuello.

Pero retrocedió.

Dos pasos. Precisos. Calculados. Dominantes.

Caminó hacia la puerta con la misma lentitud con la que había regresado. Y, al girar el picaporte, habló por encima del hombro, con una voz tan firme como el acero:

—La confianza, Viviane, no se compra. Pero suelo tenerla de quien yo elijo. —Giró el rostro lo justo para que pudiera ver sus ojos una vez más—. Y tú fuiste elegida.

La puerta se cerró con un clic seco. Y dejó el vacío en el aire como una sentencia. Me quedé allí parada, inmóvil en medio de la sala. El libro aún descansaba sobre el sofá. El vaso de jugo, olvidado en la encimera.

Pero todo lo que quedaba dentro de mí era un desorden.

Un caos tibio e incómodo que comenzó con la mirada de sus ojos y terminó con esa maldita frase.

«Fuiste elegida».

Mis pies me llevaron hasta la ventana. El vidrio helado se encontró con mi piel caliente cuando apoyé la frente allí. Abajo, los autos parecían hormigas con faros. Gente yendo y viniendo en vidas que no se cruzaban con la mía.

Ya no.

Mi aliento empañaba el vidrio, pero no me apartaba.

—Esto no debería estar pasando... —susurré, sin saber si le hablaba al reflejo o a mí misma.

Y entonces llegó el pensamiento, silencioso como un veneno:

Ya no soy solo una chica del Bronx. Pero aún no sé quién soy con él. Quizás me esté convirtiendo. O perdiéndome.

Y ninguna de las opciones parecía segura, pero ambas... parecían inevitables.