CAPÍTULO 30 #2

—Lo que sí haré —dijo, más serena ahora— es veros.

A cada uno de vosotros. Para eso sirve esto en realidad —se tocó el pecho, el esternón, donde el don omega reposaba como la aguja de una brújula—, creo.

No para haceros sentir bien. No para suavizar las cosas.

Para ver con claridad y decir la verdad sobre lo que veo.

Casi había terminado. Lo sentía.

—No sé cómo ser reina —dijo—, pero sé lo que es pertenecer a algo que merece esa pertenencia. Y Ashveil... —su voz hizo algo que ella no había autorizado— Ashveil lo merece.

Dio un paso atrás.

La manada no vitoreó. Hicieron algo que ella no esperaba, algo que recorrió a trescientas personas como una marea creciente: exhalaron juntos. Una larga exhalación colectiva, y en la parte omega de sí misma sintió lo que significaba.

Habían contenido ese aliento durante meses. Más tiempo, quizás. Todo el tiempo que habían pasado sin un centro.

Ella se lo había devuelto.

Callum declaró cerrada la ceremonia. La estructura formal se disolvió en el ruido particular de trescientas personas volviendo a ser ellas mismas de golpe: conversación, movimiento, niños apareciendo de quién sabe dónde, el olor a comida llegando de las salas traseras donde el salón de la manada conectaba con las cocinas comunales.

Kael llegó hasta ella primero.

No la tocó. Se quedó a medio metro de distancia y la miró con esos ojos gris tormenta que siempre habían sido tan cuidadosos, tan meticulosos en no tomar más de lo que ella ofrecía, y dijo:

—La manada hablará de ese discurso durante veinte años.

—Fue ligeramente irreverente —dijo ella.

—Dos veces —dijo él—. Las conté.

—Vas a decirme que las reinas no se dirigen así a sus manadas.

—No —dijo—. Voy a decirte que es exactamente así como esta reina se dirige a su manada.

—Algo cruzó su rostro: no una sonrisa (Kael rara vez sonreía), sino lo que hay debajo de una sonrisa, el lugar de donde nace una sonrisa—.

He estado en tensión durante treinta y dos años —dijo, y ella oyó el eco de su propio pensamiento en esas palabras, y sintió que se le cerraba la garganta—.

No sabía contra qué me estaba preparando.

—¿Y ahora?

—Se acabó —dijo, sin más.

Ella quería decir algo a la altura de eso. Aún no tenía las palabras. Pensó que las encontraría, con el tiempo.

En su lugar, apoyó la mano abierta contra el pecho de él, sobre el corazón, y lo sintió latir acompasado y firme, y él le cubrió la mano con la suya y se quedaron así un momento, en el ruido y la calidez de la manada, y fue suficiente.

Riven la encontró veinte minutos después, junto a la ventana este del salón, adonde había ido a robarse cinco minutos de cielo.

Se le veía... diferente. Ella sabía que algo le había pasado a su lectura feérica, el sentido emocional que corría por su sangre, después de que el vínculo se completara.

Él lo había descrito como una señal que se había interrumpido y luego volvió más fuerte.

Ella lo había observado en las primeras horas: cauteloso, ligeramente abrumado, tocando las cosas con la atención particular de alguien que está reaprendiendo las texturas.

Ahora la miraba y ella podía sentir cómo él percibía la sala, la manada, a ella misma —no de forma intrusiva, la lectura de Riven no era así, era más visión periférica que foco— y su expresión hacía eso que hacía cuando intentaba fingir despreocupación ante algo que no tenía nada de ligero.

—Sigue siendo la misma pregunta —dijo.

Ella esperó.

—¿Hay algún lugar aquí donde pueda pertenecer?

Lo dijo sin rodeos. Sin actuación, sin evasivas, sin ese encanto que usaba de escudo. Solo la pregunta, la que ella sospechaba que llevaba cargando desde los ocho años, cuando su madre feérica creó una puerta y la cruzó.

Lo miró —los ojos verdes brillantes como musgo de primavera, la ligera tensión en la mandíbula, las manos quietas a los costados con un esfuerzo que reconocía porque ella había pasado años haciendo lo mismo.

—Ya estás en casa —dijo ella.

Él lo absorbió. Ella lo vio hacerlo, como se observa a alguien escuchar algo que había tenido miedo de desear —con cuidado, con esa delicadeza particular de quien sostiene algo que podría ser real.

—Sí —dijo, finalmente. Solo eso.

—No lo hagas raro —dijo ella.

—Demasiado tarde —dijo él, y apareció la sonrisa, la de verdad, no la de actuación—. Irremediable y permanentemente demasiado tarde.

Los desertores de los Sin Marca fueron recibidos en la sala del consejo de Callum, dos horas después de la ceremonia.

Eran tres: una mujer que había servido como enlace de inteligencia de Ironfall antes de desertar, un cambiaformas que había dirigido la logística de las células norteñas de los Sin Marca, y una mujer más joven que había sido reclutada de una manada renegada y pasó dieciocho meses pasando información en ambas direcciones antes de decidir que estaba harta de las dos.

Zara se sentó a la mesa. Kael, a la cabecera.

Soren estaba contra la pared —llevaba evaluando amenazas desde que llegaron, recorriendo a los tres recién llegados con sus ojos ámbar y esa quietud concentrada de quien desaparece en el terreno y lo ve todo desde allí.

Declan estaba en la puerta, que era donde se colocaba Declan cuando quería dejar claro que la puerta era suya.

La información era seria.

—Los Sin Marca no son una manada —dijo la enlace.

Se llamaba Dara. Tenía manos firmes y los ojos de alguien que había procesado mucha información difícil de forma controlada—.

Nunca lo han sido. Son una ideología. Células, no territorio.

Miembros en quince manadas de tres regiones, algunas que considerarías estables, otras albergando células de los Sin Marca sin que el alfa lo sepa.

—¿Magnus Voss? —dijo Kael.

—Voss es financiador y activo fronterizo. No es líder. Él cree que lo es. —Una pausa—. No lo es.

Zara tomó nota.

—¿Quién lo es? —dijo Soren, desde la pared.

Dara lo miró.

—Esa es la parte que aún no tenemos. Tenemos estructuras.

Tenemos las células. Tenemos la ideología, que es supremacía de la ley antigua, por cierto, no reforma de la nueva, digan lo que les digan a los miembros de rango inferior.

Quieren volver a la era del dominio alfa absoluto, acabar con los derechos omega, acabar con el precedente de Por Qué Elegir.

—Su mirada se desplazó hacia Zara—. Lo que convierte a la reina de Ashveil en un objetivo que va más allá del interés personal de Voss.

La sala quedó en silencio.

—¿Cuánto? —dijo Kael.

—Más que tres territorios —dijo Dara—. Mucho más.

Colocó un mapa sobre la mesa. Estaba dibujado a mano, impreciso como todo lo hecho de memoria y urgencia, pero el alcance era legible: una red de conexiones que se extendía por territorios de montaña, tierras bajas y costa, el tipo de alcance que no se construye en una temporada.

Zara estudió el mapa durante largo rato.

—¿Cuánto tiempo llevan construyendo esto? —dijo.

—Mejor estimación —dijo Dara—. Treinta años.

No se enfrentaban a una acción inmediata.

Ese fue el consenso tras dos horas de análisis cuidadoso y silencioso: Kael y Soren repasando la logística, Declan formulando las preguntas operativas que siempre resultaban ser las correctas, Riven leyendo a los tres desertores todo el tiempo e informando después de que Dara decía la verdad hasta donde él podía percibir, el hombre de logística ocultaba algo menor por vergüenza más que por estrategia, y la mujer joven creía todo lo que decía.

—No inmediato —dijo Kael, cuando los desertores habían sido llevados a sus aposentos—. Pero no distante.

—Meses —dijo Soren—. No años.

—Tiempo suficiente —dijo Zara.

Kael la miró.

—Para construir algo que pueda hacerle frente —dijo ella—.

De eso iba la ceremonia, ¿no? No del título.

No de la formalidad. —Pensó en la mujer con la cicatriz, los trescientos alientos exhalados, la sensación de una manada que encontraba su centro—.

Construyes el centro primero. Luego puedes sostener cualquier cosa.

Kael no dijo nada por un momento. Luego:

—Sí.

—Entonces tenemos trabajo que hacer —dijo ella—. A partir de mañana. Esta noche...

—Esta noche es cena —dijo Declan, con la certeza absoluta e inamovible que reservaba para cosas como la nutrición adecuada y el sueño, que trataba como requisitos tácticos innegociables y sobre los que ella ya había dejado de discutir—. Banquete de la manada. Vas a asistir.

—Iba a decir que esta noche es cena —dijo ella.

—Bien —dijo él—. Entonces estamos de acuerdo.

El banquete de la manada era ruidoso.

Esto era, al parecer, normal. Las cenas de la manada Ashveil en el salón comunal funcionaban bajo un principio de caos organizado que habría provocado un colapso nervioso a cualquier normativa de ruido: mesas largas, hombro con hombro, comida pasándose en ambas direcciones, tres conversaciones distintas sucediendo al mismo volumen en cualquier radio de dos metros.

Los niños parecían desempeñar un papel estructural de soporte.

Un perro de linaje incierto trabajaba bajo la mesa en un proyecto a largo plazo con el pan que alguien había dejado caer.

Zara estaba en la mesa central, que era aparentemente el asiento de la reina, algo sobre lo que ya tendría opiniones más tarde, y a ambos lados los cuatro se habían colocado como llevaban haciéndolo toda la semana: de forma natural, sin discusión, en una configuración que se sentía menos como protocolo y más como algo que había encontrado su propia forma.

Riven estaba contando una historia. Una historia adornada, evidentemente —su sangre feérica se notaba en cómo la dosificaba—, pero los adornos estaban tan bien calibrados para su público que ella no podía protestar, porque la manada estaba encantada.

—Eso no fue lo que pasó —dijo Soren, con la paciencia irritada de quien llevaba varios minutos discutiendo lo mismo.