CAPÍTULO 29 #2

Lo estaba. Se inclinó sobre ella en el sofá con la gracia practicada de un cuerpo con sangre feérica y el deseo desprotegido de un hombre que había dejado de actuar, y el canal entre ellos fluía luminoso con el deseo en ambas direcciones a la vez.

Cuando él la besó, ella sintió el placer de él al besarla llegar al mismo tiempo que el suyo propio.

Cuando las manos de ella trazaron la espalda de él, sintió el estremecimiento de él en su propia piel un latido antes de que él lo produjera.

La duplicación era abrumadora como lo es estar al borde de un precipicio: no malo, no excesivo, solo enormemente real.

Era paciente e impaciente por turnos. Se tomó el tiempo de aprender qué la hacía jadear y luego lo hizo a propósito, una y otra vez, con una pequeña expresión satisfecha que era muy propia de él.

Cuando ella dijo su nombre dos veces seguidas, la luz feérica bajo la piel de él brilló visiblemente, un resplandor tenue en las sienes y a lo largo de la clavícula que nunca le había visto antes.

—Riven…

—Sí, amor. Te tengo.

La tenía. Se movió con ella con la atención precisa y receptiva de un hombre que podía leer exactamente lo que ella quería a continuación, y el vínculo entre ellos comenzó a fijarse bajo la boca de él en el cuello de ella, de una manera que sintió primero como calor y luego como luz: el hilo plateado que se trazaba bajo la piel a lo largo de su clavícula en el momento en que su cuerpo se soltó y el vínculo se fijó en su lugar con el clic particular de una decisión convertida en permanente.

Él se estremeció. Dijo el nombre de ella en la curva del cuello como si fuera una palabra que hubiera estado practicando en privado durante meses y acabara de recibir permiso para decirla en voz alta.

Después, cuando la respiración de ella se había estabilizado y el peso de él era cálido y se asentaba contra ella, él apoyó la frente contra la de ella.

Lo que recordaba: la voz de Riven al quebrarse en su nombre.

El hilo plateado que sintió primero como calor, luego como luz, que se trazaba bajo la piel a lo largo de su clavícula cuando el vínculo se fijó.

La frente de él contra la de ella, después.

—Llevo intentando demostrar que pertenezco a algún lugar desde que tenía ocho años —dijo en el pequeño espacio entre ellos—. Creo que lo he encontrado.

Fue con Declan a continuación, porque después de la intensidad feérica de Riven necesitaba la solidez de él, su calidez directa.

Estaba de pie cerca del fuego y la miró como la había mirado en el campo después de la batalla, como si fuera algo que hubiera regresado de entre los muertos y él aún no hubiera terminado de dar gracias por ello.

Fue delicado al principio —siempre delicado primero, eso sabía de él—, el manejo cuidadoso de lo que era.

Pero ella había visto al berserker. Se había plantado frente a él sin retroceder, y él nunca lo había olvidado, y ella había aprendido que lo que eso significaba para Declan era que ella era la única persona con la que no tenía que contenerse.

Así que dijo, en voz baja, contra el pecho de él: —No necesito que seas delicado. No ahora.

Y sintió el cambio en él, cómo aflojaba el control que llevaba de forma distinta a Kael. El control de Kael era arquitectura, estructural; el de Declan era una puerta que mantenía cerrada con ambas manos. Ella le había dicho que podía soltar el picaporte.

No fue delicado. Fue minucioso, y presente, y profundamente atento, como alguien que ha aprendido a prestar atención al mundo como acto de penitencia y descubrió que la penitencia se había convertido en amor.

Las manos de él sobre ella eran enormes y cálidas, y cuando dijo el nombre de ella fue simple y directo como todo lo demás en él, y ella sintió lágrimas en su rostro en algún momento y no estaba segura de a quién pertenecían.

Las manos de él en su cintura eran enormes y seguras, y la fuerza que ella le había visto contener durante semanas por fin salió del todo.

No titubeó. No se disculpó por ser grande.

La levantó con un movimiento tan fácil como alzar un libro, y ella sintió la oleada desconocida de flotar sin peso en unos brazos que podían sostenerla sin esfuerzo.

—En el suelo —dijo sin aliento, medio riendo—. Frente al fuego, Declan, en la alfombra…

—Sí —dijo en voz baja—. Sí, tuve la misma idea.

La recostó con un cuidado absurdo para un hombre que no se contenía en nada, y la luz del fuego bañaba en oro cálido sus brazos tatuados —cada nombre, cada historia, cada pérdida que había escrito en su piel—, y la besó con toda la boca como hacía todo: minuciosamente, sin actuación, con todo el peso de su atención.

Cuando él entró en ella, sintió que el vínculo comenzaba a tejerse de inmediato, cálido y lento, la firmeza de él fluyendo hacia el nuevo enlace como brasas resguardadas.

Él se movió con ella al ritmo que ella marcaba, y lo marcó deliberadamente: lento al principio, luego más rápido, y él la siguió con exactitud porque era Declan y siempre prestaba atención.

Cuando sus manos encontraron los hombros de él y lo atrajeron más cerca, él se acercó.

Cuando ella dijo su nombre, él respondió.

Cuando lo dijo dos veces, él respondió dos veces.

Una vez le había dicho que no había nada en él que le diera miedo.

Lo había dicho en serio entonces y lo sentía en serio ahora, con cada célula.

El berserker nunca había sido lo que le asustaba de él.

Lo que le había asustado era cuánto espacio ocupaba en su pecho cuando él estaba sereno.

Ya no le daba miedo. Estaba haciéndole espacio.

Él apoyó la frente contra la de ella cuando ella se deshizo debajo de él. Se quedó ahí. Cuando él la siguió, pronunció su nombre contra su cabello, como un hombre que por fin abandonaba una vigilia mantenida durante años.

El vínculo, al fijarse, fue diferente al de Riven. Más cálido, más firme, el hilo plateado bajo su piel trazando el interior de su muñeca. Un latido. Lo había sentido como un segundo latido que se asentaba junto al suyo.

Después, él miró la marca y trazó la línea con un dedo calloso.

—Tengo treinta y siete nombres en mi piel —dijo—. Personas que no pude salvar. —Alzó la vista—. He estado pensando que necesito añadir a los que sí pude.

Ella lo besó en lugar de responder, porque era la única respuesta adecuada.

Soren se había desplazado al extremo más alejado de la habitación. No había huido —se había quedado—, pero la distancia estaba ahí, el último instinto antes del compromiso. Ella caminó hacia él y lo vio mantenerse firme, vio que le costaba, lo vio hacerlo de todos modos.

—No estoy hecho para esto —dijo—. Quiero que sepas que lo sé.

—Dejaste tu manada antes que ejecutar a una persona inocente —dijo ella—. Has estado solo cuatro años. Aun así, dejaste que te encontrara.

—Se detuvo frente a él—.

—Estás hecho exactamente para esto. Solo que no habías tenido nada por lo que mereciera la pena construir.

Se le tensó la mandíbula. Los ojos ámbar brillaron de un modo que ella nunca les había visto: nunca tras el sarcasmo seco, nunca tras la evasión.

—Eso es mucha carga para un hombre.

—Puedes con ello.

Algo se quebró en su expresión, algo que casi fue una sonrisa y después dejó de serlo, y entonces él la besó, y no fue nada de lo que ella había esperado: no seco, no sardónico, no fingido.

Fue desesperado e inmediato y un poco brusco, y supo a algo que él había estado deseando y esforzándose mucho por evitar durante largo tiempo.

Ella buscó sus manos, entrelazó los dedos con los de él y lo sintió estremecerse.

—Voy a querer huir —dijo contra su boca—. Cuando se vuelva demasiado real. Voy a querer...

—Lo sé —dijo ella—. Te perseguiré.

—Zara...

—Soy más rápida que tú. Ya lo he demostrado.

Él se rio. Una risa rota, deshecha y real. Y la atrajo contra sí como un hombre que había tomado una decisión.

Ella deslizó las manos bajo la camisa de él y lo sintió estremecerse bajo sus palmas: costillas, el plano cálido del estómago, el músculo largo y esbelto de la espalda.

Él emitió un sonido que apenas era palabra y hundió el rostro en el hueco de su cuello y la aspiró como un hombre que por fin había entrado del frío.

—Dime si cambias de opinión —dijo contra su piel—. En cualquier momento. En cualquier segundo.

—No voy a cambiar de opinión, Soren.

—Dime si lo haces.

—Serás el primero en saberlo.

Él volvió a soltar aquella risita sorprendida, la auténtica, la que siempre sonaba como si se le hubiera escapado sin querer, y entonces la levantó en brazos y la llevó los tres pasos hasta el amplio sofá con la fuerza natural de un rastreador capaz de moverse en silencio por terreno difícil durante días, y la depositó con un cuidado que no se parecía en nada a su evasión habitual.

Él la desvistió lentamente, sin apartar los ojos de su rostro, como si esperara que le ordenaran detenerse. Ella no lo hizo. Dijo su nombre, y él cerró los ojos un segundo, como si el sonido le costara algo, y luego los abrió y continuó.

Fue atento de un modo que ella no había esperado: paciente con su cuerpo como lo era en un sendero, leyendo señales, tomándose tiempo para asegurarse.

Cuando por fin entró en ella, lo sintió exhalar de golpe, como si hubiera estado conteniendo algo durante años y solo ahora le hubieran permitido soltarlo.

Se movió con ella despacio al principio. Ella lo dejó. Quería ir despacio con él. Quería que supiera que tenía permiso.

Cuando las manos de ella encontraron su cabello y tiraron de él hacia abajo para otro beso, él gimió contra su boca, y su ritmo cuidadoso se quebró, y ella le salió al encuentro con exactamente el tipo de deseo feroz sobre el que sus ojos ámbar habían fingido indiferencia casual durante semanas.