CAPÍTULO 20

La Oscuridad de Declan

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La llamada llegó a las dos de la madrugada.

Zara ya estaba despierta, de todas formas, tumbada en el catre de las habitaciones de invitados con los brazos cruzados sobre el pecho, mirando el techo y pensando en Kael —en la conversación que se había prometido tener con él esa noche, la que llevaba tres semanas preparando.

Se había convencido. Luego se había echado atrás.

Después había vuelto a convencerse. Entonces el pulso de emergencia atravesó el vínculo de manada como un relámpago, y todos los lobos en territorio de Ashveil sintieron cómo la patrulla del este quedaba en silencio.

Ya se estaba poniendo las botas antes de incorporarse del todo.

La clínica de la manada olía a antiséptico y miedo cuando llegó —un edificio de piedra reconvertido en el extremo este del complejo, con sus luces fluorescentes bajas y ese frío particular que traían los suelos de baldosas y las malas noticias.

Riven ya estaba allí, sin chaqueta, con las mangas subidas hasta el codo, los ojos verdes adoptando esa expresión plana y profesional que ponía cuando manejaba algo que lo asustaba. La recibió en la puerta.

—Tres heridos —dijo—. Hardin es el peor: mordedura profunda, hombro, posible fractura. Sobrevivirá.

—¿Dónde está Declan?

Riven vaciló. No mucho —medio segundo—, como vacilaba cuando no quería decir algo que era cierto.

—En la sala del fondo.

—¿Cómo de grave?

—No está herido.

Otra pausa.

—Ese no es el problema.

Lo apartó al pasar.

La sala del fondo era un pasillo de almacenamiento que el médico de la manada había reconvertido a medias en una segunda zona de tratamiento, separada por un panel de lona gruesa.

Podía oírlo antes de llegar —no llorando, no gritando, solo respirando.

Fuerte, entrecortado, demasiado rápido, como un hombre intentando arrastrarse de vuelta desde un lugar muy lejano.

Apartó la cortina.

Declan estaba en el suelo.

No se había desplomado —no estaba inconsciente, no estaba herido.

Estaba sentado con la espalda contra la pared, las piernas largas recogidas, los codos sobre las rodillas y el rostro hundido en las manos.

Un metro noventa y cuatro, corpulento como una catedral, y se había encogido hasta ocupar el menor espacio posible.

No llevaba camisa; su torso era un mapa de viejos tatuajes y sangre fresca —no suya, se dio cuenta, porque no tenía heridas.

La sangre era de quien se había enfrentado a él esa noche y había perdido esa discusión.

Temblaba. No eran temblores finos —eran sacudidas profundas de todo el cuerpo, de esas que nacen en algún lugar más hondo que los músculos.

Zara se sentó en el suelo.

No dijo nada por un momento. No lo tocó.

Había aprendido eso de Declan Maguire en las últimas semanas: no quería que lo tocaran cuando estaba así, no quería que lo consolaran ni lo controlaran.

Quería que alguien se quedara. Se sentó con las piernas cruzadas a un palmo de él, puso las manos en el regazo y dejó que el silencio hiciera lo que tenía que hacer.

Pasó un minuto. Quizá dos.

—Maté a uno de ellos.

Le salió la voz ronca, todavía desencajada, como si no hubiera vuelto del todo al registro que ella conocía.

—No era mi intención. Pero llegó el rojo y Hardin estaba en el suelo y...

Se detuvo. Se apretó los nudillos contra la boca.

—No lo recuerdo todo.

—Los tres de tu patrulla están vivos —dijo ella—. Hardin va a necesitar unas semanas, pero Riven dice que se recuperará bien.

—¿Gracias a mí o a pesar de mí?

—Gracias a ti.

Él emitió un sonido que no expresaba acuerdo.

—Declan.

Esperó hasta que él levantó el rostro de las manos —despacio, como si le costara.

Tenía los ojos marrones demasiado abiertos, las pupilas demasiado dilatadas, y la sacudida residual todavía lo recorría en oleadas visibles.

Había viejas cicatrices en su mandíbula que nunca había visto de lejos. Ahora las veía.

—Necesito que me escuches decir esto. Entraste en el rojo porque tres personas a tu cargo estaban siendo despedazadas. Saliste. Están vivos.

—El que no lo está...

—Estaba intentando matar a Hardin.

—Eso no lo hace más limpio.

—No —convino ella—. No lo hace.

Él pareció soltar algo con el aliento —ante el hecho de que ella no había intentado edulcorarlo, no lo había envuelto en el lenguaje de la necesidad y la ley de manada. Se miró las manos. El temblor empezaba a remitir.

—Odio lo que soy —dijo.

Ella no apartó la mirada de él.

—Yo no.

Él volvió la cabeza hacia ella, y Zara lo vio procesarlo —vio algo detrás de sus ojos darle vueltas como le daba vueltas a todo lo que ella decía y lo sorprendía, con esa atención cuidadosa y metódica que siempre la hacía sentirse más expuesta de lo que le resultaba cómodo.

Declan no era un hombre rápido. Era minucioso.

—Zara.

—Me has oído.

—Ya lo has visto dos veces.

—Sí.

—Y estás sentada en el suelo de una clínica a las dos de la madrugada.

—También.

Le sostuvo la mirada.

—El suelo me parece muy cómodo. Puede que me quede a vivir.

Algo cambió en su rostro —no una sonrisa, todavía no, pero el preludio de una, ese aflojarse de los músculos alrededor de la boca que significaba que había llegado hasta él. Negó despacio con la cabeza.

—Eres increíble.

—Me lo han dicho.

Inclinó la cabeza.

—¿Cómo están tus manos?

Él se las miró de nuevo. Abrió y cerró los dedos, comprobando algo que ella no podía ver.

—El estado berserker... no es solo ira. Es como si el cuerpo olvidara que es un cuerpo. Después todo vuelve mal. Demasiado sensible. Demasiado ruidoso.

Apoyó la palma en la baldosa fría, como si quisiera absorber su solidez.

—Todavía lo siento dentro. Como brasas.

Ella alargó la mano y la posó sobre la de él.

Él se quedó muy quieto.

—¿Está bien esto? —preguntó ella.

La respuesta no fue verbal. Él giró la mano bajo la de ella y la sostuvo — no con fuerza, no como la agarraría en una pelea, sino con esa firmeza cuidadosa y particular de un hombre aterrado de su propia fuerza que había pasado la mayor parte de su vida compensándola.

Como si sostuviera algo frágil. Como si ella lo fuera.

Se dejó caer hacia un lado hasta que su hombro quedó contra el de él.

Era cálido. Había olvidado lo cálido que era — más cálido que los demás, como si la sangre berserker corriera más caliente que la de lobo.

Podía sentir los temblores profundos que aún lo recorrían, más silenciosos ahora, cada vez más espaciados.

—Háblame de los tatuajes —dijo ella.

Él la miró de reojo.

—Llevo semanas con curiosidad —mantuvo un tono tranquilo, de conversación—. No tienes que hacerlo.

Un largo momento. Luego:

—Mi padre fue quien empezó. Los primeros tres son suyos — tradición de su familia, nombres de miembros de la manada caídos en servicio.

Él tenía veintidós —su mano libre se movió sobre su antebrazo izquierdo, un gesto que no llegaba a tocar—.

Cuando murió, yo tenía cuatro. He añadido.

.. —hizo un cálculo mental—. Once desde entonces.

—¿Todos son nombres?

—Algunos son símbolos. Dos son lugares —giró el brazo ligeramente para que ella pudiera ver el interior de su muñeca — una pequeña rosa de los vientos, desgastada y simple—.

Este no es un nombre. Es para los que no conozco.

Los que murieron en territorio de Ironfall antes de que nadie pudiera decirme quiénes eran.

Zara lo miró durante largo rato. La precisión de aquello. El hecho de que se hubiera tatuado un símbolo para personas que nunca había conocido porque habían muerto de una forma que él sentía que debería haber evitado, y había necesitado un lugar donde guardarlas.

—Declan —le salió la voz más suave de lo que pretendía—. Cargas con demasiado.

—Alguien tiene que hacerlo.

—No solo.

Entonces él se giró para mirarla de frente, y la distancia entre ellos era mínima.

Ella podía ver el último resplandor del berserker mientras se desvanecía de sus ojos — las pupilas que volvían a contraerse hasta la normalidad, la mirada demasiado abierta que se asentaba en algo que era solo él, solo Declan, cansado y presente, mirándola como si ella fuera algo que lo desconcertaba de un modo del que ya no quería librarse.

—No me tienes miedo —dijo él. No era una pregunta. Pero tampoco dejaba de serlo.

—No te tengo miedo.

—Deberías tenerme un poco de miedo.

—Probablemente debería tener muchas cosas que no tengo —alzó la mano libre y apoyó la palma contra el centro de su pecho. Su corazón aún latía rápido. Podía sentirlo—. Tu corazón va a mil por hora.

—Sí —bajó la mirada hacia la mano de ella—. Tiende a hacer eso cuando estás cerca.

El aire en el corredor cambió. No fue un cambio dramático — no un rayo, no esa cosa brillante y afilada que existía entre ella y Riven, ni la corriente cargada de la atención de Kael cuando se posaba en ella.

Esto era más silencioso. Era esa cualidad particular de atención que Declan dedicaba a todo lo que valoraba, volcándose hacia ella con la misma paciencia concentrada que dedicaba a su trabajo más importante, y ella lo sintió en el esternón como un diapasón.

Ella alzó el rostro. Él ya la estaba mirando.

—Dime si necesitas que pare —dijo ella.

—Nunca voy a necesitar que pares.

Ella lo besó.

Empezó lento — no vacilante, no había nada vacilante en Declan Maguire, pero medido.

Paciente. La mano de él subió y se curvó siguiendo su mandíbula con una delicadeza que no debería haber sido posible en manos de ese tamaño, que habían hecho lo que habían hecho esa noche, y ella pensó en eso un momento y luego dejó de pensar porque él emitió un sonido grave en la garganta y le inclinó el rostro ligeramente hacia arriba y el beso cambió.