El viudo que me rechazó (Cartas a los corazones rotos 1)

Capítulo 1

Me detuve ante las enormes verjas de hierro forjado y contuve la respiración.

El conductor del servicio de transporte ya se había marchado, dejándome sola con mi maleta gastada en la acera de uno de los barrios más lujosos de São Paulo.

Tragué saliva, sintiendo el peso de mi propia insignificancia ante aquella colosal construcción. La Mansión Albuquerque no era solo una casa, era una fortaleza.

Apreté el asa de la maleta hasta que se me pusieron blancos los nudillos. Necesitaba ese trabajo. Más que nada en el mundo.

Después de crecer pasando de un hogar de acogida a otro, la vida me había enseñado a ser fuerte, a contener las lágrimas y a valerme por mí misma. Pero la soledad… esa era una sombra de la que nunca conseguía librarme.

Pulsé el interfono con el dedo tembloroso.

—¿Sí? —Una voz femenina y firme sonó por el altavoz.

—Me llamo Ana Souza. Yo… soy la nueva niñera. Me ha enviado la agencia.

Se oyó un zumbido metálico y las pesadas puertas se abrieron lentamente, invitándome a entrar en lo que parecía ser un mundo completamente diferente al mío.

El camino hasta la puerta principal estaba flanqueado por jardines impecables. Todo era simétrico, verde y perfectamente podado. No había ni una sola hoja fuera de su sitio. Era precioso, pero de una forma fría. Le faltaba vida. Le faltaba alma…

Antes incluso de que pudiera llegar a la escalinata de mármol, se abrieron las pesadas puertas dobles de roble.

Una mujer de mediana edad, con un uniforme impecable y el pelo canoso recogido en un moño severo, me miró de arriba abajo. Sus ojos no eran crueles, pero transmitían una seriedad intimidante.

—Tú debes de ser Ana. Soy Sônia, la gobernanta.

—Encantada de conocerla. —Esbocé una sonrisa forzada, intentando ocultar mi nerviosismo.

—Pasa. El señor Albuquerque está en la empresa y no volverá hasta bien entrada la noche.

Pasé junto a ella, arrastrando mi maleta, y me quedé boquiabierta.

El vestíbulo era colosal. Una lámpara de araña de cristal descendía desde el techo de doble altura, reflejando la luz de la tarde en el suelo de mármol pulido. Las paredes estaban adornadas con cuadros que parecían valer más que todo lo que yo ganaría en toda mi vida.

Sin embargo, lo que más me impactó no fue el lujo. Fue el silencio.

Un silencio denso, opresivo y gélido. Aquella casa no tenía el sonido de una familia. Parecía un museo donde las voces tenían prohibido resonar.

—Ven conmigo. Te enseñaré tu habitación y luego te llevaré a ver a Léo. —Sônia se adelantó, sin que sus pasos hicieran el más mínimo ruido.

Mientras caminábamos por los amplios pasillos, empezó a dictarme las normas.

—Tu trabajo consiste en cuidar exclusivamente de Leonardo. Comidas, baño, juegos y rutina de sueño. La casa cuenta con personal de limpieza y de cocina, pero el niño es tu responsabilidad total mientras esté despierto.

—Entendido.

—Regla número uno, Ana: no se debe molestar al señor Albuquerque. ¡Nunca!

La forma en que lo dijo me provocó un escalofrío que me recorrió la espalda.

—Trabaja mucho y la casa tiene que estar en absoluto silencio cuando llega. Si Léo llora, es tu deber calmarlo inmediatamente. El duelo del señor Albuquerque... —Titubeó una fracción de segundo, bajando ligeramente la mirada—. Ha sido difícil. Necesita paz.

Asentí con la cabeza, aunque se me encogió el corazón.

¿Cómo podía un padre exigir silencio absoluto a su propio hijo de dos años? Los niños hacen ruido. Los niños lloran, ríen, corren...

Me instalaron en una habitación al final del pasillo, cómoda y mucho más grande que cualquier lugar en el que hubiera dormido antes, pero no perdí el tiempo deshaciendo la maleta. Quería conocer al niño.

Sônia me acompañó hasta la segunda planta. Nos detuvimos ante una puerta blanca entreabierta.

—Está ahí dentro —susurró, apartándose para dejarme espacio.

Empujé la puerta despacio.

La habitación era enorme, pintada en tonos pastel y repleta de los juguetes más caros que el dinero pudiera comprar. Había una pista de coches de juguete gigante, decenas de peluches intactos y una estantería repleta de libros.

Pero en medio de todo aquello, sentado sobre la mullida alfombra, estaba la criaturita más triste que había visto en mi vida.

Léo era pequeño, con el pelo oscuro y ligeramente rizado que le caía sobre la frente. Sostenía un cochecito azul en las manos, pero no estaba jugando. Se limitaba a mirar fijamente el juguete, con sus grandes ojos oscuros perdidos en la nada.

La soledad de aquel niño era tan palpable que casi me asfixió.

Sentí una punzada física en el pecho. Un dolor familiar. Conocía esa mirada. Era la mirada de quien no se sentía querido, de quien buscaba un cariño que nunca llegaba.

Me arrodillé en la alfombra, manteniendo una distancia prudencial para no asustarlo.

—Hola. —Mi voz sonó un poco ronca, cargada de emoción.

Levantó la cabeza lentamente. Sus ojos eran marrones, profundos y cargados de una tristeza absurda para alguien de solo dos años.

—Me llamo Ana. —Sonreí, con la sonrisa más sincera y dulce que pude encontrar en mi interior.

Léo no dijo nada. Solo apretó el carrito contra su pecho, como si fuera un escudo.

—Este cochecito es muy chulo. ¿Corre muy rápido?

Parpadeó, sin decir nada.

Me senté en el suelo, con las piernas cruzadas, y cogí un cochecito rojo que estaba olvidado a mi lado. Hice rodar el juguete por la alfombra, imitando el sonido de un motor con la boca.

—¡Brummm! El mío es rojo, pero creo que el tuyo, el azul, ganaría una carrera. ¿Qué te parece?

Pasaron unos minutos que se hicieron eternos. El silencio de la casa parecía querer tragarnos, pero mantuve la paciencia. Los niños que han sufrido necesitan tiempo.

Poco a poco, su manita regordeta se estiró y empujó el cochecito azul hacia mí. El juguete me rozó ligeramente la rodilla.

Mi sonrisa se amplió.

—¡Ah, has ganado!

No sonrió, pero sus hombritos parecieron relajarse una fracción de milímetro.

Ese fue nuestro primer contacto. Una victoria silenciosa.

Pasamos el resto de la tarde juntos. La rutina con Léo no era agotadora físicamente, pero me agotaba emocionalmente. Era un niño dócil, pero apático. Comía en silencio. Jugaba en silencio. Se bañaba en silencio.

Su apatía me partía el corazón en millones de pedazos con cada hora que pasaba.

Cuando cayó la noche, lo acosté en la cuna. Le canté una nana muy bajito, acariciándole el pelo rizado. Sus ojitos se le cerraron y por fin se durmió, aferrado a un osito de peluche que parecía ser su único refugio.

Apagué la lámpara y dejé la puerta entreabierta, saliendo de puntillas.

El reloj del pasillo marcaba casi las once de la noche.

Mi estómago gruñó, recordándome que no había comido nada desde media tarde. Bajé las escaleras de puntillas, rezando para no hacer ruido y no romper la regla de oro de la gobernanta.

La cocina estaba en la parte trasera de la mansión. Era enorme, moderna y gélida, toda de acero inoxidable y mármol negro.

Abrí la nevera, cogí una manzana y me apoyé en la encimera, dando el primer mordisco mientras contemplaba la oscuridad del jardín a través de las puertas de cristal.

De repente, la luz principal se encendió con un chasquido seco, cegándome momentáneamente.

Di un respingo hacia atrás, atragantándome con el trozo de manzana.

—¿Quién eres?

La voz era grave, ronca y rebosante de una autoridad absoluta.

Me giré rápidamente, tosiendo, y el corazón casi se me paró.

Arthur Albuquerque estaba de pie en la puerta de la cocina.

Era mucho más alto de lo que imaginaba, con unos hombros anchos que ocupaban toda la entrada. Llevaba un traje oscuro y perfectamente planchado, pero la corbata le quedaba holgada y el cuello de la camisa desabrochado, dejando al descubierto parte de su cuello tenso.

Su rostro era anguloso, con una mandíbula cuadrada cubierta por una barba escasa a punto de crecer. Era, sin duda, el hombre más impresionante que había visto en mi vida.

Pero sus ojos…

¡Dios, sus ojos!

Eran del mismo color que los de Léo, pero, a diferencia del niño, que reflejaba tristeza, los ojos de Arthur solo reflejaban hielo. Eran fríos, distantes, muertos. Una oscuridad tempestuosa que parecía absorber todo el calor del ambiente.

—Yo... —Tosí una vez más, dándome unos golpecitos en el pecho para recuperar el aliento—. Soy Ana. La nueva niñera.

Él entrecerró los ojos, evaluándome de arriba abajo como si fuera un mueble barato que la gobernanta hubiera comprado por error.

—Sônia no me había dicho que fuera tan joven.

Su tono era de puro desdén.

Sentí cómo me hervía la sangre. Estaba acostumbrada a que me subestimaran por mi edad, pero la forma en que me miró me dio ganas de cruzar los brazos y replicarle.

—Tengo veinticuatro años, señor, y mucha experiencia con niños.

—Los niños necesitan disciplina y silencio. No a alguien que parece haber salido ayer de la universidad.

La arrogancia de aquel hombre era casi palpable. Se dirigió a la nevera, ignorando mi presencia, y cogió una botella de agua.

Sus movimientos eran tensos, rígidos, como si estuviera a punto de estallar en cualquier momento.

—Léo es un niño muy bueno —me atreví a decir, incapaz de mantener la boca cerrada—. Se ha pasado toda la tarde tranquilo.

Arthur dejó de beber agua. Su cuerpo se tensó de forma aterradora.

Cerró la botella lentamente, girando el tapón con fuerza excesiva, y se volvió hacia mí. Su mirada parecía capaz de cortar el cristal.

—El trabajo de una niñera es asegurarse de que yo no tenga que enterarme de lo que le pasa al niño, Ana. Le pagan para resolver sus problemas, no para darme informes que no le he pedido.

Me quedé paralizada. Sin aliento.

La conmoción me dejó sin aire. ¿Cómo podía un padre hablar así de su propio hijo? ¿Como si fuera un estorbo, una obligación contractual subcontratada?

Lo que me apetecía era gritarle. Decirle lo maravilloso que era su hijo y lo mucho que necesitaba un padre, no una estatua de hielo. Pero recordé mi maleta deshecha en la habitación, las facturas que tenía que pagar y que no tenía adónde volver.

Apreté los dientes y me tragué las palabras que me quemaban en la lengua.

—Entendido, señor Albuquerque.

—Estupendo. Manténgalo lejos de mi despacho y lejos de mi habitación. Si sigue estas sencillas reglas, no tendremos problemas.

No esperó una respuesta. Le dio la espalda y salió de la cocina, desapareciendo por los oscuros pasillos de la mansión.

El aire pareció volver a la habitación en cuanto desapareció.

Exhalé un suspiro tembloroso y apoyé las manos en la encimera de mármol helado.

Aquel hombre estaba destrozado. Destruido por su propio dolor. Pero, en lugar de buscar la curación, estaba arrastrando a su propio hijo al fondo del abismo con él.

Dejé la manzana en el fregadero; se me había quitado del todo el apetito.

Subí las escaleras de vuelta a la segunda planta y, antes de entrar en mi habitación, me detuve frente a la puerta de Léo. Me asomé por la rendija. El niño dormía acurrucado, abrazando a su osito.

Una lágrima caliente resbaló por mi mejilla antes de que pudiera contenerla.

No sabía cómo iba a soportar convivir con la frialdad de Arthur Albuquerque. Pero, al mirar a aquel niño solitario en la cuna, una certeza inquebrantable se formó en mi corazón.

No me iría.

Su padre podía rechazarlo. Podía encerrarlo en aquella enorme habitación y fingir que no existía.

Pero yo no haría eso.

Si Arthur quería construir un muro de hielo a su alrededor, era problema suyo. Pero yo no iba a permitir que el frío congelara el corazón de Léo.