CAPÍTULO 15

«Me quitaron el nombre, el empleo, el suelo bajo los pies. Se olvidaron de lo único que no se me puede robar: mi manera de ver.»

CHIARA FERRARI

Una semana antes, catalogaba la joya más valiosa de Italia.

Aquella mañana estaba sentada a la mesa de mi habitación, con un cuaderno abierto, un bolígrafo mordido en la punta y exactamente ningún recurso en el mundo más allá de mi propia cabeza.

Había llamado a cuatro contactos del sector desde el despido. Dos no contestaron. Uno fue educado y colgó demasiado rápido. El cuarto tuvo el valor de decir la verdad: nadie va a recibirte, Chiara, tu nombre está en todos los periódicos.

Mi nombre en los periódicos.

Ladrona.

Era lo que decían, sin signo de interrogación.

Tragué saliva y volví al cuaderno. Era todo lo que me quedaba: lo que sabía hacer.

—Deja de morder ese boli, que te vas a tragar la tinta. —Bianca estaba despatarrada en mi cama, comiendo galletas de mi cajón—. Explícamelo otra vez. ¿Por qué estás tan convencida de que se puede encontrar la piedra?

—Porque es única. —Le di la vuelta al cuaderno, hacia ella, donde yo había dibujado la estrella de seis puntas—.

Bianca, un zafiro estrella con un asterismo perfecto así, de ese tamaño, no hay otro.

No es una joya que se pierda entre la multitud.

Es un rostro. Cualquier gemólogo serio del planeta reconocería La Stella en una fotografía.

—Entonces es una idiotez robarla.

—Es una idiotez intentar venderla en el mercado legal.

—Me levanté, andando por la habitación, montando el plan en voz alta—.

No hay certificación que blanquee una pieza así.

El número de registro, la procedencia, todo apunta al Gruppo.

Quien la robó solo tiene dos salidas: o destroza la piedra en piedras más pequeñas...

—Lo cual destruiría justamente lo que vale.

—Exacto. Nadie hace añicos una estrella para vender grava.

—Me detuve—. O la vende entera, a oscuras, a un coleccionista clandestino.

Gente que compra para encerrarla en una caja fuerte y mirarla a solas, sabiendo que nunca va a poder enseñársela a nadie.

Y ese mundo, amiga, es pequeño. Pequeño y cerrado.

Bianca se sentó en la cama, la galleta olvidada.

—¿Y tú conoces ese mundo?

—Conozco el de la piedra. —Suspiré y me senté de nuevo—.

El mundo de los coleccionistas de sombra lo conozco de oídas.

Los que se mueven por ahí son los tratantes.

Los que compran y venden sin hacer preguntas.

—Miré el cuaderno—. Necesitaría a alguien de dentro.

Alguien que oyera el runrún del mercado paralelo antes de que se convirtiera en un hecho.

El silencio duró tres segundos. Después Bianca esbozó la sonrisa más peligrosa de su repertorio.

—Yo conozco a un tratante de piedras. —Arqueó una ceja—. Es más, lo conoces tú. Aquel que te elogió delante de todo el mundo y te invitó a un café. El que el iceberg de traje puso de patitas en la calle del susto.

—No.

—¿Por qué no? —No apartó los ojos de mí.

—Porque ahora mismo no quiero deberle un favor a ningún desconocido.

—Chiara. —Bianca cogió mi cuaderno y lo cerró con delicadeza—. Te están acusando de un delito que no cometiste. No es momento de orgullo, es momento de usar cada puerta que siga abierta. Y aquel hombre dejó una puerta bien abierta.

Me mordí el labio. Tenía razón, y odiaba cuando tenía razón.

Tommaso Conti llegó al café quince minutos antes de tiempo, lo que ya me dijo algo sobre él.

Se levantó en cuanto me vio, la sonrisa amplia, el cuello de la camisa abierto también, con el aire de quien nunca ha pasado un día sin saber que resultaba encantador.

Yo había llamado hacía dos horas, vacilante, esperando dar con una secretaria. Contestó él mismo, y dijo signorina Ferrari en un tono de quien acaba de alegrarse el día.

—Has venido. —Me apartó la silla—. Confieso que ya había renunciado a cobrarme aquel café.

—Las circunstancias han cambiado. —Me senté, directa—. Habrá leído los periódicos.

—Los he leído. —La sonrisa retrocedió, y lo que le quedó en el rostro no fue juicio. Fue otra cosa—. Y no me creí ni una línea. Quien reclasifica una turmalina que la casa entera había manoseado sin enterarse no roba piedras, Chiara. Quien ama así no destruye.

Algo me apretó la garganta, sin avisar. Hacía una semana que nadie de fuera de mi círculo me miraba sin recelo.

—Yo no robé —dije, bajo.

—Lo sé. —Se inclinó sobre la mesa, y bajó la voz también—. Y no has venido aquí a tomar un café conmigo, aunque me encantaría fingir que sí. Has venido porque eres la única persona de Roma que hace la pregunta correcta. —Le brillaron los ojos—. ¿Adónde va a parar una piedra así?

No respondí enseguida.

O es exactamente lo que necesito, o es demasiado bueno para ser verdad.

Había aprendido, de la peor manera, a desconfiar de quien llega demasiado rápido con la mano tendida.

—¿Y usted sabe adónde?

—Sé por dónde. —Giró la taza entre los dedos, pensando—. Un zafiro estrella así solo respira en tres o cuatro manos en el mundo entero. Conozco a dos de ellas personalmente, pero hay una cosa que quizá te interese más.

Ladeé la cabeza.

—¿De qué habla?

—Hace unas tres semanas, antes incluso de que estallara tu historia —dijo, despacio, midiendo cada palabra—, empezó a correr un susurro en el mercado de sombra. Alguien anduvo sondeando a compradores con mucha discreción para un zafiro excepcional. Sin procedencia.

El aire me salió de los pulmones de golpe.

Tres semanas.

Antes de que el robo se hiciera público. Antes de que yo siquiera supiera que la pieza había desaparecido.

—¿Quién? —Apenas me salió la voz.

—Eso todavía no lo sé. —Me miró, y había ahí una chispa de juego, de cacería, que no supe si me animaba o me asustaba—.

Pero puedo averiguarlo. Tengo los oídos adecuados en los lugares adecuados.

—Tendió la mano sobre la mesa, la palma hacia arriba, una invitación—.

La pregunta, Chiara, es si confías en mí para esto.

Miré la mano tendida.

Y el escalofrío no se fue, porque una parte de mí —la parte que acababa de ser destruida por confiar en las personas equivocadas— sabía que aquella era exactamente la pregunta que hace toda trampa antes de cerrarse.

Pero ¿qué opción tenía?

Le estreché la mano.

—Averigua quién fue —dije—. Y yo te invito al café que quieras...

CAPÍTULO 16

«La peor celda no tiene barrotes. Es desear, con cada hueso del cuerpo, exactamente aquello que uno se ha pasado la vida jurando odiar.»

LORENZO RICCARDI

Dos semanas desde que la destruí ante la empresa entera.

Se suponía que la venganza tenía que saber a algo. En cambio, sabía a nada: el mismo vacío de la caja fuerte abierta, multiplicado por catorce noches sin sueño.

Desde la última planta, Roma seguía encendida, indiferente. La casa que mi abuelo tardó medio siglo en levantar seguía en pie, herida, pero en pie.

Debería sentir alivio.

Sentía jazmín.

Su mesa, en la planta doce, llevaba dos semanas vacía. Y, aun así, cuando cerraba los ojos, lo que subía no era el rostro de la ladrona que juraba haber desenmascarado.

Era un perfume de flor barata que ningún dinero conseguía quitar del aire.

Me pasé la mano por el pelo y me serví un whisky que no iba a beberme.

La puerta se abrió sin golpe, y ni siquiera necesité volverme.

—Tienes cara de haber dormido aquí. —Massimo cruzó la sala y dejó una carpeta fina sobre mi mesa, con la familiaridad de quien entra en su propia casa—. Otra vez.

—Estaba trabajando.

—Estabas escondiéndote de la almohada. —Se sirvió agua y renunció a comentar lo que vio—. Siéntate. Necesito que mires una cosa con la cabeza fría, y la cabeza fría no es lo que te sobra hoy.

Miré la carpeta sin tocarla. Su timbre había cambiado. Massimo provocaba todo el rato; cuando bajaba la broma, era porque había encontrado algo.

—La pericia independiente.

—Empezó por el dinero. —Abrió la carpeta él mismo—. El ingreso. La prueba número tres, la que Vittoria presentó envuelta con lazo de regalo: una transferencia a una cuenta vinculada a la chica. El pago por el servicio.

—Me acuerdo de las tres. —Apreté la mandíbula—. Acceso. Huella. Ingreso. No necesito una clase.

—Necesitas esta. —Massimo apoyó los dos puños en la mesa—. Puse a dos hombres a rastrear de dónde salió aquel dinero. ¿Sabes qué encontraron? —Esperó un segundo más de lo necesario—. Nada, Lorenzo. Absolutamente nada.

Le sostuve la mirada, sin entender de inmediato. Dentro de mí, algo empezó a moverse en un lugar que mantenía cerrado.

—¿Cómo que nada?

—El dinero de verdad tiene historia. —Iba encajando una pieza cada vez—.

Quien paga a una ladrona saca ese dinero de algún sitio.

Siempre hay un hilo del que tirar. —Golpeó el papel con el dedo—.

Este no lo tiene. Apareció en su cuenta salido de ninguna parte.

Limpio por delante, hueco por detrás. —Me sostuvo la mirada—.

Lo que nace de la nada no es un pago, es un decorado.

Alguien montó ese ingreso para que lo encontraran.

Un decorado.

—O el rastro se escondió bien. —Mi voz sonó ensayada en mis propios oídos—. Quien roba un zafiro así sabe blanquear dinero.

—Quien sabe blanquear dinero no entra en la caja fuerte con su propia credencial.

—Massimo se irguió—. No deja la huella sin guante en un pedestal.

No lo hace todo en un único día, con las tres pruebas listas a la mañana siguiente.

O es la criminal más brillante que ha visto esta casa, o la más idiota del planeta, y sabes que no es ninguna de las dos.

Apreté los puños sobre la mesa.

Cada frase suya entraba como una astilla bajo la piel, y odiaba que entrara, porque todas decían, con otras palabras, lo único que había jurado no escuchar.

—La pericia todavía no ha terminado —dije.

—No ha terminado. —Recogió la carpeta, sin cerrarla—. No he venido a cerrar nada. He venido para que dejes de firmar papeles con los ojos cerrados mientras el suelo se mueve bajo tus pies.