Capítulo 13

Capítulo Trece

El detective Holt me recibió en el vestíbulo de la Fiscalía a las ocho de la mañana siguiente.

Había tenido otra idea: que habláramos con Antonia para averiguar qué recordaba de la noche del asesinato.

Tal vez vio o escuchó algo que pudiéramos usar, lo que la convertía en testigo, según el detective.

Así que esperamos hasta que salió del ascensor y luego la seguimos hasta su oficina.

—¿Puedes contarnos cómo fue tu noche del domingo en la escena del homicidio de Tybaum? —le preguntó Holt. Ella terminó de quitarse las zapatillas para correr y se puso los tacones.

—Claro. Déjame revisar mi agenda primero.

La revisó y luego nos miró.

—Muy bien, voy a contarlo tal como ocurrió. Aquí vamos.

El domingo por la noche me estaba preparando para ver Homeland . Es mi serie favorita porque yo solía tener el trabajo de esa mujer.

—Cuando estabas en la CIA.

—Exacto. En fin, el domingo por la tarde se puso frío y, para la noche del domingo, el Espejo de Agua del Monumento a Lincoln se había congelado.

Luego se congeló por completo, según lo que pude averiguar.

Entonces salió una multitud enorme a patinar.

Entre ellos había una pareja conocida como Bob y Carol.

Estaban en el extremo más alejado de la piscina, donde las luces son más brillantes, cuando patinaron sobre un hombre congelado en el hielo.

Estaban impactados. No podían creerlo, así que se detuvieron y regresaron con cautela.

Efectivamente, podían distinguir el blanco de los ojos de un hombre en el hielo.

Carol marcó al 911 desde su teléfono. Yo estaba de guardia esa noche, así que, después de que la operadora avisara al FBI, me llamó a mí.

—Porque eres la fiscal federal adjunta de más bajo rango, a la que le tocan las guardias los fines de semana.

—Precisamente. Soy la última en la jerarquía, así que me llaman a mí.

—Por cierto, ¿en qué área trabajas?

—Estoy en robos y homicidios.

Trabajo del lado del Distrito. La Oficina del Fiscal Federal en Washington D.

C. procesa tanto crímenes federales como crímenes del Distrito.

Yo estoy trabajando del lado del Distrito, lo que nosotros llamaríamos procesamientos estatales.

Así que estoy sentada ahí rezando para que el teléfono no suene, pero claro, suena.

No llevábamos ni dos minutos de mi maldito programa, Michael.

Así que, cuando sonó, me maldije por no haber apagado el teléfono durante el programa.

Es broma, estaba de guardia, así que era mi turno de supervisar una escena del crimen en fin de semana.

Presioné el botón de grabar en la tele. Lo dejaría reproduciendo para que Rudolph tuviera una banda sonora si tenía que salir.

Si no tiene una banda sonora, se pone a aullar y los vecinos llaman a la policía.

Supe que era un agente del FBI antes incluso de que hablara.

Siempre se puede reconocer a los que respiran por la boca.

Bueno, eso no es justo. Digamos que tuve un fuerte presentimiento de que sería el FBI.

¿Quién más me llamaría un domingo por la noche cuando estaban dando mi serie favorita de televisión y la serie favorita de todos mis amigos?

—Señorita Xiang, habla el agente especial Cowpers. Tengo una escena del crimen en el Espejo de Agua. Hombre blanco, fallecido, aproximadamente cuarenta años.

—¿La escena está contaminada?

—No, señora. Nadie puede llegar hasta la escena del crimen para contaminarla. Está congelado en el hielo.

—¿Causa de la muerte?

—Si los seis agujeros de bala en la espalda no lo mataron, entonces supongo que fue el hielo. Era una paleta helada cuando lo encontramos.

—¿Dice que estaba congelado en el Espejo de Agua?

—Duro como una roca. Estamos esperando sus instrucciones.

—De acuerdo. Voy en camino.

—Gracias. Disculpe por molestarla un domingo por la noche, señora.

—No hay problema.

Colgué y fui a mi dormitorio. Mi equipo para el frío consistía en mi abrigo grueso de cuero, una sudadera con capucha y guantes térmicos.

Me vestí y acaricié la cabeza de Rudolph.

Luego tomé el ascensor hasta el garaje del edificio.

En el garaje, mi casco estaba asegurado en el asiento de mi Can-Am Spyder. Lo desbloqueé y me lo puse.

Luego me subí y presioné el botón de arranque una vez. El motor cobró vida y conté hasta cinco mientras se calentaba. Después subí por la rampa de salida.

El trayecto desde mi piso hasta la Explanada era de menos de dos kilómetros. Aun así, llegué temblando de frío. Las motocicletas tienden a hacerte eso.

El Espejo de Agua es esa estructura larga que parece una piscina y que se encuentra justo en el centro de Washington D.

C., junto al Monumento a Lincoln. En un extremo está el Monumento a Washington y, a lo largo de uno de sus lados, se alza el Monumento a Lincoln.

A lo largo de sus bordes, tiene una profundidad de unos cuarenta y cinco centímetros.

En el centro, probablemente alcanza los setenta y cinco centímetros, lo que hizo que se congelara mucho más rápido cuando la temperatura se desplomó aquel día.

Los técnicos habían optado por usar una motosierra para extraer el cuerpo. Cuando lograron liberarlo, una pala cargadora frontal lo levantó aún encerrado en el hielo, y lo pusieron de pie. Así fue como lo encontré cuando llegué a la escena.

Agachándome bajo la cinta amarilla de la escena del crimen, entré al resplandor de los reflectores y lo rodeé. Seis pequeños orificios de bala perforaban su espalda, donde los técnicos habían logrado desprender el hielo. Era una agrupación compacta: la firma de un tirador experto.

Tomé prestada una linterna de uno de los agentes de la policía del parque y me puse de puntillas para observar más de cerca el rostro de la víctima.

Tenía la boca abierta, los ojos desorbitados por el susto, el cuerpo ya en camino a la morgue incluso antes de que su cerebro lo supiera.

Decir que el rostro del hombre reflejaba un final violento sería quedarse corto.

Basta saber que seis balas Hydra-Shok en la línea media izquierda es lo más muerto que suelo ver en mi trabajo como fiscal del gobierno.

Bajé de puntillas y apunté la luz hacia donde debería haber estado su corazón. Lo que quedaba eran jirones.

Un hombre con traje negro y camisa blanca del FBI se me acercó.

—Soy el agente especial Cowpers. ¿Qué hacemos?

Él me conocía; yo no lo reconocí.

—Traigan calefactores portátiles y enciéndanlos.

Se descongelará antes del amanecer. Solo anótenlo como infarto de miocardio sospechoso, secundario a heridas de bala.

—Me di cuenta de que sonaba como un profesional médico, que no lo soy.

Pero sí conozco algo de medicina forense y la mayoría de las formas violentas en que uno puede pasar de esta vida a una tarjeta con su nombre impreso de una funeraria.

La agente se fue para cumplir mis órdenes. Entonces vi a la fotógrafa de la policía. Estaba concentrada en su trabajo, pero necesitaba algunas tomas adicionales. Me acerqué por detrás y tosí para no asustarla. No respondió.

—Oiga —dije y le toqué el hombro.

Se giró de golpe.

—¡¿Qué?! —exclamó.

—Antonia Xiang. Fiscalía Federal —le mostré mi identificación, y sus hombros se hundieron.

—Ah —dijo, desinflándose.

—Por favor, tome fotos del público. Nunca se sabe —susurré.

Asintió con la cabeza y luego volvió a inclinarse sobre su trabajo.

Pero, de vez en cuando, la veía apuntar la cámara hacia los espectadores.

Sabía que era muy raro que el autor del crimen se quedara entre la multitud solo por diversión, pero había ocurrido.

Además, algunas de esas personas serían testigos, y necesitábamos establecer su presencia en la escena para anticiparnos al abogado defensor que pudiera intentar convencer al jurado de que el testigo nunca estuvo allí.

Llegaron más agentes del FBI, dos a los que conocía bien. Sabía que debía mantenerme fuera de su camino mientras interrogaban a la multitud. Se acercarían a mí más tarde esa noche, cuando estuvieran listos. Y yo esperaría allí solo por esa razón.

Mi trabajo en la escena de cualquier asesinato es responder preguntas y guiar la preservación de las pruebas.

Por lo general, las preguntas son sobre la cadena de custodia o sobre registros e incautaciones.

Pero esa noche de domingo, hasta el momento, no había nada de eso.

Me sentía infrautilizada y tenía frío. Mi aliento era vaho, y tenía los dedos de los pies y de las manos entumecidos.

Durante veinte minutos me limité a quedarme al margen y observar a los técnicos y agentes trabajando.

Pero el frío era insoportable. Incluso envuelta en mi equipo de motocicleta de invierno, seguía temblando. Por eso fue un alivio cuando Jack Ames, un agente especial corpulento, se me acercó con expresión preocupada y me hizo señas hacia su coche.

—Tenemos a una que dice que vio al tirador —dijo—. El problema es... ¿podemos hablar en mi coche? Encenderé la calefacción.

—Por supuesto. ¡Me estoy congelando aquí afuera!

Seguí a Jack. Era conocido por ser amable con los testigos y duro con los sospechosos. Me condujo hasta su auto. El vehículo del gobierno era un Ford Interceptor negro. Paredes negras y ventanas oscuras, el motor en marcha, el humo blanco del escape flotando hacia arriba.

Hizo clic con su llavero. Los seguros saltaron y entramos. Me quité los guantes y apreté mis manos entumecidas contra dos salidas de aire del tablero. El calor salió a raudales. El alivio fue inmediato.

—Mierda —murmuré.

—Exacto —dijo Jack.

—Bien, entonces empezaste a decir algo sobre una testigo, ¿no?

—Sí, la dejé con mi compañero, Abel. Dice que lo vio todo. Pero hay un problema.

Lo miré, esperando.

—¿Cuál es?

—Tiene una orden de arresto pendiente. Incomparecencia. Prostitución.

—¿Incomparecencia? Eso es una locura. ¿Te dijo que vio el tiroteo?