Capítulo 3

Capítulo Tres

Los paramédicos sacaron el cuerpo de Gerry del agua helada del Espejo de Agua del Monumento a Lincoln en D.C. Se tomaron fotos y se hicieron observaciones; los informes oficiales vendrían después. El forense contó seis orificios de bala en la espalda de Gerry.

Los detectives de Washington D.C. dijeron que fue un robo.

Claro , pensé cuando vi la noticia en la televisión aquí en Chicago, un robo, por supuesto.

Por eso el tirador dejó los trescientos dólares en el bolsillo de Gerry que él mismo había sacado de un cajero automático no quince minutos antes de morir .

Su asesinato me hizo cerrar los ojos y rezar por su alma. Soy católico, y eso es lo que hago.

Y mientras el alma de Gerry negociaba su paso por las puertas del cielo, yo empezaba a negociar con los rusos la transferencia del dinero para los hijos de Gerry.

Pero antes de poder poner las cosas en marcha, tenía un gran problema: no conocía a sus hijos, no tenía nombres, fechas de nacimiento, números de seguro social ni nada por el estilo.

Sabía que le debía a Gerry volver a Georgetown, contarles todo a los chicos y conseguir su información personal.

Él había confiado en mí y no tenía otra opción más que volar hasta allí y cumplir mi promesa.

Más tarde supe que la policía quería cerrar el caso como un robo.

Pero la hija de Gerry —Mona— insistía en que había sido un asesinato relacionado con los combustibles fósiles.

Acusó a los oligarcas del petróleo del crimen, pero no tenía ninguna prueba.

Así que la policía la descartó como paranoica y un poco trastornada por la muerte de su padre.

En privado, pensaban que estaba loca. Creían que era solo otro robo sin importancia.

Excepto que todos sus informes decían lo mismo: la billetera de Gerry fue encontrada en su bolsillo.

Los trescientos dólares que había retirado de un cajero automático quince minutos antes seguían dentro de la billetera.

Esta anotación en el informe inicial de los detectives quedó sin comentarios.

Como soy un curioso por naturaleza, empecé a husmear.

Llamé a un amigo en la Fiscalía de los Estados Unidos en D.C.

Lo que supe fue impactante. Quienquiera que mató a Gerry actuó con audacia.

Aparentemente, no esperaba ser arrestado, porque lo acribilló a poca distancia de la Casa Blanca, una zona repleta de policías y agentes federales.

Luego llamé a la oficina legal de Gerry para hablar con su secretaria.

La oficina estaba cerrada. La grabación decía que estaban cerrados porque estaban de luto por Gerry, que llamara de nuevo en tres días.

Así que esperé tres días y volví a llamar.

Para mi sorpresa, según el Post , la investigación había dado un giro total: ahora el FBI estaba a cargo del caso.

Lo que me indicó que había sospechas de que se había cometido un crimen federal en la muerte de Gerry.

Tres timbres y luego una respuesta cortante.

—Oficina de Gerry Tybaum, ¿puede esperar un momento, por favor?

—Quiero...

—Gracias.

Así, sin más, me dejaron en espera. Luego la voz regresó.

—¿En qué puedo ayudarle?

—Mi nombre es Michael Gresham. Soy abogado en Chicago. Gerry vino a verme antes de morir.

—¿De qué se trata esto?

—Gerry quería que hiciera un trabajo para él.

—¿Y cuál podría haber sido?

Se encendió una bombilla en mi cabeza. La recepcionista de Gerry no me estaría preguntando qué estaba haciendo para Gerry.

No, ella me habría preguntado si mi llamada era personal o de negocios y, según eso, me habría dirigido a los abogados de sucesiones de Gerry o a sus socios del bufete.

Esta voz no estaba haciendo ninguna de esas cosas.

Estaba preguntando por mi trabajo para Gerry. Inapropiado. Así que esquivé.

Pregunté:

—¿Quién es usted?

—Habla el agente especial Ames. ¿Podría darme su nombre, señor?

—¿Agente especial del FBI?

—Sí, señor.

—¿Por qué está el FBI en la oficina de abogados de mi amigo?

—¿Podría darme su nombre, señor? Tenemos el número desde el que llama. Conseguir su nombre no será tan difícil. Sería mucho más fácil si simplemente me dijera quién es. Una petición amistosa, señor.

—Me llamo Michael Gresham.

—¿Y llevaba usted algún caso con el señor Tybaum?

—No, fuimos compañeros en la facultad de derecho. Solo llamaba para charlar un rato.

De pronto, la voz ya no sonaba tan amigable.

—¿Dice que es abogado?

—Sí.

—¿Qué tipo de derecho ejerce?

—No veo cómo eso puede ser asunto suyo.

—Bueno, señor, déjeme ponerlo de esta manera.

Estamos hasta el cuello siguiendo todas las pistas que puedan ayudarnos a encontrar al responsable del asesinato del señor Tybaum.

Ahora tenemos su nombre. Puede ayudarme diciéndome quién es y por qué llama, o puedo enviar a dos agentes a su oficina a tomarle declaración.

—Sí, cómo no, que vengan a tomar mi declaración —me burlé.

—¿Perdón?

—Apueste lo que quiera. No hay forma de que sus matones vengan aquí a tomarme declaración.

—¿Entonces está diciendo que tiene algo que ocultar?

—Estoy diciendo que el FBI no tiene derecho a venir aquí a interrogarme.

—¿No estás dispuesto a cooperar con las autoridades en relación con la muerte de tu amigo?

—Así es. Normalmente no coopero con la policía en mi práctica de defensa penal. Puede que suene ridículo, pero mis clientes prefieren que no coopere con la policía.

—Señor Gresham, ¿el señor Tybaum era uno de sus clientes en casos penales?

—No, no lo era.

—¿Estaba siendo investigado por algún delito que pudiera convertirlo en uno de sus clientes penales?

—No que yo sepa.

—Entonces no debería haber ningún problema. Por favor, dígame por qué llamaba.

Salió sin pensar.

—Teníamos una apuesta sobre el partido entre los Wizards y los Knicks. Él perdió; yo llamaba para cobrar.

—¿De cuánto era la apuesta?

—Cena de carne la próxima vez que viniera a Chicago.

—¿Venía a Chicago con frecuencia?

—No tengo ni idea.

—¿Estaba él en Chicago para hablar de asuntos financieros con usted?

Con cuidado, Michael , me advertí a mí mismo.

Martha Stewart no fue a prisión por uso de información privilegiada.

Fue a prisión porque el FBI afirmó que les mintió.

Si yo les mentía sobre que Gerry vino a Chicago y habló del banco ruso, podría exponerme al mismo tipo de responsabilidad si el FBI descubría que estaba mintiendo.

Y ellos tendrían los estados de cuenta bancarios que los llevarían a su billete de avión y su conexión con Chicago.

Ahí estaba yo, en el otro extremo de ese viaje. Decir la verdad era la única opción.

—Vino a verme justo antes de que lo asesinaran. Estaba asustado.

—¿El propósito principal de esa visita?

—Confidencial. Privilegio abogado-cliente.

—¿Usted era su abogado? ¿Lo representaba?

Ahí estábamos otra vez. Técnicamente, Gerry no era mi cliente.

Lo que significaba que, técnicamente, yo no era su abogado.

Tenía un poder notarial, pero eso no está cubierto por el privilegio abogado-cliente.

Pero aquí está la consideración clave: al morir la persona que otorgó el poder, este queda anulado.

Ya no existe y la persona que lo recibió ya no puede actuar como apoderado.

—No estoy diciendo que sí, y no estoy diciendo que no. Estoy diciendo que esta conversación ha terminado.

Con eso, colgué el teléfono y le dije a la señora Lingscheit —mi recepcionista— que no aceptara ninguna llamada relacionada con el señor Tybaum o el FBI.

Me temblaba la mano mientras luchaba por devolver el teléfono a su base. Maldita sea, estos tipos son buenos , pensaba. Así de rápido, en menos de dos minutos, el agente me había acorralado hasta el punto de estar a punto de cometer un grave delito federal por mentirle al FBI.

¿La peor parte? No habían terminado conmigo. Volverían. De hecho, probablemente aparecerían en mi oficina en las próximas veinticuatro horas.

Solo le estaba haciendo un favor a Gerry. No quería tener nada que ver con Rusia porque no quería ir allí. Él me había dicho que no era necesario. Todo podía hacerse por teléfono.

Lo que no me dijo fue que el FBI se arrastraría por las líneas telefónicas y me pondría en un callejón sin salida legal. No me había advertido sobre eso.

Con una simple llamada, me había convertido en un nombre asociado al asesinato de mi amigo.

Tampoco estaba un paso más cerca de averiguar algo sobre sus hijos.

Estuve dando vueltas por la oficina durante una hora, navegando en internet y revisando algunos expedientes pendientes, todo el tiempo pensando, en el fondo de mi mente, qué debía hacer a continuación.

Luego almorcé tranquilamente lo que había traído de casa.

Finalmente, visualicé mi siguiente paso.

Llamé al banco en Rusia. Les di el número de cuenta y el código clave, y pedí un saldo.

—Sí, señor Tybaum —dijo el representante de atención al cliente que hablaba inglés—. Su saldo es de doce millones de dólares estadounidenses.

—Necesito transferir ese dinero a Estados Unidos.

—No hay problema, señor Gresham. Pero vamos a necesitar una comisión de un millón de dólares.

—¿Qué? Lo hacen electrónicamente. Ni siquiera debería haber un cargo.

—Política del banco con ciudadanos estadounidenses.

Colgué en ese momento, con una sensación de náusea apoderándose de mí. No pensaba volver a Rusia, pero le había prometido a Gerry hacerlo por sus hijos.

Era demasiado para procesarlo en ese instante. Fui a mi oficina exterior y le dije a la señora Lingscheit que me sentía mal y que me iba a casa. Ella me lanzó una de sus miradas características de «ni lo sueñe».

—¿Qué? —le pregunté.

Respondió en voz baja:

—El FBI quiere hablar con usted. Les dije que no estaba, pero dijeron que sabían que sí.

—¿Qué? ¿Cómo saben que estoy?

Ella señaló detrás de mí.

Me di la vuelta y vi a un hombre con un traje de negocios impecable, las manos sobre las rodillas, los ojos brillando hacia mí.

—Es del FBI. Quiere hablar contigo y dice que no se irá hasta que lo hagas.