Capítulo 20

Stefania

La morgue me recibió con lo de siempre: el silencio «correcto» del ruido blanco, la luz amortiguada y el olor familiar de los desinfectantes.

Después de la zona industrial, el incendio, las guaridas del clan y el entusiasmo de Garm, que había corrido a mi alrededor toda la mañana e incluso intentó acomodarse con nosotros dentro del auto…

Y mejor ni hablar del propio Demian. Uf.

Regresar allí debería haber actuado como anestesia sobre mi sistema nervioso.

Eso era precisamente lo que esperaba, porque necesitaba reiniciarme. Había soportado tantos estímulos durante los últimos días que, pese al efecto de Kruk sobre mi sistema nervioso, deseaba arrastrarme dentro de un caparazón seguro.

Pero no funcionó.

Más bien al contrario: en cuanto crucé el umbral de la sala de autopsias, mi cerebro, en lugar de tranquilizarse, registró con una precisión brutal la ausencia de un detalle concreto: una mano grande y caliente sobre la mía, que me sostuvo incluso mientras Kruk conducía mi auto.

Pesada y capaz de conectarme a tierra, trazaba ya una frontera entre el caos y yo mejor que cualquier ritual.

Además… me ardían los labios. Los había besado con tanta avidez, pero durante tan poco tiempo, que la irritación me sacudía por dentro. Quería más. Pero aquel… verdugo se había detenido demasiado pronto. Otra vez.

Maldición. Apreté los dientes con irritación y fui a cambiarme. Sin embargo, la sensación no desapareció ni siquiera después de ponerme los guantes. Y eso me enfurecía.

En realidad, no estaba segura de que me dejaran entrar ese día ni de que Oleksii no me hubiera despedido por todo lo que había organizado la noche anterior.

Pero mi credencial funcionó y nadie dijo una palabra.

Así que allí estaba, con una montaña de trabajo que evidentemente nadie tenía prisa por hacer en mi lugar.

—Ah, ¿sigues viva? —Serhii apareció en la puerta cinco minutos después, con una carpeta bajo el brazo y dos vasos de papel con café. Nuestra habitual porquería amarga—. Pensé que hoy volverías con la médica.

—No empieces —espeté, rechazando el vaso con un movimiento brusco de la cabeza.

Porque me habían preparado una lonchera y café delicioso dentro de un vaso térmico…

Y no pregunten. Yo tampoco habría creído jamás que el verdugo oficial de la mafia y jefe de todo el brazo armado de Yarylo fuera capaz de algo así.

Pero Kruk era metódico en todo, eso ya lo había comprendido. Y yo misma había declarado que era mío.

Aquel desgraciado de cabello plateado se aferró a esa afirmación con más fuerza que su perro a mi zapatilla. Además, todavía llevaba puesta su camiseta… lo cual, de una forma extraña, facilitaba la situación.

—No empiezo, solo constato. No avisaste que regresarías. El guardia me lo dijo… —dejó el café sobre el borde de la mesa.

—¿Hay algo nuevo? —entré en modo trabajo mientras el técnico preparaba los cuerpos.

—No. Hay una calma extraña en la ciudad…

Aunque dicen que el Señor de la mafia convocó a todos sus mandos intermedios.

Algo está ocurriendo entre ellos. Ojalá no empiecen otra guerra —Serhii apretó los labios con descontento y dio un sorbo al café—.

Tal vez por eso toda la basura se quedó quieta.

Así que nuestra prioridad siguen siendo esos dos: el del agua y tu elegante amigo del abrigo.

Además, el amante de los cuchillos del hangar ya empezó a declarar.

Es más tonto que una tabla, pero habla mucho.

Me acerqué al primer cuerpo. El mismo hombre del abrigo caro cuyo corte en el cuello me había obligado a recordar, aún en el hangar, unas manos ajenas y demasiado precisas. Me había equivocado, como ya sabía con seguridad.

—¿Y? —pregunté sin volverme. Bajé el protector plástico sobre mi rostro.

—No dijo nada inteligente —Serhii abrió la carpeta—.

El idiota del cuchillo de verdad solo tenía que sacar un paquete.

Lo contrataron en efectivo a través de un intermediario local.

Le dijeron: entrarás, tomarás una bolsa negra y la llevarás hasta un auto.

Eso era todo. No sabe quién encargó el trabajo, qué había dentro ni por qué aparecieron dos cadáveres.

No alcanzó a salir antes de que la policía rodeara el lugar.

Tú le pareciste el eslabón débil porque eres mujer…

—¿Le crees? —empecé el examen.

—Casi. Es demasiado estúpido para mentir bien —resopló mi compañero—. Así que, para mí, o de verdad lo utilizaron a ciegas o es un genio de la conspiración dentro del cuerpo de un idiota. No apostaría por la segunda opción.

—Bien. ¿Y dónde está la bolsa?

—La arrojó en algún hueco cuando intentaba huir —Serhii frunció el ceño—. Ayer envié gente para revisar el lugar, pero no encontraron nada.

—Mal.

—Ya lo sé —hizo una mueca.

Chasqueé la lengua. Serhii era un buen investigador. Por lo tanto, el atacante vivo no era más que una pieza menor del esquema. Por desgracia, no era la llave ni el cerebro, sino solo unas manos contratadas para una porquería puntual. Bien. Trabajaríamos con lo que teníamos.

Rodeé la mesa, me detuve junto al brazo derecho del muerto y lo levanté.

La cara interna de la muñeca. El mismo signo: círculo, triángulo, línea quebrada.

Dos días antes, en el puerto, lo había visto al vuelo, entre el ruido, el hedor y la amenaza.

Allí la luz era correcta, nadie se lanzaba contra mí y nada impedía pensar.

Me incliné más. La piel alrededor del pigmento estaba apenas hinchada. Casi imperceptible, pero bastaba.

—Interesante… —murmuré para mí.

—¿Qué cosa? —Serhii se puso alerta al instante.

—No es un tatuaje antiguo —respondí con calma—. Y tampoco parece hecho en un estudio. Mira aquí.

Se acercó. Señalé con las pinzas el borde de la línea negra.

—¿Ves cómo quedó el pigmento? Está muy superficial. Y la piel todavía no terminó de asentarse. Ocurre cuando lo hacen con prisa y, sin duda, no por estética. Se lo aplicaron poco antes de morir. Tal vez incluso durante las últimas veinticuatro horas.

—¿Una marca? —Serhii entrecerró los ojos.

—Eso parece.

—¿Entonces sí es una secta?

Lo miré en silencio mientras recordaba todo lo que Demian y yo habíamos hablado apenas una hora antes. ¿Convenía decirlo? ¿Y si exponía a Kruk? Pero la cabeza de Serhii también podía resultar útil en el caso, así que…

—¿Qué? —mi compañero se encogió de hombros ante mi mirada—. Símbolos, muelles, cadáveres y almacenes secretos. Es una hipótesis de trabajo razonable —dio otro sorbo al café y el sonido me hizo estremecer.

Serhii hizo una mueca al notarlo, como disculpándose.

—No —corté—. No lo creo. Lo principal es que la piel todavía no terminó de asentarse y el pigmento no penetró profundamente —toqué con las pinzas el borde de la línea negra—. Sin duda es una marca reciente.

Serhii se acercó más.

—¿Entonces no pertenecía a la secta desde joven?

—Si es una secta, eligieron un lugar muy incómodo para exhibir su simbología —murmuré—. La cara interna de la muñeca. Debajo de la correa del reloj. No lo sé…

Mi compañero guardó silencio.

Dejé el brazo y recorrí el cuerpo con la mirada. Debajo de la oreja izquierda: la punción. En el cuello: el corte controlado. En el pecho y las costillas: las marcas de una «pelea» fingida, improvisada con prisa para construir una versión. En la muñeca: una marca reciente, oculta a miradas ajenas.

—No es un ritual —dije en voz baja—. Aquí no hay misticismo, salvo quizá como cobertura.

—¿Entonces qué es?

Tomé una lupa. La acerqué otra vez a la muñeca. Pigmento. Micropartículas en el borde. Y además… una franja delgada y casi invisible de roce un poco más arriba. Como si hasta hacía poco hubiera llevado una pulsera de papel o plástico. Como las de hoteles o fiestas.

Algo hizo clic dentro de mi cabeza. Me volví bruscamente hacia Serhii.

—Dame las fotos de la oficina del sexto muelle. Las de la caja fuerte, el escritorio y la bisagra lateral de la puerta.

Parpadeó.

—¿Hablas en serio ahora?

—Las fotos. Rápido.

Serhii sacó el teléfono, buscó durante unos segundos dentro del chat del equipo y me tendió la pantalla.

La tomé. Amplié una vez y otra. Allí: la bisagra y el óxido frotado.

Era lo mismo que me había mostrado Demian.

Estaba segura de que los nuestros también lo habían documentado, pero no le prestaron atención.

La superficie metálica, medio limpiada. Y sobre ella, el mismo signo.

Casi borrado, pero idéntico. A un costado, donde solo miraría quien supiera dónde hacerlo.

—Maldita sea… —exhaló Serhii sobre mi hombro—. No lo vi. ¿Crees que está relacionado?

—Creo que sin duda no es un símbolo de fe, aunque no puedo descartar que utilicen algún tipo de lavado de cerebro para mantener la obediencia —dije sin apartar los ojos de la pantalla—. Pero esto… se parece más a un sistema de marcación.

—¿De qué?

—No de «qué», sino de quién. Tal vez también de lugares —ya hablaba más rápido porque la imagen empezaba a encajar—.

Mira. La bisagra lleva el signo. Su muñeca también…

y ambos estuvieron en el mismo sitio. Tal vez sea una marca para quienes trabajan dentro de algún sistema. Como un registro o algo parecido.

La expresión de Serhii se volvió magnífica. Era precisamente esa cara por la que estaba dispuesta a soportar su existencia: todavía no había comprendido todo, pero ya había captado que yo sí y empezaba a desarrollar la idea por sí mismo.

—¿Inventario? —sugirió.

—Más cerca —asentí—. Tal vez una clasificación interna de los suyos.

Objetos, testigos, cadáveres. Todavía no sé qué significa cada elemento del símbolo.

Pero estoy segura de que no es «gloria a la luna negra» ni ninguna tontería mística de ese tipo.

Es una marca de trabajo. Funcional. Está oculta no porque sea un culto, sino para que no los descubran.

Serhii ya ni intentaba interrumpir con hipótesis, pero activó la grabadora y extendió la mano. Le devolví el teléfono y pasé al segundo cuerpo.