Capítulo 22 — El silencio después de la tormenta

Garcin llegó al lugar quince minutos después del llamado. La calle estaba aislada. Patrulleros por todos lados. Luces azules y rojas titilando. Policías armados montando el perímetro.

Se detuvo en la entrada.

El piso era una masacre.

Varios cuerpos. Sangre en las paredes, en el suelo, en los muebles. Olor a pólvora en el aire. Vainas de bala desparramadas por todos lados.

Un policía se acercó.

—Fiscal Garcin. La escena es fuerte.

Garcin entró despacio, pisando con cuidado para no contaminar evidencia. Miró alrededor.

Lorenzo Benedetti. Mano derecha principal de Miguel. Muerto cerca de la puerta, tiro en el pecho.

Tres guardias. Dos en el salón, uno cerca del balcón. Todos con disparos certeros. Profesionales. Ejecutados.

Y entonces lo vio.

Miguel D'Angelo.

Caído en el rincón del salón. Un tiro en la cabeza. Ojos abiertos, fijos. Sin vida.

Garcin no se movió, mirando. Sintió algo raro. No era satisfacción. No era tristeza. Era... alivio. Miguel había destruido vidas. Comprado gente. Matado inocentes. Y ahora estaba muerto.

¿Justicia? Tal vez no la que el sistema permitía. Pero justicia al fin y al cabo.

—Hay uno más, fiscal. —El policía señaló el dormitorio.

Garcin fue hasta ahí. Adentro, escondido detrás de una cortina, otro cuerpo. Se acercó, corrió la tela.

Y se quedó helado.

Vittorio Castellano. Ministro de Justicia. Garganta cortada. Muerto hacía horas, a juzgar por el estado del cuerpo.

—Mierda —susurró Garcin.

Esto iba a estallar. No era solo un delincuente muerto. Era un ministro. Un hombre del gobierno.

—Fiscal, encontramos esto.

Un policía le entregó un móvil. Era el de Miguel, tirado en el pasillo.

—Hay una llamada recibida hace una hora. Del ministro Castellano.

Garcin miró el cuerpo del ministro. Después los otros cuerpos.

Entendió todo.

Elio había obligado al ministro a llamar. Después lo mató. Usó el piso como trampa. Y cuando Miguel llegó, los ejecutó a todos.

—Genial —murmuró Garcin.

—¿Qué, señor?

—Nada. Sigan con el peritaje. Quiero todo documentado. Huellas, balística, todo.

—Sí, señor.

Garcin salió del piso. Bajó las escaleras. Se detuvo en la calle, mirando los patrulleros, a los periodistas que empezaban a llegar, a las cámaras apuntando.

Elio había desaparecido. Sin dejar rastro. Sin dejar pista.

Y Lucile estaba sola. En algún lugar.

Suspiró. Miró el cielo, ya oscureciéndose.

—Espero que sepas lo que estás haciendo, Elio.

La noticia estalló media hora después.

"MIGUEL D'ANGELO MUERTO EN TIROTEO"

"EMPRESARIO Y SEIS GUARDIAS EJECUTADOS EN UN PISO"

"MINISTRO DE JUSTICIA ENCONTRADO MUERTO EN EL MISMO LUGAR"

Los titulares se multiplicaban en todos los canales. Tele, radio, internet. Helicópteros sobrevolando el lugar. Periodistas especulando.

—Fuentes indican que Miguel D'Angelo fue atraído a una trampa. La policía no confirma autoría, pero todo apunta a una ejecución profesional...

En el piso de Marco, él estaba pegado a la tele. Vio las imágenes aéreas del edificio aislado. Vio los cuerpos siendo retirados en bolsas negras. Vio la foto de Miguel en la pantalla.

Muerto.

Marco se sentó en el sofá, soltando el aire que ni sabía que estaba conteniendo.

—Se terminó —susurró—. Se terminó de verdad.

Agarró el móvil, trató de llamar a Lucile. Apagado.

—¿Dónde estás, Lucile? —murmuró, preocupado.

En la Iglesia de Santa Clara, el padre Hernández miraba la noticia en la tele chica de la sacristía. Stefano, Enrico y Garcez estaban con él, en silencio.

Cuando apareció en pantalla la confirmación de la muerte de Miguel, el padre cerró los ojos y se persignó.

—Que Dios tenga misericordia de su alma. Y de todos los involucrados.

Stefano lo miró.

—Elio lo logró.

—Sí. Lo logró. —Hernández apagó la tele—. Pero ¿a qué precio?

Nadie respondió.

En el piso donde Elio había dejado a Lucile, ella estaba sentada en el sofá, mirando la misma noticia.

Le temblaban las manos. El corazón acelerado. Lágrimas corriéndole sin parar.

Miguel estaba muerto.

Elio había cumplido la promesa.

¿Pero dónde estaba él?

Lucile miró el reloj. Seis de la tarde. Él había salido a las 12:30. Más de cinco horas.

—Elio, por favor... —susurró—. Vuelve.

Esperó.

Siete de la noche. Nada.

Ocho de la noche. Nada.

Nueve de la noche.

Lucile no comía. No bebía. Solo miraba la puerta, esperando que se abriera. Esperando que él entrara, aunque estuviera herido, aunque estuviera sangrando, pero vivo.

Diez de la noche.

Lucile se acostó en el sofá, abrazando la llave, los ojos fijos en la puerta.

—Un poquito más —se susurró a sí misma—. Un poquito más.

Medianoche.

La una de la mañana.

Las dos de la mañana.

No se dio cuenta de cuándo se quedó dormida. El agotamiento emocional venció. El cuerpo se apagó.

Soñó con él. Con sus ojos. Con el beso de despedida.

Cuando despertó, la luz del sol entraba por la ventana. Lucile se levantó de un salto, desorientada. Miró alrededor.

Piso vacío.

Puerta cerrada.

Él no había vuelto.

Corrió al dormitorio, revisó. Vacío. Baño. Vacío.

Volvió al salón, agarró el móvil. Llamó de nuevo al número de él. Apagado.

Sintió que el pecho se le apretaba, las lágrimas volviendo.

Él no había vuelto.

O estaba preso. O estaba herido. O estaba...

No. No podía pensar en eso.

No quería irse. No quería aceptar que él no iba a volver.

Pero el reloj marcaba las nueve de la mañana. La noticia seguía pasando en la tele. La policía buscando al asesino de Miguel. Revisando cámaras. Interrogando testigos.

Lucile se secó las lágrimas. Se puso de pie.

Le dio una última mirada al piso.

Al lugar donde se había entregado a él. Donde había sido feliz por unas horas.

—Te amo —susurró al vacío—. Si estás vivo, en algún lugar... te amo.

Abrió la puerta. Salió.

Bajó las escaleras. Salió del edificio. Fue hasta donde Elio había dejado un coche escondido, dos calles más adelante. Un sedán viejo, gris, la llave escondida detrás de la rueda.

Agarró la llave. Entró. Arrancó el motor.

Se miró en el retrovisor. Vio su propio reflejo. Ojos rojos, hinchados. Cara pálida.

Puso el coche en marcha. Salió despacio. Tomó el camino que llevaba a la ciudad.