Capítulo 21 — La trampa perfecta

El convoy avanzaba por la Avenida Libertà, el tránsito abriendo paso a los coches blindados. Miguel miraba por la ventanilla, tenso, esperando un disparo que no llegaba.

Estaban a diez minutos de la comisaría cuando le sonó el móvil.

Miguel miró la pantalla. Número privado.

Atendió con cautela.

—¿Hola?

—Miguel, soy yo. Vittorio.

Miguel reconoció la voz de inmediato. Vittorio Castellano. Ministro de Justicia. Uno de los hombres más poderosos de Sicilia. Y también uno de los que recibía un pago mensual de Miguel hacía años.

—¿Ministro? ¿Qué pasó?

—Cancelé tu declaración.

Miguel parpadeó, confundido.

—¿Cómo que la cancelaste?

—Usé mis contactos. Dije que había irregularidades en el proceso, que necesitaba más tiempo para analizarlo. La comisaría aceptó. No tienes que ir hoy.

Miguel sintió un alivio momentáneo, pero enseguida volvió la desconfianza.

—¿Y por qué me llamas recién ahora? ¡Estoy a diez minutos de ahí!

—Porque recién ahora conseguí resolverlo. Escúchame, tenemos que hablar. Urgente. Vení al piso. El de siempre.

Miguel conocía el lugar. Un piso que Vittorio mantenía en secreto en un barrio más alejado. Se habían encontrado ahí varias veces para tratar "negocios delicados".

—¿Ahora?

—Ahora. Cuanto antes, mejor. Tenemos que alinear la estrategia antes de que la prensa empeore todavía más las cosas.

Miguel dudó, pero después aceptó.

—Bueno. Voy para allí.

Cortó. Miró a Lorenzo.

—Cambio de planes. Vamos al piso de Vittorio.

Lorenzo frunció el ceño.

—¿El ministro? ¿Para qué?

—Canceló mi declaración. Quiere hablar sobre la situación.

—Jefe, esto no me cierra. ¿Por qué llamaría justo ahora?

—Porque así funcionan estas cosas, Lorenzo. Política. Todo a último momento. —Miguel golpeó el vidrio divisor—. Chófer, cambia la ruta. Vamos al barrio San Lorenzo. Calle Mazzini, 47.

El convoy dobló a la izquierda, siguiendo la nueva dirección.

Veinte minutos después, llegaron a un edificio viejo, discreto, con la fachada desgastada, ventanas con persianas cerradas. Nada que llamara la atención.

Lorenzo bajó primero, revisó alrededor. Les hizo una seña a los otros guardias. Seis hombres bajaron, armas en mano, verificando cada rincón.

Todo despejado.

Lorenzo fue hasta el portero eléctrico, apretó el botón del piso 3B.

—¿Hola?

—Es el señor Miguel —dijo Lorenzo.

Se oyó un clic. La puerta se destrabó.

Entraron. Lorenzo adelante, Miguel en el medio, cinco guardias atrás. Subieron las escaleras hasta el tercer piso. Se detuvieron frente a la puerta 3B.

Lorenzo golpeó tres veces.

La puerta se abrió.

Lorenzo entró primero, revisó el piso. Salón chico, cocina a la vista, una puerta al dormitorio, otra al baño. Vio a Vittorio Castellano sentado en un sillón, de espaldas a la puerta, mirando la ventana.

—Está limpio, jefe —dijo Lorenzo.

Miguel entró. Vittorio no se dio vuelta.

—Ministro, me podría haber avisado antes. ¡Estaba a punto de llegar a la comisaría!

Vittorio no respondió.

Miguel frunció el ceño, dio otro paso.

—¿Vittorio?

Lorenzo se quedó en la puerta. Miguel sacó el móvil del bolsillo, se lo dio a Lorenzo como siempre hacía en estos encuentros. Protocolo de seguridad. Nada de grabaciones accidentales.

—Espérame aquí afuera con los demás —dijo Miguel.

Lorenzo dudó, pero asintió. Salió, cerró la puerta.

Miguel caminó hasta el sillón.

—Vittorio, por el amor de Dios, ¿me haces poner nervioso así y te quedas ahí callado? —Dio la vuelta al sillón, se paró de frente—. Tenemos que resolver esto ya. La policía está encima, la chica está viva, y Elio...

El "ministro" seguía sentado, inmóvil, mirando la ventana.

Miguel frunció el ceño. Algo estaba mal.

Fue entonces cuando la figura del sillón se dio vuelta despacio.

Y se sacó la máscara.

Elio.

Miguel se quedó helado, la sangre congelándosele en las venas.

—Elio...

Elio se levantó del sillón, tirando la máscara de silicona al suelo. Una réplica perfecta de la cara de Vittorio. Hecha a medida. Una de las herramientas del oficio.

—Hola, Miguel.

Miguel dio un paso atrás, buscando el arma en el chaleco. Elio fue más rápido. Sacó la pistola, apuntó.

—No.

Miguel se detuvo. Le temblaban las manos.

—¡Lorenzo! ¡LORENZO!

Afuera, el móvil de Miguel sonó. Lorenzo miró la pantalla.

Comisaría Central de Palermo.

Atendió.

—¿Hola?

—Habla el comisario Caruso. ¿Dónde está Miguel D'Angelo? Ya son las 14:15. Debería estar aquí.

Lorenzo frunció el ceño.

—El ministro Vittorio Castellano canceló la declaración. ¿No le avisaron?

Hubo una pausa del otro lado.

—¿Qué ministro? No recibí ninguna cancelación.

A Lorenzo se le heló la sangre.

—La puta madre...

Tiró el móvil al suelo, sacó el arma y golpeó la puerta con el hombro.

—¡JEFE!

Adentro del piso, Miguel gritaba.

—¡ELIO, ESPERA! ¡PODEMOS HABLAR! ¡TE PAGO EL TRIPLE! ¡EL CUÁDRUPLE!

Elio dio un paso adelante, el arma firme.

—Esto no es por dinero, Miguel.

—¡¿ENTONCES QUÉ QUIERES?! ¡TE PUEDO DAR LO QUE SEA!

—No puedes darme lo que quiero. —Elio inclinó la cabeza—. Quiero que ella esté a salvo. Y a ti, muerto.

La puerta explotó. Entró Lorenzo, arma en alto.

Elio se dio vuelta y disparó. Le pegó a Lorenzo en el pecho. Cayó.

Miguel aprovechó, corrió hacia el balcón, gritando.

—¡AYUDADME! ¡ENTRAD POR EL BALCÓN!

Tres guardias que estaban en el coche de abajo miraron hacia arriba. Vieron a Miguel en el balcón. Empezaron a trepar el edificio por las cañerías externas, rompiendo la ventana del piso de abajo, subiendo por el balcón.

Elio le disparó a Miguel. Erró por centímetros. Miguel se tiró al suelo.

Los tres guardias entraron por el balcón.

Y se detuvieron.

En el rincón del salón, detrás de una cortina mal cerrada, vieron un pie. Se acercaron con cuidado, corrieron la tela.

El cuerpo del ministro Vittorio Castellano, la garganta cortada y los ojos abiertos. Muerto.

—¡Es una trampa! —gritó uno.

Elio salió de detrás de la pared con dos pistolas. Disparó. El primer guardia cayó. El segundo trató de responder, le rozó el hombro a Elio. Elio gruñó de dolor pero disparó de vuelta. Le acertó al segundo en el cuello. Cayó.

El tercero se tiró detrás del sofá, disparando. Elio se agachó, rodó, apuntó a la rodilla del tipo. Acertó. El guardia gritó, cayó. Elio terminó el trabajo con un tiro en la cabeza.

Miguel estaba encogido en el rincón, tratando de alcanzar el arma de Lorenzo.

Elio se dio vuelta hacia él.

Sus pistolas estaban vacías. Las tiró al suelo. Agarró el arma de uno de los guardias muertos.

Caminó hasta Miguel.

—No... —susurró Miguel—. Por favor...

Elio se detuvo frente a él. Lo miró desde arriba.

—Trataste de matarme. —Elio le apuntó el arma a la cabeza—. Pero hoy se acaba.

—¡TENGO DINERO! ¡PODER! ¡PUEDO...!

BANG.

El disparo resonó en el piso.

Miguel D'Angelo cayó sin vida.

Elio no bajó el arma. Respiraba pesado.

Se suponía que iba a sentir algo. Victoria. Alivio. Alguna cosa.

Pero solo sentía vacío.

Y dolor. Mucho dolor.

Se miró el propio cuerpo. Sangre corriéndole por la pierna. Un tiro que le había pegado en el muslo. Hueso intacto, pero sangrando mucho.

A lo lejos, el sonido de sirenas.

Guardó el arma, agarró la mochila, cojeó hasta la ventana del fondo. Había preparado una soga para escalar. Bajó con dificultad, la pierna palpitando a cada movimiento.

Llegó al suelo, fue hasta el callejón donde había escondido la moto.

La arrancó con dificultad. Aceleró. Salió.

Las sirenas se hacían más fuertes.

En la comisaría, Garcin estaba en la sala de espera cuando le sonó el teléfono.

—Fiscal, tenemos un tiroteo. Barrio San Lorenzo. Varios muertos.

Sintió que se le hundía el estómago.

—¿Dirección?

—Calle Mazzini, 47.

Garcin cortó. Salió corriendo hacia el coche.

Sabía, en el fondo, lo que iba a encontrar ahí.

Y rezó para que Elio siguiera vivo.

Porque si estaba muerto, Lucile estaba perdida.