CAPÍTULO 16

Simon

Mira escribe MEDIODÍA ES TAMBIÉN NUESTRA TRAMPA en la pizarra, y durante un segundo peligroso se me olvida el miedo.

No porque el miedo se vaya.

No se va.

El miedo está por todas partes en la sala: en la mano de Lydia apretada con demasiada fuerza contra una taza de café, en los ojos de Patch que se mueven más rápido que sus dedos, en el silencio de Vale, en cómo la voz de la agente Park baja mientras atiende una llamada cerca de recepción.

El miedo está en mi teléfono, en el correo de Celia, en los mensajes de voz de Warren, en la palabra Ruth subrayada en la pizarra.

Pero Mira está ahí, con calcetines blancos demasiado grandes para sus pies, el pelo medio suelto, la chaqueta abandonada, rotulador en mano, y convierte la trampa de otro en gramática que puede usar.

He visto a jurados cambiar de opinión con menos.

Entonces la mano le resbala.

No mucho. El capuchón del rotulador se le escapa de los dedos y golpea una vez el borde de la mesa antes de caer a la alfombra.

Un sonido diminuto, barato.

Atraviesa la sala con más fuerza que un grito.

Mira lo observa como si el capuchón la hubiera traicionado personalmente.

—Lo hice a propósito —dice.

—Nadie te creyó —dice Lydia.

—Grosero.

—Médico.

Patch se agacha a recoger el capuchón. —Yo lo cojo.

Mira da un paso hacia él y se detiene.

Las rodillas no se le doblan. No se tambalea buscando un efecto dramático. Su cuerpo solo pierde una instrucción, un ligero desfase entre intención y equilibrio.

Lydia llega a su lado antes que yo.

Bien.

Mejor.

Aun así avanzo medio paso y me detengo tan en seco que aprieto los dientes.

Mira se da cuenta.

Cómo no.

—No pongas esa cara de orgullo por no haberme atrapado —dice.

—No la ponía.

—Estabas redactando mentalmente un diploma.

—Quizá uno pequeño.

Su boca intenta moverse y no lo consigue.

El intento importa.

Lydia pone una mano en el codo de Mira. —Silla. Ahora.

—Estoy bien.

—Estás vertical por puro rencor.

—El rencor tiene una postura excelente.

—Silla.

Mira se sienta.

No porque nadie haya ganado.

Porque su cuerpo ha empezado a pasarle la factura de la noche, y ni siquiera Mira Calloway puede negociar eternamente con la biología.

Las luces de la sala de conferencias zumban sobre nuestras cabezas.

El aire sabe rancio, a café amargo, recargado de aire acondicionado.

Al otro lado de las ventanas, Boston empieza a perder el negro rotundo de la noche para convertirse en ese azul sucio previo al amanecer que hace que cada edificio de oficinas parezca avergonzado de sí mismo.

4:19 a. m.

Menos de ocho horas hasta el mediodía.

Ocho horas para mantener viva a Ruth Heller, averiguar si Celia Armand es testigo o amenaza, preparar a Mira para entrar en Cormorant sin dejar que la trampa se cierre sobre ella, y no repetir el error más antiguo de mi vida adulta: decidir por ella.

Pan comido.

Patch deposita el capuchón del rotulador en la bandeja con reverencia. —Pizarra de la trampa del mediodía actualizada. Que nadie se mueva, parpadee, abra correos, respire cerca de las pruebas ni acepte bollería de desconocidos.

Vale lo mira. —¿Por qué bollería?

—La gente subestima los muffins.

—Voy abajo.

—¿Relacionado?

Vale lo ignora y se vuelve hacia mí. —Los de paisano están a cinco minutos de la dirección de Heller. Aproximación silenciosa. Sin sirenas. Sin uniforme en la puerta salvo que sea necesario.

Mira levanta la cabeza. —¿Quién va?

Vale la mira. —La detective Sato y el detective Reyes. Ambos de paisano. Ambos saben que no deben agobiarla.

—Quiero saber exactamente qué van a decir.

—Mira —dice Lydia.

—No. —La voz de Mira suena cansada, pero el filo sigue ahí—. Si Ruth está asustada, una frase equivocada hará que deje de hablar o que huya. Conoció a mi madre. Guardó papeles. Guardó algo para Elena. Eso significa que lleva años con miedo.

Vale la estudia.

Lo veo sopesar si rechazar por principio.

Entonces toma la decisión correcta, lo que mejora mi opinión de él en una medida que me molesta.

—Dirán que vienen a comprobar cómo está tras una amenaza creíble relacionada con un asunto antiguo de farmacia.

No mencionarán asesinato en la puerta. Le preguntarán si quiere asistencia médica, si alguien se ha puesto en contacto con ella y si se siente segura para salir de la residencia voluntariamente.

Mira lo procesa.

Sus dedos buscan el borde del bloc con su carta. No lo dobla.

Bien.

—Añade esto —dice—. Diles que la hija de Elena Calloway está a salvo por el momento y pidió que no presionaran a la Sra. Heller.

Vale aprieta los labios. —Eso es mucho para soltar en una puerta.

—Entonces di lo útil. La hija de Elena pidió que no la presionaran.

Lo anoto antes de que nadie pueda suavizarlo.

Vale mira mi bloc. —No te lo estaba dictando a ti.

—No —digo—. Ella sí lo estaba.

Los ojos de Mira se clavan en mí un instante.

Pequeño.

Agudo.

No exactamente gratitud.

Una marca en el libro de cuentas.

Vale asiente una vez.

—Bien.

Sale a hacer la llamada.

Lydia se sienta junto a Mira y saca de algún rincón del bolso un paquete de galletas saladas.

Mira se queda mirándolo.

—¿Diriges un hospital o un refugio de mapaches?

—Ambos públicos muerden.

—No tengo hambre.

—No estaba preguntando.

Patch, sin levantar la vista, dice:

—¿Sal marina o queso sospechoso?

Lydia revisa el paquete.

—Queso sospechoso.

El rostro de Mira refleja auténtica traición.

—¿Guardaste queso sospechoso para el fin del mundo?

—Tiene proteína.

—Tiene arrepentimiento.

—Come dos.

Mira coge una galleta, la muerde con la expresión de una mujer que acepta términos desfavorables bajo coacción, y luego coge otra.

Miro la mesa.

No su boca.

No la curva suave y cansada de sus hombros bajo la manta.

No las zapatillas vacías junto a la puerta de la sala de declaraciones, porque de algún modo mis zapatos se han convertido en una intimidad peor que una confesión.

Patch me patea el tobillo bajo la mesa.

Fuerte.

Lo miro.

No levanta la vista del portátil.

—Tu cara estaba representando una miniserie trágica entera.

—No es verdad.

—Tenía hasta episodio piloto.

Mira, por desgracia, lo oye.

—¿Eso es un diagnóstico legal?

—No —dice Patch—. Pero defiendo el valor de producción.

Lydia lo apunta con una galleta.

—Compórtate.

—Oficial de moral.

—Estás a un incidente de convertirte en prueba de cargo.

Patch asiente y vuelve a teclear.

El humor cala, aguanta tres segundos y se desvanece.

El correo de Celia permanece abierto en la pantalla del portátil, preservado, copiado, odiado.

Si quieres la verdad, trae a Mira a Cormorant al mediodía. Entrada pública. Nada de policía dentro.

Nada de policía dentro.

Una trampa no siempre oculta sus dientes. A veces sonríe con ellos.

Mira se limpia la sal de la galleta del pulgar con una servilleta.

—Respondemos a Celia.

—No —digo.

Todas las cabezas se vuelven hacia mí.

Maldición.

La palabra salió demasiado rápido. Viejo reflejo con traje nuevo.

El rostro de Mira se cierra.

Corrijo antes de que tenga que cortarme.

—No, todavía no. No respondemos hasta que Ruth esté a salvo o sepamos cómo está. La exigencia de Celia está diseñada para imponernos prioridades. Ruth primero, luego respuesta.

La sala espera.

La expresión de Mira cambia un milímetro.

—Aceptable —dice.

Lydia exhala por la nariz.

Patch susurra:

—Crecimiento con notas al pie.

Lo ignoro.

Mira se recuesta en la silla.

—¿Qué respuesta?

—Breve —digo—. Sin contenido emocional. Sin acuerdo con sus términos. Algo que mantenga el canal abierto.

—Te dijo que no fingieras tener el control.

—Sí.

—¿Puedes conseguirlo por escrito?

—Bajo supervisión, por lo visto.

Un amago de sonrisa.

Desaparece antes de convertirse en prueba.

Cojo el bloc y escribo:

Recibido. Mira está al tanto. Ruth primero. Si tienes el registro de Elena, consérvalo. Contacto posterior por este canal.

Deslizo el bloc hacia Mira.

Lo lee, luego tacha «Mira está al tanto».

La miro.

—Ella sabe que estoy al tanto —dice Mira—. Esa línea le da satisfacción.

Justo.

Lo cambia a:

Recibido. Ruth primero. Si tienes el registro de Elena, consérvalo. Contacto posterior por este canal.

Luego añade debajo:

No vuelvas a amenazar a civiles.

Patch lo mira y hace una mueca.

—Emocionalmente satisfactorio. Tácticamente picante.

Vale regresa.

—Nada de amenazas en la respuesta escrita.

Mira lo observa.

—Ella amenazó a Ruth.

—Sí. Y documentamos eso sin escalar en el mismo hilo de correo.

Mira golpea el bolígrafo una vez contra el bloc.

—Bien.

Tacha la línea.

Luego escribe:

No se aceptan condiciones.

Lo miro.

Mejor.

Duro. Limpio. Suyo.

—Envía eso —dice ella.

No es una petición.

No es exactamente una orden.

Algo entre confianza y prueba.

Lo envío desde mi teléfono mientras Patch preserva las cabeceras y Vale observa como si mi pulgar pudiera cometer obstrucción.

El mensaje sale.

Durante tres segundos, no pasa nada.

Entonces suena el teléfono de la oficina.

Todos se quedan inmóviles.

El sonido es demasiado fuerte en el silencio previo al amanecer.

Patch mira la pantalla.

—Recepción del vestíbulo.

Contesto en altavoz.

—Hale.

La voz de la agente Park llega desde recepción, no desde el vestíbulo.

—La recepción dice que hay una mujer abajo preguntando por Mira Calloway.

Mira se endereza.

Vale se mueve hacia la puerta.

—¿Nombre?

Una pausa.

La agente Park repite desde la señal del vestíbulo.

—Dice que se llama Iris Bellamy.

Los dedos de Patch se detienen.

Lena Bellamy. June Bellamy. Iris Bellamy.

Un tercer nombre Bellamy golpea la sala como una llave probando una cerradura inesperada.

Mira palidece de un modo concreto: no es miedo, no es sorpresa, sino el cuerpo reconociendo la forma de otra trampa antes de que la mente tenga tiempo de identificarla.

—No —dice Lydia—. Absolutamente ninguna Bellamy misteriosa antes del amanecer.

Patch ya está recuperando la señal del vestíbulo.

—Cámara uno. Ahí.