CAPÍTULO 14 #3

ELENA — Ruth Heller, registros de farmacia, control del patrimonio, retención de pagos.WARREN — sin contacto directo, mensaje de voz preservado, respuesta controlada a través de abogado.CELIA — acceso a archivo, Armand Legal, Cormorant Holdings, Sala 317, legal de Vey.

Patch me observa.

—¿Estás bien?

—No.

—Eficiente.

Sigo escribiendo.

—Averigua si Ruth Heller tuvo alguna reclamación sobre su licencia, registros de venta de la farmacia, el antiguo procesador de seguros, y si Quarry Street Pharmacy usaba un gestor de prestaciones externo.

—Entendido.

—Y Lydia.

—¿Qué pasa con ella?

—Comprueba la exposición. Referencias públicas que la vinculen con Mira. Páginas de hospital. Fotos de eventos. Cualquier cosa que Warren pudiera haber usado.

Patch asiente.

—Ya está en marcha.

Miro hacia la sala de deposiciones.

La puerta sigue entreabierta.

Una franja de luz cae sobre la alfombra.

Patch baja la voz.

—Sabes que esto pinta mal.

—Ser específico ayuda.

—El buzón de voz. Que Warren mencione a Lydia significa que tiene a alguien vigilando la oficina, a alguien con acceso a las cámaras del edificio, a alguien rastreando teléfonos, o a alguien dentro de la policía.

Lo miro.

Se encoge de hombros.

—Ser específico duele. Lo siento.

Escribo:

FUENTE DE FILTRACIÓN — EDIFICIO / TELÉFONO / POLICÍA / Vey / Warren privado.

El bolígrafo presiona con tanta fuerza que marca la página.

Patch mira mi mano.

—También, tus antiguas credenciales.

—Lo sé.

—Celia tenía acceso.

—Lo sé.

—Y si Celia tenía acceso, Warren puede haber tenido acceso a través de ella, Vey puede haber tenido acceso a través de ella, o ella puede haber usado tu antigua credencial como mensaje para ti.

Dejo de escribir.

Ahí.

Un dolor más útil.

—Como mensaje —repito.

Patch se recuesta.

—Si quisiera robar el archivo en silencio, no usaría un nombre de usuario antiguo vinculado a ti durante una noche en la que todos te están vigilando. Usaría algo aburrido. Administrador de impresora. Cuenta de servicio. Mantenimiento. Un becario llamado Kyle que no sabe que está en un thriller.

—A menos que el objetivo fuera hacerme revelar lo de Celia.

—O hacer que Mira volviera a dudar de ti.

—Las dos.

—Esa respuesta está de moda esta noche.

Miro la pizarra.

SIMON: ELIGIÓ NO REVELAR.

Mira me obligó a escribirlo.

No. Me obligó a dejar de ocultarlo. Escribirlo fue lo de menos.

—Celia sabría que esa antigua credencial podría forzarme la mano —digo.

—Sí.

—Warren también puede saberlo.

—Sí, también.

—¿Malcolm?

—Posiblemente. Graham, si alguien le pasó la caja de juguetes.

Rodeo CELIA con el rotulador.

El rotulador chirría.

Desde la sala de deposiciones, un murmullo bajo. La voz de Lydia. Luego la de Mira, más suave. No distingo las palabras.

Bien.

Que tenga una conversación de la que yo no sea dueño.

Mi teléfono vibra.

Desconocido.

La pantalla se ilumina sobre la mesa.

Patch lo ve.

No lo toco.

El teléfono vibra hasta que para.

Aparece un mensaje de voz.

—¿Warren? —dice Patch.

—Probablemente.

—¿La despertamos?

Miro hacia la puerta entreabierta.

Aunque duela.

Sobre todo entonces.

Me levanto.

Antes de que llegue al pasillo, Mira habla desde dentro de la sala.

—Estoy despierta.

Por supuesto que lo está.

Lydia aparece detrás de ella, con el pelo alborotado, expresión asesina. Mira aparece en el umbral con la manta sobre los hombros y los pies descalzos en calcetines blancos demasiado grandes porque eran míos, de un paquete en un cajón.

Se me oprime el pecho.

Concéntrate.

—Mensaje de voz —digo.

Camina hacia la sala de conferencias.

Sin prisa. Tampoco firme. Cansada pero erguida. Una mujer a la que han arrastrado por el infierno de la muñeca y que aun así se detiene a leer las señales.

Se sienta a la mesa.

—Reprodúcelo —dice.

Activo el altavoz.

La voz de Warren vuelve a llenar la sala, serena como piedra pulida.

«Mira, me estás dando la razón. Te rodeas de gente que se beneficia cuando entras en pánico.

El Sr. Hale ha sido útil antes. Lo está siendo ahora, pero no para ti.

Pregúntale qué dejó Paul en el expediente de Westbridge antes de morir.

Pregúntale por qué Celia lo llamó tres veces la semana en que cambiaron la medicación de tu madre.

Luego pregúntate por qué él tampoco le contestó nunca».

El mensaje termina.

Mira me mira.

Sin explosión.

Sin acusación inmediata.

Eso es peor.

Las manos de Patch se quedan quietas sobre el teclado.

—Simon —dice Lydia.

Busco en mi memoria y la respuesta surge incompleta.

Celia me llamó tres veces.

Hace seis años.

No la semana en que cambió la medicación de Elena. No sé esa fecha. No sé la fecha de la medicación porque nunca pregunté lo de la farmacia hasta esta noche.

Pero Celia sí llamó.

Recuerdo un mensaje de voz que borré sin escuchar porque estaba dejando la fiscalía y todo lo relacionado con Vey me parecía una trampa.

Recuerdo haber visto su nombre dos veces más.

Recuerdo el alivio cuando dejó de llamar.

Se me hiela el estómago.

Mira observa cómo caigo en la cuenta.

—No contestaste —dice.

—No.

—¿Por qué?

La sala espera.

Ninguna buena respuesta sobrevive a tanta luz.

—Porque para entonces sabía que cada llamada de ese caso le costaba a alguien —digo—. Y pensé que si no contestaba, no podrían usarme.

El rostro de Mira se queda inmóvil.

Luego coge el rotulador y escribe bajo SIMON:

NO CONTESTÓ A PAUL.NO CONTESTÓ A CELIA.¿PATRÓN?

Tapa el rotulador con presión cuidadosa.

No fuerte.

Cuidadosa.

Eso es peor.

Luego me mira.

—Cuando no contestas —dice—, la gente muere igual.

Nadie habla.

Mi cuerpo recibe la frase como un impacto.

No injusto.

No completo.

Suficiente.

Los ojos de Mira brillan ahora. No son lágrimas, todavía no. Algo más controlado y más doloroso.

—Mañana —dice— averiguamos cuál era la medicación de mi madre.

Asiento.

No porque asentir arregle nada.

Porque es la única respuesta aceptable.

—¿Y Simon?

—Sí.

—Si Celia vuelve a llamar, contestas.