CAPÍTULO DIEZ #3

—Sigo intentando encontrar la versión de ti que encaje con la historia que me he contado durante diez años —dijo ella—.

La versión que se quedó en esa línea de árboles y dejó que la sangre de mi hermano le empapara la chaqueta sin una pizca de remordimiento.

Ya no logro encontrarlo. Cada día que paso aquí, se vuelve más difícil de localizar, y no sé qué significa eso sobre la última década de mi vida, o sobre lo que se supone que debo sentir por ti ahora, y me aterroriza más de lo que jamás me aterrorizó nada de esto cuando la historia era simple.

—Lo sé.

—Sigues diciendo eso. Lo sé, lo sé. En realidad no ayuda.

—No tengo nada mejor que ofrecerte ahora mismo. Ojalá lo tuviera.

Lo dijo con sencillez, sin artificio, porque el artificio parecía exactamente lo que no debía traer a este momento.

—Quiero creer que cuando llegue el equinoccio, lo que finalmente pueda contarte será suficiente para acortar algo de esta distancia en lugar de ampliarla más.

La verdad es que no sé si lo será. Solo sé que prefiero ser honesto sobre la incertidumbre que fingir que tengo más control sobre cómo termina esto del que realmente tengo.

—Quiero creer eso —dijo ella finalmente.

—Lo sé.

—Eso no es lo mismo que creerlo.

—Eso también lo sé.

Él no presionó más, no intentó acortar la distancia como una parte vieja y necia de él quería hacer. Simplemente se mantuvo en su sitio en el umbral, dándole espacio para decidir qué quería hacer con la incertidumbre en lugar de intentar resolverla por ella.

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Al final, ella volvió a sus libros de cuentas, y él la dejó trabajar, comprendiendo que lo que acababa de ocurrir entre ellos no se había resuelto sino aplazado: un asunto pendiente más que añadir al montón creciente que ambos parecían empeñados en arrastrar hasta que el equinoccio los obligara a una confrontación que ninguno de los dos podía seguir posponiendo.

Pasó el resto de la velada en su propio escritorio, intentando sin éxito avanzar con los asuntos ordinarios de la manada, con la atención dividida entre la sospecha innombrada de Farmiga y la incertidumbre descarnada que aún asomaba en los ojos de Kate cuando había dicho quiero creer eso.

No dejaba de volver al peso exacto de su voz en la segunda mitad de aquella frase —eso no es lo mismo que creerlo—, y le daba vueltas como imaginaba que ella le daría vueltas a una prueba, buscando la verdadera forma de lo que significaba más allá de lo que decía.

Faltaba poco para la medianoche cuando se enteró del descubrimiento —no por Kate directamente, sino por Beckett, que al parecer había estado siguiendo sus avances más de cerca de lo que ninguno de los dos había dado a entender.

—Ha encontrado algo —dijo Beckett, que había ido a buscar a Jasper a sus aposentos. Su expresión tenía esa gravedad particular que reservaba para las noticias verdaderamente graves—. Un segundo nombre. Cruzado con la marca de tiempo falsificada del informe del explorador.

—¿El nombre de quién?

Beckett apretó la mandíbula. —No es de los nuestros, Jasper. Es un nombre de la manada de ella.

Jasper sintió que el suelo se desplazaba bajo sus pies, que el cronograma cuidadosamente controlado que había construido se tambaleaba; el mismo pavor frío y opresivo que había sentido en la sesión del consejo aquella tarde volvía ahora multiplicado por diez. —¿Ya sabe ella lo que significa?

—No creo que ni siquiera ella sepa todavía lo que significa.

Pero ahora que ha encontrado ese hilo, no va a dejar de tirar de él.

Lo sabes tan bien como yo. —La expresión de Beckett se suavizó apenas, con esa simpatía cuidadosa y particular de un amigo que trae noticias que sabe que van a doler—.

Sea lo que sea lo que Farmiga sospeche, Jasper...

creo que Kate acaba de encontrar su propio camino hacia la misma puerta.

Puede que el equinoccio ya no sea el momento que decida cómo acaba esto. Puede que ella llegue antes.

Jasper permaneció largo rato con aquello después de que Beckett se marchara, contemplando las brasas mortecinas de su chimenea, y comprendió con una claridad que se sentía a partes iguales como alivio y como pavor que el cronograma cuidadoso por el que había batallado con su propio consejo para preservar quizá estuviera ya escapando del control de todos: del suyo, del de Farmiga, del de la propia Kate.

Fuera lo que fuese lo que Farmiga sospechaba, fuera lo que fuese aquello que aún no estaba lista para nombrar, Kate acababa de encontrar su propio hilo que conducía hacia lo mismo, y él no tenía forma de saber todavía si ese hilo y la sospecha de Farmiga llevaban a la misma persona, o si la verdad estaba aún más enmarañada de lo que ninguno de ellos había temido.

Antes de que el sueño lo venciera por fin, pensó en los dos días que aún quedaban entre aquella noche y la reunión del equinoccio, y comprendió, con una certeza que se le asentó fría y definitiva en el pecho, que ninguno de esos dos días iba a transcurrir en calma.

Fuera cual fuese el hilo que Kate había encontrado, fuera cual fuese el nombre que Farmiga seguía rastreando en secreto, la cuidadosa arquitectura de silencio que llevaba diez años sosteniendo había empezado por fin a desmoronarse por más de una costura a la vez, y por mucho que él intentara controlar los tiempos, no iba a bastar para decidir qué pieza cedería primero.