CAPÍTULO SEIS #3

—Soy consciente de lo que hace la mayoría de los alfas —mantuvo un tono neutro, sin querer que la observación sonara defensiva aunque una parte de él quería que lo fuera—.

Prefiero ser la clase de alfa que toma la decisión difícil y vive con las quejas, y no el que elige el camino fácil y lo llama liderazgo.

Ella guardó silencio un momento, sopesándolo, y él la observó examinar la idea con el mismo cuidado meticuloso que parecía aplicar a todo: calibrando su peso, comprobando si encajaba con las pruebas que ya había reunido, antes de decidir qué hacer con ella.

—Eso no es lo que esperaba oír de ti —dijo finalmente.

—¿Qué esperabas?

—Algo más ensayado. Más propio de un hombre que controla la imagen que proyecta —ella lo miró entonces, brevemente, y algo vulnerable cruzó su expresión antes de que volviera a imponerse la distancia cautelosa de siempre—. Eso no estaba ensayado. He pasado seis años aprendiendo a distinguir.

—¿Debería tomármelo como un cumplido?

—Tómatelo como una observación. No voy repartiendo cumplidos a hombres contra los que todavía tengo un caso abierto —pero había algo casi irónico en su tono, el más leve atisbo de algo que no era exactamente calidez pero tampoco la hostilidad fría de hacía dos días, y él se descubrió absurdamente agradecido incluso por eso.

Ninguno de los dos dijo nada durante un rato.

No era un silencio cómodo, no exactamente —había demasiada historia debajo para eso—, pero tampoco era el silencio tenso y hostil de los últimos días.

Algo había cambiado, algo pequeño e innombrable, suspendido entre ellos en una mesa que ninguno había planeado compartir.

Ninguno insultó al otro. Ninguno sintió la necesidad de llenar el silencio con nada, y cuando terminó la comida, Jasper cayó en la cuenta, con una mezcla de alivio y temor que no sabía bien cómo manejar, de que era la primera vez en diez años que se sentaba frente a ella sin que ninguno saliera del encuentro sintiéndose peor que al empezar.

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La había visto cerca del pasillo occidental ese mismo día, aunque en aquel momento no le había dado importancia: un vistazo fugaz a través de una ventana mientras cruzaba el patio, Kate inmóvil frente a una puerta que él conocía mejor que casi nadie en aquellas tierras, con la mano apoyada contra el hierro viejo en un gesto que, desde la distancia, parecía casi una plegaria.

No había ido hacia ella. Se había dicho, mientras cruzaba el patio, que lo que estuviera haciendo era asunto suyo, que interceptarla solo confirmaría precisamente la sospecha que más necesitaba evitar: que la estaba vigilando, controlándola, decidiendo ante qué puertas podía o no detenerse.

Había seguido su camino y se había convencido de que la decisión tenía que ver con respetar su autonomía, no con su propia reticencia a mantener una conversación para la que no estaba preparado.

Ahora, en la calma posterior a la cena, se sorprendió preguntándose si aquella contención había sido prudencia o simplemente otra forma de la misma cobardía que lo había mantenido callado durante diez años. No tenía respuesta. Sospechaba, con incomodidad, que no le gustaría encontrarla.

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Se enteró de lo del archivo a la mañana siguiente, cuando un archivero se presentó ante él pálido y tartamudeante, sin saber si aquella información le granjearía gratitud o problemas.

—Estuvo preguntando por la antigua sala de archivos de casos —dijo el hombre—.

Ayer. Quería saber qué personal tenía acceso, cuánto tiempo llevaba sellada, si alguna vez se había actualizado la protección.

No le dije nada, Alfa, te lo prometo, pero no necesitaba que le dijera mucho.

Ya sabía exactamente qué preguntas hacer.

Jasper sintió un frío instalarse en la boca del estómago, el temor particular de ver un desastre a cámara lenta que por fin empieza a acelerarse.

—¿Preguntó por la puerta en sí? ¿Si la habían abierto recientemente?

—No directamente. Pero rodeó tanto el tema que no creo que importe si lo preguntó o no. No es de las que necesitan que les abran una puerta para saber qué hay detrás.

—Gracias por contármelo —dijo Jasper, y hablaba en serio, aunque una parte más callada de él entendía perfectamente lo que aquello significaba: que los sesenta días que le habían concedido para construir algo real con ella corrían ahora en paralelo con una investigación que ella jamás abandonaría, una que conducía, por mucho que intentara controlar los tiempos, directamente a la verdad que aún no tenía permiso para revelarle.

Despidió al archivero y permaneció sentado a solas un largo rato, sopesando el pequeño e incómodo consuelo de la cena que acababan de compartir frente al temor mucho mayor de lo que claramente se avecinaba.

Ambas cosas eran ciertas a la vez, comprendió: que algo se había suavizado entre ellos la noche anterior, y que el terreno bajo esa suavidad ya se estaba resquebrajando de formas que ninguno de los dos alcanzaba a ver todavía.

Ella ya estaba buscando. Sabía que tarde o temprano lo haría. Simplemente no esperaba que ese momento llegara tan pronto.