CAPÍTULO DIECISIETE

La Cámara Profunda

La cámara profunda era diferente con la luz del día.

O lo que pasaba por luz del día aquí abajo.

La luz dorada que normalmente pulsaba en los muros era tenue.

Los corredores más profundos estaban iluminados por otra cosa, algo más viejo, algo que venía de la propia piedra.

Cassia guiaba el camino. El sello en su hombro pulsaba con cada paso.

El vínculo zumbaba entre ella y Asterion, que caminaba detrás.

El vínculo zumbaba entre ella y el laberinto, que caminaba con ella.

Thero caminaba al lado de Asterion. La anciana del clan estaba en silencio.

La anciana estaba observando a Cassia. Los ojos de bronce no la habían dejado desde que salieron de la gran sala.

La observación era del tipo que viene de alguien que está viendo algo que ha estado esperando ver durante mucho tiempo, y no está seguro de si estar aliviado o aterrorizado.

El corredor se abrió a la cámara. Las tallas en el muro.

La forma azul desvanecida. El suelo de piedra desgastado por pies que se habían parado aquí a lo largo de los siglos.

Todo era lo mismo que anoche. Todo era diferente.

La forma azul estaba desvanecida de nuevo.

Las tallas estaban quietas. La cámara estaba oscura.

Pero el aire era diferente. El aire estaba esperando.

El aire era el aire de una habitación donde algo había pasado y la habitación lo recordaba.

«Allí.» Cassia señaló la forma azul. «Brilló. La pintura se hizo brillante. Las tallas se movieron. Formaron patrones que no había visto antes. El sello ardió. El vínculo gritó. Algo me habló. No sé qué. Pero algo habló.»

Thero cruzó al muro. Levantó la mano. No tocó las tallas. Mantuvo la palma a un par de centímetros de la piedra. Cerró los ojos. Estaba tanteando algo. Los ojos de bronce, detrás de los párpados, se movieron.

El silencio duró mucho tiempo. Cassia estaba de pie en el centro de la cámara. Asterion estaba a su lado. El vínculo llevaba su vigilancia, su disposición. El soldado estaba allí, debajo de la suavidad. El soldado siempre estaba allí ahora.

Thero abrió los ojos. «El laberinto recuerda.» Su voz era baja. «El laberinto recuerda lo que pasó aquí anoche. En doscientos años, he venido aquí cien veces. El laberinto nunca ha recordado. El laberinto recuerda ahora.»

«¿Qué significa eso?»

«Significa que algo ha cambiado. No sé qué.

No sé por qué. Las tallas son viejas. Más viejas que el clan.

Más viejas que el Pacto. No sabemos quién las hizo.

No sabemos qué representan. Solo sabemos que el sello responde a ellas.

El sello siempre ha respondido a ellas. Pero el sello nunca las ha hecho brillar. Hasta que llegaste tú.»

Cassia miró la forma azul desvanecida en el muro. La forma era vieja. La forma era vasta. La forma era algo que no podía leer. Pero la forma la había reconocido. La forma le había hablado. La forma le había dado una pregunta que aún no podía hacer.

«¿Qué es la forma?»

«No sé. Los ancianos antes que yo no lo sabían.

El clan ha estado aquí durante setecientos años.

Las tallas estaban aquí antes que el clan.

No lo sabemos. Nunca lo hemos sabido. Quizá nadie lo haya sabido nunca.

» Thero hizo una pausa. «Quizá tú seas quien lo descubra.

El laberinto ha decidido hablar. El laberinto ha decidido hablarte.

No sé por qué. No sé qué quiere. Pero el laberinto te ha elegido.

El laberinto te responde de manera diferente a como nos responde a nosotros.

Hemos vivido aquí durante setecientos años.

El laberinto nunca se ha abierto para nosotros como se abrió para ti durante la incursión.

El laberinto nunca ha recordado por nosotros. El laberinto recuerda por ti.»

La cámara estaba en silencio. El laberinto respiraba a su alrededor. La luz dorada, lo poco que había, pulsaba lentamente. El vínculo zumbaba. El sello zumbaba. Todo zumbaba.

«No quiero ser la persona a la que habla.»

«Lo sé. Pero el laberinto no pregunta lo que queremos.

El laberinto pregunta lo que somos. Tú eres diferente.

El laberinto lo sabe. Yo lo sé. Tú lo sabes.

Lo que no sé es qué significa. Quizá nadie lo sepa.

Quizá el significado vendrá. Quizá no. Por ahora, el laberinto ha hablado.

Escuchamos. Eso es todo lo que podemos hacer. »

Cassia estaba de pie en el centro de la cámara.

La pregunta estaba en su pecho. La pregunta era paciente.

La pregunta podía esperar. El laberinto podía esperar.

El laberinto había estado esperando durante setecientos años.

El laberinto podía esperar un poco más. Pero la espera se sentía diferente ahora.

La espera se sentía como la espera antes de que algo pase.

La espera se sentía como contener la respiración.