CAPÍTULO ONCE

La Reclamación

La reclamación se celebró una semana después.

La herida de Asterion había curado lo suficiente.

La cicatriz era gruesa, elevada, fea. Corría desde su hombro hasta su cadera.

Thero dijo que se desvanecería. Cassia no le creyó.

La tocaba cada noche. El vínculo llevaba su placer ante su tacto.

Le gustaba la cicatriz. La cicatriz era la prueba de que había vuelto a ella.

La gran sala estaba profunda en el laberinto, una cámara tan grande que el techo se perdía en la sombra.

Nueve minotauros. Yanne, la única otra novia humana presente.

Las otras habían vivido sus vidas en el clan a lo largo de los siglos, honradas, sin vincular, y habían muerto de viejas.

El Pacto permitía a una novia regresar después de un Año Mayor, obligada al silencio, pero ninguna novia había elegido regresar en la memoria viva.

El silencio se mantenía. Las ciudades creían que las novias desaparecían.

El clan conocía la verdad. Las novias se quedaban.

Las novias vivían. Las novias construían vidas.

Yanne era la más reciente. Era la única que quedaba.

Cassia. Thero presidía. Llevaba túnicas del color del bronce viejo.

Sus cuernos habían sido pulidos. Captaban la luz de las antorchas.

Cassia llevaba lo que Yanne le había dado. Un vestido del color de las hojas de olivo, lino suave, bordado en el dobladillo con patrones de laberinto. Yanne lo había cosido. Yanne había estado cosiéndolo desde que se anunció la resonancia.

Asterion estaba de pie al fondo de la sala.

Había sido pintado. Sigilos del clan en ocre rojo por su pecho, sus hombros, sus brazos.

La cicatriz también había sido pintada. Los sigilos se enroscaban alrededor de ella, la incorporaban, la hacían parte del diseño.

Parecía enorme. Parecía aterrador. La miraba con los ojos oscuros y húmedos y el vínculo no llevaba más que asombro.

«Nos reunimos.» La voz de Thero era profunda, resonante. «Para presenciar la reclamación. La resonancia ha hablado. La novia ha consentido. El vínculo se ha formado. El laberinto la ha aceptado. Ahora el clan reconoce.»

Cassia caminó a lo largo de la sala. El clan se apartó para ella. Ocho cuerpos enormes, cada uno más alto que ella, más ancho que ella, más pesado que ella. La miraron pasar. Sus ojos no eran desagradables. Dexion sonrió. Yanne se limpió los ojos. Los otros estaban solemnes.

Se detuvo frente a Asterion. Él la miró desde arriba. Ella lo miró desde abajo. El vínculo zumbaba entre ellos. El sello en su hombro pulsó al ritmo del vínculo. La sala estaba en silencio. Las antorchas parpadearon.

«Di el voto.» La voz de Thero vino de detrás de ella.

La voz de Asterion fue baja. Constante. La cualidad rota se estaba desvaneciendo. Las palabras venían en cadenas más largas ahora. Las pausas eran más cortas. La voz estaba sanando. La voz se estaba convirtiendo en lo que había sido antes de los siglos de silencio.

«Estoy atado a tu sí. No tomaré lo que no des. Soy tu escudo. Soy tu espada. Soy tu muro contra el Yermo. Soy tuyo hasta que el laberinto me libere o muera.»

Cassia repitió las palabras. Se sintieron extrañas en su boca. También se sintieron correctas. El vínculo llevó la corrección de él a ella y de vuelta otra vez. El círculo se cerró más fuerte.

«El clan reconoce.» La voz de Thero se elevó. «Es nuestra. Es de él. Es Nacida del Laberinto.»

El clan emitió un bramido. El sonido llenó la sala. Vibró en el pecho de Cassia. Vibró en el sello. Vibró en el vínculo. Ahora era de ellos. Era de él. Era Nacida del Laberinto. La palabra aterrizó en ella como una corona. La palabra era pesada. La palabra también era cálida. La palabra era hogar.

El banquete después fue largo. Dexion se emborrachó con algo fermentado y contó historias embarazosas sobre el joven Asterion.

El virgen de cuatrocientos años. La vez que intentó hornear pan y le prendió fuego a la cocina sur.

La vez que se perdió en su propio laberinto.

Asterion lo soportó con la expresión de alguien siendo torturado.

El vínculo llevaba su vergüenza. Cassia se rio.

Se rio hasta que le dolieron las costillas.

No se había reído desde la arboleda de olivos.

La risa se sintió extraña. También se sintió necesaria.

* * *

La reclamación ocurrió después del banquete.

En la cámara. En la cama. El vínculo era diferente ahora.

El ritual lo había profundizado. El reconocimiento del clan había sellado algo.

La reclamación no fue la primera vez. La primera vez había sido la resonancia tomando su sí.

La reclamación era otra cosa. La reclamación era un voto hecho físico.

La reclamación era las palabras que había hablado en la sala, traducidas a tacto.

La llevó de la gran sala. A través del laberinto.

Los muros se abrieron para ellos. La luz dorada era más brillante de lo que la había visto nunca.

El laberinto estaba mirando. El laberinto estaba presenciando.

El laberinto era parte de esto. La reclamación no era solo entre Cassia y Asterion.

La reclamación era entre Cassia, Asterion y el laberinto. Tres partes en el voto.

La tumbó en la cama. El lino blanco. El marco tallado.

Las pieles. La cámara era la misma cámara.

La cama era la misma cama. Pero la cámara era diferente.

La luz dorada era diferente. El aire era diferente.

El aire olía a incienso de la gran sala, a tomillo del jardín, a cedro de las pieles.

El aire olía a todo lo que el laberinto era. El aire olía a casa.

Él se arrodilló. La misma postura que la primera noche.

El mismo cuerpo enorme. Los mismos ojos oscuros y húmedos.

Pero los ojos eran diferentes. La primera noche, los ojos habían sido desesperados.

Los ojos habían sido los ojos de alguien que había estado solo durante cuatrocientos años y estaba viendo lo que había dejado de esperar ver.

Esta noche, los ojos eran firmes. Esta noche, los ojos eran los ojos de alguien que estaba haciendo un voto.

El voto estaba en los ojos antes de estar en las palabras.

«La resonancia me dio a ti. La vigilia me dio tu coraje. La reclamación me da tu sí. No el sí de la resonancia. El tuyo. Dilo otra vez. Dilo porque lo dices en serio. No porque la resonancia lo exija. Porque eliges.»

«Sí.» La palabra era diferente esta noche.

La palabra no fue entre sus dientes. La palabra no fue dura y afilada.

La palabra fue queda. La palabra fue firme.

La palabra no era completamente libre. La resonancia todavía estaba allí, zumbando debajo.

Pero la palabra era más suya de lo que había sido la primera noche.

La palabra se estaba moviendo de la resonancia hacia ella. La palabra estaba en camino.

Asterion seguía siendo cuidadoso. Siempre sería cuidadoso.

Pero ese cuidado tenía una cualidad diferente ahora.

Ese cuidado era reverencia. El vínculo la llevaba.

Cada toque era una oración. Cada beso era un juramento.

El bramido era un himno. La reclamación era una adoración.

Ella era el altar. Él era el sacerdote. El laberinto era el templo. El sello era la llama.

Le tocó el rostro. No la resonancia tocando.

Él. Sus dedos trazaron su mandíbula. Su pulgar trazó su labio inferior.

Su palma le acunó la mejilla. El toque era el toque de alguien aprendiendo un rostro.

El toque era el toque de alguien que tenía cuatrocientos años para memorizar y estaba empezando ahora, empezando aquí, empezando con esto.

La besó. No el beso desesperado y torpe de la primera noche. Este beso era lento. Este beso era una frase. Este beso era una palabra en un idioma que estaba construyendo para ella, un idioma hecho de boca y aliento y calor. El beso decía yo juro. El beso decía no lo haré. El beso decía soy tuyo.

El vestido de hojas de olivo se quitó. Sus manos pintadas encontraron el dobladillo.

La pintura era ocre rojo. La pintura dejó marcas en el lino.

La pintura dejó marcas en su piel. Las marcas eran los sigilos del clan, transferidos de sus manos a su cuerpo.

Las marcas eran el voto, escritas en pintura, escritas en tacto, escritas en el idioma de piel sobre piel.

La ira seguía allí. La ira estaba debajo de la reverencia.

La ira era la piedra fría que no se derretía.

Pero la reverencia también estaba allí. La reverencia era suya.

La reverencia era lo único que la resonancia no podía explicar.

La resonancia podía explicar el calor. La resonancia podía explicar el hambre.

La resonancia podía explicar el vínculo.

La resonancia no podía explicar por qué le tocaba el rostro como si estuviera hecha de cristal.

La resonancia no podía explicar por qué besaba sus cicatrices.

La resonancia no podía explicar por qué la sostenía después como si fuera la única cosa real en el mundo.

Eso era él. Eso era Asterion. Eso era la persona debajo de la resonancia, la persona que había esperado cuatrocientos años y no se había roto, la persona que era amable.

La reclamación se construyó lentamente. La primera noche había sido una presa rompiéndose.

La reclamación era una marea subiendo. La marea subió desde sus manos en su piel.

La marea subió desde los sigilos pintados transfiriéndose de su cuerpo al suyo.

La marea subió desde el bramido, que no era dolor, no exigencia, sino adoración.

La marea subió a través del vínculo, que llevaba el voto, que llevaba las palabras que había hablado en la sala, que llevaba la promesa: estoy atado a tu sí.

El sello en su hombro ardió en el pico. Apareció la marca específica del clan.

Podía sentirla. Un glifo de cuerno, quemándose en la piel junto al sello del Conclave.

Las dos marcas juntas. La del Pacto y la del clan.

La quemadura era dolor. La quemadura también era confirmación.

La quemadura era el laberinto diciendo aceptada.

La quemadura era el clan diciendo nuestra.

La quemadura era el Pacto diciendo reclamada.

Estaba plenamente reclamada ahora. Pertenecía al laberinto.

El laberinto la tenía. El laberinto la guardaría.

No quería irse. El laberinto era hogar. El laberinto era donde pertenecía.

El laberinto era el lugar hacia el que había caminado toda su vida sin saberlo.

Cuando terminó, Asterion la sostuvo. Las manos enormes la acunaron. Los cuernos se curvaron sobre ella. El vínculo era un zumbido cálido. Podía sentir su contentamiento. Era una cosa vasta, profunda, quieta. Como un lago que había estado vacío durante siglos llenándose finalmente.

«Eres mía.» Su voz fue un murmullo. «Y yo soy tuyo. Y el laberinto es nuestro.»

«Lo sé.»

«No dejaré que nada te lleve.»

«Lo sé.»

Lo sabía. El vínculo llevaba la verdad de ello.

Cada palabra la decía en serio. Moriría por ella.

Mataría por ella. Sostendría la frontera del mundo por ella.

La devoción era absoluta. La devoción también era, se dio cuenta, la cosa que nunca había tenido.

La cosa que siempre le había faltado. La cosa que la arboleda de olivos no le había dado.

La cosa que Leta tenía. La cosa que Perse tenía.

La cosa que Cassia se había dicho que no necesitaba.

La necesitaba. Siempre la había necesitado. La ira no podía cambiar eso. La ira no podía hacer que no la necesitara. La ira era la parte de ella que recordaba que había sobrevivido sin ella. La necesidad era la parte de ella que sabía que no quería sobrevivir sin ella nunca más.