EPÍLOGO DESPUÉS DEL SILENCIO
L a lluvia había dejado El Teleno cubierto de una humedad gris que hacía que cada piedra pareciera más oscura. Clara avanzaba detrás de Mateo por el sendero antiguo, sujetando la carta de Gabriel dentro de una bolsa impermeable.
No había dormido.
Desde que había leído aquellas últimas palabras, había intentado reconstruir mentalmente cada detalle de la investigación.
La fotografía. El archivo incompleto. El reloj de la Casa del Relojero.
La marca tallada en la piedra. La cantera.
La libreta. La grabación dañada. Las mentiras de Tomás. Las manipulaciones de Daniel.
Todo parecía haberla conducido hasta allí.
Pero la frase de Gabriel seguía siendo demasiado ambigua.
La prueba que necesitas sigue donde todo comenzó.
Clara había pensado primero en la cantera.
Después en la estructura abandonada.
Finalmente había comprendido que Gabriel no había escrito la carta pensando en un edificio.
Había escrito pensando en una señal.
La marca.
—¿Cuánto falta? —preguntó.
Mateo no se volvió.
—Depende de lo que recuerdes.
—Eso no es una respuesta.
—Es la única que tengo.
Clara casi sonrió.
Había aprendido que Mateo utilizaba aquella clase de respuestas cuando no quería comprometerse con una afirmación.
Continuaron ascendiendo.
El sendero apenas podía distinguirse entre la vegetación. Mateo apartaba ramas y señalaba pequeñas irregularidades del terreno que para Clara habrían pasado inadvertidas.
—Por aquí.
—¿Este camino estaba en los mapas antiguos?
—En algunos.
—¿Y en los modernos?
—No.
Clara recordó las palabras de Gabriel en la carta.
No confiaba en los mapas.
Tampoco en las versiones oficiales.
Quizá por eso había dejado una señal física.
Después de varios minutos, Mateo se detuvo.
—Aquí.
Clara miró alrededor.
Reconoció la zona.
No inmediatamente por el paisaje, sino por una piedra inclinada junto al sendero.
La misma piedra que había encontrado durante su primera excursión con Mateo.
La marca seguía allí.
Dos líneas verticales atravesadas por una tercera más corta.
Clara se agachó.
—No la habíamos entendido.
Mateo negó.
—No.
—¿Tú sabías que significaba algo?
—Sabía que Gabriel utilizaba marcas parecidas.
Clara levantó la cabeza.
—¿Y nunca me lo dijiste?
—No sabía si esta era suya.
Clara pasó los dedos por la superficie húmeda.
La marca parecía antigua.
Pero ahora podía distinguir algo más.
Debajo había una segunda línea, casi borrada por el tiempo.
La carta decía que la prueba seguía donde todo comenzó.
No hablaba de la desaparición.
Hablaba de la investigación.
El primer lugar donde Gabriel había dejado una señal.
Clara sacó la fotografía antigua.
La comparó con la piedra.
En la imagen apenas se distinguía el fondo, pero la orientación de una pendiente y la forma de un árbol coincidían.
—La fotografía fue tomada aquí.
Mateo observó la imagen.
—Sí.
—Entonces la persona que me envió la fotografía sabía dónde estaba esta piedra.
—O quería que tú lo descubrieras.
Clara recordó la conversación con Daniel.
Las pistas verdaderas.
Las falsas.
Las colocadas deliberadamente.
No podía permitir que una nueva pista determinara su interpretación antes de examinarla.
Se incorporó.
—Quiero buscar sola.
Mateo la miró.
—No es buena idea.
—No voy a alejarme.
—No me refería a eso.
Clara guardó la fotografía.
—Necesito saber que lo que encuentre aquí no ha sido preparado para mí.
Mateo comprendió.
—Entonces yo esperaré abajo.
—¿Te parece bien?
—No.
Clara sonrió ligeramente.
—Pero lo harás.
Mateo señaló una zona entre dos rocas.
—Si encuentras algo, no lo muevas demasiado. Haz fotografías primero.
—Entendido.
Mateo descendió unos metros y se quedó en un punto desde el que podía verla sin interferir.
Clara volvió a la piedra.
Examinó el terreno.
Nada parecía diferente.
Tierra húmeda.
Raíces.
Piedras pequeñas.
Hojas acumuladas.
El viento movía las ramas.
Pensó en la marca.
No era una flecha.
No señalaba directamente hacia ningún lugar.
Era un código.
Gabriel había sido cuidadoso.
Clara recordó entonces el número encontrado dentro del reloj.
1120.
Durante semanas había supuesto que era una hora.
Pero quizá no.
Once pasos.
Veinte grados.
¿Una referencia?
Sacó la brújula del teléfono.
Observó la orientación de la marca.
Luego contó los pasos desde la piedra.
Uno.
Dos.
Tres.
La pendiente se inclinaba ligeramente.
Cuatro.
Cinco.
La vegetación se hacía más densa.
Seis.
Siete.
Clara se detuvo.
Había una pequeña depresión en el terreno.
Miró hacia atrás.
La piedra marcada quedaba exactamente alineada con la entrada antigua de la cantera.
Ocho.
Nueve.
Diez.
Once.
Se detuvo.
Giró veinte grados.
Allí había otra piedra.
No tenía ninguna marca visible.
Clara se agachó.
La tierra alrededor estaba más suelta.
Demasiado suelta.
Alguien había removido aquel terreno recientemente.
Sintió un escalofrío.
No de miedo.
De certeza.
Sacó los guantes.
Apartó lentamente la tierra.
Debajo encontró una lámina metálica oxidada.
No era un objeto moderno.
La levantó con cuidado.
Debajo había una pequeña cavidad protegida por piedras.
Clara se quedó inmóvil.
Había encontrado algo.
Miró hacia Mateo.
Él seguía abajo.
No se había movido.
Clara volvió al escondite.
Retiró las piedras una por una.
Apareció una caja metálica estrecha, envuelta en un tejido oscuro que se había deteriorado con el tiempo.
La caja estaba cerrada.
No tenía candado.
Clara la levantó.
Pesaba más de lo esperado.
La llevó hasta una zona plana y la colocó sobre una piedra.
Antes de abrirla, fotografió todo.
La posición.
La tierra.
La piedra.
La marca.
La caja.
No quería cometer el mismo error que habían cometido quienes manipularon los archivos.
Quería conservar el estado original de cada cosa.
Abrió la tapa.
Dentro había tres objetos.
Una pequeña grabadora.
Un sobre.
Y varias hojas dobladas.
Clara reconoció inmediatamente la letra.
Era la misma de la libreta.
La misma que había visto reproducida en documentos antiguos.
La misma que ahora aparecía al final de la carta.
Gabriel.
Clara respiró profundamente.
Tomó primero la grabadora.
Era antigua.
Tenía polvo en las esquinas, pero el compartimento de las pilas había sido protegido.
La examinó.
No sabía si funcionaría.
Presionó el botón.
Durante unos segundos solo escuchó ruido.
Después apareció una voz.
Una voz masculina.
Cansada.
Baja.
Pero perfectamente reconocible.
Clara cerró los ojos.
Había escuchado aquella voz fragmentada en la grabación encontrada en la estructura.
Ahora estaba completa.
—Si alguien encuentra esto —decía Gabriel—, significa que la historia oficial ya ha sido escrita.
Clara abrió los ojos.
La grabación continuó.
—No confíes en la fecha de mi desaparición. Tampoco confíes en la primera versión que encuentres sobre aquella noche. La verdad no está en un solo documento. Está en las contradicciones.
Clara sintió que se le aceleraba el pulso.
Gabriel hablaba con una serenidad extraña.
Como si supiera que quizá nunca volvería a explicar personalmente lo ocurrido.
—Hay personas que creen que proteger una mentira puede evitar una tragedia mayor. Algunas incluso están convencidas de que hicieron lo correcto. No las confundas con quienes utilizaron aquella mentira para obtener poder.
Clara miró hacia Mateo.
Él seguía esperando.
—Pero hay una diferencia —continuó Gabriel—. Una diferencia que nadie quiso reconocer.
La grabación se interrumpió durante unos segundos.
Después volvió.
—Yo no desaparecí cuando ellos dicen.
Clara dejó de respirar.
La frase era clara.
No había interferencias.
No podía ser interpretada de otra manera.
—Y si alguien intenta demostrar lo contrario —continuó Gabriel—, busca la segunda prueba. No la primera.
La grabación terminó.
Clara permaneció inmóvil.
Durante meses había buscado una respuesta.
Ahora tenía una afirmación.
Gabriel había querido dejar constancia de que la fecha oficial era falsa.
Pero todavía no sabía qué había ocurrido después.
Abrió el sobre.
Dentro había una fotografía.
Clara la sacó lentamente.
La imagen mostraba una carretera de montaña.
Y, al fondo, una figura junto a un vehículo.
La calidad era mala.
La fecha no aparecía.
Pero Clara reconoció algo inmediatamente.
El vehículo.
Había aparecido en uno de los documentos del archivo.
Y junto a él había una segunda persona.
Clara acercó la fotografía a la luz.
Entonces comprendió que la caja no contenía solamente la prueba de que Gabriel había sobrevivido a la fecha oficial.
Contenía algo mucho más peligroso.
La identidad de la persona que estuvo con él después.
Clara miró hacia Mateo.
—Mateo.
Él levantó la cabeza.
Clara no terminó la frase.
Todavía no.
Porque antes de mostrarle la fotografía necesitaba saber exactamente qué tenía entre las manos.
Y, por primera vez, comprendió que la última verdad no estaba escondida dentro de la caja.
Estaba en lo que la fotografía obligaba a recordar.
Clara volvió a mirar la fotografía.
Esta vez no buscó primero el rostro de la segunda persona.
Buscó el fondo.
La carretera descendía desde una zona de montaña y, a la derecha, aparecía una estructura de piedra parcialmente cubierta por vegetación. Detrás se distinguía la línea oscura de la antigua cantera.
Clara conocía aquel lugar.
—La carretera vieja —dijo Mateo.
Ella asintió.
—La misma que aparece en el mapa de Gabriel.
Mateo se acercó.
—¿Cuándo fue tomada?
Clara giró la fotografía.
No había fecha.
Pero en una esquina había una pequeña anotación escrita a lápiz.
Tres días.
Clara sintió que todas las piezas se ordenaban de golpe.
La segunda fotografía del hotel.
La fecha posterior a la desaparición.
El testimonio de Rafael.
La grabación.
—Gabriel estuvo aquí después de la fecha oficial —dijo.
Mateo permaneció en silencio.
—Y no estaba solo.
Clara levantó la fotografía hacia la luz.
La segunda persona llevaba una chaqueta oscura. El rostro estaba parcialmente oculto por el ángulo de la imagen, pero había algo reconocible.
Una pequeña cicatriz junto a la ceja.
Mateo palideció.
—¿La reconoces?
—Sí.
Clara lo miró.
—¿Quién es?
Mateo tardó unos segundos en responder.
—Tomás.
La palabra pareció quedar suspendida entre ellos.