61 Superviviente único

SESENTA Y UNO

Superviviente único

La llave resonó en la cerradura. Esteban Moya giró el pestillo, abrió la puerta trasera de seguridad de acero en la Taquería Ortega y entró. El local había estado cerrado durante varias horas, el suelo estaba fregado, la comida preparada para el día siguiente y los empleados se habían ido a casa.

Hubo poca discusión sobre su toma de control del negocio.

Los empleados sabían que hablar de ello no era prudente.

Además, Moya les había dado a todos un aumento de sueldo como muestra de buena voluntad, diciendo que El Toro les había estado pagando de menos durante años.

El personal sonrió y agradeció al nuevo jefe, honrados de tener a alguien que velara por sus intereses.

En cuanto a la transferencia legal del negocio, Elizondo proporcionó documentos con la firma de Ortega.

Aunque Ortega nunca firmó los papeles, nadie cuestionó las falsificaciones perfectas.

Firmados y notariados por un abogado, transfirieron la propiedad a Moya sin ninguna herencia ni distribución para la familia de Ortega.

Zanjado ese asunto, Moya se estableció como el supuesto pero no confirmado jefe del narcotráfico en Atlanta, con operaciones ramificadas por todo el sureste y a lo largo de la costa este.

La calma volvió al comercio de drogas en la ciudad mientras él se preparaba para completar la tarea que Garza le había encomendado.

Había dos nombres más en la lista de personas que debían ser eliminadas. Le gustara o no, Moya sabía que tenía que encargarse de ello. La paciencia de Bebé se acabaría en algún momento, y no quería que su nombre se añadiera a la lista.

Luis Acero estaba escondido, y el detective había desaparecido del departamento de policía y no había regresado a la casa donde habían asesinado a su familia. Moya tenía a su gente recorriendo la ciudad para encontrarlos, pero la espera lo estaba poniendo nervioso.

Moya accionó el interruptor de la luz a la derecha de la puerta. Los brillantes fluorescentes del techo lo hicieron entrecerrar los ojos mientras avanzaba hacia la pequeña oficina que ahora le pertenecía. Empujó la puerta y se quedó inmóvil.

María Valdés, la encargada nocturna que había cerrado esa noche y habría sido la última en irse, estaba sentada detrás de su escritorio. Con los ojos muy abiertos y las manos y la boca atadas con cinta adhesiva, miraba fijamente a Moya.

Sus ojos se desviaron hacia la izquierda. Moya giró para seguir su mirada, luego se desplomó al suelo. Su cabeza latía con dolor. Un relámpago atravesó su cerebro. El acero azul de la pistola le había abierto una herida sobre el ojo derecho.

Aturdido, entrecerró los ojos a través de la sangre que le nublaba la vista y murmuró: —¿Qué…?

El hombre que estaba de pie sobre él llevaba guantes negros y un pasamontañas. Se arrodilló y apoyó una rodilla en su pecho, atando los pies y las manos de Moya con el mismo rollo de cinta adhesiva que había usado con María.

Mientras Moya yacía indefenso en el suelo, el hombre con el pasamontañas levantó a María de la silla, cargándola sobre su hombro. Ella gimió a través de la cinta adhesiva mientras él la llevaba indefensa, hacia la parte trasera del edificio hasta un armario de almacenamiento.

Después de bajarla al suelo en el armario, llevó un dedo a sus labios indicándole que guardara silencio. Le habló en español:

—Silencio. No te haré daño. Quédate aquí. No hagas ningún ruido.

María Valdés asintió, con los ojos muy abiertos pero ligeramente menos asustada. La puerta se cerró, dejándola en la oscuridad.

Escuchó sus pasos alejarse hacia la oficina y se obligó a permanecer en silencio.

El gringo hablaba con acento, pero su voz no era amenazante.

Tal vez decía la verdad y no le haría daño.

Sus palabras y su tono parecían sinceros, pero ¿cómo podría estar segura?

Rezó a la Virgen de Guadalupe para que la salvara.

El hombre con el pasamontañas regresó a la oficina y encontró a Esteban Moya intentando arrastrarse por el suelo como una oruga, avanzando poco a poco hacia la puerta.

Se rio y se plantó en el umbral, bloqueándole el paso.

Moya se detuvo, se giró sobre su espalda y miró a su captor.

Jadeaba por el esfuerzo de haberse arrastrado por el suelo.

—¿Quién mierdas te crees que eres? ¿Sabes quién soy yo?

—Sí, lo sé. —El hombre asintió, con los ojos brillantes y atentos detrás del pasamontañas negro—. ¡Estás muerto! —espetó.

—Probablemente —dijo el hombre enmascarado con tono indiferente.

Se agachó y levantó al hombre atado por los hombros de un tirón. Moya pataleó mientras el hombre lo arrastraba hasta la silla detrás del escritorio y lo empujaba hacia abajo. Luego, le levantó la parte delantera de la camisa y le limpió el rostro con ella para quitarle la sangre de los ojos.

Dándose la vuelta, se quitó el pasamontañas de la cabeza y se sentó en una silla frente al escritorio. Era la misma silla que Garza había ocupado la noche del asesinato de Ortega.

Los ojos de Moya se abrieron de par en par. —¡Tú!

—Yo —asintió John Sole.

—¡Te meterán en la cárcel por esto!

—Es posible, pero no te preocupes por mí —sonrió Sole—. Deberías preocuparte por lo que va a pasarte a ti.

—¿Qué? ¿Crees que puedes asustarme con tus amenazas como hiciste con esa mujer? —Moya hizo una mueca desafiante y sacudió la cabeza, con el cabello húmedo balanceándose sobre su frente—. No es tan fácil. No soy un indocumentado. ¡No puedes obligarme a decir nada! ¡Es la ley!

—¿Y siempre se cumple la ley? —Sole apuntó la pistola a Moya.

—¡Imbécil! Eres un policía... ¡solo intentas asustarme!

—¿Está funcionando?

—Ni mierda. ¿Con quién crees que estás hablando…?

La pistola rugió. Moya gruñó y se hundió en el sillón de cuero.

Entonces soltó un alarido. —¡Me has dado! ¡Maldita sea, me has disparado! —Miró la sangre que le corría por el brazo izquierdo—. ¡Te vas a pudrir en la cárcel!

—Tenía que llamar tu atención. —La voz de Sole era suave, como si estuvieran hablando de algo anodino—. ¿La tengo?

—¡Vete a la mierda!

—Lo tomaré como un sí. —Sole bajó la pistola—. ¿Quién estaba esa noche?

—¿Dónde?

Sole levantó la pistola, apuntando al brazo derecho de Moya. —Esa noche.

—¿Qué noche?

Ya no había escapatoria para Moya. Luis Acero lo había señalado como uno de los asesinos, y Tully Sams confirmó que Moya no estaba en el Sara Jane como se esperaba la noche de los asesinatos.

La pistola rugió de nuevo. Moya gritó aún más fuerte. Más sangre goteó al suelo.

—¡Estás completamente loco, joder!

—No juegues, Esteban. No te va a gustar el resultado. Seguiré llenándote de agujeros. —Bajó la pistola, apuntando a la entrepierna de Moya—. Todas las partes, hasta que me supliques que pare y empieces a hablar.

Moya respiraba con dificultad ahora, su rostro contorsionado por el dolor. —Necesito ayuda… un médico… ¡joder!

—Ahora mismo. Solo tienes que decirme lo que quiero saber.

—No… —Moya sacudió la cabeza y se detuvo cuando Sole volvió a levantar la pistola.

—Lo sabes. Tienes el nombre. No estabas en el arrastrero, o te habría arrestado entonces. Estuviste allí, en mi casa. Asesinaste a mi esposa, a mis hijos y a mi compañero.

Sole encerró el dolor y los recuerdos en lo más profundo, donde no serían manchados por lo que estaba haciendo. Los reemplazó con otro sentimiento, letal y decidido.

—Está bien —Moya asintió, con el sudor corriendo por su rostro—. Sí, estuve allí, pero no hice nada. Tienes que creerme. Yo solo...

—¿Te quedaste ahí parado mientras alguien degollaba a mis hijos?

—Está bien... está bien —escupió Moya las palabras a toda prisa—. Lo entiendo. Sé que suena mal, pero...

—¡Suena mal! —espetó Sole, con fuego en la mirada.

—No lo entiendes. No había nada que pudiera hacer —gimió Moya entre el dolor—. Me habría matado.

—¿Quién? —tronó Sole.

—Si te lo digo, me matarán… a mi familia… a todos.

—¿Y si no lo haces, qué crees que haré?

Moya miró fijamente el cañón de la pistola, el agujero negro estaba listo para escupir fuego y hacer que una bala le atravesara el puente de la nariz. —Está bien —cerró los ojos con fuerza, su rostro deformado por el dolor y la pérdida de sangre—. Se llama Garza… Alejandro Garza.

—¿Quién lo envió?

—El cartel… Los Salvajes.

—¿Quién? ¿Quién lo envió desde el cartel?

— Un hombre… lo llaman Bebé Elizondo.

—Bien. —Sole asintió—. ¿Dónde están?

—¡Mierda! ¿Cómo cojones voy a saberlo? En algún lugar de México. No le dan su dirección a alguien como yo. Yo solo hago lo que me dicen, eso es todo.

—Está bien, en algún lugar de México. —Sole asintió—. Te creo.

Levantó la pistola. Sus ojos le dijeron a Moya lo que vendría después.

—¡Dijiste que me ayudarías!

—Lo sé. —Sole apuntó al lugar justo encima de la nariz de Moya.

—¡No deberías estar aquí! —gruñó Moya como un animal acorralado que arremetía al darse cuenta de que no había esperanza—.

¡Deberías haber estado allí… muerto con los demás!

Ahora, mírame. ¡Mira lo que has conseguido!

—Bajó la vista a su cuerpo destrozado y ensangrentado, su voz se elevaba hasta convertirse en un grito—.

Se suponía que debías morir con ellos. ¡No debiste haber sobrevivido! ¡Deberías estar muerto!

—Sí, sobreviví. —Sole negó con la cabeza—. Tú no.

Apretó el gatillo de la pistola. Tal como lo prometió, el sufrimiento de Esteban Moya terminó.

Afuera, se detuvo por un momento y alzó la vista hacia el cielo nocturno. Una estrella fugaz cruzó junto a la luna creciente. Una brisa cálida le revolvió el cabello, llevando consigo la fragancia de una magnolia en flor cercana. Él no se dio cuenta.

John Sole pasó por una puerta y la cerró con firmeza detrás de él. La vida había cambiado para siempre. Ya no era policía, ya no era padre, ya no era esposo, ya no era hijo. Estaba solo, el único superviviente de aquella otra vida.