45 Siempre existe una manera

CUARENTA Y CINCO

Siempre existe una manera

—¿Algo? —El senador James Sillman apretó el teléfono contra su rostro, su voz baja, casi un susurro.

Desde la visita de John Sole, había permanecido solo en su ático, cancelando citas y retrasando su viaje de regreso a Washington D.C. Wilson Bettis protestó que eso los hacía parecer culpables, como si tuvieran algo que ocultar a la policía. Su repentino aislamiento solo aumentaría las sospechas.

—Nada —suspiró Bettis, dando la misma respuesta por sexta vez en el día—. Los detectives no han intentado contactarme. No hay señales de que nos estén investigando. Te lo dije, no tienen pruebas de ninguna actividad ilegal. Es probable que estén pasando a un caso con evidencia real.

—¿Qué hay de…?

—Nada tampoco. —Bettis estaba perdiendo la paciencia con su tímido jefe—. Nuestros amigos del otro lado de la frontera no han hecho ningún intento por contactarme. Estoy seguro de que ya habríamos oído algo si supusiéramos una de sus preocupaciones.

—Bien —dijo Sillman, sin sonar aliviado.

—Tenemos que hablar —dijo Bettis. Ya era hora de retomar el rumbo.

—¿Sobre qué?

—Sobre volver a trabajar. Esa es la idea, ¿no?

… Tu posición … tu influencia … la iniciativa y la legislación antidrogas.

Nadie te está vigilando, pero si dejamos que todo se derrumbe ahora, si sigues encerrado en tu ático, eso sí levantará sospechas.

No añadió su preocupación de que el comportamiento del senador en los últimos días ya pudiera haber alertado a la policía de que algo ocurría.

—No puedo...

—¡Tienes que hacerlo! —Bettis alzó la voz con Sillman y no le importó.

El hombre era débil, pensó. Esa debilidad era una amenaza para todos.

Se preguntó qué pensarían Ortega y Moya, o Elizondo allá en México, si les hiciera saber de la fragilidad del senador…

lo inestable y poco confiable que se estaba volviendo.

Tal vez empezarían a buscar a alguien nuevo con quien trabajar, alguien más joven y sin miedo. Alguien como Wilson Bettis.

Sonrió con desdén y apartó el pensamiento. No trabajaban con Sillman porque fuera fuerte. Necesitaban su flota de arrastreros y el negocio que había heredado de su padre.

Así era siempre. Los que tenían dinero prosperaban. Los que no, debían encontrar el éxito y abrirse camino en el mundo. Wilson Bettis estaba decidido a forjar su propio destino.

Él debería ser quien tratara con Elizondo. Se preguntó cómo sería la villa en la ladera. Se apartó de su ensoñación.

—Déjame programar un vuelo de regreso a D.C. —dijo Bettis con un tono más suave—. Necesitamos que vuelvas al trabajo.

Sillman permaneció en silencio durante varios segundos. Era cierto. Esconderse solo lo hacía parecer culpable.

¡Eres culpable! Un lado de su cerebro le gritaba. El otro lado, el racional, tuvo que admitir que Bettis tenía razón. Ya estaban comprometidos.

Sillman no se hacía ilusiones. No había vuelta atrás.

Mantener la fachada, liderar la lucha contra los narcotraficantes mientras desviaba a las autoridades de la operación de contrabando era su único valor para Bebé.

Sin eso, Elizondo encontraría otro socio, idearía otro plan de contrabando.

Sillman sería prescindible. Peor aún, sería desechable.

Cada rastro de su asociación sería eliminado junto con él.

—Está bien —dijo Sillman—. Consígueme un vuelo para mañana por la noche.

—¿Por qué no por la mañana? Vuelve de inmediato y deja que te vean luchando la batalla contra los narcóticos ilegales.

—No. Que sea mañana por la noche. Tengo algunas cosas que… atender mañana.

Lo que no dijo fue que planeaba terminar la botella de bourbon I.W. Harper de quince años que el conserje del edificio había enviado y entregado en su ático. Mañana por la mañana estaría de resaca. Mañana por la noche sería lo suficientemente pronto y, aun así, seguiría sintiendo los efectos.

—Está bien —dijo Bettis con un tono cortante y molesto—. Te enviaré los detalles del vuelo en un mensaje.

La llamada terminó. Wilson Bettis se puso a ultimar los detalles del viaje del senador. El senador se afanó en su I.W. Harper.

La oficina se había vaciado cuando Bettis dio por terminado el día.

Como última tarea, le envió un mensaje de texto a Sillman con la información del vuelo.

Sonrió con ironía, sabiendo que el mensaje no sería leído hasta el día siguiente.

A estas alturas, el viejo probablemente estaba completamente borracho e inconsciente.

Aflojó la corbata y se dirigió al ascensor, descendiendo hasta el estacionamiento subterráneo. El personal de las oficinas del Senado estacionaba en un nivel privado, vigilado por cámaras de seguridad y patrullado cada hora por un guardia del edificio. A esta hora, estaba desierto.

Bettis siempre tenía la costumbre de ser el último en salir de la oficina. Creía que daba un buen ejemplo para que los demás lo siguieran. Los otros empleados simplemente asumían que era un lame botas tratando de ganarse el favor del senador.

Sus pasos resonaban sobre el hormigón mientras se dirigía hacia el automóvil japonés de cuatro años, con una abolladura en el parachoques trasero que no había tenido tiempo de reparar. Pulsó el control remoto para desbloquear la puerta, lanzándole una mirada de desdén a la abolladura y al coche.

«Eso sería lo primero en cambiar», pensó. Habría un coche nuevo acorde con su reciente riqueza. Nada demasiado ostentoso que pudiera atraer atención. Solo algo más elegante, con tapicería de cuero y un techo solar.

Un techo solar. Sonrió, imaginándose recorriendo Atlanta en un día de verano, con la brisa en el cabello y quizá una chica a su lado.

Al igual que el coche, la chica no sería alguien que llamara la atención.

Nada de modelos ni reinas de belleza. Solo una mujer razonablemente atractiva para que lo vieran con ella, y para acostarse con ella cuando sintiera la necesidad. «Pelirroja estaría bien», pensó.

Extendió la mano hacia la manija de la puerta, la abrió y arrojó su maletín dentro. Detrás de él, el sonido de unos zapatos de suela blanda arrastrándose sobre el concreto llamó su atención. Comenzó a girarse.

Unas manos musculosas lo empujaron por detrás, golpeando su rostro contra el borde del marco de la puerta del coche. Luego lo giraron bruscamente. La sangre brotó de las laceraciones en su frente y en el puente de la nariz. Aturdido y tambaleante, miró con los ojos desorbitados a los dos hombres.

Llevaban sudaderas con capucha sobre gorras de béisbol, con las viseras bajas para evitar que las cámaras de seguridad captaran sus rostros, pero Wilson Bettis reconoció a uno. Su mandíbula se desencajó al ver la sonrisa en el rostro de Esteban Moya.

El otro hombre, el que lo había golpeado por detrás, le era desconocido. Alto y anguloso, sus ojos fríos y carentes de pasión le provocaron un escalofrío.

Trató de enfocar la vista a través de la sangre que corría por la herida sobre sus ojos. Entrecerró los ojos por el dolor mientras miraba a Moya y al terrible y oscuro aparato en su mano.

—No… no lo hagas —Bettis sacudió la cabeza—. No tienes que…

Pero lo hizo. Esteban Moya apretó el gatillo de la Beretta tres veces. Las dos primeras balas le perforaron el pecho, atravesando el esternón y desgarrando el ventrículo derecho de su corazón antes de salir por su espalda y quedar incrustadas en el coche japonés. La tercera impactó en su cráneo.

Wilson Bettis, un joven con mucho potencial, se desplomó sobre el hormigón como si le hubieran cortado las piernas.

Mientras la sangre se acumulaba a su alrededor, Moya le arrancó la billetera del bolsillo y le quitó el reloj y el móvil.

Luego metió la mano en el coche, tomó el maletín, lo abrió, revolvió los papeles y le dio la vuelta, esparciendo el contenido sobre el cuerpo de Bettis.

Los papeles flotaron hasta caer al suelo y se empaparon de sangre.

Se adhirieron al cuerpo de Bettis como una gasa húmeda.

Moya y Garza se dieron la vuelta y trotaron hacia la escalera.

Subieron hasta la calle y salieron del estacionamiento por una puerta de emergencia que daba a un callejón.

A una calle de distancia, el tráfico y la gente se movían con prisa por Peachtree Street, ajenos a los dos hombres.

Cinco minutos después, estaban en el coche de Moya, mezclándose con el tráfico vespertino.

Él tuvo cuidado de respetar el límite de velocidad.

—¡Ha salido perfecto! —exclamó Moya. Golpeó el volante con triunfo y miró de reojo a Garza, quien seguía en silencio—. ¿No?

—Sí, perfecto —coincidió Garza—. De momento. Luego añadió—: La próxima será más difícil.

—Sí. Supongo que sí. Moya sintió cómo la euforia se desvanecía. Frunció el ceño con preocupación mientras la adrenalina se disipaba. —¿Realmente seremos capaces de lograr... el siguiente?

Garza asintió, girando la cabeza hacia la ventana, donde las tiendas de lujo y los bistrós de Buckhead desfilaban en una cinta de luz y movimiento. No estaba ni emocionado por el asesinato que acababan de cometer ni preocupado por el que estaban planeando.

—Siempre hay una manera.