41 Mantente fuera de mi camino

CUARENTA Y UNO

Mantente fuera de mi camino

Alto y delgado, vestido con un traje de negocios, con el cuello de la camisa abierto y sin corbata, podría haber pasado por un acaudalado sudamericano que llegaba a Estados Unidos para supervisar sus negocios e inversiones.

En realidad, Alejandro Garza llegó al Aeropuerto Hartsfield-Jackson de Atlanta para ocuparse de los asuntos comerciales y las inversiones de su empleador, Juan Manuel Elizondo.

Pasó sin problemas por inmigración. El oficial de Aduanas e Inmigración que escaneó su pasaporte preguntó: —¿El motivo de su visita a los Estados Unidos, señor…? El oficial hojeó de regreso a la página de identificación del pasaporte argentino falsificado. —¿Señor Hernández?

—Negocios. —Garza asintió y esbozó una de sus raras sonrisas, el perfecto hidalgo latino.

El oficial hojeó el pasaporte una vez más, lo selló, registró la llegada de Tomás Hernández dentro de las fronteras soberanas de los Estados Unidos y llamó al siguiente en la fila para que avanzara.

Garza recogió su equipaje de mano y caminó hacia el área de inspección aduanera, donde colocó la bolsa en una cinta transportadora que la llevó a través de una máquina de rayos X en busca de contrabando.

No había nada. Alejandro Garza viajaba ligero, confiando en sus contactos locales para cualquier cosa que pudiera necesitar para cumplir las asignaciones de Bebé.

Al cruzar la puerta hacia la terminal principal, el nivel de ruido aumentó. La gente se apresuraba hacia las filas de seguridad para tomar los tranvías hacia las salas de embarque, corría hacia la zona de recogida de equipaje o buscaba a sus compañeros de viaje.

Garza se detuvo por un momento y se quedó de pie, sosteniendo su bolsa con la mano izquierda.

Observó a la multitud que esperaba para recibir a los pasajeros de vuelos internacionales.

Un hombre a quien nunca había visto antes, pero que conocía por su reputación y por una foto que Bautista Ortega le había enviado, levantó un cartel con el nombre "T.

Hernández" impreso en grandes letras mayúsculas.

Esteban Moya reconoció a Garza de inmediato. No hubo apretón de manos ni saludo, formal o de ningún tipo. Moya se dio la vuelta y lo guio a través de la terminal hasta su coche, estacionado en el área de corta estancia.

No hablaron durante el trayecto a la oficina de Ortega. Garza revisó los mensajes en su teléfono, todos de Bebé Elizondo, mientras Moya avanzaba entre el tráfico de la tarde.

Moya bien podría haber estado solo en el coche.

Mantuvo la vista en la carretera, sin atreverse a mirar a su pasajero.

Al menos, Garza no le había ordenado ir a algún lugar apartado donde nadie escucharía la bala que le atravesara el cráneo, una posibilidad que había considerado mientras esperaba la llegada del encargado de Bebé.

Después de lo que pareció una eternidad, pero que en realidad fueron apenas cuarenta minutos, llegaron al centro comercial. Moya rodeó el edificio hasta la parte trasera y usó una llave para abrir la puerta trasera de la taquería de Ortega.

El Toro esperaba detrás de su escritorio y se puso de pie cuando ellos entraron. Cuentas de sudor brillaban en su amplia frente. Sus nervios lo hacían parecer menos un toro y más un novillo camino al matadero.

Este visitante era muy distinto del investigador policial. Incluso un detective implacable no le haría daño. La ley no lo permitiría. Alejandro Garza no tenía esa restricción. Bautista Ortega, el Toro, tragó saliva y extendió la mano.

—Es bueno verte, Alejandro. —Ortega esperaba que un saludo familiar aligerara la tensión. No lo hizo.

Ignorando la mano extendida, Garza observó la pequeña oficina, eligió una silla y se sentó, sacando su teléfono del bolsillo. Esteban Moya, de pie justo detrás, intercambió una mirada preocupada con Ortega y luego tomó asiento en la única otra silla de la habitación.

— Me han encargado —comenzó Garza sin rodeos— resolver los problemas de negocio que han surgido aquí en los últimos días.

— Todo lo que tengo aquí está a tu disposición. Solo dime qué necesitas y me encargaré de ello.

—No harás nada —dijo Garza, clavando la mirada en Ortega—. Ya has hecho suficiente.

El nudo en la garganta de Ortega creció hasta que pensó que podría ahogarse. —Solo quise decir...

—No hay nada que decir. Corregiré los problemas aquí y luego regresaré a México. —Los ojos de Garza eran pequeñas dagas negras que perforaban a Ortega—. Nunca me volverás a ver. Si lo haces...

Dejó que la amenaza flotara un tiempo en el aire. Los ojos de Ortega se abrieron con comprensión. Moya permaneció en un silencio mortal, esperando no atraer la atención de su visitante. Era un deseo vacío.

—Necesitaré a una persona que me ayude. —Garza giró la cabeza para mirar a Esteban Moya—. A este.

—Sí, sí… por supuesto —balbuceó Ortega. Toda pretensión de ser El Toro de Atlanta, se había desvanecido. Su único deseo ahora era sobrevivir la noche.

Los ojos de Moya se abrieron de par en par, pero mantuvo la boca cerrada. Reprimió el deseo de suplicarle a Garza que concediera el honor de asistirlo a otro.

—¿Hay algo más que… puedo, eh… hacer algo…?

—No puedes ofrecerme nada. No necesito nada más. Te avisaré cuando termine mi trabajo aquí. Hasta entonces, mantente fuera de mi camino.

Ortega permaneció mudo, asintiendo apenas, reconociendo unas instrucciones que, en realidad, eran una advertencia. Garza se puso de pie, miró a Moya y luego se volvió hacia la puerta. —Ven conmigo. Tenemos planes que hacer.

Moya siguió a Garza fuera de la oficina sin atreverse a mirar atrás al hombre que había sido su jefe hasta ese momento. Bautista Ortega apoyó sus manos sudorosas sobre el escritorio e intentó obligarlas a dejar de temblar.