31 Arreglando las cosas

TREINTA Y UNO

Arreglando las cosas

El rojo de sus mejillas se había atenuado hasta convertirse en un rosado apagado y moteado cuando Wilson Bettis llegó al ático. Presionó el timbre. La puerta se abrió casi antes de que el sonido de la campanilla se desvaneciera.

No había rojo en las mejillas de Sillman. Eran grises, con un tinte amarillo alrededor de los párpados y las comisuras de la boca. Parecía un hombre caminando hacia la horca mientras la multitud gritaba: «¡Cuelguen al bastardo!».

Sillman se hizo a un lado para dejar entrar a Bettis, luego echó un vistazo al pasillo para asegurarse de que estuviera vacío antes de cerrar la puerta. Bettis hablaba rápido, incluso antes de que llegaran a la sala de estar. Sillman no lo invitó a sentarse.

—Está bien, no exageremos. Todo está bajo control —balbuceó Bettis, sonando más que nada como un hombre que intentaba convencerse a sí mismo de que todo estaba bien—. No hay nada de qué preocuparse. Considerándolo todo, creo que lo manejamos bien. No tienen ninguna…

—¡Para! —La incredulidad se extendió por el rostro de Sillman. ¿Era posible que su asistente principal fuera realmente tan estúpido?

Bettis respiró hondo y asintió. —Bien. Solo quería...

—¿Te encontraste con Ortega en un lugar público… en un club… en Eruptions? ¿En qué demonios estabas pensando?

—Dijo que no había ningún problema, que no había cámaras en ningún lado.

Solo nos tomó unos minutos. Entré por el callejón —soltó Bettis las palabras como una ametralladora disparando ráfagas, tratando de mantener al enemigo a raya, esperando que alguna diera en el blanco—.

Fue solo una reunión preliminar. Me invitó a su barco para que pudiéramos ultimar los detalles en privado.

Luego me fui. —Sacudió la cabeza—. No… no veo cómo alguien podría haber…

—¿Ninguna cámara?

—No. —Bettis se obligó a calmarse y respirar.

—Entonces, ¿por qué le admitiste al policía que estuviste allí cuando dijo que aparecías en un video?

—Yo… yo estaba…

—Te engañaron —dijo Sillman, con la mirada encendida—. Te tendieron una trampa para ver tu reacción, fingieron que tenían algo... y tú caíste de lleno.

El senador intentó calmarse. La verdad era que su desempeño había sido igual de inepto. Debería haberlo sabido, haber respondido mejor a las preguntas capciosas de ese maldito detective.

Los policías ven a través de las mentiras. Eso es lo que hacen. Planearon sus visitas para encontrar cualquier fisura en las historias que Sillman y Bettis habían inventado, y había muchas. Sabía que su montón de mentiras tenía más fugas que un colador. Peor aún, los policías lo sabían.

—Pero yo...

—¡Cállate!

Sillman se dejó caer en una silla junto a las ventanas. Bettis permaneció de pie, intentando aferrarse a su visión de riqueza antes de que el viento la arrastrara.

Pasó un minuto, y lo intentó una vez más. —Si lo piensas bien, no creo que tengamos ningún problema.

—¿Estás loco? —Los ojos de Sillman se abrieron de par en par—. Dos policías nos interrogan... por separado... asegurándose de que no hablemos entre nosotros primero, usando un pretexto para sentarnos a hablar, ¿y tú crees que fue solo una coincidencia?

—No, no. Eso no. —Bettis sacudió la cabeza rápidamente—.

Lo único que digo es que podemos salir de esta.

Nos ceñimos a nuestras historias. —Levantó las manos, con las palmas hacia arriba, para mostrar lo simple que era la solución—.

Yo solo estaba buscando apoyo para tu iniciativa de parte de un líder comunitario.

Tú no sabías lo que estaba haciendo. Estás ocupado…

muchas cosas en tu agenda… lo que hace tu asistente, con quién se reúne, no es algo que sigas de cerca.

La cabeza de Bettis se movió arriba y abajo en asentimientos rápidos, intentando convencerse a sí mismo tanto como a Sillman.

—¿Tú crees que se olvidarán de esto? —Sillman suspiró y sacudió la cabeza—. No, nos atraparon mintiendo… nos tendieron una trampa para obligarnos a mentir o admitir una conexión con Ortega. No van a rendirse.

—Aun así —la voz de Bettis era casi un susurro mientras intentaba contener sus emociones—, podemos ceñirnos a nuestras versiones. No pueden probar nada solo porque recordamos los hechos de manera diferente. No es un crimen tener mala memoria.

—¿Y cuando interroguen a Ortega?

—No lo harán, ¿verdad? ¿Por qué lo harían…?

—¡Por supuesto que lo harían! —interrumpió Sillman, irritado—. ¡Probablemente ya lo estén haciendo!

—Entonces tenemos que avisarle a Ortega, ¿no? Quiero decir...

—Deja de hablar. Tengo que pensar.

Sillman contempló el cielo que oscurecía. Bettis permanecía a un lado, tímido y en silencio, mirando al suelo.

Pasó un minuto, luego dos. Un rostro de hombre flotó ante él, reflejado en el vidrio. Era su propio rostro. Se volvió rojo, luego morado, ahogándose, los dientes mordían su lengua, la sangre fluía de su boca sobre su camisa almidonada.

Sillman sacudió la cabeza hasta que solo quedó su reflejo en el vidrio, gris y asustado. A diferencia de Bettis, sabía que había una razón para tener miedo. Solo quedaba una cosa por hacer.

Se apartó del cristal. —Me encargaré de eso.

—¿Cómo? —Bettis arqueó las cejas, preocupado y aliviado a la vez.

—No te preocupes. —Sillman se levantó de la silla, le dio una palmada en el hombro a su asistente y lo condujo por el pasillo hasta la puerta principal—. Me encargaré de todo. Como dijiste, saldremos adelante.

Sillman esbozó una sonrisa tranquilizadora. La puerta se cerró tras Bettis, y la sonrisa desapareció. Era hora de arreglar las cosas.